Claudia Sinnig 

Übersetzer:in

leute mit geöffneten fenstern

sprecht leiser am telefon

schreit heute

weniger eure weiber an

eure onkel

eure kinder

denn eure wörter werden weiter 

oben für mich zur konkreten telepathie

ich weiß

daß ich es nicht geschafft habe

daß es nicht reicht

daß ich weglaufen möchte

aus schulstunden

die ich nicht habe

doch die erinnerung tut gut

an dieses gefühl

wenn du morgens rausgehst

an der schule vorüber

den wald erreichst

mit deiner neuen

schachtel zigaretten

wenn ich lohn bekomme

kauf ich mdma

und geh auf den geda-prospekt¹ 

mit den krischnas

in der krischna-prozession

werd ich tanzen und gott preisen

und wir alle werden die stadt zerschneiden

in fliegende flugzeuge

und wachsende pilze

und foto foto video für dich 

ich schenk dir blumen ich dir

etc. etc. knien werde ich danach

vor den göttinnen ernsthaft 

sag ich dann verzeih mir

mein gott hat gesagt ich soll lieben

woher kommt die viele wut in mir

weißt du es oder wußtest du

warum gottes gehirn chemisch ist

wenn du denkst du bist mächtig

dann nimm

nimm noch

nimm von mir meine wut

ich asdf verspreche

ich werde nie 

mehr

wütend

wenn du sie mir nimmst

auf niemanden

niemals

mehr wütend

ich habe überhaupt keine wut

 ^{geda-prospekt: kurz für „Gediminas-Prospekt“ – der wichtigste Boulevard im Stadtzentrum von Vilnius; „geda“ – litauisch für „Scham“ [Anm. C.S.]}

ich höre was niemand hört

deshalb bin ich ein schmerzklumpen

bulldozer schaufeln sand auf mich

obwohl in wirklichkeit gerade das neue

jahr beginnt

ich bin voll von sand

man sagt es sei ungesund ihn zu essen

gut daß die kinder ihn nicht essen

in den kindergärten

sondern einander küssen zum ersten mal

ich wollte

auch

als erster

dich

*

meine freunde legen sich 

um mit sich allein zu sein

unter tannen

ins krankenhaus

*

sie zeigen auf etwas sieh mal

eine kaunaser tanne

eine vilniuser tanne

wir stehen unter ihr

schauen nach oben

und zählen die sekunden vor uns hin

damit wir wieder runter schauen

um normal zu sein

*

dein bräutigam haßt feiern

also machst du dir selbst geschenke

damit deine töchter und söhne

nicht denken

der weihnachtsmann

hat keine geschenke gebracht

weil mami böse war

*

schwer zu verstehen das lächeln

in solchen momenten

und wie dunkel es dann ist

im innern der spielzeuge am weihnachtsbaum

die menschen sind himmels

körper

die um sich selbst

kreisen

um nicht einsam zu sein

sie fliegen um die sterne

um von ihnen leben zu bekommen

tauben auf dem gehsteig des kosmos

steine

monde

wäre ich ein mensch

stiege ich in dir aus

würde alle erdenklichen drücke messen

ermitteln wie viel luft

wie viel strahlung

man einatmen kann

sorgfältig berechnen

wie weit

man von dir

abspringen kann

--

ob dein horizont

schön ist

wie du siehst

hinge es nur davon ab

ob mir selbst

alles

gelingen würde

Wir werden Fußball spielen. Ich werde

im Tor stehen. Mir gefällt es

der Schlußstein zu sein.

Dann spielen die Mädchen. Die Jungs

gehen baden. Nicht alle.

Solche wie ich werden dableiben,

um zuzuschauen, wie die Mädchen hinter

dem Ball herrennen. Und manchmal

durchkommen. Ich werde trompeten.

Morgens weckt uns eine Trompete,

abends begleitet uns ein Gebet ins Bett.

Wenn wir schnell sind, sehen wir uns

an den Waschbecken, beim Zähneputzen.

Klar, das werden wir einander nicht sagen.

Auf dem Steg am See werden wir

heimlich Tabak rauchen. Und das werden

viele wissen.

Wir werden glauben,

wir sind unsterblich. Wir werden

nicht nach der Uhr leben, Blumen pflücken.

Ringsumher werden Schmetterlinge

flattern und in unseren Bäuchen werden

Kartoffeln verdaut.

Ich werde Trompete spielen.

Die Sonne wird untergehen. Die Straßenlampen

lassen weiß den Klee erstrahlen.

Die Nachtwachen

werden uns nicht sehen.

Mücken.

Sternschnuppen. Alles gemacht

aus derselben Materie. Das ist ein Geheimnis.

Ich werde dich fragen, welches

Buch du zuletzt gelesen hast.

Es wird richtig gut sein,

dass wir beide in eine

Hängematte gepaßt haben.

ach, der frühling.

die polizei fährt

mit offenen fenstern rum,

du kannst fast ihre radios hören.

und die schülerinnen in sehnsüchtig erwarteten

röcken

und gestreiften japanischen strumpfhosen,

bunt wie ostereier.

schön, sag was du willst – die leberblümchen, narzissen

und die bettler können endlich wieder 

auf den straßen schlafen.

freuen wir uns für sie,

zeit der freude und der auferstehung,

zeit der baldigen prüfungen,

des nahenden sommers, von meer,

sand und donner.

sag was du willst, es ist doch angenehm, wie 

die tv-antenne auf dem nachbarbalkon sich aufwärmt

in der sonne.

klar, nicht so stark,

dass man sich an ihr die finger verbrennt.

überhaupt super,

die bäume sprießen vor deinen augen,

und das ist der wahre glaube.

also glaub auch du an dich, berühre dich,

du brauchst gar nicht so viel kleidung abzulegen.

man kann ja auch würdevoll stolz empfinden

auf den eigenen schweiß unterm hemd.

alles ist gut.

selbst die bälle der kinder

auf den garagendächern

gefallen uns besser heute.

und die weiden, diese weiden, die daneben wachsen,

herrgott, selbst sie scheinen gar nicht so zu herabzuhängen,

sie sehen aus wie die arme des jungen mädchens an der haltestelle 

auf deividas‘ knien.

also, die blumen. ich rück sie in den schatten und gieße sie,

von der hitze auf der fensterbank sind sie ein bißchen schlaff.

die blumen, die bäume und die frauen, die etwas älteren,

die gleichgültig durch jugendliche hindurchsehen,

aber ganz sicher deine

seltsamen blicke bemerken,

was wollen sie? sie spielen theater, reg dich nicht auf.

und die männer? wo sind die männer?

sie finden wieder zu ihren kräften,

aber sie reden nicht so gern darüber.

die harten brustwarzen von zickigen studentinnen.

in dieser sekunde fährt durch die hauptstraße

in einem ferrari eine blondine.

ich nehme an, sie bekommt anständige blumensträuße.

ich nehme an, die motorradfahrer

sind glücklich, die nachts im sanften wind

durch die stadt und die tankstellen der vorstadt ziehen

unterm vollmondhimmel.

wir verstehen.

auf den spielplätzen stecken

die kinder ihre hände tief in den sand,

und über flüssen rollen autos auf brücken,

unter denen du einst gras geraucht hast.

weshalb sollte man sich da nicht aufregen? unmöglich, sage ich,

die zeit denkt nicht darüber nach.

der fluss fließt unter deiner brücke,

die polizei ist fast im urlaub

und gott in einem alien-raumschiff.

ich schaue ins wasser, während ihr

eure pflanzen gießt.

gleich bellt ein hund.

gleich wird ein stein im fluß gestreichelt.

gleich liegt deine katze auf dem rücken.

ich auch gleich.

gleich

lebe ich mit euch

zusammen.

am valentinstag bekam ich herpes geschenkt

am nächsten morgen kam ein alter mann auf skiern in den hof unseres wohnblocks

und fütterte die tauben

noch vor einem jahr am valentinstag 

erwachte ich in einem fremden bett

eher aus versehen merkten wir danach

und gratulierten uns ein bißchen verlegen

und noch ein jahr davor beging ich den jahrestag

unserer hausbesetzung in london mit fast zu viel extasy

und dem film über amelie vom montmartre

ich stand direkt vor dem fernseher

tränenüberströmt

und winkte den akteuren heftig zu

krass

noch ein jahr davor war ich obdachlos

schlief bei freunden auf sofas

und schrie nachts den namen meines geliebten mädchens

das haben sie mir erst später gesagt

noch ein jahr davor wußte ich nicht

welchen sekt ich meiner freundin kaufen sollte

noch ein jahr davor verließ ich meine eltern

noch ein jahr davor verließen meine eltern mich

noch ein jahr davor überlegte ich wie lang ich noch bleiben kann

noch ein jahr davor hab ich zum ersten mal wirklich an gott geglaubt

noch ein jahr davor dachte ich über das ganze leben nach

noch ein jahr davor war ich sechzehn und hatte lange haare

noch ein jahr davor wesentlich kürzere haare

noch ein jahr davor haben wir uns an den niagarafällen fotografiert

und auf diesem foto ist mami die schönste

noch ein jahr davor versuchten wir lachse in einem schnellen fluß zu fangen

es waren so viele dass sie uns zwischen den beinen herumschwammen

aber mit unseren angeln klappte es nicht

also griffen wir einfach mit bloßen händen nach ihnen 

und fingen zwei ganz große

und machten auch ein foto

und noch ein jahr davor habe ich zum ersten mal bewusst masturbiert

und noch ein jahr davor hab ich mich von meiner kindheitsliebe getrennt

es war sehr traurig

und noch ein jahr davor brachte ich ein spielzeuggewehr in die schule mit

und die lehrerin nahm es mir weg

sobald sie fort war öffnete ich ihre schublade

und holte es wieder raus

wie ein echter mann

und noch ein jahr davor dachte ich ich bin schon ziemlich groß

und noch ein jahr davor brachten mir die älteren dodgeball bei

und noch ein jahr davor wohnten wir in fabijoniškės und wurden oft bestohlen

und noch ein jahr davor wurde fast papas neuester schwarzer bmw geklaut

den ihm ein mann von einer mafia geschenkt hatte

und der dann selbst versuchte ihn zurückzuklauen

und noch ein jahr davor gab es keinen bmw und keinen sekt

aber mein bruder wurde geboren

und noch ein jahr davor hab ich in einer bibel mit bildchen geblättert

und noch ein jahr davor haben alle meinen ersten geburtstag gefeiert

und noch ein jahr davor kam mein körper ins universum

und noch ein jahr davor haben meine eltern einander geliebt

hochdruck

die sonne brennt

es wird wohl blitze geben

abends

und donnerschläge

werden hallen

durch die wasserrohre

in den toiletten der häuserblocks

unterm erhitzten asfalt

unter den straßen

die die autos auf ihre räder

wickeln

doch

auf den wiesen

befürchtet das alles erst mal niemand.

weil wir kommen

weil wir kommen uns ins gras zu setzen

ballonflüge zu sehen

federball zu spielen

wein zu trinken

einander vorzulesen und laut

musik zu spielen

selbst wenn wir menschen nicht besonders mögen

tun wir das weil wir es noch nicht geschafft haben

unsere unglücklichen mädchen

in die wir verliebt sind

unterzuhaken

und so

(das ist wunderbar).

aber gleich regnet es wirklich

und über uns

segelt ein riesiger litauischer falke.

wir sehen alle zu ihm hin

hier sind seine flügel

und hier ist er selbst:

---------()---------

weil ich heute weiße converse trage

und wirklich nicht teilnehmen kann

an deiner diplom-verleihung

klick ich die klammern an

und schenk dir in ihnen

eine

große

weiße

blume.

und klick auf senden.

und umarm dich 

ein bißchen komisch

weil du heute schöner bist

als sonst

auf dich warten freunde

und familie

und ein komisches essen

in einem restaurant

für das dein vater sehr sehr heftig

zu bezahlen versuchen wird.

während ihr euch erfreut

an eurem zusammensein

liegen im auto deines vaters

die blumen von uns allen.

