Margrit Klingler-Clavijo 

Übersetzer:in

Ringsum zu viele Dramen, die man verbergen musste, viel, viel zu viel
Schweigen. Als ob ich es wagte, wenn ich das menschliche Elend enthüllte,
zum Fraß ausgesetzt zu werden, offener Bauch auf dem  Platz, Eingeweide,
in denen gefräßige Tiere herum wühlen. Dennoch beginnt Schreiben mit der Scham  über einen schmutzigen Tod, den eigenen, immer, wenn sich die linke Hand,  zuerst zögernd, an eine Wahrheit klammert, wenn sie sich von ihrem kindlichen Körper trennt, vom undurchsichtigen Weiß, das die Erinnerung verdeckt.

Schreiben beginnt mit einem Verrat.

Sie werden nichts über den Hunger und die stille Morgenröte
in den Schützengräben sagen wo Männer
mit der Gewehrspitze Kinderlächeln zeichneten
Gesichter und Geheimnisse um ihren Durst zu stillen
Schatten- und Schlammaugen, damit sich alles ähnelt
und das Leben ebenfalls eine Frau für euch ist
dort geblieben in einem Roman der Eurer nicht mehr war
in einer Familie die ihr nicht mehr wieder treffen würdet
da am Ende der Schützengräben der Geschichte Treppen
hoch zu steigen wären in eine andere Geschichte
Knöpfe wieder an zu nähen und Kekse für den Hunger
nach der Geschichte bliebe euch das Bewusstsein davon
und im grässlichen Winter ein gestörter Schlaf

du schluckst die Wirklichkeit
der Strasse
die immer leerer wird

ohne Bedauern oder Bitterkeit

wie eine in die alte Tasse
eines alten Lebens eingeschenkte Suppe

immer hast du Hunger
und Durst gewollt

weil der Hunger
sie immer mitnehmen muss

und der Durst, und die Lust
auf eine neue Liebkosung

du schreibst damit dein Blut
die Welt
nicht rot färbt

du hast es geschworen

Für Ihre vor meiner Tür hinterlassene Spur
und die rostigen Waffen die Sie mir überlassen
werde ich Mitleid sein die Dankbarkeit selbst
für Euer in meinen schlauen Büchern erschienenes Gesicht
das noch einmal den Weg in einem Dorf am Meer geht
ein Sommerfriedhof der unter dem Hügel erstickt
doch für die in der Ungnade des Fleisches verbrachte Zeit
mit diesem Luftmangel der mich um fünf Uhr überkommt
weil ich nicht einmal den Schatten im Fenster erspäht habe
und für die in meiner Hand geschaukelte Nacht

Es lässt sich nicht sagen von welchem ersten Übel
alle anderen gekommen sind euch einzukreisen
die Glieder lockern sich im Schlaf nicht mehr
der Magen wird zum Schlupfwinkel der Schatten
plötzlich ist der Körper ein Haufen Enttäuschung
der schüchtern und eilig unter dem Vordach hindurch geht
der Kopf ist ein taumelnder Vogel
der sich über graue und verzweifelte Hände beugt
ein höfliches sich unter dem Hut reckendes Bedauern

nichts

weder Fluss noch Musik noch Tier

nichts wird mich je hinwegtrösten über das Elend
des von Menschen vergossenen Blutes
die Traurigkeit der Kinder
die Schwäche der Mütter

weder Blume noch Tod noch Sonne

rings um uns herum erliegt
die Stadt dem Reiz des Todes
ein Tod mit der Geldspritze
ein Papiertod nichtswürdig gedemütigt
ein Tod in der Seele

welcher Baum welche Blume
welche Liebe oh! welche Liebe
wird uns diesen Schmerz kurieren?

welches Kind  das was es morgen sein wird
welche Hoffnung Verwegenheit der Einsamkeit
wird uns die Art zu leben lehren
und dass sich alles daran ändert?

damit der Vogel in den Herzen pocht
die Musik in den Städten
damit der Mensch aus dem Tier geboren wird
dem Bergtier
damit aus dem Tod die Sonne hervorgeht

Menschen, ich prophezeie  euch
Blumen werden erlaubt sein
Bäume unzählige Handflächen
offen für Liebkosungen
Vögel werden in Mädchenaugen nisten
Lieder

und alles wird verändert werden
wie erwartet
in der Einsamkeit unserer Lieben

„Meine Sprache wird sich nicht ändern“

Spiralen, Muscheln, die den bösen
Blick abwenden sollen; Perlmuttaugen,
von abergläubischen Fischern

im Mittelmeer gefunden; wie du habe ich mir
die Augen ausgerissen und ins Meer geworfen – vergebens.

