BELKIS SONIA PHILONENKO 

Übersetzer:in

tu me poursuis

les yeux exorbités

tu me poursuis pour ma fourrure ma viande mon lait ma graisse

tu me poursuis pour ma semence mes ongles ma peau

pour mes poils mes cornes

mes dents mon être

à n’importe quel prix

tu m’attraperas m’écorcheras me plumeras me bucleras

tu me mangeras en me découpant rôtissant grillant tu boiras mon sang ma soupe

tu feras de moi une couverture pour ton lit des habits pour toi

tu écosseras mes dents pour en faire un collier une chaînette à ta cheville

de mes plumes écossées tu feras un éventail

de ma tête tu feras un trophée un abat-jour ou un épouvantail

tu m’empailleras pour orner ta maison

un tapis pour ta chambre une peau pour ta chaise ton fauteuil

ou bien tu essaieras sur moi

tes remèdes tes maladies

tes malheurs tes armes tes bombes

tu me sécheras me fumeras saleras

me conserveras me congèleras

me broieras pour nourrir tes animaux

pour ton chat ton chien ton poisson ton oiseau

tu m’asserviras m’exposeras

tu feras de moi ton veilleur ta police ton gendarme ton gardien

ton chasseur ton soldat pour aller à la guerre ton homme de main

qui volera nagera attrapera et te rapportera

qui débusquera sa proie de son trou

ton facteur qui livrera ton courrier

ton singe pour te distraire ton perroquet pour te faire rire aux éclats

en échange d’une petite caresse d’une petite

m’aimant ou me haïssant mais toujours fier de moi

tu m’exploiteras jusqu’au bout

en me donnant des droits et en les effaçant

à ta guise tu me castreras ou m’accoupleras

tu m’achèteras me vendras à ta guise

tu me libéreras et me tueras

tu feras beaucoup de fric sur mon dos beaucoup de bonnes actions

tu me sacrifieras pour tes dieux pour tes délires

tu les prieras tant

pour m’avoir donné à toi

pour m’avoir mis à ton service

tu te béniras pour avoir fait de toi mon dieu

tant

autant

         au Simorgh

nous sommes tous apprentis

tous rapiécés

dans cette vie

en rapiéçant nos brèches

la brèche s’élargi

une voix surgissant de nulle part

s’attarde sur mon visage

   que j'ai fait tendre de tapis noir

   d'une oreille jusqu’à l'autre

      et réchauffe les alentours

         un matin doux de printemps

nos voix s’effleurent

le temps d'un clin d'œil

   nos yeux clignent

   et ne s’ouvrent plus

nous dansons sur les cœurs

délaissés sur le sol

   sur les cœurs

      abandonnés

         et oubliés

je te raconte mes montagnes

-jour et nuit-

   les feux allumés en moi,

   leurs échos qui se brisent dans la vallée,

   les lucioles,

   les « Je » qui me trahissent

   les bandits, les assassins, les voleurs,

avec mes yeux…

la magie s’infiltre

dans nos empreintes digitales

furtivement

mes yeux lassés de points d'interrogation

cherchent le port paisible de la sérénité

dans les tiens

   le port paisible de la sérénité

les points d'interrogation

qui un par un

ont volé entre nous

la magie

   j'ai peur !

      je cache mes mains serrées en poing

      sous mes aisselles !

lentement tu passes

les points d'interrogation

au fer rouge devant mes yeux

je deviens aveugle !

   dans une chambre noire

      je t'aime

         à tâtons

           interdit sauf aux personnes concernées

étais-tu un prénom oublié dans les agendas

ou bien un pays introuvable

dans une grille de mots croisés

je t'avais racontée comme ça

dans mon journal intime d'amour

mon journal intime d'amour !

sur la première page duquel

j'ai mis un panneau :

"interdit sauf aux personnes concernées"

mon journal intime d'amour !

après avoir rempli chaque page

de ma vie qu'au soleil j'ai fait jaunir

je ne te l'ai jamais dit mais

je suis la somme de mes amours

quand le vent hésitant

me laissait ton odeur

en partant

il ouvrait la dernière page

de mon journal,

après être entrée

parmi mes pages jaunes

tu ne savais pas

-et tu n'as jamais su non plus-

que tu fouillais en fait

la malle sans ailes d'un voleur de baisers

et tu ne sauras jamais

que je suis le tapissier en chef d'un atelier d'espoir

dont le travail est d'appeler

les numéros esseulés

dans les annuaires

la nuit

Je n’ai qu’une préoccupation

Chaque matin je peins le ciel

Pendant que vous dormez.