(und werden ein bißchen gebacken)

einen augenblick lang

betrachtet ein passant

sein spiegelbild

im autofenster

und auf der anderen straßenseite

rutscht einem kleinen mädchen

ein heliumballon aus der hand.

du

hörst kaum zu

wie deine mutter dich lobt

beim kaffee

und denkst ein bißchen

über all dies nach.

du gefällst mir

doch meinem freund hab ich gesagt

dass mir patricija gefällt

und meinem bruder bin ich dankbar 

für den platz neben giedre bei seiner hochzeit

in wirklichkeit gefällt mir

der briefwechsel mit monika

weil sie diese rosa strickjacke hat

und sich nie mit mir trifft

weil in wirklichkeit

gefällt es mir in deinem bett zu liegen

und den schönen maler aus der psychiatrie zu küssen

während du im opium schwelgst

mit deinen verehrerinnen

und mittags heimkommst

wenn wir nicht mehr da sind

aud dich wartet geduldig deine katze

und ein paar leere flaschen

mich aber erwartet das ewige feuer

weil in wirklichkeit bin ich ein christ

begleiten mich ständig dämonen

und gott auch er gefällt mir manchmal

aber es gibt augenblicke

der schwäche

und den starken wunsch

gott möge auch mich

annehmen

er würde gut daran tun.

dann wär ich vielleicht ein anderer

und keiner

würde über mich urteilen

demonstrativ

vor unseren Augen

magische Kreise ziehend

Achten drehend

auf Tischen Fensterscheiben

mit fest in die Hände

gedrückten Lappen

behaupten sie still

dass sie nicht nur Schmutz 

abwischen und Flecken

sondern auch unsere Sünden

sie reinigen uns aus der Ferne

wie Leibwächterinnen

drücken sie geübt

den Abzug ihrer Sprühflaschen

und bringen mit einem Hagel 

scharfer Flüssigkeit alle Bazillen zur Strecke

man sollte verstehen sie verjagen

auch unsere anrüchigen Gedanken

mißbilligende Beschwörungen

murmelnd

ihre gerümpften Nasen 

lösen Lächeln bei uns aus

vertreiben so aus uns das Übel

wir können es oft sehen

und doch schlüpfen sie wie Geister

in die Toilettenkabinen

und flüstern beim Polieren den armen

beschmutzten Klosetts

etwas über die verdorbene

einfach nur beschissene

Kultur der Zweibeiner zu

sie möchten schreien brüllen

Exkremente Ausscheidungen seid ihr

doch das verbietet ihr geheimer Kodex

Bekannte grüßen sie kurz

naja wechseln mit ihnen ein paar Worte

-- aus Gründen der Geheimhaltung –

doch plaudern sie nur miteinander

im Stehen irgendwo zwischen

den Tischen einer Bibliothek oder Kantine

-- prinzipiell im öffentlichen Raum –

das ist ihr ungeschriebenes Gesetz

Hexensabbath vor aller Augen

obwohl es jeder weiß

kommen sie in alle Winkel

öffnen alle Büros

finden die Spuren von Affären 

Leidenschaften Dramen

untersuchen Gerüche

legen sie ab in Geheimarchiven

lesen in den Müll geworfene

Liebesbriefe

selbst die zerrissenen

doch das Wichtigste sind ihre Bürsten

sie sehen zwar aus wie einfache Arbeitsmittel

es lohnt sich aber zu beobachten

wie aufmerksam sie sie betrachten

wie respektvoll sie die Griffe berühren

manchmal etwas hineintun

nicht einfach so

die Griffe sind nämlich gewaltige Antennen

die mit der gesamten hochsensiblen Ausrüstung

ausgezeichnet die Wifis

unseres Unterbewusstseins empfangen

sobald eine was Interessantes bemerkt

drückt sie auf den geheimen Knopf

speichert alles Nötige ab

steckt Zuhause

den USB-Stick in ihren Computer

kaut ihr Nachtmahl

starrt auf den Bildschirm

und kichert

wir sind für sie

endlose komische Serien

ich bin ein nicht zu zügelnder kolkender

schreiender flüchtiger

Vagabund ängstlich schreckhaft geduckt

immer dein schwarzes glänzendes

Gefieder vor Augen

corvus corax

ich schwinge mich auf mit Särgen

tausenden von Särgen

ich reite auf ihnen wie skythischen Rössern

durch die pontische Steppe

einsam auf tausenden starken Rössern

ich kann segeln mit ihnen wie Schiffen

über die Seen in der Dzūkija

eine einsame dunkle Silhouette

auf tiefen Seen

mich in sie hineinlegen wie in die Betten

in den Sälen der Burg Beynac

und flüstern mit den stolzen

Herzoginnen mit ihren duftenden Lungen

krächzt du sie nicht herbei

corvus corax

ich bin ein nicht zu zügelnder Vagabund

mit runden orangenen Augen

ich küsse das Dunkel

stoße ständig gegen das Licht

seine knochigen Fäuste

schlagen an meine gelinde gesagt

seltsamen Wahrnehmungen

die sich verschlucken zucken seufzen

also besser das Dunkel

corvus corax

das furchteinflößende Dunkel

das mich verschlingt

und tröstet

ich sei bei Weitem nicht der Schlimmste

ich bin der Wächter der Stadt der wandernden Särge

mit zerschlissener Kleidung

mit zerlumpten Gedanken

aus denen in meinem Inneren

unablässig Müllberge wachsen

und du durchwühlst sie

corvus corax

du durchwühlst sie unablässig

begehrst daß ich ohne Hemmung

herausschrei

all meine Schadenfreude

all meine Lieblosigkeit

meine Kränkungen von Schwachen

all meinen Verrat

ich soll baden vor Scham in Schweiß

wie Schwefelsäure

doch du weißt selbst – das wird nicht zünden

corvus corax

durch dieses Geständis würde ich seßhaft

wie ein Schmerzensmann im Kirchhof

wie ein Wanderfloh im Fell ein und desselben Hundes

wie eine Flaute die stinkt nach süßlichem Parfum

mich feuert an was ich nicht beichte

es ist der Treibstoff

für die Wanderungen mit meiner Kolonie

durch die unermeßlichen Weiten der Nacht

weißt du denn nicht – allein der Tod

verleiht die Gabe der Beichte

corvus corax

eines Nachts läßt sich die Armada meiner Särge

nieder auf einem See in der Dzūkija

-- dem Großen See –

von Großen Dommeln

am Ufer bewacht

tritt Stille ein

meine letzten

Herzschläge verhallen

du hältst

ehrerbietig den Atem an

dann wird dein Schnabel

meinen Körper retten

aus meinen Knochen baust du dir ein Nest

und kannst nicht glauben

daß sie hohl sind

wie deine

corvus corax

der Wind

wird durch sie pfeifen

mit Stimmen aller Vögel

endlos Geheimnisse

verströmen in dein Ohr

du wirst selig nicken mit dem Kopf

mich zerpflücken

bis zum letzten Knöchelchen

das Kreuz machen mit deinem mächtigen Schnabel

du bist der einzige

dem ich vertraue

corvus corax

ich sehne mich so sehr

nach Erleichterung

wenn auch erst nach allem

mein schwarzer Priester

die sumpfdotterblume blüht – ich bin dein tier

das herz versinkt im schnee – ich bin dein tier

wie zangen des alltags schenkel – ich bin dein tier

auch zwischen schubladen enge – ich bin dein tier

familie nur bequeme psychiatrie – ich bin dein tier

du streichelst schiebst mich weg – ich bin dein tier

zwischen uns eine blaue beule – ich bin dein tier

deine vorwürfen eitern in mir – ich bin dein tier

verfinstern das begehren – ich bin dein tier

im stillen gebet auf der kirchenbank – ich bin dein tier

bei depression im portemonnaie – ich bin dein tier

nicht betrunken noch ein engel – ich bin dein tier

selbst wenn ich ein eunuch wär – ich bin dein tier

schwäche zeige – ich bin dein tier

selbst wenn du mich verpfändest – ich bin dein tier

selbst flennend wie ein kind – ich bin dein tier

mit wischlappen auf dem boden – ich bin dein tier

wenn du mich zur verzweiflung bringst – ich bin dein tier

IN DIR am brodeln – ich bin dein tier

IN DIR aufgelöst wie zucker – ich bin dein tier

wenn du dich schneidest und ableckst – ich bin dein tier

fühlst du – wie süß dein blut ist

^{Cornelia blows up supermarkets, exterminates}

^{parasites, refuses lunch with Maria Callas...}

^{shivers with boredom, wraps a bra}

^{on her ankle...}       

^{William Levy}

ein Schoner weiß wie Wolken gleitet

sanft über glattes makelloses Wasser

so sanft so monton

man möchte schreien trampeln 

los Stapleton los

das Fell gerb all den Spießern

sie haben die Hosen voll bis zu den Ohren

und lächeln dazu wie Regenbögen

los Steven los

zermalme alle ihre Perlen

mit geschliffenen Zähnen

zerstampfe sie zu rohem Brei

und füttere die Regenbögen

bin ich noch ein Vagabund?

oder Pudel nur von Kind und Kegel

mit gestriegelten Lenden?

gib mir dein Skythien

gesiebt von der Sonne den Staub der Winde 

alle Bulgaren Chasaren Hunnen

Petschenegen Nogajer Sarmaten

gib mir dein Bessarabien

die wilden Undinen des Prut

die irre Behemoths vom Dniestr reiten 

los Stapleton los

treib mir den dämlichen Pisser aus

lass ihn singen den Papagei der die Käfige verschlingt

Diana Rogerson

gib ihr die Peitsche ich will ihre Feder

mich stechen mit ihr und mit meinem Blut

Briefe schreiben an all die coolen

Psychoanalytiker der Europäischen Union

sie sollen schälen aus meiner Brust

den sprießemden Mandrillzahn

für den ich einfach keine Zange finde

mich nur noch winde wie ein Wurm

und trotzdem sagen alle O gut siehst du aus

los Steven los

treib mir den Sesselfurzer aus

er hockt herum versteckt sich

in dichten Rauchschwaden

früher mitten im Geschehen

hat mich das Leben ausgelöscht

Verstand und Kraft vernebelt

mit scheußlichen unsichtbaren Hanteln erdrückt

doch eines Nachts erschien mir im Traum ein Engel mit drei Köpfen

ich stürzte ins Freie und heulte am Kreuz:

domines canis, domines canis...

unablässig: domines canis, domines canis...

bald kamen Polizei und Ambulanz

die Polizei zerhackte mich

der Notarzt flickte mich zusammen

danach war ich ein bisschen leichter

ein paar unnütze Teile bin ich wohl los

doch ich spüre

es fehlt auch was in meiner Birne

los Stapleton los

entfach mein Blut zu zügelloser Raserei

ich möchte tanzen mit Kybeles Eunuchen

mit Gaddafis Leibgardistinnen Selbstmord-Dschihadistinnen

mit Porno-Lilien und Provinz-Verkäuferinnen

im Trommelrhythmus:

Bunga Bunga Silvio, Bunga Bunga Gaddafi

Bunga Bunga Silvio, Bunga Bunga Gaddafi

Bunga Bunga hey Bunga Bunga Bunga

HEY!

möge Zen sich, sag ich, vermählen mit der Grenzpolizei

dann wird vielleicht das Schmuggeln leichter

möge Bakschisch, der müde Onkel, endlich mal Urlaub nehmen

o Welt, du großer Ladentisch, tanze und lache

und auch du, Litauen, mit deinen Verbeugungen

im Dreck

mit deinen Verbeugungen in dänischen Schweineställen

in den Gattern gemästeter Einkaufszentren

wo Konservierungsmittel qieken Geschmacksverstärker grunzen

und dann Milliarden von Krebszellen schmatzen

sie dringen sogar in unschuldige Körper ein

und bereuen es niemals

fischen wir sie raus all diese Schlampen mit Nanopriestern

und Nanohunden: Bunga Bunga – domines canes...