Es war ein paar Tage nach der Wintersonnen-
wende, ich war gefangen in Schwarz und
Hölle, verknotete Sehnen, abgetrennte Beine
Rings um den Hals, Fremde. Ich zerfloss

in einer dumpfen Wut die nach
offener Muschel duftete.

Die Granate besetzt die Tischmitte
Ich könnte sie öffnen und mir die Finger schmutzig machen
sie spalten wie es der Dichter anordnet,
sie gegen die Mauer werfen (ein geheimnisvoller
Bruch zwischen Sprache und Rinde), sie ins Wasser tauchen,
sie schweigend opfern, sie verschlingen.
Ich könnte den Raum verlassen, mir den Kopf zerschlagen.

Sie würde sich öffnen wie eine Frucht
in Sträußen, an mein Haar gebunden.

  ( die Erde droht uns
                                                
                                                           an der Straßenecke, jeden Mittag, das gleiche
                                                                      satte Gesicht
                                                            die Dreistigkeit der Defilees
                                                            Fanfaren
                                                            Und das Loch im Herz aller Toten…)

die Zeit fällt

                                        Familie Graupelregen Sperlinge

die Zeit fällt
                                        ein verlorener Stamm tritt wieder in Erscheinung
                                        Kinder der Sonnenpyramiden
                                        Amphoren mit Staub Mais und
                                        Rauchwaren
                                        Fels der Toten
                                        (ein Fels wie ein Bienenkorb aus dem
                                        die Seelen auffliegen voll gestopft mit Aasfressern
                                        die Weißen)
                                        bestürzte Familie

die Zeit fällt
                                        Abenaki Maya Schwarzer aus Birmingham
                                        Bürgerliche Seelen meiner wilden Tode

                                        Wut im Misthaufen
                                         der erbeuteten Pferde begraben

                                         im Wissen von Soldaten
                                         und Heiligen
                                         auf bewaffneten Fregatten
                                         für die Ohnmacht einer Infantin und das Pathos
                                         einer Hommage an den unbekannten
                                         Soldaten
                              

die Zeit fällt
                                         im Lachsmonat lassen sich
                                         Dörfer Rathäuser nieder
                                         Angler
                                         von toter Hand polierte Hauptstädte

die Zeit fällt
                                          Sklavenhändlergaleeren
                                         Atahullpa
                                         Wilde präsent
                                          vernichtet
                                          (Aschenputtel erzittert in Seide seine
                                           drei Mahlzeiten sein Prinz
                                           o ruhiger Schlaf
                                           runder Planet auf dem
                                           gleichförmige Häuser einander umarmen
                                           die endgültige Ruhe kommt mit der Zeit

die Zeit fällt
                                          die kleinen Männer der Vorgeschichte
                                           zirkulieren zwischen den Gebäuden
                                           im mit Raketen geladenen Regen

die Zeit fällt
                                          befriedigte Gattung

Weißt du nicht dass sich die Realität aus sensiblen Zonen zusammensetzt?
Siehst du den Berg
Die Vögel die gespalten daraus hervorgehen
Eigenartige Produktion von der ihn durchziehenden Energie in Gang gesetzt
Häuser und Maschinen
Umgeben von Leuchtreklamen und leicht vom Üblichen abweichend
Laub und Herbstrascheln
Alles was sich bemüht nicht Unmöglich zu sein?

Fragiler Tag sanften Glanzes an dem die Pfützen verfaulen
Anämonen eines Winters                    begehrenswerte Sonne

        Vater Hobelspäne hängen an dir
         ein Fluss mit harten Fischen
         Schwalben ins Herz der Dörfer
         gerammte Kreuze
         es gibt keine Blätter mehr

         doch durch das Holz das du bestellst
         doch durch die beleuchteten Städte
         wo gehen wir hin?

das Metall verwittert im Licht
                   gieriger Humus um die Körper zu vernichten
                   und selbst die Erinnerung

Holzstaub Feuerstaub deine Blindheit wacht
Schreiner der du sterben wirst

Die Kumpel  flechten Taue
        o Schiff  ohne große Umstände aufgehängt
geschaukelte Lieben, falls sie die Nacht  nicht losreißt
und schmetternd in die Sonne schmeißt

