Ard Posthuma 

Übersetzer:in

we zwommen scheef in de o.t.t. van het duiken

tot de steden waren uitgewerkt. tenminste voor de schijn

stouwden we kusten in onze geheugenkaart. en voorstellen

voor hun omgeving. soms scheen de zon

alles te zijn. dan weer verruwden de dingen

in hun zelfstandig naamwoord. verder ging het ons

eigenlijk ergens wel.

de olijvenverkopers ontkenden in universums te handelen.

die van de sinaasappelen lieten zich daarop juist voorstaan.

daarbij camoufleerden ze alleen maar een bittere jeugd.

opmerkelijk het visachtige van sommige kraampjes.

verbazend veel zeebewoners waren op de Mont Blanc beland.

hun kou sprak ons aan op zijn Frans - ten onrechte.

nadat we de barricades van de slagers hadden doorbroken

laafden we ons aan het ronde van de meloen. voor een fooitje

kreeg je al Fleurs du Malheur.

Im Sterben warst du endlich einmal flott,

ich hatte mir bei so viel Fleisch gedacht,

es käme jedes Kilo einzeln dran,

mit Paukenschlag, Bumbum und Tschingdara.

Ein Zucken aber, und es war vollbracht.

Dein Körper war dein Lieblingsort,

du trugst dein träges Fett mit Stil,

du gingst nur hops, um zu beweisen,

wie überlegen Väter sind,

wie unterlegen dafür Leichen.

In Abschied warst du nie begabt,

piesackst mich noch in deinem Sarg

mit deinem Stolz, falsch angelegt

In deinem Sohn, in dieser Krankheit

Mit vier Beinen, Hals und Kopf.

Ich war dir niemals gut genug,

war immer schwach in Wut und Mut,

noch deiner Leiche untertan,

der Leiche, die so würdig Vater blieb,

und hinterlässt nicht mal ein Gramm.

Aus dem Niederländischen von Ard Posthuma

Eine Null von einem Sohn

Sterben war das Schnellste, das du tatest:

Von soviel Fleisch hatte ich erwartet,

daß es Kilo für Kilo abtreten würde

mit viel Theater und Variété.

Ein Zucken reichte, und das war’s.

Dein Körper war dein Lieblingsplatz.

Er konnte sehr stilvoll träge sein.

Du gingst nur weg, um zu beweisen,

daß das Recht auf seiten der Väter ist

und das Unrecht auf seiten der Leichen.

Für Abschied hattest du kein Talent.

Noch jetzt aus dem Sarg heraus ärgerst du mich

mit all deinem Stolz, falsch angelegt

in mir, einer Null von einem Sohn:

Einer Krankheit mit vier Beinen und einem Kopf.

Ich sollte immer alles besser machen,

nie gut genug in Wut und Mut,

untertan selbst noch deiner Leiche:

dieser würdigen Leiche, die Vater blieb

und von der nicht ein Gramm bleibt.

Aus dem Niederländischen von Andreas Ecke

Manchmal übersetze ich die Bäume
Das Fieber des Windes
Eine ältere Stimme, die von meinem Körper kostet.

Doch deine Lippen sehend
Gedenke ich des Raumes
Des Raumes der sich runzelt wie ein Vater.

Auch das Ohr einem Uhrsprung gleich
Ist mir lieb und durch Jahrhunderte alt.
Wie jeweils die Welt mich öffnet
Unhaltbar und taub wie Getreide
Befrage ich das Licht und sterbe.

Der Müdigkeit Mutter
Und gleich heftig der maßlosen Nacht,
So trage ich
Mit Händen, die mich kaum gewählt haben,
Die Verwunderung in dich hinein
Nichts. Ohne zu ahnen
Wie eine Frau sich vermisch mit dem Blut eines Vogels.

Auch wo du dunkel wirst
Jene gefrorene Stelle der Seele, sagt man,
Zeichen für mich belanglos
Denn ich lebe durch dich
           
Ich machte dich mit meiner Trägheit
Jenseits des anderen
Jenes letzte Gesicht
Das bereits in mir wach liegt.

Und in dieser Begegnung du
Du und ich wir vielleicht
Für immer verreist
Zu diesem Riss in der Erde.

Ich gebe dir die Farbe
Von Geburt und Trauer.

Nicht das Blau in deinem Kopf
Doch das gefrorene Blau der Flamme
Das Blau der Stunde Blau
Morgens kurz vor dem Morgen

Das Blau von kurz vor
Und das von kurz nach dem Sommer
Untergetaucht in Flüssen das Blau
Von überall unterwegs zu deinem Blut

Mein Lieb, ich gebe dir die Farbe
Von Geburt und Abschied.

Das bittere Blau, das lebt
Im Herzen des Blaus
Und ausbricht wie Fieber.

Hier stehe ich nun: entre deux mers
mitten im Strudel des Lebens.
Zwischen zwei Meeren: dem toten blutlosen
und dem roten dieses Lebens.
Zwischen dem mutlosen und dem endlosen.

Ecce mater. Mater nostra. Sieh sie dir an.
Ihr Sichsehnen nach Feuer, Flehen um Wasser.
Fliegen im Luftleeren. Beißen ins Gras.
Sieh, wie sie ist. Wie sie sind. Poren aus Pein.
An Erde gelehnt und ohne zu wissen
ob sie Sieger oder Verlierer sind.

Die Zweige entfliehen mir wie alte Schmerzen.
Mein Geliebter ist der Holzfäller. Ich höre
wie sein fester Tritt meine Finger knackt.
Wann kommt er denn. Er findet mich immer
zerklüftet. Wird er mich verschonen. Ich spüre
das Klopfen seines Blutes, das Streicheln
meines weichen Splintes. Er bindet mich an
und wehrt den Wildwuchs der Jahre.

Ich habe dich nicht begraben, Vater,
ich schleppe dich jahrelang auf dem Rücken.

Als du starbst, flüchtete ich mich in das Ritual
der Erinnerung, die am Leben halte.
Ich dachte, so lange es Blut gibt
auf dem Küchenboden
ist Leben möglich.

Und als der Sarg kam und herrlich duftete
nach Schwarz und Schmerz und vielen Verwandten,
da wusste ich, er war leer oder voller Steine.
Denn du warst weg.
Du hattest und alle veräppelt.

Und später erfand ich lauter Geschichten.
Du wurdest gekidnappt, all deiner Sinne beraubt…
Doch einmal würdest du erscheinen,
mich endlich befreien, denn

ich habe dich nicht begraben, Vater,
ich schleppe dich jahrelang auf dem Rücken.

voor Christiane Wohlrab

de pyramides schijnen aan
een leerboek over esthetica ontleend.
straatkooplui bieden begrippen
aan om hun schoonheid te vatten.
de hiëroglief voor stoïcisme
moet een kameel zijn.
noodgedwongen bezwijk je weldra
onder de heliopunctuur van de zon.
voor andere oude goden moet entree
worden betaald. de sfinx
geeft ons eventueel
een compleet verkeerd beeld.