Bunga Bunga – domines canes...

WAUWAU!

ich möchte ein Schamanenscheusal sein

meine Zunge zerfallen in Milliarden Zünglein

schleckt alle Schlampen auf wie Blütenstaub

und trinkt den Honig der Befriedigung

AAH!

los Schamane los

treib den Unschuldigen mit psychedelischen Wellen das Böse aus

wasch ab mit deinem Gelächter von ihnen das HIV

sprich mit furchteinflößendem Akzent: SCHIWITE S MIROM 

und bring zum Lachen die Baikalrobbe

ehe sie eintaucht in die reinsten 

Gewässer der Welt 

o Welt, du reinster Kristall, tagtäglich 

vergewaltigt von Räubern

die ihr schwarzes Sperma verspritzen

ihren Speck mit Palmöl salben

ihre kilometerlangen Bohrer überall reinstecken

sie bohren und bohren, bohren und bohren

bis sie eines Tages einen Zahn

der unterm Erdmantel schlummernden

Apokalypse bis zum Nerv durchbohren

das wird ein Bunga Bunga geben

doch regen wir uns erst einmal nicht auf

erfreuen wir uns an himmlischen Regenbögen Schonern 

mögen uns Bierflasche und Lotos hüten

möge unsere Körper durchdringen

das große OM

was macht es schon daß man es spricht wie

SCHWERES STÖHNEN

^{Anmerkungen des Verfassers:}

^{Steven Stapleton: Gründer und Leader der experimentellen Band Nurse with Wound.}

^{Huffin‘ Rag Blues: ein Album von Nurse with Wound, für das ich Salias Noizas dankbar bin.}

^{Diana Rogerson: eine Sängerin, die mit Nourse with Wound zusammenarbeitet und mit Steven Stapleton verheiratet ist.}

^{Bunga Bunga: in der westeuropäischen Presse eine Bezeichung für Parties und Orgien, die von Silvio Berlusconi und Muammar al-Gaddafi ausgerichtet wurden.}

ich lese eine afrikanerin und zucke zusammen

welch furchtbare lyrik, denk ich

wie unangenehm

aber was denn sonst 

gute lyrik muss erschrecken

gute lyrik ist ein mit dem schweiß des lebens

und dem urin des todes gewässerter

elektrischer sicherungskasten

bei dessen berührung sich die blutgefäße winden

und die pupillen pulsieren

wie beim erden

schon blubbert der Teer

gleich steckt man deinen finger hinein, du spießer,

jawohl, jawohl, fürchte die gute lyrik

denn, sieh mal, die menschen fliegen

nicht nur nach bali

und lecken eis

menschen lecken ihre wunden

kinder riechen nicht nur blumen

sondern auch gas

sie schlafen nicht nur in betten

sondern auch zwischen zwei erdhaufen

auf der einen seite der haufen mit mama, auf der anderen – mit papa

gute lyrik nimmt an orgien teil

selbst mit schaum vor dem mund verleibt sie sich

verschiedenste gestalten, naturerscheinungen ein

zum beispiel blitze

stell dir nur mal die vereinigung von lyrik und blitz vor …

klar, auch mit vögeln, pflanzen,

dem ganzen königreich der pilze,

mit gespenstern, eidechsen, säugetieren

ihr steht der sinn nicht nach geschniegeltem und rassereinem

ihr gefallen die zerzausten, die krummen, die gemischten

gute lyrik mag alles gekrümmte

versuch doch mal sie einzusperren in trigonometrie

oder in die bundeslade –

das schimpfwort ist noch nicht erfunden

mit dem sie alle beengenden

mauern sprengt

gute lyrik ist mal leben und mal tod

sie ist mal fee, mal todesgöttin –

ein gezackter zwischenraum

durch ihn, scheint dir, schlüpfst du hindurch, doch stets machst du dich blutig

tuwinier, die im schnaps ertrinken

indianer, in konservenbüchsen eingesperrt

walfische, die plastik fressen und im ozean weinen

tropen, die palmöl bluten

durch das die orang-utans waten –

sind heute die traurigsten dichter

lyrik ist die DNA nicht nur 

der literatur, des ganzen lebens

mit allem kosmischem staub

mit allen unterirdischen bio-archiven

mit allen tricks der epigenetik

sie ist nicht verklagbar, doch wenn das los ihr zufällt

ist sie eine riesin gegen das gesetz

niemand kann sie einsperren, verurteilen

alle gefängnisse sind für sie nur sandburgen

alle bewacher – nur zinnsoldaten

sie kann sich nicht einmal umbringen

wenn sie es versucht, wird sie sofort schwanger

von dem, was sie verletzt

vor guter lyrik versucht man oft sich zu verstecken

vor schlechter – meistens nicht

diese ist ein ungebetenes, mit veilchen dekoriertes schreckgespenst

jene – eine verwundete trösterin, die nur auf einladung erscheint

nichts ist schlimmer

als reanimierte schlechte lyrik

in ihr sind selbst harmlose dämonen furchtbar

während die furchteinflößendsten

dämonen der guten lyrik –

fast engel sind

freunde, mit denen man nachts toben 

und in abgründe tauchen kann

wo vor spannung gespenster platzen

beständig aufblüht und erstirbt

und mit dem sterben eindringt

das zarteste licht der welten

ich muss es doch irgendwie herauskläffen

herausstottern hochwürgen aussprechen

wie ich nicht hineinpasse in meine Familie

wie mich mit Feuerpeitschen schlägt

meine Amazone

oft weiß ich nicht einmal wofür

wie ich mich winde

wie ein blöder Wurm

die Möbel besabbere

wie ich gehe von Schmerz zu Schmerz

wie ich krieche von Liebe zu Liebe

alle abküssen möchte

wie ein hoffnungslos gütiger Samurai

ein hündischer Trinker

besser bin ich ein schlechter Dichter

doch ein guter Vater, mein Sohn

besser bin ich ein grober Dichter

doch ein sanfter Vater, meine Tochter

verzeiht daß ich manchmal

nicht weiß wohin mit mir in unserm Knochengerüst

mich kratze wie ein Allergiker

mit einer Haut wie eine ekelhafte erbarmungslose Zynikerin

bis zum Wahnsinn mit Stühlen tanze

Sessel umarme

rede mit der Unterseite des Tischs

mich in Schatten verkrieche, wenn du zuhause

auf der Peitsche einreitest, meine Amazone

mich in meiner Fantasie verstecke

à la deviantART by Bernard Cornelis

geschwächt bis zum Entsetzen

verstört bis in die Wurzeln

versuch ich durch Wände zu gehen

von niemandem gehört

von niemandem gesehen

dann erschallt in meinen Ohren Fratres –

gib mir Hoffnung

Gelassenheit und Kraft, Arvo Pärt –

mir stehen Egon Schieles Geister vor Augen

die Welt zerreißt und keine Nadeln die nähen

sie stechen nur stechen nur stechen nur

ich möchte ein harter Fels sein, mein Sohn

ich möchte eine klare Quelle sein, meine Tochter

ich möchte dein Geliebter sein, meine Amazone

weniger ein Geschlagener

weniger ein Zerrissener

ich weiß nicht wer ich sein soll im Fleischwolf Liebe:

weich wie Gehacktes für Frikadellen

die du wegstoßen wirst

oder zerstückelt für Bœuf Stroganoff 

auf das du wild wirst

verzeiht daß ich nur fast ganz euch gehöre

versteht daß ich in Wahrheit

mehr als ganz euch gehöre

jede deiner Zellen berührt mich

meine Amazone

jeder deiner Hiebe erschlägt mich

meine Geliebte

bedauerst du den Tod der Liebe nicht?

fühlt er sich süß an – der Tod der Liebe?

zum Glück hab ich die Gabe der Wiederauferstehung

am Altar hab ich sie abgeschaut

zum Glück bin ich unsterblich

denn ich bin irrsinnig schwach

besser bin ich ein schwacher Dichter

doch ein harter Vater, mein Sohn

besser bin ich ein schreiender Dichter

doch ein Vater, der zuhört, meine Tochter

ich möchte schreiend fein gemahlen 

mit dir besudelt sein, meine Amazone

gesalbt von deinem Speichel

gesegnet von deinen Küssen

begraben in deinem Zorn

erfrischt in deinem Lächeln

denn du und ich sind eins

denn du und ich sind im Fleischwolf Liebe

er knurrt wie die Kehle des Wolfs

es ist ja doch ein Grund zur Freude

daß wir einander nicht

vegetarisch sehen

dort im osten, mein sohn,

wo die schießpulversonne aufgeht

schwärzer als ein schwarzer hund

böser als ein hund mit schwarzer kehle

wo eine schwarze unglückliche sonne aufgeht

wohnen die herzen in kellern

dort haben sie‘s heller

ein kleiner junge

stapft durch die trümmer seines zuhauses

und sucht seine mama

er hofft so sehr sie zu finden

daß er sogar das weinen vergisst

seinen vater findet er bestimmt nicht

er ist weit weg, in einer leichengrube

liegt er weder tot noch lebendig

und träumt von seinem sohn

wie er kartoffelpuffer isst

er ahnt nicht, daß seine geliebte

erschlagen von des teufels peitsche ins nichts starrt

und sein kleiner junge

durch die trümmer seines zuhauses stapft

und seine mama sucht so sucht

daß er sogar das weinen vergisst

auch hier möchten manche nicht

daß wir leben, mein sohn,

jedenfalls scheint es manchmal so

als wollten sie uns vertreiben

in trümmer verwandeln

und dann laut auf ihnen grölen

auch über uns hier schweben wolken

nicht so gut sichtbar

doch unablässig ihr raunen  

rauschen

denn diese feuchtkalten geschöpfe

die abgas atmen

besprechen sich ständig

offenbar schlucken nicht alle

die von ihnen eingeflößten pillen

aus denen wie aus eiern

die angst kriecht

und ihr hinterher schwindel

wütendes fuchteln mit fäusten

grundlos,

offenbar sind nicht alle von uns in unsichtbare

ketten gelegt

an ihrer düsteren fabrik

also gehen wir hier nicht weg, mein sohn

denn unseren platz würden die grauen einnehmen

wo die grauen sind, sagten einmal zwei brüder,

dort kommen bald noch finstere hin

wir halten die front, mein sohn

wir schießen zurück, womit wir nur können

mit nägeln, die wir in balken schlagen

um werkzeug aufzuhängen

mit erbsen, die so schön

in unserem garten reifen

mit buchstaben aus jüngst entdeckten büchern

und bedecken uns mit ihren schilden

wir werden durch die beete robben wie durch schützengräben

wir werden beten zu sonne mond und birne

wir werden beschwörungsformeln schmettern:

