Jochen Kelter 

Übersetzer:in

für Roberto

Immer fällst du in mein Vergessen, immer
verliere ich mich, entbrenne für etwas, schaue
nach den Verzauberungen, wo in Erwartung
Hinterhalte lauern,
Schlingen und das Geschick. All diesen
Wirbeln folge ich,
der Luft, verweht von Winden aus dem Süden
dem Wald zu, der ahnungslos die Farbe wechselt
und sich vorm Traum
nochmals einfärbt.
Ich suche hier und dort
wie auf der Jagd nach blauen Beeren,
ohne Plan
getrieben und unschlüssig.

Wenn ich dich wiederfinde, dir wiederkehre, wird
es zur Zeit der Khakibäume sein
mit den kahlen schwarzen Ästen, goldbeglänzt.

Nicht mit golden gereckten Trompeten
strahlt die Verkündigung: der Engel
täte besser, die Säume
seines langen Gewands aufzulesen,
sich zu setzen und auszuruhn.

Leise, aus der Stille allein
wird die Stimme, wo überhaupt, vernehmbar
aus Mangel.

Beim Versuch, aus dem Hafen zu laufen,
waren die Hindernisse im einzelnen diese:
Taue, Bagger, gelbe Kräne,
rostige Winden, Schiffsschnäbel,
an Leinen festgemachte Schaluppen,
Maria, schräg an einen Pfosten gelehnt.

Die Hand schon auf der Ruderpinne,
die Flunken gelöst, aber
die Stadt, die ist wie ein Anker,
der Alte spielt auf und nimmt nichts mehr wahr
außer den Wechsel zwischen der Nacht und dem Tag
wie jener andere, sein Gefährte am Bug:
die Augen aus Wasser, die Jacke abgewetzt,
mit einer Rose, roten Rose in der Hand.

In Fragmenten allein
und in Ellipsen
antwortet
die Bibliothek der Erinnerung.

Auf die Anfrage, den dringlichen Wunsch nach Auskunft
(und das Verlangen dieser Stunde möchte
die Vergangenheit sofort, hier, vollumfänglich,
um den Schmerz auszufüllen
und ihn zu garantieren)

läßt sie sacht,
wie die Träume schweben,
aus der unwägbaren Luft des schon Entfernten
ein Bild aufsteigen,

allmächtig, farbig und voller Zauber.

Sie konnten ihm Votivbilder schenken,
Tempelchen errichten, Kirchlein ohne Zahl,
Kapellen auf steilen Klippen, Heiligenhäuschen
schwindelnd hoch über dem Meer: ihn

ihn, der ihr Beschützer wäre,
der einzige Patron ihres Vertrauens,
Hagios Eolios, Heiliger und Fischer,

ihn bekamen sie niemals zu fassen.

Also zündeten sie mit dem bisschen Talg,
bevor es dämmerte,
ihm schwache gelbe Kerzlein
an, draußen am Ufer
in den Sand gesteckt, er aber,
er war schon auf dem Meer,
schon auf dem offenen Meer,
schweifte er umher, dass einige
glauben sagen, und denken, zu können,
er sei eins mit den zum Spiel
gebogenen Rücken der Delphine,
er schwelgte schon in den Wellentälern, schwamm
jetzt schwungvoll mit gebreiteten Armen,
der Schwalbe gleich, nicht dem Gekreuzigten, nein,
streifte sanft das Meer, welches nicht endet.
Andere, verwurzelt am Ufer einer großen Ägäis,
sagten, dass,
wenn alle fort sind und
niemand mehr da ist,
jener Laut, den man hört, der seine sei,
andere, außer sich, beschimpfen ihn,
der Hinterhältige! sagen sie, so er nicht
sogar auf den
Rändern der Spitzen der Flügel
der Meerschwalben hockt.

Am  Hafen, eins

Ganz nahe der Welle, verfangen
in den Maschen des Netzes, verfallen
dem Blick ans Weltenende und verloren die Leidenschaften:
reglos, in Erwartung, dass sich die Reusen senken.

Am  Hafen, zwei

Ohne erkennbare Absicht
wie die langsame Brandung,

aber mit sichtbarem Verdruss
über die Stimmen, die sie nichts angehen,

sitzt die schöne Frau
in der Blu-Mare-Bar

lässt den bläulichen
Rauch der Zigarette schlängeln.