Wie Konfetti fielen die ersten Schneeflocken vom Himmel.
Überall erklang Gejauchze, überall knallte das Feuerwerk,
Kinder steckten ihre Zunge raus, um die Kälte zu schmecken.

Der Schlaf ist eine schmerzlose Übung in Konzentration, Irren
durch ein Haus auf der Suche nach einem Ding, nach einem, der ruft:
ich bin hier. Der Schlaf ist das lautlose Ticken einer Uhr,

ein Schneemann, der zurückbleibt unter einem Baum, nach einer Nacht
voller Gratulationen, sein wackliger Oberkörper am Unterleib
festgefroren, ein tragischer Protest in einer immer weißeren Ebene.

Schau, unter dieser Siedlung lag das Paradies. Giftpflanzen, Schluchten,
Seen, Steppen, Ufer, tierische Geräusche, Nattern vom Langgras verdeckt.
Wo jetzt der Zaun ist, an den ich pinkle, dampfte damals das Moor, wo Sie
das geräumige Schlafzelt ausprobieren, lagen wir noch ganz verschwitzt,

Ihre Hand auf meinem Geschlecht, meine Zunge Ihren Nippel umzüngelnd.
Es ist ein mieser Tag, wie es im Volksmund heißt, also muss ich Sie bitten,
sich nicht vorzudrängeln. Nässe hängt in der Luft, auch an Stellen, wo
angeblich kein Wasser durchsickert. Jawohl, unser Körperfett als Leitmotiv,

Farbe bekennen. Die Lokale, die Trost verheißen, gehören zum Netz,
das uns unterstützt. Wir können hinüberschwimmen oder auch lügen
wie gedruckt, und sollten Sie sich unverhofft verlaufen haben, folgen Sie
einfach der Musik. Aber es wäre verheerend einander jetzt zu duzen.

I

 Misschien

is het de siddering

waarmee we beginnen en eindigen,

terwijl de ogen aan de hemel zuigen

in het ritme van een taal

zonder mijn en dijn:

koper, kaneel, een turkoois

vlieggewicht, zeggen de luchtwortels,

en wij verstuiven in de lichtwaaier

van de kolibrie, in de non-stopvlucht, jetlag:

drie gram vlieggeluid en –roes,

variaties in Kalliopes stem.

Zo blijven wij staan

in de lucht, in een slingering

zonder dood omkeerpunt, terwijl

onder ons het landschap

verder trekt.

II

Eén en al vraag

is de boog van je wenkbrauw, in je ogen

het gesprek van de vuurvliegjes:

zeg, krijgen we langzam een andere huid,

nu  jij me zo aankijkt,

en we beginnen

ons te verheffen, te verdubbelen:

motmot, de vleugels

van het paradijs, roodrood,

de bloesems van de flamboyant,

en de vuurvliegjes vragen:

is de kolibrie een metafoor

voor een school van om zichzelf

wentelende vissen, verschietend

in bonte slaap, een opgloeien

van kleuren onder de leden,

wanneer wij al sprekend

roteren: komkom.

Ieder blijft voor zich

in zijn uitslaapkamer

gehalveerd.

III

De hitte,

een grote hand

gebakken van licht. Wij

drinken kokoswater, horen

de dorst, die gelest wordt

langs de lasnaden

van de lichamen: de eigen

naam valt in delen

uiteen onder de luchtwortels,

is gedeeld woord

als koper of kaneel,

zonder mijn en dijn

en een vibreren

op de tongbodem

in de rotatie

van de vleugels. Klankschalen

zijn je lippen

aan hun uiteinden verdwijnt

het zichtbare licht,

als alleen nog de tijd

met ons onderweg is.

 IV

De regen

bundelt zijn snoeren

tot een kloppende wand:

een grijze monotoon

ligt over ons, het groen,

de dingen: een huid

waaronder wij verdwalen.

Verdoofd, als had

het grootse alleenzijn

zijn sluizen geopend,

vouwt onze adem

het restje licht als een tafelkleed

op: wij beginnen elkaar

uit onze herinnering

te begeleiden, terwijl we praten

over de non-stopvlucht, een verklaarbare

volgorde zoeken, een handrail

naar het donker en niemand

met het blote oog

de liefde ontwaart.

 V

Terracotta tegel,

de afdruk van je natte voet.

Het heden is een verdampen

in dit gebouw van hitte

en regen: fijne lichtwegen

leiden naar het turkooizen

vlieggewicht, door pijpjes

bot, als het trillen

ons voedt voorbij de lichtschermen.

Spreken we over de kolibrie,

die al duizend keer

gezegd is, over de tafel,

die al duizend keer

gezegd is, over duizend keer:

we hebben nooit genoeg handen

om elkaar te vatten.

 VI

 De avond

verzamelt zich

in de regenboom. Geel lokt

tussen bladparen

de koningin van de nacht

als een verlaten

gevoel dat ons ontdekt,

als de slaap ons spreekt:

het laken hebben we gespannen

en onszelf in de omdraai.

Contactslaap, vederlicht

houden we voeling, geveerd

met de radius van afstand

tot we bij daglicht

vermoeid raken onder de last

van onze gescheiden

lijven.

VII

Een zwirrelvlucht

is de rotatie van stilstand:

duizend keer zuigen de ogen

aan de hemel, werpen we

luchtwortels uit, zoeken

dieptewarmte met een refrein

van woorden en stilte

aan het einde van de scala

van het zichtbare licht. Duizend keer

vegen de wolken over alles

heen, slaat het sterven

ons gade in de spiegel,

en elke keer nog

welft  je adem

over dit beeld

spant je borst

boog, wenkbrauw en baai:

komkom,

zegt de siddering,

laat ons balanceren

op deze frequentie

waar wij in opgaan.

VIII

Misschien

dat ons ooit gaat bevallen

de manier hoe mieren

uit onze schaduw stappen.