Et à votre réveil vous le trouvez

Tout bleu

La mer se déchire parfois

Vous ne savez pas qui la recoud

C’est encore moi.

Parfois aussi je suis dans la lune

Ça c’est mon devoir ;

Et puis j’imagine que

J’ai une tête dans ma tête

J’ai un ventre dans mon ventre

J’ai un pied dans mon pied

Alors, je ne sais plus quoi faire

you chase me

with bulging eyes

you chase me for my fur my flesh my milk my fat

you chase me for my seed my nails my skin

for my hair my horns

my teeth my being

whatever the price

you’ll catch me skin me pluck me burn off my hair

eat me carving me roasting grilling you’ll drink my blood my soup

weave a blanket from me for your bed make clothes for yourself

you’ll shell my teeth to make a necklace a bracelet a chain for my ankle

with my shelled feathers a fan

with my head a trophy a lampshade or a scarecrow

you’ll stuff me to adorn your house

a rug for your room a pelt for your chair your armchair

or you’ll try on me

your drugs your diseases

your misfortunes your weapons your bombs

you’ll dry me smoke me salt me

preserve me freeze me

grind me to feed your pet

your cat your dog your fish your bird

you’ll enslave me exhibit me

make me your watchman your policeman your cop your guardian

your hunter your soldier to go to war your henchman

who’ll fly and swim and catch and bring back

who’ll flush the prey out of its hole

your postman who’ll deliver your mail

your monkey for fun your parrot to make you LOL

for a little pat a little one

loving me or hating me but always proud of me

you’ll exploit me to the end

giving me rights erasing rights

at your leisure you’ll castrate me or mate me

you’ll buy me sell me at your leisure

you’ll set me free and kill me

you’ll earn a lot of money on my back

you’ll do a lot of good deeds

you’ll sacrifice me for your gods for your delusions

you’ll bless them so much

for having given me to you

for putting me at your service

you’ll bless yourself for making you my god

so much

that much

je tire un billet de loterie

à la main tremblante

d'un vendeur aveugle

si je l’amortis

pour ma vie perdue

j’aurai tiré le gros lot

je marche le long d'un mur maçonné de toi

en me tenant à lui maçonné de toi

je m'évade de la solitude, je crois

quand je lui envoie une invitation

je fragmente ces "toi"

que me fragmentent, moi

j'essaie de boutonner ma vie rapetassée

de mes mains maladroites

je suis comme un sac de sable rapiécé

je reviens de me battre

à l'heure de pointe

je suis fatigué, épuisé

je m’en veux à moi-même !

dans le regard enceint de milliers de questions

les réponses sont enfouies en elles

je me tire moi-même en désespoir

comme l'escargot tire sa coquille

je ne sais pas porter mon corps

comme la tortue heureuse en sa maison

je m'espionne moi-même

pour avoir le droit d’être fusillé

comme espion

dans l'équinoxe de la balance

je suis l'ivresse d'un jour à la gueule de bois

je suis l'ombre d'un soldat

qui compte en pleurant ses médailles

moissonnées dans les guerres remportées

oh!

par temps de brouillard

je cherche le joueur de flûte du village aux rats :

pour qu'il jette à la mer mes peines de quat’sous,

bon marché, payables en quat'fois sans avance

et condamnées à perpétuité

                                            pour Yakup Naziff...