tra-ta-ta – mögen weinen die einander suchen

und schließlich finden

tra-ta-ta – möge der vater aus dem schützengraben heimkehrn

und seinen jungen finden

tra-ta-ta – möge die sonne im osten die asche abschütteln

und die schützengräben düngen

tra-ta-ta – mögen dort kartoffeln blühen

hey, kartoffelpuffer, rufen wir

he, kartoffelpuffer, rufen sie

hey, kartoffelpuffer dünn und angebrannt

he, kartoffelpuffer dick und nicht ganz durch

hey, ist uns egal, sie sind göttlich

he, alle göttlich lecker

wir stopfen uns auf vorrat voll und gehen schnarchen

lauter als die kreuzritter

und die erde dreht und dreht sich berauscht

von blühenden kartoffelfeldern

und dann bleibt noch eine letzte schlacht

– eine stille, eine ruhige, eine komische –

gegen die kartoffelkäfer

6.4.2016

wenn ich gesättigt mit Lotos

beim Sturz vom Dach davongetragen werde

von Hexen in einem dichten Rabenschwarm

welche Winde ruft ihr an

wie viel Haar reißt ihr euch aus

wie viel fällt in eure Münder

euer Vater und Geliebter

ist fort und kein Zeichen von ihm

kein Lied

euer Vater und Geliebter

schläft hinter Wäldern hinter Meeren

die Hexen wecken mich

mit einer Brennnessel die meine Wange streift

und geben mir klares Quellwasser zu trinken

sie bitten mich eine Kata vorzuführen

wenn nicht

verwandeln sie mich in einen Baumstumpf

das glaub ich es sind ja Hexen

ich mache die Heian Nidan

sie ist leicht für den orangenen Gürtel

doch ich komme durcheinander taumele

rutsche aus beim Mae-Geri 

stolpere

sie gackern kichern

eine ganz weiße

mit Himmelsaugen

und hübschen Leberflecken

an den Schlüsselbeinen

gackert nicht sie singt

summend

schwimmt sie auf mich zu wie ein Schwan

zusammen mit weichen Wölfen

einer stupst mit seiner Nase meine Wange

ich springe auf

ihr Himmel flutet meine Augen

und mir wird klar –

Circe

was bedeuten eure Schreie

in welche Winde ruft ihr

wie viel Haar rauft ihr euch aus

wie viel fällt in eure Münder

euer Vater und Geliebter ist

hinter Wäldern hinter Meeren

auf der Insel Aiaia

mit der Hexenkönigin

kannst du schon die Kata nicht

grunz ein bißchen sagen ihre Augen –

der Himmelstrunk

mit Zauberkräutern

ich bin nicht Eurylochos

sondern nur ein echter Trottel

verhext von Circe

fang ich an zu grunzen

und alle Hexen, die schwarzen

wollen reiten auf mir, dem weißen

weißen Eber auf der Insel Aiaia

Rasselbande ajajai

singen alle Hexen

beim Reiten nacheinander

ajajai Balgerei

stöhne ich geritten

es wird nicht ewig dauern hoff ich

macht nichts gleich erscheint gewiß

mein Trainer Odysseus

führt eine Meister Kata vor

-- Setsu Bama Yama

den Tanz des Raben mit der Kobra –

und sofort steigen alle Hexen ab

selbst Circe

und wieder ein Mann

kann ich nach Hause 

zu euch meine Lieben

nur weiß ich vorher

muß ich in den Hades

so stark die Schneeschmelze

so tief die Zähne der Gewässer

zernagen sie selbst die Gräber

so stark ihre Hände

sie heben die Särge aus der Erde

zerstückeln sie

und flößen mit den Flüssen in die Stadt

die jüngst Begrabenen:

Dutzende würdevoller ruhiger Leichen

wie Gondeln

geiten durch die Straßen

biegen ein in Seitenstraßen

treiben durch Torbögen

besuchen die Höfe

mit geschlossenen Augen

schwimmen sie in die Geschäfte

kaufen nichts

berühren sich bisweilen

sacht mit Schultern

Hüften Köpfen

geräuschlos ohne Streit

Intrigen Zärtlichkeiten

friedvoll und erhaben

wie Boote vollgestopft mit Knochen

schwimmt eine jede ihrer Wege

ohne die Verkehrsschilder

zu beachten

die noch blinkenden Ampeln

friedvoll und erhaben

vom Wasser befreit

aus den engen dunklen Kammern

schwimmen sie und schwimmen

wie von Zuhause

fortgelaufene Betten

bekleidet mit dunklen

Schlafanzügen

seltsamen Pyjamas

auf die vom Wasser

geschwärzte 

Mäuse und Ratten 

klettern

räudig und böse

es ist ja noch zu früh

aus den Kellern ins Freie zu kommen

doch nach einer Weile

sitzen sie ganz friedlich da

mit stolz erhobenen Köpfen

als begriffen sie:

Zeit die große weite Welt zu sehen

„schon lange haben wir genug

von den ewig gleichen Löchern Höhlen

demselben Fraß

demselben Geschrei und Geschnarche hinter Mauern

dem unsere Nasen reizenden Furzen

o wie wunderbar

daß uns diese Wasser fluten

sonst wären wir einen Scheiß herumgekommen!“

Ich werde friedlich sterben im üppigen Brennnesselsumpf

die Lippen geschmiegt an ein Boot

mich auflösen in der Erde die Lungen füllen 

mit Dynastien versunkener Kriwen

durch ihre Karten Moore mich wälzen in ihre Städte

nächtigen in den Häusern ihrer Mandalas

an Silberhügeln schlummernde

Alchemiker Riesen begleiten in somnambule Gefilde

mich verbeißen ins Feuer – mit Flammenwirbeln

himmelwärts ziehenden Rauchsäulen Feuerbällen

tiefer und tiefer mich bohren ins Unterbewusste

wo das Dunkel der Körper mich zu zähmen begehrt

dämonische Blüten Augen sinken in schattige Atemkühle

umzingelt von Frauen sie kreisen 

und kreisen 

als wollten sie herfallen über mich erliegen

plötzlich der Angst 

meine blinden Brüder wie ich entschlafen

die kalten Wolken gepreßt in die Fäuste

umarmen sie zärtlich die Boote

ausgeliefert Wassern Stürmen und Fischen

von unermesslicher Schönheit ermüdet

und dem Schlagen der Ruder 

trinken wir die in retorten der wirklichkeit
verwahrten städte aus die länder und
die superhelden mit gezückten schwertern

die mit einem hieb klingen
schlucken länger als sie selbst
gebunkert in den minibars der schädel

trinken wir die thermometer aus
am heißesten tag des sommers
da kaum noch luft zum atmen ist

trinken wir sie aus den krankenhäusern aus
wo die fiebrigen körper sie füllen
mit feuern und sonnenuntergängen

trinken wir die rechtwinkligen dreiecke
die pyramiden und die kreise
die winkelmesser und die zirkel aus

die geografischen längen breiten kompasse
die richtungen verschiedensten entfernungen
ganz gleich wie sie die menschen trennen
die einander austrinken müssen

trinken wir ihre akademischen grade aus
die plötzlichen wenden in ihrem leben
die im geschirr des alltags köcheln
der zuflucht der geysire

trinken wir die generäle leutnants hauptmänner aus
die mit rum gefüllten kajüten und kriegsschiffe
wo die bomben und verluste reifen

trinken wir schulterstücke und goldmedaillen aus
aus ihnen gießen kriegerwitwen
krönchen für ihre tränen
damit die leute die kostbarkeit
von traurigkeit und schmerz verstehen

trinken wir die rauchende asche aus
sie rieselt aus den erinnerungen der zerstörer
aus dem leben der verkrüppelten gehirne

aus den wunden der verbrannten gegenstände
der in schützengräben verkohlten knochen

trinken wir alle flüsse und seen aus
die verstopften wolken muscheln
die strahlenden spiegel der pfützen

in denen die angetrunkenen obdachlosen
mit herausgefallenen geigen die verstaubten
opernhäuser ihrer münder spülen da sie sonst
auf erden nichts mehr zu beißen haben

trinken wir die schwerhörigkeitsgrade aus
um endlich einander zu vernehmen

trinken wir die verbrennungsgrade aus
verbrennen wir einander nicht mehr

trinken wir die grade aus die besagen
wie viele male man mit sich selbst
vermehrt werden muß

weil man nicht vermehrt werden muß
weil auch einer reicht von dir auf der welt
der sowieso allmählich

verdursten wird

unschwer erkennenbar
ist ein unechter mensch

an ihm hebt sich nichts ab
im gegenlicht

er hat keine wasserzeichen
in denen fische schwimmen

seine hologramme sind ungenau

der mond hat auf ihn keinen einfluß
in ihm ereignen sich nicht fluten noch ebben

seine buchstaben fühlen sich zu stark an
streicht man mit den fingern über seine lippen

solche wie er versuchen mit sich selbst zu zahlen
an den kiosken dieser wirklichkeit

voll von verschiedenster scheiße

hinter ihren winzigen fensterchen
sitzen frauen mit holprigen gesichtern
und gestärktem leben

ihre hände sind nicht aus dieser wirklichkeit
sie fühlen keinen unterschied

deshalb geraten sie in schubladen
aus denen man sie hervorzieht

und irgendwem als rückgeld gibt

so müssen wir lagerfeuer errichten

uns mit straßenlaternen umstellen
mit beleuchtungen und lampen

beweglichen mühlen des lichts

damit wenn wir einander anschauen

alles klar ist

Unter Eichen steht
Ein winziges Häuslein,
Durch den Hof rennt
Ein winziges Hündlein.

Am Feuer sitzt
Ein winziges Zwerglein,
In seinen Fingern
Ein winziges Stiftlein.

Das Zwerglein schreibt
Winzige Gedichte
Für winzige Kinder
Und bittet, sie zu lesen.

Selbst der Wels hat eine Wohnung,
Selbst der Wels liebt seine Mama

Und die Oma
Und den Opa
Und das Kätzchen
Und das Hündchen.
Und der Wels geht in die Schule,
Und er singt ein frohes
Welslied

Von der Welse schöner Wohnung,
Von der Welse lieber Mama.

Ein See
Breit wie ein Spiegelei,
Im See
Wohnt ein Schlei.

Der Schlei,
Das Träumen liebt er,
In Träumen
Am Himmel zu fliegen.

Zu fliegen,
Lieder zu singen,
Mit den Flossen zu winken.

Siehst du
Einen Schlei
Ein Klavier
Ziehn,

Hörst am Himmel
Ein Lied,
Ist der Frühling nicht weit.

Ein Flugzeug fliegt, drin sitzt
Ein Kapitän, er schwitzt,
Hält fest das Steuer, ist verwirrt,
Sein Gesicht von Fliegen umschwirrt.
 