Ooit, als je huid

niet meer doorbloed is,

zal ze wit zijn

als het papier waarop

ik schrijf, waarop jij

leest, wit en stil:

zal zijn als een afgelegd

bruidskleed, altijd al

met jou beschreven,

en als het omkeerpunt

gestorven is, het laken

in de laatste omdraaiing stokt

onder een landschap

van dromen

dat over ons wegtrekt,

dan vraag ik je:

om hoeveel belichtingstijd

vraagt het geluk, alvorens

de ogen ons sluiten.

glückliche beschaffenheit des unterm meeresspiegel verweilens
oder über den wolken eine staubige feder den vogel finden alles

ändert sich in der dämmerung verschwinden bemerkungen
des regens flimmernde sonne das gewicht der dinge mehr

oder weniger ist das was wir leben nennen kleine weiße blumen
die zwischen steinen wachsen da erinnerung genug für einen strom

aus dingen sich zu einem moment zusammenballt in diesem bild
oder gefühl das gras das wogt schilf singt und wasser rauscht nur

in der sprache von vögeln oder walen und strömt so lange
wie die luft um bäume sich verliert in zeit und leben

in erinnerungen fakten ungeladen in anwesenheit
von walen und vögeln vom wasser geglättete kiesel

färben wohin es führt dass du lebst und weißt du verrinnst
wie alle bedeutung auf dauer dein bewusstsein ein kurzer sommer

ich kenne deinesgleichen

du liebst Sex,
    aber nur dann, wenn du eine Erektion hast

in Tigerbalsam getunkte Speerspitzen
kategorisierst du
    als herzerwärmend

und ja o ja, man wirft dir
Kaltherzigkeit vor
     aber als Diana starb, warst du der erste
     der Zwiebeln schälte, bis es weinte

lieber Freund, ich kenne deinesgleichen

dein Auto kommt von der Fahrbahn
rast in die Schutzplanke, überschlägt sich viermal
     aber dein Haar
sitzt immer noch picobello

das routinierte Pickelgesicht von Greenpeace
will dir auf der Strasse ein Abo aufschwätzen und du lachst:
‚Schatz, auch der Sturz in den Abgrund ist ein Zurück-zur-Natur’

für Fußvolk, das nicht taugen will,
hast du nur diesen einen bescheidenen Wunsch:
         ‚Stirb bitte nicht in meinem Haus
         sonst verliert es an Wert’

talentlose Bienen nennen dich herzlos
wenn du bei deinem ersten Date verkündigst:
     ‚In einer Beziehung
     muss es von beiden Seiten kommen
     deiner Vorder-und deiner Rückseite’

ich kenne dich und deinesgleichen, ich kenne eure Eltern
ich kenne eure Kinder,
ich kenne euren Schalom-Schaman-Medizinmann

was dich einmalig macht ist
wenn ich dir meinen Finger gebe,
    fängst du nicht spontan an daran zu ziehen

du ärgerst dich oft alle Farben des Regenbogens
ich destilliere das Gelb aus deiner Pisse
    und male dir wieder ein strahlende Sonne
    ins Gesicht

im Restaurant mit der offenen Küche
dem Chef zurufen:
     ‚Schatz, nicht zuviel Salz auf meinem Fleisch
     sonst windet es sich so gruselig’
     – und dergleichen mehr

du, Einerchor für Feinschmecker
umringt von Vollidioten – sogar in deinen Träumen
treibt sich ein Trottel herum, der Joe Cocker übersetzt als Joke-Schwänzer

am Sterbebett deiner frommen Tante mit einem Knoblauchmaul
brüllen, dass der Papst so schwul ist, dass sie ihn vor jeder Messe
     einweichen müssen
     in Asshole Airwick – voll und ganz deinesgleichen

bei Einbruch der Dämmerung schlafen vier rasierte Waschlappen 
                                                                                 gehorsamst auf deiner Stange
während du zuschaust, wie sich Normen und Werte verlieren,
die da wären: Respekt,
Höflichkeit
und Dankbarkeit

du hast zu dem Thema so deine eigenen Gedanken und skandierst laut die Lösung:

    ‚ICH ERSCHAFFE SCHON

    EINE BESSERE WELT!

    MIT LEGO!’

die Welt läuft auf Stilettos
es wird böse enden

nur keine Angst
du hast unsere Adresse
meine Frau kocht eine gute Suppe

Jouw lippenschittering onder het waken

van de taal: pijlbrem, herdersblikken

schieten op uit de bodemhorizon. Een open

terrein onder zwevende deeltjes, die verbinden

wat onoverbrugbaar is. Wij zijn voorbijgangers

in het woord, zeg je en je beklaagt dat er tijd

in je ziel dringt. Turf. Wij zien de rijsbes

verstruiken en ook het netvlies is een

lening aan het ademen. Is het echt een

gedroomd zomeruur? In onze rug

de zon als ritselend bakpapier.

De hemel vouwt onze vermoeidheid op.

I

Buigzaam. Langs de berm patrouilleert de wilde kaarde,
maar is niet voldoende om de stof te ruwen,

toen niet, vandaag niet. Dus verder maar
navraag bij de vegetatie: maagdenpalm, macchia

tussen bloesems en wonden waaruit de herinnering
aanvullingen aandraagt en evacueert

het heden in het kreupelhout voor een verhaal
van het verzet bijvoorbeeld dat meeloopt

door de gebezigde taal, aan de overkant op de heuvel
bij het Romeinse gehucht waar we de tempel van Diana

zien in het citaat en met elk woord
een labyrint waarin de tijd verloren gaat

alvorens ze ons in de weg legt wilde cichorei,
patronen.
 

II

Patronen. De schemering is weer schootsveld
geweest. Maar nu is de baan weer vrij:

de honden slapen achter de steeneiken,
bij hun bloedstam zoeken we vliegende herten,

bij het dode hout legendes vleugels van vuur. De hitte
rijgt haar korset, stuwt bremlicht op,

kreupelhuid, heuvel en dal: een verticaliteit
door de wind verlaten. Goed georganiseerd

nemen mieren onze voeten de maat
en als een ontwijkend gebaar tekent je stem

een andere horizon. Als verdwijnpunt de kunstvlucht
van de vogels, die ons brengt naar het zien van

een zwaluw net boven het zwembad: een mikadospel reflecteert
op zijn witte borst. Zo vliegt het water weg, zeg je

met een gemak dat de heuvels om ons heen doet verzinken,
legendes.
 

III

Legendes. Ik denk aan waterwerk van Engelse
tuinen. Onbegaanbaar hun beperkte verte,

en maar één pas verwijderd van de spaties tussen
de woorden. Weer zijn het de motieven van afstand

die zo dichtbij hun patroon openslaan: de koningspage
legt zijn halve maan in de welving van je wenkbrauwen,

meldt de brugboog van filigrane lunetten. Later,
bij het huis, sta je geleund in de deuropening. Een figuur

tussen komen en gaan, die neerkijkt op de
versteende rivier: daar doorheen drogend licht dat uitbloeit

zout en elke beweging dreigt in te kleuren in het volharden.
Dan installeren zich vorstenhoven op de heuvels,

arcadische scènes, sprookjesbeelden, in het zilver van de olijfboom
schakeringen.
 

