Doreen Daume 

Übersetzer:in

Wir leben abgesondert unter dem Qualm der Eisenhütte.
Das Gebiet südlich und östlich von hier ist Warschau.
Die Sonne verglüht und durchleuchtet den Staub.
Der Fluss ist unsichtbar, kleine Ameisen haben unser Haus gebaut.
Es ist Frost und fast dunkel, weiße Menschen kehren in ihre Häuser
     zurück.
Die Autobusse kommen nur mühsam voran –
die Hunde zu Hause hatten heute einen schweren Tag.

Heute, genauso wie früher, gibt es Menschen, die man nicht braucht,
doch jeder von ihnen kann viel tun und viel aushalten.

Noch nach Jahren tropft Wasser,
niemand ist da, der es abstellt.
Es fließt durch alte Rohre
tief unten, bis zur Grube.

Morgens stelle ich im Keller mit einem
Stöckchen den lustigen Motor an.
Er zittert, kracht, klappert –
nur die Automatik ist kaputt.

Nachts fließt Wasser zu,
unterirdisch, illegal
auf den Friedhof, in das Grab, auf dem
in diesem Frühjahr Petersilie wuchs

und daneben, auch auf den Beinen, dunkelt
der verwilderte Welpe des Wiesenampfers,
der köstlich und herb ist
wie heimlicher Sex.

Der Motor macht Mut,
füllt nächtliche Lücken aus.
Es ist Morgen, ich summe vor mich hin -
Ein Unbekannter löst mich ab.

Im Keller wäscht ein Lichtstrahl
das Fenstergitter ab,
pulsiert, fällt auf den Zähler -
auf der Treppe übernehme ich den Rhythmus.

Um's mir zu merken summe ich
im Vorbeigehn an der Grube
ein flüssiges Untergrundlied
vom Wiesenampfer und von einem Unbekannten.

Der Zug von Krakau nach Warschau,
Anfang September:  Es brennen Feuer,
über den Feldern erhebt sich
eine Wolke beißenden Rauchs,
der wie eine Droge in die Lunge dringt.

Hoch oben suchst du die Erleuchtung, in den Alpen
und in Kathedralen, doch siehst du
diese demütigen Feuer
die abends glühen, die auf der Erde
kriechen - wie Zündschnüre, die erlöschen.

Wo sind wir? In den Ironien
die keiner mitkriegt, die kurzlebig sind
und ohne Nachdruck, in trivialen Pointen
die mit abwegigen Details die Metaphysik
quittieren, in freien Tagen, so man will,
freitags im April, in der Mnemotechnik der Tage.
Man kann ein Beispiel geben und man kann sich auf Treu
und Glauben halb so wild nicht getraut haben.

Und dann liebt man noch gewisse Worte und diese, pardon,
Satzbauweisen, die vorgeben, etwas miteinander zu tun zu haben.
In diesem Zwischensinn steckt der ganze Mensch,
er kriecht hinein, wo er ein wenig Platz sieht.

Eine undankbare Straße - kleine Läden mit Kurzwaren
wie die Wachposten der erfrorenen Armee Napoleons;
Dorfbewohner, in Auslagen und in ihre gespiegelten Gesichter starrend,
die den Blick nicht von den verstaubten Autos wenden;
Die Lange Straße läuft langsam in die Vorstädte
während die Vorstädte aufs Zentrum zustreben.
Gewichtige Trambahnen höhlen diese Straße aus,
Parfümerien ohne jeglichen Geruch schmücken sie,
und nach dem Regen Schmutz statt Manna;
die Straße von Zwergen und Riesen, von quietschenden Fahrrädern,
die Straße von kleinen Städtchen,  in einem Zimmer
zusammengepfercht, von nach dem Essen
mit dem Kopf auf dem fleckigen Tischtuch Schlafenden
und von in lange Soutanen verhedderten Klerikern;
die hässlichste Straße - hier wächst die Kohle des Herbstes,
und im August die Langeweile weißer Hitze.

Hier hast du die ersten Jahre verbracht
in der stolzen Renaissance-Stadt,
damals liefst du in Vorlesungen und Militärkunde
in einem zu langen  Soldatenmantel -
und jetzt überlegst du, ob du
zur Begeisterung jener Jahre
zurückfinden könntest, ob du es noch könntest,
so nichts zu wissen und so stark zu verlangen,
und so zu warten und leicht einzuschlafen
und so geschickt zu erwachen,
dass du nicht den letzten Traum verscheuchst
trotz des finsteren Dezembermorgens.
Die Lange Straße wie die Geduld.
Eine Straße, lang wie die Flucht vor dem Feuer,
wie das Träumen, das nicht aufhört,
nie.