Die Fliegen sind beim Flug dabei,
Und, siehe da, ganz kostenfrei.

Bei Mütterchen
Am Hüttchen
Weidet ein Kühchen.

Ihr werdets nicht glauben,
Ihr fragt mich gleich aus,
Ich sah es mit eigenen Augen,
Ich sah es und schrieb es auf:

Die Kuh frißt grünes Heu,
Doch ihre Milch ist weiß.
Wo ist die grüne Farbe hin?
Färbt sie die Frösche grün?

Died Grillen, Krokodile,
Und auch die grünen
Träume – grün?

Schwarze
schwere
fliege

fliegt ins licht
in den tod

wird zu
zerquetschtem

unter meiner
handfläche

zum abdruck

auf mil-li-me-ter-
pa-pier des ge-dächt-nis-ses

zu zeichen auf glas

von Gottes
schöpfung

zum kunst
werk


1988

Tödlich
genaue
Rosen

wie
herab-
gestiegen

von
verschimmelter

tätowierter

Haut


2002

Kratzt sich
die brusthöhle

die rippengerten
den bauchkäfig

berührt
die stimmbänder

eingeprägtes
gestreichelt

von jen-
seits
 
 
1998

Unsere Körper
waren klüger
als wir, als wir
keine Körper
mehr waren.

Unsere Körper
dachten noch in Berührungen,
und diese Topografie der Haut
war zeitlos.

Unsere Körper
beobachteten uns mit
verständnislosen
Poren, riefen
Namen,

auf die zu erwidern
wir keine
Kraft mehr hatten.


1999

1.
Was wird unseren Weitsprung hemmen -
Angst, sich von Bruder und Schwester zu trennen?
Angst, ganz plötzlich gegen die Wand zu prallen
mit dem Gehirn, mit den Knochen, mit allen?
Die heute Geborenen* feiert eine friedliche
Welt. Doch das ist ein Trick. Der Vater, Genie,
 
2.
Welche Finte hat er nicht erprobt –
bei Nacht ein Mensch und morgens Gott,
der den Kreis, in dem die Tiere, die Vögel sich drehen,
bestimmte nicht für die Ferne, nur für die Höhe?
Die Ferne – auf dem Dach. Dem undichten Dach.
Auch ein Meister hat seine Erleuchtungen, ach,
 
3.
wie Frauen ihre Tage. Tänzerinnen tanzen
dann nicht. Und alle Monatsflüsse im Ganzen
berührt der Wind der Einsamkeit, „ich bin“ –
die Worte lassen den Abstand schwinden
zwischen blutigem Gipfel und strahlender Bühne,
wo die alten Beine wieder brillieren.
 
4.
Doch schweifen wir nicht allzu weit ab,
denn Abweichler sind nicht für Sprünge gemacht.
Sie haben die Wahl einer Kugel-Sportart –
den Schuwss in die Stirn, auch in die Karte,
die in der erhobenen Hand uns zeigt
der Agent eines anderen Raums und anderer Zeit,
 
5.
wo, sagt man, Sterne scheinen ohne Zacken,
die Menschen auf Plätzen nicht beschatten,
wo man für ein paar Moneten
erleben kann London im Regen
und Byrons Grotte und Tower-Tour
und unbegreifliche Architektur.
 
6.
Doch wir, erwacht, springen auf
und wischen uns unsere Augen,
die in der Nacht ein Traumvideo sahen,
das Asthma und Grippe bezwang; gewahren
den Schnabel des ewigen Raben –
Getreuer, der vor jeder Versuchung bewahrt –
 
7.
vorm Fenster, beruhigen uns langsam,
schöpfen das Wasser des Styx mit der Hand;
die Lippen, sie flüstern kein „Vaterunser“,
sie schweigen, bedeckt von Fliegen, furchtsam.
Die Arme, die Beine – wie fremde Glieder,
doch dein Körper wird, na klar, auch sie adoptieren.
 
8.
Es scheint, was bleibt, ist eines –
Johannes, die Latte, das dritte Bein;
ist zum Sprung entschlossen etwa auch er,
der wie ein Bettler das Bett verehrt?
Hat er vor tödlichen Lastern gar keine Angst,
vor Ménage à trois, vor Afrikas Krankheit,
 
9.
ist etwa auch er entschlossen zu ziehen
in eine fremde Höhle, wie Keats
in jene griechische Urne – nur das erkannten
die bleichen Frauen, Lord Schlange,
nur das vernahmen die Ohren in seinem Land,
die der Dichter auswaschen wollte, umsonst ...
 
10.
Was wird unseren Weitsprung hemmen –
Angst, sich vom Lehm der Heimat zu trennen?
Er wird bis heute von Armen und Beinen geknetet –
so können immer neue Trojas entstehen,
wird die Wahrheit befestigt vom Riesen am Platz ...
Weitsprung – von Morast zu Morast!
 

19.12.1979


* Gemeint ist der neunzehnte Dezember – der Geburtstag von Arvydas Sabonis, dem früheren Rekordinhaber im Hallen-Weitwurf (der auch hervorragend im Hochsprung war), von Arvydas Sabonis, dem „Sohn der Nation“ und Basketballspieler, von Osvaldas Balakauskas, dem Komponisten, sowie von Leonid Iljitsch Breschnew („Liolik“), dem Generalsekretär der Kommunistischen Partei der Sowjetunion

alles möchte ich sehen
hab keine zeit mich zu schämen
rufe das licht ins zimmer
es tritt gütig und mutig ein
nimmt meine hand
führt sie nach unten über die brust
durch den weichen sumpf des schweisses
entzündet sich sprüht funken
verdunkelt sich am kreuzweg

Alles was uns zustößt
ist nur fotografie
solang wir sehen
solang die negative noch keine positive sind
und die körper geschmeidig begehrlich
vom verfall nicht vernichtet
entwickle zeig uns noch nicht
laß uns im dunkeln sein
uns drehen in der geschlossenen kassette
nicht abrechnen
nicht bekennen
unerkannt sein
ich hoffe weiß
mir bleiben noch unbelichtete bilder
ungedruckte sünden
bis man mich vollkommen offen
zur schau stellen wird

gestern
als ich mein haus anschaute
in der abenddämmerung
ohne gesicht wände konturen
die das zeitliche segnenden
vor der narkose schon
schamlos nackten hüllenlosen
nicht einmal verschneiten kissen –
schüchtern alternd bedeckt
mit baren zweigen von bäumen
meine scham und armut das alte
haus meines körpers gestern
fürchtete ich zu bekennen: ich bin seine
bewohnerin das herz seines lebens
konnte ich nicht bekennen: dies haus
meine hände augen und lungen
wagte nicht mich zur verwandtschaft zu bekennen
und schämte mich noch mehr –
mich von diesem einzigen loszusagen

warte ich habe keine kraft warte ich habe keine
kraft für deine augen das weiß deiner hände die form der finger
für das gesicht das gesicht so rein wie ein erfüllter vollmond
warte ich habe keine kraft möchte nichts besitzen was mich bindet
an dein gesicht das aufmerksame ergründete gesicht das schon geschah
in meiner biographie schon geträumt seine züge und nach dem erwachen
genau so geträumt warte beeile dich nicht führe mich nicht hinaus
ich würde noch nicht staub wischen hab’ den boden nicht gefegt nicht abgekratzt
die flecken vergossenen blutes für die silben eines jeden worts
für den buchstaben den ich gleich schreibe warte
lösch mich nicht so eilig so leidenschaftlich aus dem alltag
aus dem wochenrhythmus radier mich nicht mit scharfer klinge aus als
bedeutete ich hier nichts und hinterließe nur die trocknende wäsche auf dem balkon
nur abgebröckelten putz vom lehnen an der wand des korridors
wenn alle wasser abgeflossen sind der fluss der geburt die kanalisation der erinnerungen
begehre ich dem schwülen dunst des todes dem süßlichen dunst des atmens zu entkommen
aber du begehrst etwas anderes doch spräche ich offen spräche ich wie zu mir selbst
und ich begehre etwas anderes deine hände die mich ziehen
aus dem heute aus dem alltag deine stimme
offen gleichmäßig ohne ironie deine umarmung
der ich nicht mehr entkäme ach du willst entkommen ach
du willst gern entkommen und schon bewegt dich bewegt dich der montag
der dienstag der nichtmontag nichtdienstag niemand
warte ich habe keine kraft lass meine hand los so dumm ist das blut
das an den kopf schlägt und ich ergebe mich für dich
für die alles verzaubernde lust auf das dasein
für die sonnenuntergänge sonnenaufgänge
für unsere sonnenuntergänge
amen

morgens erwacht mit
berstendem kopf entsinne ich
mich kein litas in den
taschen nur ein paar helle
münzen kleingeld kam ich
doch per taxi heim seltsame
geschichte dachte ich noch nie
fuhr ich umsonst und erst
beim strümpfewaschen
bemerke ich es fehlt
am linken fuss ein zeh

getauter schnee asfalt
pfützchen viele sonnen
kleines mädchen kleines
labyrinth aus kreide fuss verknackst gesicht schmerz verzerrt humpelt es treppen
hoch wiederholt zuhause
vorm spiegel mit perlen
schal vergisst den schmerz  
doch geht eine zeit
lang noch langsam wie
die schwangere mutter

wie klar wie offenbar dein gesicht ist
wie das eines bruders
wir streiten und streiten
wer schneller besser nachsichtiger ist
wie seltsam
wie mein eigenes wenn ich schlafe oder liebe
nicht zerfallend unauflöslich nicht zerschlagbar
unzerbrechlich auf meinem kissen
wie ein weißes gestärktes taschentuch
zum abwischen kindlicher tränen
allwissend ohne erfahrung gehn wir durch
einander hindurch wie durch einen spiegel
und erkennen mehr als vorstellbar ist
heute na gut möge
es so hell sein dass sich die augen verdunkeln
nicht wie eines bruders ist dein gesicht nicht wie einer schwester
mein gelächter gespenst selbstmörder masochist
ich sag es noch einmal dein erkanntes und erkennbares
nicht mehr dunkles gesicht ist unauslöschlich
lauf mütterchen, lauf, solange noch zeit ist
so nicht zerfallend unauflöslich nicht zerschlagbar
unzerbrechlich auf meinem kissen
lauf

den himmel, mit fort geflogenen vögeln zerstreut,
umschließen nun graue und triefende wolken.
ein tropfen blitzt an der nase der brunnenskulptur.
leises geflüster von haufen schwelenden ahornlaubs
in einem windzug. der blaue tropfen löst sich
von der nase der brunnenskulptur und
versickert lautlos im staub

auf der aussichtsplattform fotografiert
man kleine gesetzesverstöße biergenuss
in der öffentlichkeit das karo-ass
im ärmel als harlekin verkleidet der händler
mit grass auf einem esel der exkiller eine wolke
aus zuckerwatte in der hand das mädchen
mit blutigen fingerknöcheln
seine augen wischend in einen kaktus
gebohrte cocktailspiesschen
kaugummi auf einem korb
stuhl das überschrittene tempolimit
eines scooters die geschickten finger
von taschendieben in taschen
von huren gehaltene huren
alles unter beobachtung alles
unter kontrolle doch niemand
bemerkt die schwarz
gekleidete nacht (sie zündet
die laternen an) und mit ihr
wie ein ei dem andern die dame
mit scheren für schafe statt händen

und dein name und dein name und dein name
trifft meine lippen meine stimme viele male
und deine haut gelenke deine arme
wie wurzeln schwarz nicht weiß umfangen
und dein schnee dein weißes dein gesicht
schon fällt vom gesicht das saubere nichts
und deine beine deine nackten leise sachten
oh sie eilen oh sind erdig oh sie nahen
und dein morgen und mein morgen an mein herz
ist dein name gewachsen die augen betört
springen töricht in deinen traum den trunknen
nicht mehr imstande ihren schlaf zu rufen

Ich bin vor Worten nicht gefeit,
sie dringen durch die Fensterritzen ein,
aus dem TV, von Nachbarn, aus Gesetzen,
aus Gedichten.