IV

Schakeringen. Al lang kwamen Vanucci's kleuren los
van hun motieven, dwalen rond of onderzoeken

de twijfel. Wij kauwen op rozemarijnbrood. Jij vertelt
van de bloeitijd van Piegarese glazeniers,

als je woorden afglijden bij het fijnmalen
van mijn kaken en de vinken beginnen te zingen

over de ochtend die kletterend nog half in slaap
door de zuilencipressen valt, als de klok

van het kerkje mager gaat knagen aan het waarschuwingssignaal
van rangerende bouwtruckers in het dal

en tienmaal de tijd in de tijd herhaalt. Ontwaken
achter Piegarees glas, denk ik, als jij

nog zegt: gebruikten ze voor de vensters van de dom, in
Orvieto.
 

V

Orvieto. Later op de middag in het gangenstelsel. Tufgesteente
porseleinaarde, in het koelvak van de krochten gestapelde

termijnen. Er sijpelt nog Etruskisch water weg
onder de vlieggaten bij aankomst

in het tiendduizendvoudig kirrende depot
voor het centrum daarboven dat zich uit

in het bloedwonder tegen ketters. Op de vulkanische rots
gaan we aan dek. Het schip van kalksteen, basalt,

alsof de Arabische schoonheid was gekomen
en we bewonderen Signorelli's liefde voor het detail

van 's mensen onpeilbare natuur, terwijl
buiten op de beeldschermen weer doorgaat

de anatomie van de inbreuk: in Genua,
zien we, worden arrestaties verricht

tussen denken en spreken,
doden.
 

VI

Doden. Als gestrand vertoont zich het landschap
op onze terugweg. Naast de rijbaan opengebroken de aarde.

Kabeltrommels, verbindingssleuven. Eén ogenblik lang
aarzel je of het een file is of een processie wat de motoren

naar elkaar toe schuift. We slaan af naar de late zon.
In het plantsoen cipressen, naaktzadige maagdenpalm,

vlammende kronen. Je schaduw loopt nu voor je uit.
Zwijgend zijn metronoom, en langs de lichaamscontouren

zalmkleurig onze ophoping van wellust. Wij krommen
de nacht, de ruimte, het raam wijd open. Later

flitsen schijnwerpers op aan de overkant op de heuvel, villen
de haarspeldbocht, en wij zien elkaar terug in een renaissance

van licht, verdeeld tussen bloesems en wonden, zo
buigzaam.

ALS EEN LUCHTSCHIP trekt plotseling kustgeur
over het huis. Een kleine verschuiving

in plooiingsverschijnselen. Onder ons
zeeën, sedimenten. Je jurk die scheef gaat zitten,

de baan stof tegen de looprichting gespannen,
onze ruimte gescheiden: ieder woord

verplaatst ons, generaliseert,
wat je niet kunt zeggen. Maar wat blijft

is die geur: de kust geeft het niet op,
verschijnt in het invallend licht boven de deur: vertelt

dat de liefde een zwerfduin is,
door de wind ingetoomd

in het verkavelde
echter.

Op zekere dagen zie je hem verschijnen

als een geluk, de schaduw

die zich door de kamer beweegt

over de dingen die nog moeten. Buiten

zit het knippatroon van de bomen

vol mogelijkheidszin.

Wij hebben bosbessen gegeten

van verwilderde graven

en niemand weet hoeveel

timel-lapse er in een woord ligt. Het licht

synchroniseert ons met de fluittoon

van dolfijnen, die het verborgene kunnen zien.

Ik zie een vlucht vogels

opvliegen van je huid en verbeeld mij

een rationalist die een sombrero draagt.

I

De wimpers knisperen, je blik drijft onder

dun ijs: het daglicht hurkt over ons.

We staan op en niemand weet wat voor gezicht

met hem ontwaakt. Het venster is een grote tuin,

stilte gaat open in de lucht, en de slaap

gloeit na, is warm, is ingekleurd met appels.

De ochtend draait mee met de aarde en een merel

trippelt door je eerste zin: zo groeit vertrouwen

in de herhaling, die jou vergeet. Het licht

betekent wakker zijn. We staan op: de tijd

is onbereikbaar tussen ademhalingen. En dit tasten

naar de hand, als de zinnen verdwalen.

II

Dagelijks verschuift de geheugenrand

en wat we willen zeggen: de appel weet

niet dat de tijd ons opzegt. In onze handen

zweet een groot meer en de wereld

begint weer, fijn als gefluister

boven het tuinhek, als een spinnenweb

dat een centrum in de lucht hangt, loerend

op een verband. Wij denken onszelf in volgordes,

de tafel gedekt, en wanneer zich stilte

opent: over straat naar de bakker gaat liefde

stom als een ree. Een rilling trekt over

het behang. Het moeilijke is nu de merel.

III

Boven ons contactgeluid. Er zoemt een ander

verhaal bovenhoofds en jij richt je nog even

in met spiegel, handdoek, kam. Het water stroomt

als gisteren, toen het water stroomde. Je draait

het dicht, de barst in de wasbak is groter geworden.

Het broodrooster raspt in de keuken alsof er wespen

in de verwarmingsspiraal van de bakkerij vliegen. Het licht

ligt  poederlicht op je ogen en stilte glanst

langs de witte tegels als een bevroren meer,

waar barsten middendoor lopen, sneller

dan een vogel vliegt. Het ruikt naar warm brood.

Het ijs op je huid begint te zingen.

IV

Een glimlach wacht buiten in de takken,

het kent jou niet en draait in de bomen

rond. Ben jij dan wakker. Het licht

heeft geen gewicht, de ochtend trekt

steeds verder in de appel, een werkelijkheid

geheel zonder armen, benen. Het kijken houdt je

aan hem vast en wat je wou zeggen gisteren,

of misschien eergisteren. Bij het ontbijt vallen

regenwoorden in, wie haalt de was van de lijn,

als in het trommelvuur lettergrepen open gaan

en jij gaat zitten, de stilte valt in het slot.

Jouw glimlach, een handvol rijst.

V

De appel is een woordenboek, als hij van de boom

valt. Je slaat het open, houdt vlinders

in je handen, die als tuinhekken zijn. Alleen deze

vingers liggen aan de ingangsdrempel strikt

en als een mes tussen leven stram en

dood. Het licht toont zich onbekommerd en stil,

de merel weet een lied. Waar bevind jij je nu,

zo naast mij, met je appel, middendoor gesneden?

Zo meteen gaat het regenen. Je jurk danst

aan de waslijn en stroomt in de wind, stroomt

als een rivier naar zee. Ik doop mijn handen

erin, alsof deze vingers er nooit geweest zijn.