et voici qu’une époque tire à sa fin mon fils

libre et indépendant tu deviens

le Code Civil le proclame bien haut

voici donc tes droits qu’ils te soient favorables

reçois tous nos souhaits de bonne majorité

voici tes devoirs

voilà tes obligations

et là encore tes responsabilités

la loi les poussent

sur ton compte

toi aussi tu vas goûter

au labeur de l’artisanat qu’on appelle la citoyenneté

regarde ta clef de cuivre elle n’ouvre qu’une coquille vide

et voici qu’une époque tire à sa fin mon fils

malvenu tu es dans un monde de cannibales

si pitoyable et traître autour de toi

sur ton sentier passant au coeur de la jungle

des papillons voltigeurs des fourmis diligentes

des abeilles rieuses des dauphins éclaireurs

des éléphants sobres

des tortues averties des lamas blagueurs

des coccinelles colporteuses d’espoir

lisant l’avenir dans la marguerite

tu les rencontreras

mais tu croiseras sans doute aussi

des chacals affamés des hyènes sournoises

des scorpions au dard aiguisé

des renards se chamaillant avec des coqs

des boas étreignants des loups forbans des singes insolents

des araignées patientes de t’accueillir dans leur toile

des travestis en perroquet

mais ce sont de vrais animaux

leur intention leur caractère leur nature sont bien nets

c’est ainsi

leur seul souci est

de continuer à survivre

le plus vil des animaux

c’est l’homme aux traits obscurs mon fils

ne te fais pas mordre la jambe

ni l’aile ni le bras

ne te laisse pas arracher les plumes ou le poil

aie l’oeil autour de toi

devant derrière à gauche à droite

ne laisse jamais ta vérité

échapper de tes mains

prends-la ta clef bifide ta Zulfikar de cristal

et voici qu’une époque tire à sa fin mon fils

encore plus attiré sera ton coeur

par l’argent les biens la lumière la couleur

par un joli corps un regard aguichant

l’amour est un belle vadrouille mon fils

mille ébauches d’amour ne valent que 2 sous

la force la prestance l’allure la puissance

les marques les étiquettes le dernier cri la mode

vont empoigner ton coeur ébloui

vois le taxi que tu n’as pas appelé

attendre à ta porte

long de taxes large de dettes

tu n’es pas bien venu tu n’es pas bien voulu

dans cet esclavage volontaire réglable en tant de versements

ne sois ni sujet ni esclave évite-le mon fils à tout prix

prends-la donc ta clef de pierre tâchée de noir et blanc

et voici qu’une époque tire à sa fin mon fils

attache les cordons des 3 clefs à ta ceinture

pour ne pas les égarer

elles te feront descendre au puits

elles te feront en remonter

tu franchiras des collines et des montagnes

tu marcheras sur les sommets

tu traverseras des abîmes

tu éviteras les impasses

tu ouvriras des portes

tu fermeras des portes

aie le front pur un chemin heureux

une vie longue

ne la gaspille pas comme un fêtard

dieu seul sait combien d’unités elle a au compteur

garde la tête haute mon fils toujours

il était né, le Mahdi,

du Jésus de la croix

au creux des mains raidies des arbres

tombées dans les ornières

« je rêvais d’effleurer

le bout de votre voile

porté par la pèlerine du vent » disait-il

mais le vent n'était pas un auvent

que vous puissiez saisir

vous n'aviez pas entendu son nom

il ne sortait pas d’une nomographie connue

« les arbres perdent leur difformité

pendant la double saison » dit-il

en montrant les figuiers dénudés

de leurs feuilles sur la colline

« la mort les fait mûrir

mûrir leur donne la mort »

une bourrasque glacée

fripe nos visages

le canon du pistolet gelé

goutte dans ma main

le bus n'était pas encore arrivé

le bus ne s'était pas arrêté

ma main ne t'avait pas abattue

les deux motards descendent au bord du lac-

deux chiens de mer qui n'ont jamais vu la mer-

ils le regardent avec regret

     ils tâchent de s’en souvenir

sur la route de la soie une caravane se dévêt de son soleil

le désert frondeur s’enroule de sable comme d'un châle

      mes yeux s'accrochent à cette caravane sur la route de la soie

        qui troue le désert

     mon pouce s'accroche au chien du pistolet

la caravane est précipitée dans un champ de coquelicots :

     le champ,

     une lourde goutte d’être rouge

     pas encore coagulée

le chien aboie encore une fois

      les chiens de mer en feu, les yeux dans les yeux,

      saignent comme les flammes qui montent

      de briquets fraîchement chargés

le champ dans son être souffre à nouveau

ma main

rêve de la fenêtre brûlée de ta tempe gauche

à l'arrêt de bus, une femme aux pieds bleus gît abattue :

                     toi,

                     une petite goutte rouge de verre

                     pas encore coagulée

à l'arrêt de bus gisent quatre cadavres;

           mais

           le bus encore réclame

           mon suicide !