Sie kamen in mir an mit Nachrichten,
mit Telefonanrufen, Briefen.
Wieder andere schluckte ich mit Medizin, mit Salz
oder man prügelte sie mir ein.

Wieder andere blieben in mir zurück
vom Streicheln und Liebkosen,
sie prägten sich mit Lippen ein, mit Händen,
wurden mir eingeredet,
manche hängten sich an mich wie Kletten.

Weitere sog ich mit Zigaretten ein
und mit Parfüm, mit Staub von Büchern,
schluckte ich mit Wein.

An den Dingen wollte ich die Worte betasten,
sie mit den Fingern spüren und den Handflächen,
die ich an meine Schläfen drückte,
ich wollte sehen, wie sie aus den Augen strömten,
noch bevor die Stimme sie aussprach.

Ich bin voll von Wörtern.
Ständig tue ich etwas mit ihnen:
ich verbinde sie durch Zeiten, Geschlechter,
Zahlen, Verschweigen:
das Gedächtnis treibt sie schneller voran
als das Herz das Blut.

Schließlich
bin ich eher Wörtern:
mit ihnen sieht und hört man mich weiter und besser
als man mich in Wirklichkeit sieht.

Beim Dichten entzünden sie sich häufig
und erleuchten mich hell –
wer sich mir dann nähert,
wirft auf mich ein Wort nach dem anderen –
wie Scheite
ins lodernde Feuer.

angst du meine schwester
fesseln und pflichten
lossagen will ich mich von dir
frei werden erstrahlen
sagt sich denn ein einsames kind im internat
von seinen trinkenden eltern los
ich verzeih dir auch dann
wenn du alle grenzen überschreitest
hartnäckig mir verwandt sein willst
angst du meine scham
wie das heim einer schlechten hausfrau –
bleibt nur wenn besuch kommt
den abfall wegzukehren
und beseite zu werfen
das unausgeschlafene müde gesicht

voll beladen mit gewürzen
tee und weihrauch auf dem rückweg
von indien starben fünf an skorbut
zwei zermalmte ein pfeiler der brach
beim ersten sturm einen
knüpften wir auf am mast noch
einer erhängte sich selbst drei
sprangen von bord als sie
weiber singen hörten und als letzter
der dreizehn beim dritten sturm
ans ufer geworfen verschwand ich
im unterholz liess nur den atlasbeutel
zurück mit der silbernen schnalle –
das täschchen mit der prophezeiung
des orakels das mir unbemerkt
ein dressiertes äffchen
auf dem markt in delhi zusteckte

am neris-ufer, wo erhitzt am waldesrand
der graf einst den keiler und der den grafen trieb,
da schüttelt sich ein kerl, mit der linken hand
das handy an sein rechtes ohr gedrückt

mit welcher nachricht kitzeln ihm das trommelfell
die wellen, dass er so schrecklich in die landschaft
lacht, die einer fensterscheibe gleich zerschellt
zu kleinen räumen, und sie sind wie verwandelt --

nicht mehr so scharf, auch mehr pastell,
und eine wolke vom august am himmelszelt
im mittwinter anfang zweitausendzwei

noch nicht ganz munter nach einem ziemlich
prekären traum, der morgen, gemischt mit
hoffnung, der winter ist bald vorbei

16.1.2002

Nacht. Eine namenlose, in den Feldern verirrte Bahnstation.
Leere, Kälte. Nur eine Wächterin
Geht die Gleisen entlang mit erhobener Laterne.

Gleich geschieht es.
Aus dem unendlichen Dunkel
Taucht ein blendendes Lichtbündel auf,
Wie ein riesiges Zyklopenauge.

Es nähert sich der erhobenen Laterne, es naht
Und drückt die einzelne kleine Figur
An die Wand des Dunkels.

Und sie, auf irgend etwas hoffend,  
Versucht, der bedrohlichen, nahenden,
Unaufhaltsamen Macht Licht zu spenden.

Empfängt man nicht so, mit erhobener
Laterne, Propheten, Retter der Welt,
Die mit Nachrichten unterwegs sind?

Gleich ziehen sie aneinander vorbei.
Das lange, unaufhaltsame Geschöpf stürzt in die Bahnstation
Und heult schrecklich auf, wie im Gesetz,
Im Strafgesetzbuch
Oder in Gottes zehn Geboten.

Blendendes Licht.
Das Donnern des Weltenendes.
Funken sprühen,
Wie die Worte aus Moses’ Mund.

Und das war alles für diese Nacht.
Kein Erbarmen und keinem vergeben –
So wie gehabt.

lernt man ordnung
bretter hammer
schrauben alles
zur hand so stürzt
du nicht vom einen
zum anderen gehockt
in ein wirrwarr aus
abfällen bruchstücken resten
sparsam die nötigsten
bewegungen konzentriert
ein brett ans andre mit liebe
genaue schläge da glühen
sterne aus sägespänen
von der jacke tropft
das harz des monds auf
die schuh auf handflächen
schreien splitter interessant
dieses spiel unwichtig nun
ob sarg oder nistkasten

-- einige vorschläge für das projekt Paradies –

am basketballplatz, den es nicht mehr
gibt, die weide, die quer wächst,
und es nicht mehr gibt

die wir, die es uns nicht mehr gibt, wieder
und wieder versuchen, mit anlauf hinauf
zu rennen, so hoch es nur geht

und da in warmen sommerdämmerungen
die fledermäuse
stoßen

auf ein zum himmel geworfenes steinchen
und die stimmen der mütter
uns nach hause rufen, noch

mehr steinchen, gegen die sonne
beinahe durchsichtig -- so weiß,
wir kratzten sie gern

aus der wand
des plattenbaus am ufer,
spat

13.10.2005

Ein Hochzeitsfoto. Mit einem Säugling.
Die ersten Schritte. Ein Mädchen wahrscheinlich.
Schon etwas älter. Ein weißes Kleid bis zum Boden.
Mit Blumen. Konfirmation, der Bischof. Dieselbe –
Halbwüchsig schon, unschön, mit langen Beinen.

Sie lernt telefonieren. Balettstunde. Eine Geige
Ans Kinn gedrückt. Unreif noch die Brüste.
Plötzliches Gedeihen des Mädchens. Der weiche
Hals. Der aufmerksame Blick. Die Augen! Etwas retuschiert.
Ein Mann, steifer Kragen. Am Altar, mit Schleier.

Dasselbe. Ein Paar mit Säugling. Ein herausgerissenes.
Schon sichtlich gealtert. Mit einem Jungen. Ein Klassenfoto.
Mit einem kleinen Mädchen am Zug. Mit Gymnastikreifen vor einer Tribüne.
Herausgerissen. Ein Mann mit Ziehharmonika. Schulterstücke. Ein enger Raum, Hochzeit.

Alles verändert. Der kalte Himmel des Nordens. Baracken, Stacheldraht.
Dieselbe Frau. Ein anderer Mann. Eine Lichtung im Wald.
Baumstämme, aufgetürmt. Ein Waggon. Ein Frauenchor.
Dunkle, schlecht entwickelte Fotos.
Der Sohn in Uniform. Soldaten in Reih’ und Glied. Ein frisches Grab.

Ein herausgerissenes. Die Frau. Dieselbe und eine jüngere, die Tochter.
Ein anderer Mann. Kinder am Tannenbaum. Auf der Veranda.
Vor einem Auto. In Dünen. Ein anderer Mann. Ein herausgerissenes.
Die ersten Farbfotos. Zwei Alte. Über ihnen –
Eine Wanduhr, ein Kalender, ein gerahmtes Foto.

Ein herausgerissenes.
Die Alte in dunkler Kleidung, allein. Ein Fenster.
Ein herausgerissenes.
Dann nichts mehr, nur leere Blätter.

Dass du nicht bekennen mußt wer du warst
dass du selbst
es auch nicht weisst
die brüste dir nicht bis zum nabel hängen
und nicht jeden tag
faltiger wird deine haut
dass dein gewicht nicht beängstigend steigt
der blutdruck nicht blitzartig fällt
stimmung daß du in stimmung bist
ein stimmungsvoller tag ist wenn begraben wird
der dir vom schicksal bestimmte
dass du nicht in die grube springen willst
dass du naja auch gut denkst
und Gottseidank endlich ruhe
jetzt weiß ich diese gleichung ist gelöst
die kontrollarbeit geschrieben
dass du dich nicht erschießen kannst du noch
gebären schwanger sein kannst und dich nicht kümmert
wenn du nicht kannst oder zu viel zu wenig kannst
dass ich kinder habe zehn zwanzig
und nicht bange daß sie husten erbrechen schwanger sind
dass endlich auch ich eine echte jacke bekomme
wie ich sie niemals besaß
so eine leichte synthetische mit daunen
dass man nicht sagt – einer wie dir steht sowas nicht
ein anderes hobby einen anderen mann beruf
überhaupt etwas anderes
das aussehen ändern sanfter gröber sein
dass ich mich nicht identifiziere
mit Mutter Theresa einer verehrerin des Dalai Lama einem obdachlosen
dass ich nicht in die kirche ins theater auf den friedhof muß
kerzen anzünden dass der biss des skorpions
tödlich ist doch man uns beisetzt in einem gemeinsamen grab
oder nein ich soll morgens in einem bett liegen
und schon abends in einem andern
und mich nicht grämen
zu wessen füßen ich ausgestreckt liege
zwischen wessen beinen dass ich nicht überlege
ob ich schluck oder ausspuck dass mich der himmel kümmert
selbst unter der erde unter der kruste des herbstes
der himmel
dass ich ihn den einzigen unerreichbaren
niemals vergesse

Herbst auf der Gorkistraße.
Ich kam aus Antakalnis   
           durch das Laub, um einige  
ewige Hippies zu sehen,
           wie sie die Kloßballade
spielen mit Flöte, Tanz und Gitarre,
           dem versklavten Verstand entsteigen,
auf der Treppe zum Himmel gehen.

           Gute Winde, bis dann!
Lieber zum Italiener.
           Unterwegs verirre ich mich
in den Gassen des Ghettos.
           Die Laternen geh’n an.
Es wird Abend, klarer, kühler.
           Ich liebe Vilnius, es schnitzt
aus dem Klotz den Poeten.

           Viel faßt der Strom der Zeit.
Heute könnte ich für Ästheten
           unausprechlich Banales
erfinden, das noch mehr erfaßt:
           immer mehr Vergangenheit
für Krishnamurti oder Castaneda --
           im Schatten von St. Johannes.
Zwischen den Toren der Morgen- und Abendröte

           entflammen und sterben.
Von der Eisbar zum Cafe „Vaiva“ --
           zehn Schritt. Hin und zurück
mußt du gehen, um sie zu erobern.
           Wohl nur mit Charons Fähre
holst du eines nachts,
           wenn du willst, das Schiff
des betrunknen Rimbaud ein.