VI

Bladeren vallen, veren en wat zeggen

de bloedlichaampjes, de rode en de witte:

Een siddering waart rond als altijd, steeds

wordt iets gezocht. Wij lezen elkaar

met handen, openen, in het licht geordend,

onze ogen, en we sluiten ze. Ik schraap

met mijn wimpers. We hadden kunnen slapen

in de lucht, in de vluchtschaduw van de merel, zo blanco

stond ooit de tafel, die geen tafel was, in siddering

en in het gras. De kamer houdt nu op,

de stilte slaat met de deuren. Jij komt binnen,

je handen vol meren waarop bladeren drijven.

VII

Ons eigen ademen staat om ons heen

bij de tuindeur. Wij stappen regen in,

knopen zijn hemd open, de lucht erachter ligt

als blote huid op de takken. Het is vochtig en

nat, het landschap wikkelt je stem op.

Druppels welven zich met hemel en sneeuw

In elk woord draait de aarde mee en je weet niet

hoe ze je aankijkt, onder het contactgeluid,

vanuit je voetsporen, vol mogelijkheidsvormen

en zand. Het centrum glinstert, de rekentafel

gaat ons voor. Ik herhaal: een man

en een vrouw en een merel zijn één.

VIII

Wij  ontmoeten elkaar in de appel, vertellen

elkaar in zijn huis, waar geen merels rijpen

en verwachten een boom die met de aarde

ronddraait, die we opzeggen en drinken,

omdat we dorstig zijn: een grote zee

die in ons zwijgt, zoals het vruchtvlees

zwijgt in de appel, zoals het zwijgen in de stilte

zwijgt en aanvraagt en met het jawoord

binnenin zijn wit draagt als een bruid. Wij zijn het,

boodschappen doende in het centrum. Na het ontbijt

is het venster een wandrek. Wij staan op. Wij

ruimen in. Wij zijn het. Zijn het niet.

nie werden wir wo eingeladen und wenn man uns doch einmal einlädt,

gehen wir nicht hin, wir sind so anders, wir träumen Anemonen, die an

Ahabs Holzbein saugen, wir träumen Trottel, die einem Schlüsselhänger-

Entchen Krümel hinwerfen, Quizmaster und Arbeitsameisen  erkundigen                                                                                                                                   sich

nach unserem I.Q., wir sagen, dass wir die Frage nicht verstehen

(wir wissen nur, dass wer unser Haus betritt, sich an die Satzung

der inneren Ordnung zu halten hat)

wir fielen schreiend aus dem Licht, sind von starrenden Kaninchen                                                                                                                          umringt,

sie trinken Milch aus einer haarigen Schüssel, im Glauben, sie wären      
                                                                                                                            alleine

beschnüffeln sie sich, und wenn sie down sind, gibt es immer jemanden,

der unser Glück vermiest, indem er sie knutscht

mysteriöse Mädchen mit Übergewicht gehen täglich an unserem Fenster                                                                                                                             vorbei,

sie wollen Havarie, zwergschleudern im Tiefsten ihres Geistes, schau doch                                                                                                                                  mal

es regnet Ahs und Ohs, von einer Symphonie aus Quaktieren unterstützt,

reden sie in langen Sätzen über den Vernichtungsmechanismus einer    
                                                                                                                            Wolke

es gibt welche, die die Seriennummern ihrer Brustimplantate als
                                                                                                                  Lottozahlen

einsetzen, es gibt welche mit einer perfekten Schusstechnik, die lieber
                                                                                                             Tennis spielen

es gibt Arme, die fetten Jahre simulieren mit einem Umhängebauch, und                                                                                                                 es gibt solche

die sagen: London Bridge is falling down, schade, dass du nicht drunter
                                                                                                          stehen konntest

aber darüber wollen wir uns eines Urteils enthalten, wir sagen, nur die                                                                                                                            besten

Psychologen schwören auf Genickschusstherapie

ich fühle mich so allein, sagt jeder, dem wir begegnen (die Pater und die
                                                                                                                     Teenager

und die Schlitzbasher) – schau, wir sind keine Pseudomoralisten, die ihre
                                                                                                                     Signorina

betrügen mit einem transsexuellen Lookalike, wir sind keine Diebe in der
                                                                                                                   Nacht, wir

wollen den born again losers keine Watsche verpassen, wir sagen ganz
                                                                                                                         einfach,

dass solange ein Einwohner von Fotzenhausen ein Fotzenhausener ist, das
                                                                                        solange es Schlümpfe gibt

mit kaputten Strümpfen, wir sagen nur, der letzte Mohikaner zu sein mag
                                                                                                                      heroisch

und cool erscheinen, aber Tatsache ist, dass er jeden Abend selbst das
                                                                                               Geschirr spülen muss

wir lassen uns nicht bestrahlen, wo der Krebs nichts zu suchen hat, wir
                                                                                                                           fliegen

nicht zum Mond um die Erde zu sehen, wir sind keine Freaks, die vor den                                                                                                                              Augen

ihrer Kinder den Weltrekord Ostereiersuchen brechen, wir sind keine

bairische Schlampe, die in Mendelejews Tabelle aufgenommen würde als
                                                                                                                       Element

ohne Eigenschaften, wir sind keine kulturellen Phrasendrescher, die aus

vollem Halse rufen: lieber Meuterei auf der Bounty als Langeweile auf der
                                                                                                                       Flandria

o wir akkumulieren Intentionen, o wir akkumulieren Liebe und Hass und
                                                                                                          Seemannslieder

und es ist nicht so, dass wir nicht mit Ihnen reden wollen, aber unser  
                                                                                                       Lusttabernakel ist

höchst revisionsbedürftig, nein da wollen wir gar nicht drumherumlügen,
                                                                                                     lieber  widmen wir

unsere restlichen Tagen dem Aufstellen von leeren Plastiktüten, als dass
                                                                                                                 man uns für

geile Böcke hält, die hinter steilen Röcken her sind oder schlimmer noch 
                                                                                                                         Frisöre

mit Krampfhand, wir müssen schlagen und salben, schlagen und salben –
                                                                                                  schlagen zuallererst

es gibt welche, die ihre CDs in Kaffeefiltern aufbewahren und solche, die
                                                                                                                             nicht

funktionieren ohne Schleckerol oder Leckmichmandose, es gibt welche,
                                                                               die hoch und heilig versichern,

dass akustische Unterhosen auch Duftverschlinger sind und solche, die
                                                                                                               auf die Tube

drücken auf nasser Fahrbahn und Hosanna rufen in den scharfen Kurven,
                                                                                                                         aber da

enthalten wir uns eines Urteils, wir sagen nur: Ruhe da, hier wird
                                                                                                   Luftgitarre gespielt!

