Victor Herrera 

Übersetzer:in

acaso el viento o acaso nada
en los profundos sillones de mimbre
de este astro
ahora hemos llegado
adonde empezaba la espesura
como si nos hubiera estado esperando

nacidos en el seno de la antigua secta
de rostros exterminados
resistiremos a buen seguro
nos retiraremos a la paciencia y a criptas demolidas
cual moscas de patas largas
y de oro

todo se disipa con resplandor
el pentágono de las estaciones, el vino verde
una boca, todo reaparece
y nosotros en esta gana invernal
viajamos, viajamos lentamente (rápidos
hacia la velocidad del miedo,
la devastación viaja a toda máquina)
centellean alegorías misteriosas,
y nosotros nos encontramos
en el tramo de la suerte
en el domaine de la folie
adonde todo se dirige, donde todo ya ha estado
y, nuevamente, vuelve a ser verdad

íbamos en aquel tren
había dejado de nevar, y la frase
había dejado de nevar ya había escampado. nevaba,
miramos hacia fuera y la ventanilla salió volando,
duró muy poco, en cada golpe de tren
en cada aspiración, amábamos la mudanza,
la embriaguez de todo lo permitido,
las ventanillas en la nieve
de los cuentos populares, las cruces vacilantes y
las cortinas luminosas
pegadas al dolor de la mañana,
detrás de todo: una luz.
¿qué clase de mundo es el que ves
por la ventanilla? el ojo de la ventana y los elementos
del campo de ajuste: lo bueno uniforme, multiforme
lo malo aristóteles, controlando
los pasajes, ya los niños controlaron los
cristales con tronzadores de diamante, des-
anudado futuro, desde la ventanilla nos vemos
pasar por la ventanilla, atisbamos
lo que miramos, ilusión óptica: el futuro
aparece como una elevación. la historia como el viaje

en humareda de palomas, en el alba sin cáscara
siempre el circuito del tren, el hilván épico
en lecturas (una vez más) interrumpidas,
pero uno se encuentra a sí mismo.
también las larvas superiores están en este tramo,
viajamos en esta abominabilidad,
la ventanilla vuela hacia la hora que la excede,
nosotros, junto a junto, estamos en este poema.

¿será el siglo de las nubes?
son tan misteriosas sus superficies
como sus estrategias contra la fuerza centrífuga
el hábil tránsito de tiempo y posibilidad
desde la “barriada” de la clase turista
contemplas la comitiva de su desfile
o bien, en el president lounge, donde te duchas
y las copas no cuestan nada, piensas: las nubes
– apenas se han formado, desaparecen ya –
en ellas se bañan tus depresiones
cuando cierran los cielos, las nubes
periformes o muriformes
puestas en escena, fractales o risueñas
no se obsesionan con las obsesiones
son un balance fugaz entre atomizarse
o centrarse (como el yo), son como los datos
irrecuperables para siempre jamás
como ese instante entre copiar y pegar

tan sólo falta un mecenas
para este soberbio verano
hemos venido a su ocaso
para contemplar cómo el mar
riza la luminosa inquietud
nos molesta que no esté nublado
(en el sentido de “indefinido”)
vivimos en espacios resplandecientes
de paisaje, la maquia acolcha las cuestas
el césped, con el pelo recién cortado a la moda
la paja se extrae con las pincitas para el azúcar
y he aquí el dilema: qué deseas resaltar
cuando las terrazas se marchen
bajo la constelación del trébol
y nuestra vida sea tal como la deseamos
alguien dice human flourishing
otro, oxitocina, algunos están
tumbados en el sofá, escuchando música
cantando libros papeles distraídos
alguien más bebe vino
pero muy pronto habrá que partir
provistos de la comida chatarra italiana
que nos arrojan (a los perros hiperbóreos)
mientras sobre la mesa del lenguaje
reposan las cucharas de plata