           Das ist hier unvorstellbar.
Dort geht alles – ob sich das lohnt?
           Schau, die Akte der Trennung:
ein paar Bücher, in die Haut geritzt.
           Ich vergesse dich nicht.
Allmählich löst sich das Ruder vom Boot.
           In kleinen Wellen glänzt der
kühle Morgengranit.

           Auf der Gorkistraße Herbst,
meine beladene Jugend, ihr schönes
           Haupt stolz erhoben über
dem ausgetragenen Kampf.
           Für dich – die weißen Pferde,
für mich -- ein Stück vom verlorenen Königreich.
           Getrennt. Es ist vorüber.
Bleib gesund, verlier’ dich im Verstand.

7.7. 1996

einen brief an Dich schreiben
verbindungen von empfindungen nutzen
geflügelte ätherische schwingungen
die mandeln des himmels den schwefel der hölle
Dir schreiben über meine jahre
mit traurigkeit vermengte monate
finstere morgen der anpassung
schreiben wie und von wo
der weg sich schlängelte zu Deinem weg hin
wie mir die augen übergingen angesichts
meines wachsenden alternden körpers
wie sie das dunkel fürchteten noch mehr – die dämmerung
und über diesen weg den abstand
zur nächsten stadt zum nächsten himmel
über flüsse gesehen von hügeln
und über kirchen taufen die erste beichte
hochzeiten die letzte ölung
über tote kleine friedhöfe auf denen noch platz ist
und über die augen – ja, Deine alles sehenden augen
die offenen frischen seen
doch das wichtigste – dir l i c h t  zu schreiben

Am Glockenturm sitzen
Und nichts erwarten
Ein Eis essen
Dann eine Zigarette rauchen
Und jedes junge Mädchen
Nachsichtig anlächeln –
Du kommst zu spät

sag’ ruhig, es ist nicht wahr, ich ahme
nur gravuren aus japan nach

einfältig, ohne verständnis
der fundamentalen regeln

doch mit welcher urwüchsigen intuition
heute mittag

winzlinge – ein pferdchen, ein mensch
am fernen hang mit der krummen kiefer

unterm verblichenen vollmond,
und so groß, dieser mond, dass selbst ich

auf keine einzige antwort
die frage mehr fand

26.7.2002

wahrscheinlich
erwartet mich die hölle ich weiß
es wird weder schrecklicher
noch schöner

Die Meinung der Redaktion der Zeitschrift entspricht nicht unbedingt
             der Meinung der Autoren.

obwohl sich die meinung des autors von der meinung der erektion unterscheidet,
obwohl der juni die grenzen von „geben“ und „finden“ verwischt,
sehen die augen des autors -- in der am himmel verstreuten streitmacht
wird ein löwe zur ratte, und beide ähneln sich überhaupt nicht

doch auch die wolkenratte wird zum elefanten – sein rüssel gebogen,
der elefant zum zentauren – mehr bilder als dampf!
tatsächlich – nur lahme lämmchen und zuckerwerk, abgewogen
in litauens apotheken – ist längst entschieden, hier hat alles bestand

15.5.2000

Es ist wohl ein Gemälde aus dem vergangenen Jahrhundert.
Kleine verschneite Gehöfte, einer trägt  
Einen Arm voll Heu, ein anderer eine Tracht Wasser,
Kinder mit Gleitschuhen auf dem Eis eines Sees,
Ein Alter mit Weidenruten, Schlitten fahren einen Berg hinab.
Ein Schwein, geschlachtet, brutzelt schon, der Rauch steigt
Schnurgerade auf. Alles ist da, ganz in der Nähe –
Die Kirche, der Friedhof. Sie bemühen sich nicht,
Irgendetwas Weiteres zu verstehen, was nicht von dieser Welt ist:
Sie sind sicher, Gott sieht sie –
Ihr allmächtiger Autor, der sie verewigt.

Sie handeln mit Anstand, in dem Bewußtsein,
Sie tun alles recht und alles wird bleiben.
Sie sind sich sicher, sie werden gesehen werden,
Wenn hier nichts mehr ist, wenn sich alle zerstreuen,
Sie werden gesehen von Menschen in einem überfüllten Saal,
Deren kurzsichtige Augen nach dem Autor suchen,
Und sie seufzend, verwirrt erblicken
In Gottes geöffnetem Auge.

aus fetzen, flicken, alten königreichen – sie bewundern,
benutzen – ein nichts, versunken in der leere des dao,
umfächelt vom wind, von dort aus gesehen -- nemo vulgaris,
reiner ausdruck, der wie das sieb mit den hohlräumen umgeht,
doch von hier aus betrachtet, umgeht den hohlraum der magen

das sagt die zwitter-betonung, die nicht auf die gewohnte
stelle im wort fällt – axthieb auf die kehle des königs,
der gespaltene könig des wortes erhängt den poeten --
diese katze, unbezähmbar, allein; an die leine befohlen,
gebunden und traurig, verläßt er mit dem hund die wohnung

läuft das kleine mandala ab – um den kindergarten herum,
das große manchmal – weiß am fernsten punkt beim Saturn
wo er hinkackt, und wenn er einen anderen weg wählt,
dann als kleinstes übel – mich, ein unwillkürliches bild,
das meinen verstand reflektiert, den stammelnden mund

ich! welt mit gesträubtem fell aus inspiration und ton –
durch eine weiße heckenrose, eine rosarote, eine rote,
mitten im juni morgens um fünf aus der koje
gewälzter körper, seit einer woche kein alkohol,
drei tage keine frau, kein telefon seit einem monat

fast wach; zwei drittel traum, ein drittel idiot – zu spät,
doch wiederum rechtzeitig, um die eigene jugend neu
zu erschaffen, den frühlingswind, die rose am teich,
mit siebenundzwanzig zu sterben, wenn noch feucht
ist die milch deiner texte, sie kranken an diabetes

das ist alles, wir sind da, und was von uns sich erhält,
ist nur ein logischer hieb, irgendwo beim Saturn hinterlegt
bis zum abend, wenn wir unsre runde wiederum drehen,
nicht nach Europas noch Asiens zeit schlafen gehen,  
so tickt man in kleinen, gott, wie abgenutzten welten

18.6.2000

Ich arbeite auf einem Parkplatz.
Von acht bis acht.
Die Arbeit ist langweilig. Man könnte lesen
Doch ich schaue mir nur Fotos in speckigen
Zeitungen und Magazinen von Freunden an
Von denen ich Erektionen bekomme.
Ich bin zerstreut und vergesse manchmal Essen
mitzubringen. Während der Arbeit wage ich mich nicht
zur Toilette. Deshalb ist mein Gesichtsausdruck seltsam
Und nennen meine Freunde mich Mona Lisa.

neujahrsschlußverkauf, wie hühner,
wenn’s futter gibt – die kleine schar
gesprenkelter frauen mit wagen

voll verbilligter fetzen – ich sage,
beherrsche deine niederen
instinkte – du willst doch nicht etwa

so verwahrlost aussehn wie sie
und ihre familien – modifizierte
gier in den augen, graue gesichtshaut,

in klamotten ohne geistiges futter,
mit leicht übersetzbaren ansichten
und eurogedichten, die gleich sind

in deutsch oder litauisch, besser,
sag’ ich, second hand – also das,
was sie nicht mehr brauchen –

diese jacke von Gianfranco Cornel,
gerade richtig für dich, und für mich –
Celan oder Rilke, Pound und Eliot,

und Hölderlins prächtiger irrsinn,
bei tieferem wühlen, glaub’ ich,
fänden wir was von Versaces

Botticelli oder Giotto, fänden
den vorhof von dantes hölle
im hain von Anyksciai von Baranauskas

13.1.2003

die horizontale gekreuzt vertikal,
wie eine sommerwelle ist mein leben
mit einer flut von rufen aus der sprache,
und resten von uhren, sie mahlten stetig
mit Beethovens wunderbarer gewalt

wie dünne luft in den höhen
der Alpen verströmt ein moll
in dur in der nacht, der tragödie  
wahrheit sind chor und flöte,
der komödie – fleisch und verfall

nicht tragisch, nicht komisch, nur nutzlos,
die oper des alterns, und allzu schwer
fällt die eigene rolle, du bist schutzlos
wie das unbeschriebene kreuz auf dem berg

kein Christus, kein räuber, keine ideen,
nur die gewissheit, das altern macht blöde,
und nur die musik – banal und trist

theater, leere, wo das fortissimo verklang,
ein akkord für den Heiland,
nichts bleibt zu sagen, trotzdem -- du sprichst

11.11.1999

Den Wind bezwang
Der Wetterhahn lügt
Norden

Auf Deck im Gesicht
Rückstände
Von Schlaflosigkeit

Zigarettenlocken
Verwickelt mit
Kaffeedampf

Alles dasselbe
Nur mehr
Unwissen

vermutlich bin ich nicht mehr schön vermutlich lohnt
es nicht mehr sich zu kämmen vor jedem gedicht: sie
sind schon voller seltsamer striche (von trennung müde)
: sie zeugen von meiner fäulnis und zersetzung

: der jambus verliess mich: brüchige seltsame
metaphern verraten den schwammigen körper: ich
würde noch immer tanzen mit einer sechzehnjährigen
doch allzu viele zischlaute sind in meinen strophen

: manche lesen mich noch: manche atmen
meine miasmen: manchen gefällt es – seltsam
sind mir diese menschen: weiss vom licht des papiers

kranken sie wohl so wie ich: weiss vom morphium
vielleicht bin ich ihnen (mir selbst) zu fern wie ein toter
stern der noch einige sommer lang strahlt

jedesmal wenn ich hereinschau fühle ich mich als
hätte ich hier gelebt -- in diesem cafe
: hier ist es so wundervoll verraucht verwohnt
in allem hier sind ein paar krümel von mir

es scheint alle sind da -- selbst die elefanten und
 pferdchen fändest du wenn du wolltest – es trägt
sie ja ein jedes karussell (pfeffer auf der messerspitze
-- sagt das buch) doch ich war immer schon masslos

hier kann ich herrlich meine vollbrachte unnötige
zeit verbringen (unnötige zeit?) und mit den jahren
bleibt dann keine nötige zeit mehr: doch das cafe

ist so talentiert verraucht und verwohnt
dass mich jede dritte sekunde schützt: es dreht
sich im kreis auf elefanten (pferdchen)

heute kam ein kollege: jener der für mich
wie aus einer gravur ist (die nadel des graveurs korrigiert ihn bis jetzt)
: wenn sie spazieren gehen sind sie alle schön / vorgeführt / festtäglich
: wenn sie kommen bringen sie meistens ahornsamen mit

sie denken daraus wüchse noch immer etwas heran // er kam:
gerade eben schrieb er das eigene (nun geht er eine zeit lang
spazieren) er sieht wie es scheint dass für mich die zeit
leer war: ich halte ein leeres blatt für seine ahornsamen

der graveur beugt sich nicht über mich // wir sitzen beisammen
: hätte unser gespräch nicht begonnen vor zwei
jahrzehnten -- es würde gar nicht mehr beginnen

nur seine ahornsamen drehten sich dann auf meinem leeren
blatt: doch wir sitzen beisammen: er spricht als äße er (auch mich)
erst vor tagesanbruch bleibt er stecken als die nadel des graveurs ausglitt

ob ich mich meiner scham schäme? nein
denn auch die vögel vorm fenster werde ich
wohl richtig sehen / die dinge in meinem
text erkennen einander / bleiben zusammen

die sätze dort schnitt ich gleichsam mit einer
kleinen schere aus: ich erriet ihre verborgene form
: sie ist sehr schön -- doch wonach suchte ich?