es sind immer dieselben, die bei dir anklopfen: der Bekleckerer mit den
                                                                                                                 Klotzbeinen,

der allmächtige Suspense-Töter, der betrogene Hausspatz mit ihrer
                                                                                                      Kettenrauchenden

geschiedenen Herzensfreundin, wir reden nur Blech, wir stehen auf 
                                                                                                                Sauf-Modus,

wir konsultieren die Dame mit den Tarotkarten, und die Dame mit den
                                                                                                                 Tarotkarten

sagt: das Leben ist hui, das eurige pfui

wir überleben durch Löschwasser und Vulkanasche, mit Wunderbras und
                                                                                                                  Pfefferspray

halten wir durch, wir wissen nicht wie viel Kilowatt Geduld wir an nicht
                                                                                                                              mehr

taufrische Freunde verschwendet haben, aber eine ganze Menge schon,
                                                                                              und Tourismus an sich

ist okay, aber wir staunten nicht schlecht, als der vietnamesische Führer
                                                                                                                                uns

den Vorschlag machte, gegen eine geringe Vergütung die Kühe seines
                                                                                                                      Nachbarn

mit einer Bazooka niederzumähen.

wir werfen eine Fantombombe in eine Menschenmasse, das Ergebnis ist
                                                                                                                       Popcorn,

der in der Gehirnschale prasselt, wir schicken Fanmail zu Fettleibigen, die

auf Diät gesetzt waren und eine Rauchwurst in ihrer Speckrolle versteckt
                                                                                                                           hatten,

wir denken über die rote, die gelbe und die braune Gefahr nach und 
                                                                                              kommen anschließend

lauthals zum Schluss, dass es vom Dodo gar keine so dumme Idee war,

vom Seid-fruchtbar-und-mehret-euch-Kurs abzuweichen.

es gibt welche, die sagen Völkermord sei kein Drama, sondern Statistik,

es gibt solche, die mit einem Läusekamm die eingetrockneten
                                                                                                       Zahnpasta-Reste

aus den Borsten ihrer Zahnbürste pullen, es gibt Frauen, die sterben
                                                                                                             wollen, damit

ihr Mann den Defibrivibrator austesten kann, und es gibt solche, die über  
                                                                                                                      spontane

Selbstentbrennung fantasieren, aber da enthalten wir uns eines Urteils,

wir sagen nur, Schweigen ist manchmal schlimmer als Mord, wir sagen
                                                                                                                         einfach:

manchmal soll man wie ein Specht den Kompromiss an den Kragen gehen

wir mit unsren front row tickets, wir, die wir dem Wohlbefinden der
                                                                                                                   Verdauung

so großen Wert beimessen, wir, die wir Kommunisten nicht ausstehen
                                                                                                              können, die ja

behaupten, dass die globale Erwärmung eine Folge ist der kapitalistischen

Ausbeutung der Jahreszeiten, wir mit unserem Stickhusten in Legoland,
                                                                                                                                 wir

zählen die Kreise von Kandinsky und die Federn in der Voliere, wir
                                                                                                                    verstoßen

gegen keine Regeln, dafür sind unsere Birnen zu streng, wir drücken den 
                                                                                                                   ermüdeten

Helden den Daumen zur Morgenröte eines neuen shoot outs und leise
                                                                                                                          gesagt

oder laut geschwiegen, es gab eine Zeit, da wir monatelang für das Ende

des Regens gebetet haben, aber als der Himmel sich endlich aufklärte,
                                                                                                                  wurden wir

angeglotzt von einer endlosen kalten blauen Leere.

o Carmina Carburator, wir sind nicht Mitglied des Angelvereins Mut &
                                                                                                                        Geduld

wir sind nicht Mitglied des Turnkreises Fit & Vorwärts, wir sind keine

homosexuellen Homohasser, wir sind keine von Gott und der Frau
                                                                                                                verlassenen

Hartz-IV-Empfänger, die sich vor aller Augen in der Wäsche-und
                                                                                                                     Dessous-

Abteilung von C&A niederlassen um den Lyrikband 10 poems that will get
                                                                       you laid zu genießen, wir sind keine

kulinarischen Nitwits, die beanstanden, dass der Gazpacho zu kalt ist, wir
                                                                                                                     sind keine

esoterischen Handtaschendiebe, die sich heute ausnahmsweise mal streng
                                                                                                            unter Kontrolle

haben, da Merkur ihre Marsseiten anstrahlt.

wir haben keinen Grund zum Klagen, es gab schöne Tage und jedes
                                                                                                        Zentimeter zählt,

und falls es Sie wirklich interessiert, der schönste Moment war als das
                                                                                                              Kiss-and-ride

zeitweilig unterbrochen war und wir fast schon erwogen immer so 
                                                                                                           weiterzufahren.

Wir sind der cadavre exquis, dies ist unser Traum: in Polonaise verlassen
                                                                                                                                  wir

das brennende Gebäude, tauchen ins Wasser, Lavendel zwischen

den Zähnen, steigen aus den tiefsten Tiefen wieder hoch und
                                                                                            katapultieren uns selbst

als Feuerwerk durch das Blasloch des weißen Wals, um nachher wie die
                                                                                                                    Duftwolke

eines Brausewerks über den Ozeanen zu schweben, indigo Rose gelb
                                                                                                                grasgrün rot,

das ist der Traum

Es gibt welche, die das Summen ihrer Mikrowelle beruhigt, es gibt welche,

die vom Gedanken eines tropfenden Hahns seekrank werden, es gibt
                                                                                                                  welche, die

in Haifischflossensuppe schwimmen, um sich an Gefahr zu gewöhnen, es
                                                                                                           gibt welche, die

dir Blumen schenken, um dich gleich danach mit der Vase zu verkloppen,
                                                                                                             es gibt welche,

deren rechte Hand Mitglied einer Selbsthilfegruppe ist und die als
                                                                                           Kleingeld funktionieren

für haremlose Männer, es gibt welche, deren Lieblingstiere gezeichnete

Tiere sind, es gibt welche, die sagen, Pater Damian kannst du als einen
                                                                                                  Heiligen betrachten,

aber auch als ein Puzzle mit 1000 Teilen, es gibt welche, die glauben, dass
                                                                                                                                alles

besser wird, wenn man Bücher läse mit Titeln wie Der wundersame

Facelift und 99 andere moderne Mirakel, es gibt welche, die sich dem
                                                                                                                           Motto

the groove is on the move & die Welt dreht sich & herzlichen Gruß deinen
                                                                                                                    Dekubitus,

verschrieben haben, es gibt welche mit einer Kanone, auf der ein
                                                                                                            Becherbehalter

montiert ist und durch den Rückschlag erhält der Schütze eine perfekte
                                                                                                             Schaumkrone,

es gibt welche, die ihre Lulus lutschen, es gibt welche, die geilen auf 
                                                                                                                  geriatrische

