Jeffrey Childs 

Übersetzer:in

Vinha para me buscar mas ainda cá ando:
tive nojo ao anjo
 
Chegou-me acenando com as asas encardidas
as penas sebosas de sabugo no cálamo
Nem se assemelhava sequer ao verdadeiro anjo negro
da miserável história desta vida: só genuíno desleixo
a sujidade sob a auréola fosca: cotão e pó em suma
nenhum asseio ao arrotar gorgulhos pelas asas murchas
sobre as costas
 
Tentei-me a acompanhá-lo,
dar-lhe ao menos um banho argênteo em prata de lei
qualquer coisa que na morte me concedesse
algum do brilho desvalido que não houvera em vida
 
Mas custa tanto arear um anjo pena a pena
 
Chegou-me acenando com as duas asas-mais mocho até que anjo
Não o segui lá aonde tombasse imundo: Ainda cá ando
 
faço horas ao dia neste inferno sólido

Eu já fui muito pequena e nesses tempos 
entre mim e o mundo havia o gradil 
da varanda da minha avó. 
 
Não foi fácil, para o ferreiro,  
rendilhar a lume o ferro frio que me amparava a testa 
e as duas mães espalmadas cheias dedos; 
fê-la nua  a essa grade áspera de espiar  
a vida  
 
Na parede do mercado, ao forno do tijolo, 
o gigante, de calcário grasso, só cabeça, quase todo, 
olhava-me com troça e gozo 
e sorria-me com o riso bojudo de uma nau 
aberta ao rio. Os corvos bicavam-lhe os olhos de pedra 
e uns tufos de penas mal talhadas faziam de  
melena cacheada atrás da orelha. Entre mim  
e a cabeça do gigante não havia medo:  
 
só o gradeamento verde da varanda.  
 
Era um dó fundo que doía  
ver aquele gigante soberbo  
– quase só cabeça    e  
uma boca inteira de naufrágio – 
envergar um chapéu ridículo, 
de gávea à banda.  
 
Hoje, sou mais pequena  
do que quando era pequena 
e o mundo além gradil 
é ainda mais pequeno  
do que o tamanho da altura 
do que então eu via  
e  
cabe, agora, todo inteiro 
no sorriso de uma Lisboa  
escancarada 
defronte da varanda  
da casa que me era a minha avó.  

Um beijo de súbito e ao fundo uma régua inteira de rio 
Foi o dia em que perdi tudo    quase tudo    as chaves do carro 
até o chão Não teve importância alguma porque 
sequer me lembrava até onde estacionara o carro 
Acontece-me muito de manhã esquecer-me do lugar 
onde à noite estacionei a realidade 
 
O melhor por vezes é sermos mesmo despojados de tudo 
quanto menos tivermos menos perdemos 
por exemplo o tempo Quanto menos juntarmos 
menos desarrumamos por exemplo a vida 
sem quinquilharia barata ao fundo da carteira 
mais facilmente as coisas nos sobrevêm à mão 
por exemplo a solidão 
 
Até esse beijo súbito preso na moldura de um rio inútil 
se terá perdido no meio das bugigangas todas que juntámos, 
os filhos   os livros   os brincos (tantos brincos se perdem numa vida) 
as ferramentas   as casas  a papelada  a mobília as 
roupas  as tralhas e as palavras   as memórias   os bibelots 
que já eram dos avós: os velhos guardam sempre tanto lixo 
tantos fios eléctricos embaraçados  tanta meia sem par 
tanto amor desirmanado por aí 
por onde? 
 
Nesta confusão de tudo recolhermos em desalinho 
como encontrar, então, de súbito 
o beijo ao precisarmos dele 
ou a moldura 
ou mesmo o Tejo imóvel lá por dentro? 
 
 

As mães, 
azedas, 
transformam em leite 
tudo aquilo em que tocaram e 
aflitas 
escavam uma cova funda no coração do útero. 
 
Todos os meses têm mênstruos férteis 
e povoam o mundo com as saudades 
dos filhos 
que não chegaram 
a parir 
 
Só depois 
puxam como Ariadnes loucas 
o cordão dos filhos entrançado 
na meada da infância 
-dobam-no até à raiz do tempo- 
e guardam no ventre desabitado 
o novelo de uma imensa solidão 

Culpo-te por não te amar em quase nada 
e cuspo-te cada letra da culpa que é a tua. 
 
É um xadrez que jogamos sempre juntos 
rei branco em casa preta, adversários velhos 
a mastigar estratégias de serão. 
 
Culpo-me de te amar no final em quase tudo 
e tu culpas-te por me culpar por me não amares. 
 
Trazemos, então, o livro dos registos 
e fazemos contabilidade, noite dentro.  
Não sei como serão outros amores 
mas o nosso é um longo livro nocturno dividido 
em deves em haveres por um leve traço a sépia desbotado. 
Rasuramos e apagamos e voltamos a somar, 
passamos cheques, recolhemos dividendos: 
numa matemática cega, sem mais valias; 
que nunca vão certas as contas deste amor. 
 
Fazemos batota com as pedras do xadrez: 
escondemos peões nas mangas largas, 
uma rainha a mais entre as fraldas da camisa… 
sussurramos bluffs embriagados sob a mesa, 
duas torres arrasam uma diagonal inteira 
e os cavalos sem freio a arquejar no tabuleiro; 
 
o nosso jogo-de-xadrez é um exército desleal de armas de arremesso. 
 
Ao final da noite somos dois reis sozinhos 
preto e branco 
a remoer o xeque das contas repetidas 
conferimos, então, os números que nunca batem certo 
e fechamo-nos com um aviso à porta, gasto e rasurado: 
 
Fechado para balanço do amor.