dans la fraîche pleine lune de juillet

le bus repart avec ses cinq passagers

      de la gueule roussie du pistolet

      des coquelicots coagulent

il pleuvait sur Mannheim

et moi, tu me connais,

je ne pouvais vivre sans pluie

une pluie bleue me touchait

et toi

tu avais quitté ton amant

le métis espagnol

un mois et demi auparavant

il pleuvait sur Mannheim

tout au milieu

une musique irlandaise jouait

j’étais mouillé

toi aussi

la musique gémissait en toi, aussi

je ne buvais le vin que pour boire encore

et non pour le savourer

toi, tu étais différente

j’attendais de te savourer

j’avais perdu ma mise

mes dés étaient pipés

on avait dit « échec » à mon roi

il pleuvait sur Mannheim

tu pleuvais sur moi

la musique irlandaise sur toi

quoi qu’ils aient pu dire

j’étais tout mouillé

ne me parle pas de mes cartes

je jouais ma dernière chemise sur le tapis vert

je goûtais toutes les bières du monde

j’étais saoul mais je ne suis pas tombé

au ciel

un ballon de lumière est apparu

dans la nuit

j’étais saoul

j’étais le dieu des capitalistes

le prophète des communistes

la contradiction était ma mère

un grand dadais

a envahi notre champ de vision

c’était vraiment un grand dadais

on est passé devant ce benêt en sautillant

le dadais était furieux

Mannheim était perdu en moi

j’étais perdu en Mannheim

et le dadais était perdu entre le temps et nous

voilà, j’avais réussi

à m’en débarrasser

il y avait des champs de coton

qui n’avait pas été cueilli

je l’ai cueilli !

je m’ennuyais

j’étais saoul

j’avais mal en moi

il pleuvait sur Mannheim

alors que je chantais

un klaxon a klaxonné

j’ai insulté

le klaxon, celui qui a klaxonné, celui qui l’a inventé,

celui qui l’utilise, qui l’aime, qui le respecte, qui l’a mis au monde

jusqu’à son dieu

le klaxon avait brisé ma chanson

il pleuvait sur Mannheim

dans l’avion j’étais assis à côté du hublot

il était écrit

"ne pas marcher sur l’aile"

comme dans les trains "ne pas se pencher par la fenêtre"

pour que les usages persistent, peut-être

je ne sais à quelle hauteur

j’ai marché sur l’aile de l’avion

une hôtesse de l’air

a fermé derrière moi

avec un sourire moqueur

le hublot que j’avais ouvert

il pleuvait sur Mannheim

sur la scène la musique irlandaise pleurait

dès que j’ai pu

j’ai sauté de l’avion

j’avais versé toutes mes larmes à Mannheim

sur Mannheim la pluie s’était déversée

la pluie m’avait renversé

il pleuvait sur Mannheim

la nuit

était soudée à son monde

les ténèbres aussi terribles

que son regard vers en bas

        devant lui

           juste devant lui

               comme un abîme noir collant

                   glissant !

la femme c’était une horloge revêche

dont les paupières tentaient de happer

la nuit coulant devant ses doigts

      dans l’écho d'une lampe rouge

      qui changeait le noir en clarté

      ou dans les baisers qu’à chaque rencontre

      la grande aiguille donnait à la petite

quelque part la femme se faisait exploser

l'homme mâchait un cadavre miné

      pour tous les deux, des enfants

      le cœur moqueur pleuraient…

des bombonnes de butane

s'enflammaient aux allumettes jaunes

des enfants blonds et délurés

     à travers les comptes-rendus de la Cour

  ils regardaient comme s’ils voulaient

  sauver les flammes de leur proie

dans le crépuscule de roses versant

le roux de ses cheveux sur les nuages

les cigognes en noir et blanc acclamaient de leur bec

le spectacle costumé donné en rouge et noir

un zèbre au tablier et portant la cravate,

sorti tout droit du pinceau d’un Banksy

tombait dans tes yeux au noir de décembre

      puis dans les onze autres mois de l’année

un indigène Massaï déambulait

de son pas entrebâillé

de l'université du Michigan

diplômé on le disait

le soleil à présent s’enfonce en Afrique

où un cameraman familier

accroche sa lanterne à un baobab

saisi de mille morts il regarde

le soleil comme une épine plantée

à l’infini dans la Vallée d’Azraël !

des éléphants calcinent les rigoles de l’eau!

dans les déserts d'Afrique

où l'oasis et le mirage se confondent

personne ne peut comprendre

la soif muette des éléphanteaux !