Ahnen und Lebende

Eitle Ehemänner der Golfs und Kaps von wo aus Mütter
die Zeit gebären würden um sie zu verlieren

für die Kinder, eingesperrt von der Hoffnung
            die Adern des Fluchs baten die schwarze
            Nacht sie zu verbinden sie zu drehen sie
            zu schneiden

für die Kinder wurden im Akkord der Wut
      Patiencen in Geldschränken angehäuft Tiere
      mit aufgeschlitzter Kehle Rücktritte gedemütigte Völker

für die von ihren Müttern entbundenen Kinder
      ächzen Altäre starr mit den Drohungen
      der Grabsteine                 Geißblatt und Gedanken
      lang von frommen Händen
      zwischen Steinen gepflegt

für die sich selbst überlassenen Kinder
Hände und Füße gebunden               Kapitale Gesetze
Zugenähte Münder              Klingen herablassende
Kriecherei

Dein angehaltener Atem       - täglicher Versuch
den Tod zu bezwingen
sowie die Erde zu vernichten
             (der Taucher liebkost so – provoziert – den
               Versuch, vom endgültigen Wasser erfasst zu werden
                oder unablässig den Raum zu durchqueren,
                zerstückelt, stumm, bis zum nicht mehr sein)
                doch die Glieder für die Schreie
                um den Stahl zu stützen
                doch die Glieder für die Liebe

wo gehen wir hin? Zedernhecke warme Häuser

Häute der Liebhaber, die Ihr im Sternenwind erschauert
          zwischen den Feldern
die sie besitzen
bewundern euch die Herrn
                                                 wie Porzellan
vernichtet euch ihre Willkür

die Stimmen sind mit Erde bedeckt
die Klagen ersticken von Tag zu Tag
undurchsichtiger und eitler

bald wird die Stille nur noch der Schrei des
ersten aller Toten sein

Feuer das die Augen auf und zu macht

Luft um dem Körper zu entkommen
Wo der Verwandte kriecht

Wasser mit dem reichen Geschmack der Leere

Erde, du schläfst
Gelassen und selbstgewiss

„Traust Du dich in eine Glut zu schauen?“

Ihr ordnet die Welt in eure Raster ein:
der Mensch, der Himmel, die Erde und Gott;
Perfektion lauert euch auf. Der Kosmos ist ein Vierzeiler,

ein Gebet, der Stoff der Dichtung, ein ausgerissener Flügel.
Bei eurem Rückzug in dieses Zimmer verbindet
ihr unendlich kleine Elemente miteinander

Mohn, Bienen auf Stufe hundert.
Euer Laboratorium, ewige Ruhestätte
Wo ihr den verdammten Vögeln wieder Leben verleiht.

An den Rändern des Traums
öffnet er die Augen. Ohne sie zu öffnen. Etwas
erwacht,
das Bewusstsein einer
Kontinuität.
Einer anderen Kontinuität. Und, dann,
das Wunder: das Gras.
Unter den Füßen, wachsend.
Das Gras!

Zum Himmel schauen. Dann
Zur Erde. Sagen
da ist ein Traum, der hofft geträumt zu werden.
Ein Traum hofft geträumt zu werden.

Trockener Mund. Da ist
kein Speichel. Die Augen erheben,
wo Sperber
und Raketen sind. Nein, die Augen
dicht am Boden,
wo das Gras
zwischen dem Eisenrost
wo das Gras
grün und kräftig brennt.

Ich habe die Waffen verloren.
Ich habe die Rüstung weggeworfen.
Von allen Wahrheiten wähle ich
nur eine: die Liebkosung der Sonne
auf dem Rumpf meiner
verbrannten Seele.

Müdigkeit. Hunger. Panik.
Drinnen. Draußen bewegt er sich nicht. Drinnen
Panik. Feuchtigkeit, die das Knochen-Haus
durchdringt. Dann gehe ich dahin wo
viele sind. Als ob etwas gewiss
wäre. Als ob sich etwas änderte
und deshalb gewiss wäre. Bei allen. Bei
vielen. Gewiss, weil er sich bewegt.
Als gäbe es ein Ziel. Es macht nichts,
wenn man es nicht erreicht. Lieber nicht
erreichen. Als ob. Damit es
gewiss ist – gewiss? –

Die geschätzte Stunde. Die Stunde der geschätzten
Ankunft. Als ob etwas geschähe.
Durch die Bewegung. Durch den Namen
der sich ändert. Der des Ortes. Der
der Augen nicht. Die Augen ruhen fest im
Gesicht. Das Gesicht das ich nicht sehe. Sie schauen
immer noch nach draußen. Ich sehe nie den Blick
meiner Augen die nach draußen schauen.

Die Bewegung. Aufmerksamkeit
erhaschend. Sie zurückhaltend. Sie führend.
Geschichte nennen sie diese Bewegung
die die Aufmerksamkeit zurückhält. Wenn draußen
keine Bewegung ist, spielt sich die Geschichte
drinnen ab. Viele Geschichten sind möglich von
einer Bewegung aus. Sie alle
bilden eine Situation. Die Situation ist ein Knoten,
manchmal eine Strähne, doch stets ist sie
ein Knoten. Manche Knoten halten die
Panik zurück.

