Isabella Turek 

Übersetzer:in

Herr, gib mich nicht der Liebe hin,
dein Gesetz ist stark, doch sie ziehen mich hinfort,
durch die Brombeersträucher, die Hunde der Angst.
Ich kenne all das Übel nicht, das von vielen Gefahren ausgeht.

Herr, gib mich nicht der Liebe hin,
mit meinen Armen als Boot würde ich mich dorthin aufmachen,
ein dunkles Schiff aus Hyazinthen für deine Sehnsucht
und das Mal auf der Stirn würde mir nichts ausmachen.

Herr, gib mich nicht der Liebe hin:
Ich habe Hände, die sich in flammende Spiegel verwandelt haben,
ich erwarte vom Leben kein Elixier,
seine Seide kleidet mich nicht mehr.

Herr, gib mich nicht der Liebe hin,
mein Herz wird ein zerstörter Dahliengarten sein
und wenn es dein Wille ist,
mögen auf dem Weg dorthin alte Sandalen splittern,

gib mir alles vom Wein meines Mutes,
dass keine Morgendämmerung mich mehr aufwecke,
und mögen deine Augen meine erste Furcht sein
und deine Stille mein Tod.

Die Kraft der Poesie ist die Kraft des Holunders, bitter und voll, aufsteigend durch den Triumph seiner weißen Blüte, gewachsen an den Rändern eines unedlen Landes. Wer kann der Süße, die er verbreitet, widerstehen? Wer zollt ihm schließlich Tribut, wundersame Bedrängnis der Schönheit, Staub und Kadaver verlassener Ödländer? Überall und nirgendwo, begleitet von Armut, verteilt er seinen verdorbenen Schnee: Es ist seine Stärke, die Kraft
seiner tödlichen Absonderungen, die Kraft des Giftes, das das Herz in Unruhe versetzt, die Kraft eines entfesselten Stroms schwarzer Beeren, der das Land unter sich begräbt.

Wie das Messer, das sie sich als Kind einst wünschte,
mit ausklappbaren Klingen und einem schönen roten Griff,
ihr Name darin eingraviert. Über die Jahre hat es
sie im Traum verfolgt: dünne Pfeile aus Buche
oder Tierschnitzereien aus Walnussholz,
der uralte Knoten einer Zeder, das Blut eines ersten Körpers.
Jetzt, da sie älter ist, schärft sie die Schneide, gewonnen aus dem Unvergessenen,
um all die Übel zu bekämpfen, die ihr in ihren Erinnerungen auflauern.

               Kehre nie an die Orte zurück, an denen du einst glücklich warst...
                                                                                                 (Quim Español)

Ich habe gelebt, weil ich ein Herz aus Stein hatte.
Mit der Zeit erholte es sich,
durchbohrt von all der Leidenschaft, die es überwältigte,
immer unsichtbar für die Augen der anderen.
Denn es war nicht die Macht der Männer,
sondern die des Verstandes und die des Herzens,
die ihm Wissen und Liebe in einem einzigen Atemzug zurückgaben,
untrennbar wie das Blut, das es nährte.
Ich lebe mit meinem Herzen verwurzelt in Stein
im Schatten des Tals, am Waldessaum,
nahe dem Akanthus und warte auf wer weiß was:
ein Flügelflattern, einen leuchtenden Sonnenuntergang
oder darauf, in einem Bett aus Veilchen aufzuwachen.

Änder nicht die Position der Früchte und Gegenstände
noch das staubige Blau der von Schatten gezeichneten Wand.
Die Zeit wird ihr Werk schon tun.
Was früher ein Zeichen der Nachlässigkeit war,
ist nun Teil der Ausstattung.
Was macht es schon, dass das Holz der Stufen knarrt.
Das Tischchen, die Tücher, die blaue Blumenvase:
In der Dämmerung ist alles in Ordnung.
Pass auf, dass die Äpfel nicht verfaulen.
Der Duft vermischt sich mit dem bunten Treiben im Garten.
Sie riechen nach dir.

                                               Lieb mich.

Sorg dafür, dass es nicht zerbricht. Es ist fragil,
das Stillleben der Liebe.