Ein Ahornblatt, von Sonne durchleuchtet
am Ende des Sommers, ist hübsch, doch
nicht übertrieben, und selbst die gewöhnliche
elektrische Bahn, die keine
dreihundert Meter weiter vorüberfährt
macht Musik, die leicht und unaufdringlich ist
aber doch ins Ohr geht, vielleicht
irgendwem nützt, oder sogar
eine Lehre ist (die Welt sagt manchmal
irgendwie nicht so direkt, dass sie alles weiß
und ein gutes Gedächtnis hat, umso weniger
wird sie damit groß tun)

Eines Tages mache ich. die Welt auf
und gehe hinein wie in ein Haus
und ich werde mich nicht schämen
über die Stimme meines Mundes und meines Herzens,
über kein Wort;

ich bitte die Welt um die Bericht-
erstattung über die Zeit
meiner Abwesenheit,
ich sage »Welt, erzähl du
was war, als ich weg war«;

und nachher sage ich noch:
»verzeih mir, Welt,
ich habe bis heute gewartet,
auf den richtigen Zug, auf das Flüstern
der Lokomotive meines Herzens,

und da bin ich, Welt,
wenn auch ein wenig anders,
mit abgelegter Ironie
und vielleicht sogar ernsthafter«

und damit schließe ich wohl;
ich werde die Müdigkeit
meines Körpers spüren,
die Rührung auf dem Gesicht der Welt sehen,
und ein wenig werden mir die Worte fehlen;

Manche Sonntage waren weiß
wie der Sand am Ostseestrand.
Morgens hörte man die Schritte
der wenigen Vorübergehenden.
Die Blätter unserer Bäume schwiegen aufmerksam.
Der dicke Pfarrer betete für alle,
die nicht in die Kirche kommen konnten.
In den Kinos das betörende Projektorengeratter,
und der Staub wanderte schräg durch das Licht.
Der magere Pfarrer hingegen verdammte die Epoche
und rief zu strengen mystischen Übungen auf.
So manche Dame fiel ein wenig in Ohnmacht.
Die Leinwand des "Potega"-Kinos war bereit
für jeden Film und jedes Bild -
die Indianer fühlten sich hier wie zu Hause
aber auch die sowjetischen Helden
konnten nicht klagen.
Nach Ende der Vorstellung herrschte eine so
tiefe Stille, dass die Polizei beunruhigt war.
Doch nachmittags schlief die Stadt
mit offenem Mund, wie ein Baby im Kinderwagen.
Abends kam manchmal Wind auf
und in der Dämmerung blitzte ein Gewitter
mit irrealem, violetten Schein.
Um Mitternacht kehrte ein zarter Mond
auf den gewaschenen Himmel zurück.
Es scheint, als sei an manchen Sonntagen
Gott nahe gewesen.

Hat sich's gelohnt in Konsulaten
auf die kurze gute Laune der Beamtin
und am Bahnhof auf den verspäteten Zug zu warten
den Ätna mit seiner japanischen Kappe zu sehen
und Paris in der Frühe, wenn im Morgengrauen
die konventionellen Karyatiden von Hausmann erscheinen,
billige Restaurants mit ihrem
triumphalen Knoblauchgeruch zu betreten,
hat sich's gelohnt mit der Untergrundbahn zu fahren
im Untergrund ich weiß nicht mehr welcher Stadt
und die Schatten nicht meiner Vorfahren zu betrachten,
mit einem kleinen Flugzeug über das Erdbeben
in Seattle zu fliegen wie eine Libelle über die Feuersbrunst, doch auch
drei Monate lang fast nicht zu atmen,
fast nicht zu existieren, bange Fragen zu stellen,
dabei die unfaßbare Gnadenwirkung zu vergessen,
in Zeitungen von Betrug und Mord zu lesen,
hat sich's gelohnt zu denken und sich zu erinnern, in tiefsten
Schlaf zu fallen, wo sich graue Korridore
erstrecken, schwarze Bücher zu kaufen,
nur einzelne Bilder aus dem Kaleidoskop zu notieren,
das reicher als die Kathedrale von Sevilla ist, die ich nicht gesehen habe,
lohnt es sich fortzufahren und zurückzukehren, lohnt es sich –
ja nein ja nein –
nichts zu streichen.