Helga Vosteen-Tassonyi 

Übersetzer:in

Ich wache auf, es mag um drei Uhr sein.     
Es rauscht, doch keiner war`s. Ruhe bewahren!
Die Toilette spült von ganz allein.

Das ist verdächtig, taktlos und gemein!
Aus tiefem Schlaf reißt mich das Rauschen, Knarren.    
Ich horche wach, es mag um drei Uhr sein:             

Es schleicht ein Geist und setzt sich. Nicht doch, nein,            
das kann er nicht, der hält mich nur zum Narren!
Die Toilette spült von ganz allein.

Ein Friedhof ohne Tote und Gebein?
Ein Geist wird sich nicht geistlos offenbaren!
Ich wache auf, es mag um drei Uhr sein.

Die Frage ist, wann schlaf ich wieder ein?
Reich ist die Welt an drohenden Gefahren.
Die Toilette spült von ganz allein.

Was ist hier los? Geistert der Spuk zum Schein?  
Wer ist sich über seinen Geist im Klaren?
Nun wach ich bang, es mag nach drei Uhr sein.  
Die Toilette spült von ganz allein.

Die zwei Stühle waren auf ihre Art
nicht schlecht. Nur schade, dass die   
Sprungfedern herausragten und die Bezüge   
so hoffnungslos dreckig waren. Aber es waren
Stühle, richtige Stühle. Für jene Wohnung?
Wir trugen sie also, meist auf dem Kopf,    
aus der Orlaystraße über die ehemalige
Franz-Joseph-, heute Freiheitsbrücke
in die Rádaystraße Nr. 2, wo P. damals
wohnte (davon gibt es in seiner Lyrik Spuren).

Ein Stuhl oder erst recht zwei können  
zu vielem dienen. „Zwei Poeten auf der Brücke,  
mit einem Stuhl auf dem Kopf.“ Man könnte sich ein
Bild mit diesem Titel vorstellen. Ich hoffe, es wäre
ein nüchternes Bild und nicht irgendeine
Vergeistigung. Die zwei Stühle, das ist wichtig      
zu verstehen, sind auf unseren Köpfen keineswegs    
Glorienscheine. Als wir zur Mitte der Brücke kamen   
–  aber nicht, um irgendetwas zu beweisen –,  
setzten wir uns auf die Stühle. Besonders aus dem einen 
ragte eine Sprungfeder heraus, ich weiß nicht mehr,
wer ihn bekam. Es ist egal, alles Spätere
ist kaum darauf zurückzuführen. Es war ein   
angenehmer Sommerabend. Wir steckten   
uns eine Zigarette an und genossen diese
ungewöhnliche Form von Wohnlichkeit.

                                                             Die Stühle    
dienten dann eine Zeit lang ordentlich: sie waren
die Stühle bei P.s. Doch der Mensch sehnt sich
nach etwas Besserem, als was er hat: man brachte
die Stühle zum Polsterer. Die P.s wechselten
auch die Wohnungen, die erste unfreiwillig, die zweite
hatte ihnen nicht gefallen. Heutzutage  
kommen wir seltener bei ihnen zusammen. Vieles
spielt dabei eine Rolle. G. verließ A.
(P.s Frau), und M. (B.s Frau) trennte sich
von mir, die andere M. (G.s Frau) ließ sich dann
von G. scheiden und heiratete mich (inzwischen leben
auch die B.s getrennt), P. hat Selbstmord
versucht und wohnt seitdem zeitweise in einem Sanatorium,   
ganz zu schweigen von der veränderten Weltlage,  
und übrigens: man kann sich nirgendwo hinsetzen.

Vier mochte ich sein, als ich eine Schrotkugel
in meine Nase steckte. Später
tippte ich mir an die Stirn: Hier ist sie.

Ob ich zu wenig Zuwendung bekam?
Es gab Haus, Garten, Hügel, Fluss.
Und unsren Hund, einmal sprang er mir an die Kehle.

Weihnachten war schön. Im dunklen Zimmer
wirbelten Geheimnisse, draußen der Schnee.
Vorbereiten, warten. Warten war schön.

Das Erwachsensein hatte ich mir nicht so vorgestellt,
nicht akzeptiert, dass es endgültig ist,
dass letzten Endes alles unwiderrufbar endet.

Ich weiß, ich liebte die Frauen falsch.
Liebte ich sehr, war es, als wollte ich ertrinken.
Später glich ich nassem Holz in Flammen.