Divas, es gibt welche, die behaupten, allzuviel sei gesund, es gibt welche,
                                                                                                                    die husten

bis ihnen die Gedärme wie Lassos aus dem Schlund fliegen, es gibt welche,
                                                                                                                      die sagen,

verlorene Liebesmühe sei eine mühselige Form der Liebe, es gibt welche,
                                                                                                                            die für

das Heil der Welt beten, es gibt welche, die beten für eine gut                
                                                                                                          funktionierende

Magenklappe, es gibt welche, die sich das Botox mit dem Gartenschlauch
                                                                                                     einpumpen lassen,

es gibt welche, die endlos weiterschwafeln können, ohne etwas Sinnvolles
                                                                                                                       zu sagen,

während man eigentlich dringend weg muss, aber man bleibt höflich und
                                                                                                        hört weiterhin zu

aus Sympathie oder weil man irgendwie Mitleid hat, denn es handelt sich
                                                                                                                  vielfach um

sozial Isolierte, und man glaubt, irgendwann werden sie wohl doch auf
                                                                                                                    den Punkt

kommen, und man bleibt ruhig, aber am Ende stellt sich doch immer
                                                                                                             wieder heraus,

dass ihre Geschichte keine Pointe hat, kein Ende, keine Botschaft, nada, 
                                                                                                                                 nix,

alles nur vertane Zeit, da enthalten wir uns eines Urteils, aber wenn wir
                                                                                                                        mal kurz

resümieren dürfen, wir meinen ganz einfach, wollen einfach nur sagen:
                                                                                                                                  nie

werden wir wo auch immer eingeladen und wenn doch, gehen wir nicht
                                                                                                                                 hin.

Babette spürt Patricks Liebe nicht erwägt Abtreibung nimmt eine Überdosis sucht Trost in fremden Armen findet Vaseline in seiner Manteltasche und leckt den Wellensittich nachdem Patrick sicht geoutet hat sein Alkoholproblem nicht wahrhaben will sie um eine zweite Chance anfleht das Sorgerecht über den Fötus verliert in einem schwarzen Schlüsselloch zum Orgasmus kommt und sie derart anschwärzt, dass sogar sein ärgster Feind sie als eine pädophile Pestpatientin mit Blattern und einem Sauflunsch behandelt, worauf sie noch mehr den Halt verliert und wegen unerlaubter Abfallentsorgung eingebuchtet wird sich wie ein ausrangierter CliniClown vorkommt sich nochmals an übertrieben breiten Schultern ausweint und den warnenden Worten ihres Mediums zum Trotz auf einem Sofa bei einem pensionierten Faustficker landet, der nach fünfzehnjähriger Enthaltsamkeit aus Madeira heimgekehrt ist und der sie während sie auf ein Tischbein beißt spüren lässt, dass er das Handwerk noch keineswegs verlernt hat, wobei Patrick im gleichen Moment in seinem Taubenschlag einem Einbrecher eine Kugel durch den Kopf gejagt hat und anschließend dem diensthabenden Polizisten einen blasen musste um einem Strafverfahren zu entgehen, zumal sich herausstellt dass er adoptiert worden sei, weil zwei Chinesen ihn bei der Geburt mit einem totgeborenen Bonobo verwechselt und ihn auf dem Schwarzmarkt von Plundersweilern dem Höchstbietenden verkauft hätten, und als ob damit nicht genug wäre, behauptet jetzt sein Psychologe, dass er ein Looser ist und dass dies zu allem Unglück erblich bedingt sei, sodass Babette jetzt auf einmal auch ihr erstes Kind einen zwölfjährigen gesunden Knaben im nachhinein abtreiben möchte, und während Patrick beherrscht aber schweißgebadet den soundsovielten Gerichtsvollzieher mit einer kostenlosen Makramee-Demonstation und Gutscheinen für ein fachmännisches Peeling zu ködern versucht, entdeckt sie in ihrer linken Brust einen Knoten so groß wie ein Heißluftballon und trifft die Entscheidung sich aller Sorgen zu entshoppen was in Patricks Augen aufgrund seines Shoppingtraumas nichts weniger ist als der schöne Anfang vom Weltkrieg Nummer Drei, einem Ereignis, das er verarbeitet, indem er überlange Haikus schreibt und sein ökologisches Bewusstsein schärft, was dazu führt, dass er fortan nur noch Wolle trägt eines lahmenden Freilandschafs, dessen Aura glitzert wie ein Diskoball, aber schließlich fallen sie sich wieder in die Arme und werden alle restlichen Frustrationen fein säuberlich ausgelassen an einem verirrten Tagestouristen mit einem verjährtem Geschenkgutschein der anschließend seine restlichen Tage skrotumlos und mit einem ausgeleierten Schließmuskel fristen muss, und noch am selbigen Abend Babette seinen Rücken und mäht Patrick ihr die Beine, denn trotz allem lieben sie sich noch immer und sie leben noch lange, wenn auch nicht gar glücklich und vergnügt, denn unter der Last einer solchen Vergangenheit, kommt einzig Berlusconi noch zum Höhepunkt.

auf einer Bank im Park
an einem Weiher
sitzt eine Nonne ohne Gott

sie schaut rüber zum lüsternen Piepmatz
der wiederum mich betrachtet

ich bin ich, das heißt weder Muschel noch Wurst
ich bin ein Hund, der an jedem Rock schnüffelt
auf der Suche nach dem Aha-Erlebnis

keiner der mich fragt
wollen wir gleich nackt joggen gehen
demnächst soll ein anderer Wind blasen

und auch ich sage zu niemandem speziell
wenn ich dich nicht hätte, Schatz, hätte ich einen andern

nein wirklich, dies ist der schönste Frühling seit Jahren

Ik vind sonnetten zonder meer bescheten,
zo voorgebakken, ergens doodgewoon níet goed,
ik word strontziek alleen al van het weten
dat iemand ze nog schrijft, iemand de moed

heeft die oudbakken shit te produceren,
het feit alleen al dat je zoiets doet,
dat kan mij zo geweldig irriteren.
Ik heb daar niks mee. Daarom ruik ik bloed

als ik zie hoe zo’n opgeblazen rukker
mij met zijn kale kakgedoe blokkeert,
dan denk ik; hou toch op. Jij motherfucker.

Ik weet niet wat zo’n lummel motiveert.
Ik weet het niet en wil het ook niet weten.
Ik vind sonnetten absoluut bescheten.

Er war in diesem dunklen Haus zu Gast,
ihm war, als kenne ihn da keiner mehr,
er schlürfte hilflos, wie ein Blinder fast,
in seiner Geistesdämmerung umher.

Bald wurde ihm das laute Fest verhasst,
man zeigte sich nicht überrascht, als er
abzog, keinem zur Lust oder zur Last,
als ob er gar nicht dagewesen wär.