Ihre Waschwanne aus Zink
ist hier ein weißes Plastikgefäß, das ich für
dieselben Zwecke nutze.
Ihr Zimmer im Gegenlicht, zur Hälfte bläulich,
die andere Hälfte in warmen Gelb- und Rosatönen,
strahlt hier aseptische Kälte aus,
die vom Weiß der Wandfliesen kommt
über einem rötlichen Boden aus den 50er-Jahren.

Nach dem Bad hat sie sich ihrem Körper gestellt, trotzig, triumphierend,
in einer Ekstase des Wartens.
Feuchte Zungen rinnen an meinen Flanken und meiner Leiste hinab,
bis sie schließlich das zerknitterte Handtuch zu meinen Füßen erreichen.
Die Hälfte des Spiegels zeigt ihr ein üppiges Aktbild.
Ich, die neuen Punkte der Topografie betrachtend, erkenne ich mich selbst.
Alles ist Körper,
Materie, die das sardonische Lachen des Fleisches auf den Kopf gestellt hat.
Diese Linie setzt die Grenze zwischen Vorher und Nachher
mitten auf der von künstlichen Straßen gekreuzten Route,
über die sich Blut und Wasser zwischen zwei Wäschen entleeren.
Trennlinie eines einzigen Territoriums.

Er, außerhalb des Bildes,
hat sie mit Pinselstrichen nachgezeichnet, die Schattierungen
ihrer äußerst akkuraten Toilette.

Du bist nicht da.
Du wirst das Nacktbild nicht sehen, das vom magnetischen Lachen des Fleisches entzweigerissen wird.

Ich bin nicht sie.
Die Distanz, die uns trennt, ist die des Blicks
von Pierre Bonnard zu Lucien Freud.

auch Frau Silikon genannt, eine Art Frau vor oder unbeteiligt am Kampf für die
Gleichberechtigung, denn sie ist oder ist nicht einfach wie eine Vase aus Muranoglas, die man
als Dekoration auf dem Esstisch platziert.

                                    Frau gibt Frau Frau gibt Frau Frau gibt Frau
                                                                   Frau
                                                                   Frau
                                                                   Frau
                                                                   und
                                                                 PLOPP
                                                          die Plastikfrau.

             Ihr werdet sie um acht Uhr dreiundvierzig vorbeikommen sehen,
                                                sie ist die gefärbte Blondine
                                              mit kilometerlangen Wimpern,
                                                     schmalen Lippen und
                                      Brüsten und einem Hintern aus Gummi.
                                                   Sie ist die Ikonen-Frau,

                                                          Frau Silikon,

                                           Inbegriff der Oberflächlichkeit,
                                             die selbstsicher vorbeigeht,
                                   ihre hohen Hacken in den Boden hämmert,

                                               schaut, wer sie anschaut

                                         und sich dabei stolz präsentiert,
                                                  wie ein Tier im Zoo,

                                      eine Spezies, die sich vermehren will,
                                                    eine Spezies, nein
                                                           nein nein
                                                              nein
                                                              nein
                                                              nein.

                                      Falsche Bräune, falsches Blond,
                                                         Größe 36,
                           nichts zum Mittagessen, nichts zum Abendessen,
                                             schön nur aus der Ferne,
                                                       außen falsch
                                                      und innen leer.

                                             Arme reiche Ikonen-Frau,
       die unterwürfig eine Kerze anzündet, damit Gott oder wer auch immer
                                     ihr Gesicht und ihren Körper bewahrt,
während es überall Frauen gibt, die dafür beten, dass ihre Söhne oder ihre Ehemänner
                                überleben, wenn sie Tarifa oder Arizona durchqueren.
                                                     Oh Frau Silikon,
                                            du hast wirklich nichts gelernt.

                          Und was kannst du mit deinem kleinen Hirn schon lernen?
                         Du bist nichts weiter als ein schönes Beispiel für Dummheit,
                                  eine Tütensuppe, die nach nichts schmeckt.

Ich habe dir einen Wald geschenkt,
voller Abend und voller Wind,
die Steine werden dir als Matratze dienen
und die Felle, um ein Feuer zu entzünden.

Fürchte dich nicht vor dem Wildschwein,
die Angst bin ich
oder du.

Ich weiß nicht, wie die Formen sind, die ich noch nie gesehen habe,
noch, ob du weißt, dass ich du bin. Wir sind zwei und eins.
Der Regen fällt in Sturzbächen, wenn die Sonne untergeht,
Nebel, Pinguine und irrsinnige Anfälle bleiben weit entfernt.