les sœurs potelées de l'église

revenaient du jardin

avec leur cueillette de cerises

        vêtues de blanc, tachées de rouge

mais leurs cerises, elles les cachaient

comme des péchés fraîchement cueillis

       parmi les desseins de leur cœur

dans un pays lointain,

un homme du nom de Timothy

conduit son corps comme une auto

il n’a foi qu’en son cerveau

       se suicide en ligne à quatre-vingts ans

       se fait décapiter

       pour qu'on garde son cerveau

  qui en a perdu la tête

      quand il reviendra dans mille ans

      il lègue à l'Etat son cadavre

      sans tête et sans héritier

« combien de stylos à bille faut il

pour épuiser un amour ? » dit l'un

« et combien de pages contiennent

une mort ?! » répond l’autre

les visages se noient dans les amours malhabiles

et l'homme qui éternue sur son vélo

raconte son histoire

même si ce poème est poignardé dans le dos

par une mauvaise fable

sa barbe brûle

qui a poussé par une nuit rétive

La classe ouvrière n’a pas de phobie

Elle n’a pas peur du noir, ni des insectes

Ni du sang, ni du travail

Ni de la lumière, ni de l’eau, ni de la maladie

Ils se fixent aux machines comme les vis aux écrous

Ils deviennent la matière

En y vidant leurs entrailles

Pion après pion, goutte après goutte, soldats

Ils cherchent leur pain jusque dans la gueule du lion

Comme s’ils en arrachaient une dent

Ils n’ont pas de temps libre, pas de temps à tuer

Pas de vie à gaspiller non plus, pas de temps

Pour être très triste ou très gai

ce temps-là, il n’y en a pas, ni pour déprimer

ni pour tricher, ni pour faire une fleur à personne

ils ne sortent pas le soir

sinon pour aller travailler ;

ils ne prennent pas le taxi, pas de tarif de jour ou de nuit,

c’est un signe, ils ne sont pas dépensiers, un autre signe

ils sont loin de la mode, nouveau signe, ils ne font pas la foire

ils entrent dans les statistiques qu’ils travaillent ou qu’ils chôment

car ceux qui chôment y entrent aussi à volonté

en sautant d’un signe à l’autre

on se souvient d’eux surtout pendant les élections

une voix est une voix, une voix, wouah wouah wouah

ils ne grossissent pas, pas de double menton

ils n’ont ni meuble ni immeuble, un signe encore

ils ne croient pas vraiment à la justice, ni à Dieu le Père, un autre

ils ne font pas confiance à leurs femmes ni à leurs enfants, signe

usagers silencieux des transports en commun

ils habitent dans de petites cabanes s’ils sont en règle

s’ils ne le sont pas, dans la tôle des bidonvilles

et dans de tous petits appartements

comme des locataires pris dans un cercle vicieux

ou ce qu’on a prévu pour eux

quelques mignons mètres carrés des habitats sociaux

sans autorisation de claustrophobie

ils ne regardent pas dans les yeux, n’attirent pas les regards

ils ne fuient pas le travail, ils ne pourraient le faire

la famine, le froid et la misère

l’Etat : c’est le père, la mère, tout ; c'est-à-dire rien

ses ouvriers ne lui sont même pas des enfants d’un autre lit

même pas un enfant recueilli

ni jardinier ni cuisinier

dans une maison de riches

ils sont loin d’aimer et d’être aimés

d’être et de ne pas être

vivre ou mourir pour eux c’est tout un

car ils sont nombreux

eux qui sont visibles et invisibles

sans sujet, sans adjectif, sans adverbe

verbalement sans verbe,

sans complément de regard indirect

qui occupe et préoccupe la tête

grammaire brisée, langage brisé, tête cassée

mais elle ne mendie pas, la classe ouvrière

elle travaille et ne fait jamais le reproche

de continuer ce qu’elle fait

de vivre avec ce qu’elle a

de battre des ailes entre sol et plafond

leurs plumes ne sont pas brillantes

ni leurs chairs des délices

et leur sang n’est pas pur

qui sont-ils, que sont-ils, que ne sont-ils pas

ils ne grandissent pas, ne diminuent pas

ni pires ni meilleurs, toujours pareils

le travail est leur seule occupation

c’est une classe droguée au travail

sans hobby, sans phobie, sans toutou

ils jouent aux cartes avec les copains de bistrot

- comme nous tous, comme vous tous -

au rami, à la canasta

- comme nous tous, comme vous tous -

S’ils trouvent un quatrième

Ils font une belote

- comme nous autres, comme vous autres -

S’ils arrivent à la retraite

Ils vivotent au minimum du SMIC

- comme eux-mêmes, comme eux-mêmes -

S’ils se syndiquent, pour eux c’est le succès

Sinon, ils restent dans la même classe

- Grâce à Dieu, Grâce à Dieu -

Un jour ils rendent l’âme

En faisant la queue devant un guichet automatique

Dans une chambre d’hôpital impayée,

Dans un café ou devant la télé

Ou bien dans un accident absurde

Leur vie est courte, leur vie est novice

Leur vie c’est « il était une fois »