Selbstekel genug, Begeisterung gering.
Was so einen erwischt, das ist nicht einmal
Schicksal. Er tritt den Rückzug an und               

behindert andre. Niemandem genügt er.                        
Kugel in die Schläfe? Vergehen oder entstehen?
Listig lauert das Zaudern im Hinterhalt.

Alles und nichts. Zum Sprung bereit.

1

Von dort: der Gellertberg.
Obgleich mit Fabrikschornstein,    
obgleich mit Statue,
aber trotzdem.

2

Und von dort: rechts
der tote Flussarm einer Pawlatsche,
auf der Etage
einst Privatwohnungen,
vis-á-vis die trüben
Treppenhausfenster,
links die abblätternde Feuerwand,
drinnen der Mief der feuchten Decke.

3

Eine Treppe
planten sie, eine Wendeltreppe
in das kleine Zimmer,
das einmal,
als das hereinflutende
Licht ihn weckte,
zum goldenen Aquarium wurde:
sie schwebten
auf der einzigen Matratze.

4

Als wenn der Wind
endlos im Schlosspark wehte –
wild kreisen die Bäume,
Laubbrandung tost
und im zittrigen Sonnenschein
knallt das Fenster der
Südbastei.

5

Fenster – weit geöffnet im Winter,
der Rauch strömte hinaus,
zerfiel vor dem mondlosen Himmel.
Sie gingen auseinander.
Übervolle Aschenbecher
und leere Flaschen blieben zurück.

6

Du bleibst hier
ein-zwei Tage, eine Woche,
schweifst umher
auf den Wegen des Parks.
Die aufblitzende Helle
einer Lichtung ruft,
unentwegtes Laubflattern
umgibt dich, dann
Klangfetzen der Mittagsglocken,
jetzt im Turmkammer-Fenster.

7

Er konnte nicht einschlafen,
wach war er nicht mehr.
Dunkelheit fiel über ihn,
der Raum löste sich auf.
Bilder und tonlose Stimmen
begannen ihr freies Spiel, doch
die aufstiebenden Teilchen
blieben diesmal getrennt.

8

Du trittst hervor
unter dem Gewölbe
in die flimmernde Mittagssonne,
gehst los
und tauchst ein
in das Laubgetöse
des durchwirbelten Waldes –

9

Das Zimmer mit der Glaswand
und die Wendeltreppe dazu
wurden nicht gebaut.
Stattdessen begannen sie damit
in der engen Gasse,
auf dem Grundstück voller Unkraut
– hätten sie es gewusst,
dass es vier so schwere Jahre
ihres Lebens kosten würde:
die Jahre im großen Zimmer,
von wo aus –

10

…und bei deinem Knöchel
an der Grenze der Hecke,
als sänke der Rasenpegel;
und dort
der Wellenkamm der Blätter,
als zerstäube er
auf der Wolke,
Gischt auf dem Felsen,
Vogelschwarm rieselt
mit glitzerndem Gefieder…

Kämst du als Gespenst
aus dem endgültig Beendeten,
könnten wir vielleicht miteinander reden.

Anfangs glaubten wir
etwas gemeinsam tun zu können.
Wir dachten an mehr als –
danach immer weniger.

                            Mit dir
weiß ich jetzt nicht, was los ist.
Der Mörtel der morschen Konversation
war zeitweise dein trüber Wahn,
deine inszenierte Selbstzerstörung
trieb die auseinanderdriftenden Betrachtungen
der anderen hin und wieder zusammen –

auch das unterblieb.

                            In meinem Ohr
ist die Stille der Nacht, wie der Wind,
der am Wüstensaum zerrt,
beständig und gleichgültig. Da sind wir,
fragen wir nicht danach, wo. Du und auch
ich. Reden wir doch miteinander.

Von draußen zielt der Mondball in den Raum.
Ich träume von dir. Du bist in meinem Traum.

Ich steige in den Wagen. Am Straßenrand
hält er an, ich warte. Da kommt jemand.

So fröhlich und jung! So voller Elan!
Zeig, was hast du für einen Mantel an?

Im Zimmer wird geschrieben. Jemand schreibt.
Auf dem Blatt sich Zeile an Zeile reiht.

Eine Strophe du, eine schreib ich hin.
Als wären wir – wie damals – am Beginn.

So fröhlich, so jung. Das kann doch nicht sein!
Es zielt der Mondball durchs Fenster herein!

Dann hielt der Wagen an dem Straßenrand.
Ich stieg aus, wartete. Und es kam jemand.

Eine Strophe du, eine schreib ich hin.
Die Zeilen fliegen, füllen das Papier.

Blatt auf Blatt, ein ganzer Stapel hier.
Woran sind wir jetzt? an einem Beginn?