ich wühle / ich ziehe aus mir schublade für schublade
: wäre es ein mensch, würde ich ihn erkennen beim sehen
er hätte nicht meine augen ausgehackt von meinen vögeln

tags ist ja alles verschmolzen: konturen farben
die worte so fern von ihren dingen: sie
sind autos – mit ihnen fährt man bequem durch
die wohnung: einfache fragen wozu brauch ich antworten

auch die nacht ist illusion: alles scheint zurückgezogen
die hüllen wie abgetrennt mit dem licht: die tischlampe
markiert den rand der neuen welt: sie
fasst nun alle meine gespenster

manchmal warte ich – nichts! nur ein trügerischer
tropfen aus einem imaginierten meer: ich zerreisse
das papier rauchte streichle die steine im hof

sie sind wirklich doch von mir zeugt hier niemand
die tischlampe verzeiht das leere blatt papier nicht bis
der tag kommt: ach! wie schön verschmilzt er alles wieder

wieder diese feier: jemand spielt musik setzt die trompete ab
und lang rezitieren abwechselnd unbegabte poeten
: mir ist unwohl hier – als würde ich die reste belegter brötchen
essen die zwischen ihren zähnen stecken

: der unbegabte poet! herrgott – er ist wie ein hässliches
mädchen das es nicht fertigbringt eins deiner wunder
zu werden: ein pfeil der nicht ins ziel fliegen kann
(wenn ich schon alles messe an ihm)

über den vers wie über die lippen dieser poeten gleitet
beim lesen der finger: der regen regnet ihnen und mir
gleitet er aus: der regen regnet ihnen und mir

wird es hell dann: der tag ist für sie leer und für mich
wird es hell dann: der tag ist für mich leer und
für sie: ihre finger gleiten über meine lippen

manchmal denke ich: sie stören
sie sind zu nah -- wie fäden von kleidung
sie zögern nicht, an die seienden zu erinnern: dann
gehen wir hinaus auf die straßen und in die parks

meine menschen, mit denen mir zu leben
bestimmt ist -- sie nehmen mich wie
schlüssel vom tisch: mit mir schliessen sie
sich ein doch auf dem türrahmen

ist nur ihre körpergröße: ihre! von mir
ist hier alles allerorten verborgen und
nichts öffentlich (außer strassen und parks)

manchmal denke ich: ich störe sie -- sie offenbarten
mir alles ich halte selbst sie im verborgenen
sie sind meine schätze ich bin ihr einziger pirat

wenn körper alles sind
und niemand, der hier sät
was ist der sinn des winds
der mühle, die sich dreht

doch reichlich ward gemahlen  
und ernst verziert mit kringeln
und zithern schallen hallen:  
wir wollen nicht mehr klingen

und golden schimmert wolle
umsäumt von stillem dank
der kopf ist voller schlangen
und war von vögeln voll

8.10.1999

Ikarus stürzte. Sein riesiger geflügelter Schatten
Glitt über Berge, Felder und Meer.
Zu nah an der Sonne, schmolzen die wächsernen Flügel,
Hilflos ruderten sie in der Luft.

Unten pflügte ein Pflüger. Er stieg auf die Berge –
Wie auf Jahrhunderte.
Ruhig und ergeben gingen die riesigen Ochsen mit Pflug und Geschirr.

Ikarus stürzte. Er näherte sich seinem Schatten,
Stürzte auf die weidenden Herden zu
Und auf die blauen Berge.
Wie mit zwei Käfern im Joch ging der winzige Pflüger.
Gegen die Sonne strahlte das blaue Meer, die Wellen
Gleichsam erstarrt.

Ruhig ging der Pflüger hinter den Ochsen, nichts sah er.
Ikarus’ Schreie hörte er nicht –
Arbeit und Brot gewöhnten ihm an, auf die Erde zu schauen.

Ikarus stürzte, wie man im Traum in die Tiefe fällt.
Pfeifend nahte das Ufer und das sonnige Meer.
Seine Flügel trug die Luft nicht.

Ikarus stürzte. Mit ausgebreiteten Armen
Näherte er sich seinem Schatten.
Er flog an einem Vogel vorbei, umarmte sich selbst und
Stürzte ins Meer.

Ruhig ging der Pflüger hinter den Ochsen, nichts sah er.
Duftender Lehm, die Furchen schimmerten gegen die Sonne.
Als die Furche gepflügt war, die Ochsen zum Weiden entlassen,
Er selbst im Gras lag und am Himmel den Vogel erblickte,
Da erfand er Ikarus.

Im Wald, an der Landstraße
ein Paar Rehe.

Würde, Selbstbewußtsein.
Schön gebogene Rücken.
Verachtung im Blick.

Sie kennen alles hinter dem Graben:
dieser Raum gehört den Menschen nicht.
Wir sind dort Besatzer:
wir jagen ihre Brüder und Schwestern,
fällen Bäume, hinterlassen Müll.

Die Rehe überqueren die Straße nicht – die Linie,
die zwei Welten trennt:
Mensch und Natur, Endlichkeit und Ewigkeit.

Große Augen – wie die der Mütter der Götter.
sie müssen nicht an etwas glauben,
sie sind selbst,
woran man noch glaubt.

Auf der Landstraße
schließt du das Auto ab,
ein paar Schritte
hinter der Linie
kannst du noch dieses Jahrhundert verlassen.

Die Frau, die neben mir saß,
rückt ab, eine andere setzt sich so, daß ich sie nicht anschau.
In der Dämmerung flüchtet der Passant, befragt nach dem Weg.
Eine Katze huscht eilig über die Straße, auf der Wiese
scheut das Pferd, Biene und Schmetterling fliegen davon,
flink flieht ein Mäuschen.
Das Eichhörnchen schaut mich von oben so an,
als sei ich hier überflüssig.

Ich habe Papiere, vorbestraft bin ich nicht,
hab’ keinen Revolver, fast keine Gedanken.

Nur Parasiten, allerlei Käfer,
Fliegen und Würmer kriechen mir übers Gesicht,
in den Mund, in die Nase,
trinken mein Blut.

Wo ich erscheine, versteckt sich jemand, läuft weg,
schaut mißtrauisch drein, horcht auf, verstellt sich, verstummt:
ich könnte sie fangen, zertrampeln, umbringen.

Ich werde verdächtigt, ein Schlächter zu sein,
ein Vergewaltiger, ein Herbariensammler,
ein Trinker, Neurotiker, Irrer, ein Taschendieb,
ein Perverser, Giftmörder, Ex-Agent,
ein flüchtiger Häftling.

Es gibt nichts, was ich sagen könnte,
damit sie nicht fliehen, mir erlauben, sie zu zähmen, zu streicheln,
zu ihnen zu sprechen und sie zu füttern.

Ihnen, den Tierchen, den Bienen, den Frauen
bedeutet es nichts, dass ich Papiere habe,
die Heilige Schrift lese, meditiere über Gedichten,
meine Schulden pünktlich begleiche, Steuern zahle,
meinen Nächsten nicht weniger liebe als mich.

Ich trage eine unbekannte Schuld vor allem,
was lebt, was geboren wird und stirbt, was singt, trauert und leidet:
wohin ich mich wende, hinterlasse ich Leere,
wie vom Teufel abgefressenes Weideland.

auf dem trapez gehen
interessiert sein an templern
angriffsstrategien diskutieren
könnte ich nicht wenn mir aus
der nase blut fliessen würde

an etwas Anderes denken
Unheil abwälzen
Blödsinn machen
könnte ich nicht wenn mir aus
der nase blut fliessen würde

rechnungen begleichen
auf dem dicken ende der welt hocken
mich anders entscheiden
könnte ich nicht wenn mir aus
der nase blut fliessen würde

mich fotografieren
loyal sein
geehrt werden dafür dass mir
aus der nase kein blut fliesst
könnte ich nicht wenn mir aus
der nase blut fliessen würde

blut in einer dünnen linie
durch den sand bindet an
ort und zeit (an diese
frau die rettend beispringt
obwohl sie in ohnmacht fiel

an das kissen das du
dir ans nasenloch drückst
des betts wo du stillst
besänftigst die lust)
bis zum nächsten mal

da du wieder das rote fädchen ergreifst
es zu zerreissen

Reglos
bin ich eingemauert im Kirchhof,
bin unabhängig von Steinsetzern,
die Steine mahlen und zerschlagen,
mit Asphalt zuschütten, Straßen bauen.

Ich bin frei von Steinmetzen,
die Sockel hauen und Büsten von Berühmten,
von Tyrannen und frommen Heiligen.
Frei bin ich von denen, die Steine küssen.

Ich bin vollkommen frei,
habe kein Geschlecht, keine Blutbahn,
kein Verdauungssystem und kann nicht gehen.
Ich bin frei ein Stein zu sein.

Ich störe niemanden,
verrate niemanden,
klage niemanden der Blutschande, der Untreue an:
ich bin frei ewig zu sein.

Man führte mich in ein Zimmer mit einem Geheimspiegel.
Mit hoher Geschwindigkeit begann die Zeit rückwärts zu laufen,
um dann wieder anzukommen.

Ich sah, wie der Spiegel Bilder zeigte,
verspätet um Tage, Monate, Jahre,
sich an Ort und Stelle materialisierten
und zu Moder und Staub zerfielen.

Ich wurde viele Male gespiegelt,
wie ich längst nicht mehr bin.

Die Zeit löste sich auf.
Ich konnte beobachten, wie ich vergehe:
ein Säugling, ein Halbwüchsiger, Jugendlicher,
Soldat in Uniform, mit einer Frau,
im Auto, mit Hund, umgeben von Gratulanten
und fast Gegenwärtig, vorgestern:
ohne Zusammenhang
die endlose Kette des eignen Vergehens.

Von der Gegenwart schließlich ereilt,
wurde ich im Spiegel zum Abbild,
das sich selbst bereits nicht mehr sieht.

Damals, weißt du noch,
landeten wir in einer elektronischen Landschaft.
Alles war dort wie hier,
nur weich und durchsichtig.
Die Finger konnte man in Steine stecken wie ins Moos,
und die Berge glichen Nebeln:
durch sie hindurch flogen große, leuchtende Vögel.

Von elektronischer Luft umgeben,
gelangten wir in einen wunderbaren Raum:
unwirklich, schwerelos,
gesendet von einer unbekannten Quelle.

Uns umgaben durchsichtige Wände.
Auch du warst durchsichtig,
wie aus dem Dunst:
du gingst umher, ohne irgendwo anzustoßen,
und die magnetisierten Wörter
fühlten sich an wie ein Wehen:
sanft bewegten sie die Haare, das Gras
und dein Kleid.

Wir erlebten eine unsagbare Leichtigkeit:
wir konnten ineinander übergehen,
verschmelzen.
Und als wir dies taten,
wurden wir plötzlich abgeschaltet.