Leur vie c’est jouer avec la vie

On ne publie pas leur avis de décès

On n’a aucune raison ni d’occasion

De se souvenir d’eux

Lorsqu’ils sont au chômage

Ils deviennent eux-mêmes ou bien alcooliques

Ou sont comme des mines à la dérive

Qui se heurtent à eux-mêmes

qui explosent en eux-mêmes

Ils sont une classe avec un syndicat qui ne jaunit jamais

Avec ou sans syndicat jaune

Ils deviennent des ouvriers tous rabougris

Ils contemplent la vie moderne sans toutou

En bons chiens bergers des montagnes

un oiseau tombe de la cathédrale

dans la nuit familière de Strasbourg

le mawlid est récité

un requiem, chanté

      dans les ténèbres

          en écho aux sirènes policières

la voix de l'imam était enrouée

le visage du prêtre bouleversé

Place Kléber

la foule se rassemble

     ses lèvres

     prisonnières

     des vers du poète inconnu

la cathédrale est silencieuse

les cierges ne s’enflamment pas

les portes sont grand ouvertes

personne n’y entre

la foule est sur la place Kléber

la voix et la flamme aussi

les lèvres de la foule

sont surveillées

par les yeux d'un Noir ivre

au coin d’une rue

rouge sang sont les yeux du Noir

      la flamme de la cathédrale

         s’y reflète

      la voix de la ville

        est dans sa bouteille

à chaque gorgée bue

     il se fait lui-même poète

les vers

talonnent les vers

qui est poète ? qui ne l’est pas ?

ne cherche pas à savoir

le poète est au fond de la bouteille

      elle-même noyée dans son vin

à la corde de son balcon

pendent des arcs-en-ciel mouillés

faisant serment de ne pas sécher

          tout s’égoutte :

    la cathédrale sans flammes ni voix,

    le rouge sang des yeux, l’inquiétude de la foule,

    le nom du poète inconnu

et tout, tout ensemble

s’enroule autour d’une mappemonde vierge

      même s’il n’est pas inscrit

         dans les livres sacrés

      le nom du poète est sans doute noté

        dans le guide des montagnards

c’est notre main-dans-la-main,

d’occasion, mais toujours en main ;

obstinée comme une chèvre, c’est une bonne occasion !

comme une course de relais sans fin,

comme un vin nouveau vieillissant bien

si la tâche est trop lourde pour mes antennes,

l’une me donne un coup de main, l’autre me soutient

si la tristesse envahit notre nid

on se retrousse les manches

on appelle Carnaval à l’aide, avec sa bande de gais lurons

et encore, la cigale et son violon

seul Dieu est infaillible, nous le savons

si l’une de nous tombe, l’autre lui tend la main

si l’une de nous oublie, celle-ci se rappelle,

celle-là nous le rappelle

nous émiettons la solitude ainsi !

le bavard M. de la Fontaine

dit des sottises ! –c’est notre avis-

car dans notre fable la porte reste ouverte

même pour des cigales cafardeuses

par temps d’orage, par temps de pluie

c’est pour ça que nos pattes n’ont jamais de fourmis

que nous nous levons rarement du pied gauche

nous n’avons pas froid à l’âme en été

nous autres, nous ne perdons jamais l’esprit

si vous nous demandez « et la jalousie alors ? »

en ajoutant de l’huile sur le feu

-elle est le paillasson de notre seuil d’âmour

en essuyant nos pieds soigneusement,

nous entrons par cette fable de nos ancêtres

inscrite au fronton de chaque nid

la prière de fourmi

il n’est pas de justice chez les insectes

ni de conscience dans les fleurs

ou d’amour et de haine

dans le vent, la neige et la pluie

pas de stupeur dans la mer

ni de clémence du nuage

absente est la résignation du glacier

l’autorité des montagnes

la domination des arbres

ou la fierté des sommets

pas d’ingéniosité dans le poisson

ni de croyance chez l’éléphant

pas de doute ni de rébellion pour l’ornithorynque

il n’existe ni méfiance ni nostalgie dans les pierres