Sie entsteht in der Stille,
vor der Bewegung, und auch
danach. Die Panik
ist ein angehaltenes Wüten. Am Anfang
war die Panik. Das musste so sein. Dann
war das Wüten in den Formen, jenen, die
die Bewegung hervorruft durch
ihre Unterbrechungen, ihre Erschütterungen.

Wenn der Abstand zwischen
den Erschütterungen länger wird, sagen wir
jemand ist gestorben. Dann kehrt
die Panik zurück, oder besser gesagt, öffnet sich.
Die Panik öffnet sich und das Wüten hält an.

Es kommt auch vor, das jemand
in der noch anhaltenden Bewegung
in die Öffnung der Panik fällt.
Wegen des Schwindeleffekts der
wie ein Schließmuskel die Ränder
der Öffnung mitreißt. Seine Zeit
bleibt dann stehen. In der Panik.

Daher tue ich so, als ob etwas geschähe.
Es geschieht zumindest die Geschichte
als ob etwas geschähe. Eine Bewegung,
einmal mehr. Vielleicht nützt sie etwas.
Damit es eine Geschichte gibt und ich sie mir einbilde. Gerade soviel,
um später hinfallen zu können.

An den Rändern des Traums öffnet er
die Augen. Ohne sie zu öffnen. Etwas
erwacht, das Bewusstsein einer
Kontinuität. Einer anderen Kontinuität.

Etwas erwacht und blickt nach drinnen (das
Drinnen der Fläche, das kein
Drinnen, vielmehr ein Drunter ist,
wie das Futter eines Mantels) und etwas sucht,
um sich darin zu verankern. Ein Thema sucht
ein Thema. Um nicht zu enden. Um zu

überleben.
Überleben. Sagt mir, wer oder was
überlebt? – Zum Thema zurückkehren.
Im Thema erkennt sich das mich
weil irgendein Teil von ihm
betroffen ist und berührt wird.
Wie als die Tränen. Wegen des Bildes.
Dem Geist gefallen vor allem die
Bilder. Damit webt er.
Und das Gewebe wirkt die Welt oder verstärkt sie,
verfestigt sie.

Am Saum des Traums beharrt etwas,
ein vibrierender Atem, auf den gleichen
Regeln. Und wird fest. Und sagt ich.
Und das mich kommt, erneut,
an sich glaubend, mir jetzt glaubend
was ich sage. Um mich nicht zu verlieren.
Noch nicht. Nicht so viel. Noch nicht so viel
so oft. Um mich nicht aufzulösen. Um
zu überleben aber.
Weil noch nicht klar ist. Wegen des Gewichts.
Das Mich enthält zu viele
Tränen. Wiewohl. Durch den Ballast wird man
gezwungen, den Text zu verlassen und sich an
den Rändern zu verdichten. Und es ist gut – gut? -, es
ist angemessen. Kurzum, er ist nicht, auf gar
keinen Fall. Da ist nur Ballast. Und da ist Noch.
Da ist zu viel. Auch um sich völlig zu verlieren.

Ich schaute zum Himmel. Ich sagte
ein Traum hofft geträumt zu werden.

Er kam aus einem anderen Traum.
Gemeinsam geträumt. Schön.
Ich erstickte. Die Luft war
so klar
dass ein Schmerzensschrei
gestrahlt hätte.
Ich schaute zum Himmel. Ich griff zu meinen Waffen.
Ihre waren andere, aber
da war kein Unterschied:
Von einer Wahrheit zur anderen, wie weit ist das?
Wie viel Unkenntnis trennt sie
und wie viel bezeichnet sie?
Nennen wir Wahrheit
den Impuls
mit dem das Leben geträumt werden will?

Ich griff zu meinen Waffen. Zurück
blieb das Heim. Offen der Horizont.

Es war vor langer Zeit. Jetzt...

jetzt sind die Zeiten der Vortäuschungen vorbei.

Inmitten böser Vorzeichen
Irrte ich wie eine aufgezogene Irre umher
Man legte mich im fruchtbaren Kreis zu Boden
Um behutsam über mein Gehege des Wirklichen zu steigen
Wie über ein Beet mit kostbaren Sonnenblumen
In mir kannte das Fleisch kein junges Kalb
Als verwitwet durch schaut die toten oder neuen Zeiten die die Erde einschnüren
Nun aber war mein Meister täglich so wohlwollend
Seine wilde Milch auf mich zu tröpfeln
Und meine tiefe Ohnmacht verlor ihre Bedeutung