Er lief und lief, bis er zu guter Letzt
das helle Haus entdeckte mit den Stufen,
er stieg empor, doch fand den Zugang nicht.

Bis eine Frau erschien – was  er da suche?
Er schwieg. Die Tür stand halb geöffnet jetzt,
als Trennwand zwischen Finsternis und Licht.

Hier lebte ich, ungern, jedoch wie gern
sah ich das Licht, das in den Himmel sprang,
den Baum aus Gold, und wie am Gras entlang
der Himmel kreiste,  träge,  blau und fern,

den Griff des Winds, in Sand und Meer, Azur
von Hellas’ Firmament, auf weiter Runde,
am liebsten aber zur entwölkten Stunde
die Sonne, strahlend auf die Sonnenuhr:

Freuden zu wenig  (Frauen, Kinderspiel,
Menschen, die trösten), Schmerzliches zu viel
(zu fern die Freunde, Sprache zu sehr fremd),

die Welt ins Wort verkehrt, fest eingeklemmt
die Stirn, die träumt und denkt im Dämmerlicht,
ich wollte es ja, ich wollte es nicht.

In diesem fensterlosen Zimmer,
wo sie, wie blind, sich in der Nacht.
umarmten, gaben, stumm wie immer,
die Spiegel auf sich selbst nur Acht,

bis wir uns zeigten, wie zwei Diebe
uns wandelnd im verbotenen Spiel
zum Paare, ihm und ihr zuliebe,
bis ihrer beider Maske fiel,

die wie Phantome zu sich hielten
in unsrem doppelten Duell
und viele wurden und sich teilten

wie Spiegel, die spirituell
ihr Spiel mit vielen Schläfern spielten
in dem zersplitternden Hotel.

Ich, der ich Inbild aller Bilder bin
und lächelnd jeden Traum ermessen kann,
jedweden Trug, den sich der Geist erspinnt;
ich, der aus dem, was ist und wird, sodann
den Schatten meines eignen Wahns gewinnt,

ich, der ich Spiegel bin von Frau und Mann,
und ihr Begehren weiß von Anbeginn,
ich, der ihr Diener war und ihr Tyrann,
und als Barmherziger unkenntlich bin,
ich bin das Bild, das alle Bilder bannt.

Sich gewöhnen
ans Skelett

bevor du randvoll
Todesseufzer bist –

Sich gewöhnen
an den Gedanken

ob mit einem Schlag
dein Herz sich austickt –

Der Ausweg
auf einmal schon so nah,

dass es beinahe schon
so weit ist.

Erwachsene hast du immer als Erwachsene sehen wollen
aber da sie mit grossen Augen
nicht aufhörten Kinder zu sein
und aus deiner Geduldskala die Müdigkeit hervorbrach
verschlug es dich an ein einen Ort wo es  noch  tüchtig
frieren kann, zumal auch das Radio

schweigt.

wo du nachts  mit etwas Glück das
Wimmeln der Autobahn verdampfen siehst

wo deine Mutter, die mit ihren Füssen
im Schlamm steht, dich ins Leben zurückjagt,
weil du, wie sie mir zuflüstert,
nirgends besser sein kannst.

geräte waren nie meine starke seite, vielmehr glaubte ich immer an
handmäßigen tausch von verlust und freude, hass und kummer, denken und sterben.
dein leben bringt eine echte erfrischung.
eine richtige verdrehung der tatsachen, jeden tag, den du atmest, der rausch
deines körpers.
auch wie du bist, der knopf an meinem finger, wenn du einschläfst, elektrisch.
die müdigkeit, liebste, wir müssen sie weiterhin teilen.

Da ich die Menschen nicht liebte, das Gift ihres Anblicks,
den Wildwuchs ihres Fühlens, die Absicht ihres Denkens,
in ihrem Schweigen den Krebs, ihrem Sprechen
den Todesdrang,
suchte ich Hilfe bei der Grausamkeit der Tiere.
ich liebe das Äsen und Angreifen.
Gras ist schön, Blut auch.
nirgends findet man so schöne Streifen.

Da mich die Menschen krank machten, das Zögern in ihren Taten,
der Kern des ganzen Denkens,
schaute ich in einem dunklen Zimmer Savannenfilme,  Lautststärke auf  Null.
allmählich tat mein Gehirn was es wollte.
meine Besserung war nicht von dieser Welt.

lieg still wenn ich dir einen finger in den mund stecke.
dein körper verdirbt sonst.
dies ist eine zeit der schweren versuche, du weißt es, erst nach meinem rasenden brief
hat die chemie ihre grundsätze verlassen wollen.
auf fortpflanzung verzichten wir. den rest darfst du mich fragen.
was mir vorschwebt soll nun endlich seine chance bekommen.
was denkst du? in meinem herzen kann ich nicht schlecht sein.
sieh nur, angeblich lachst du schon ein wenig.

Liebste niemand weiß wie wir uns in früheren Leben
versäumten oder den Bus verpaßten in dem einer
von uns beiden saß oder du meine Schwester oder Mutter
warst und zwischen uns nichts werden konnte weil

zu viele Jahre oder eine Religion zwischen uns
schwamm so plastisch wie ein Kontinent wird die Distanz
wohl schon einmal gewesen sein ich war vielleicht dabei
das Feuer zu erfinden während du und dein Geliebter

auf der andere Seite des Ozeans die Kerzen anzündeten
halte ich dich schon wieder fest umklammert ich will dich nicht
zerquetschen aber spüre Angst und Freude zugleich daß

es zwischen uns nie mehr sein wird als dieses All
in dem wir nicht zusammenkommen können weil
es zu klein ist für den Kummer jener zwei die eins werden

Soll die Zeit uns auseinanderzerren wenn wir einer nach dem anderen
sterben Liebste wir schlagen zurück mit Brücken aus Worten

reklamationen erreichen mich nicht,
da ich immer das mittelteil zu spritzen habe,
zu spritzen habe das mittelteil,
das mittelteil, zum spritzen,
zum spritzen das mittelteil.
ich hörte, wie ich gefragt wurde, was ich so mache, nebenbei.
spritzen, sagte ich, das mittelteil.
und wenn’s dann fertig ist?
ich sagte: das mittelteil spritzen.

fragen?

deine haut wird alt, wie soll ich mit dir weitermachen?
stuhlgang bist du, mit haut und haar, es macht mich noch arm.
aber schau, schau auf deine hände, du blutest nicht länger, während du einmal
ein weiher warst.
du sollst mich auch lassen, hab’ kopfweh – diese ewige erleuchtung zu welcher
unmenschlichen stunde auch immer.
du wirst mich wirklich lassen. wenn ich jetzt sage, verschwindet die umgebung ganz leise,
dann dein bildnis. noch einmal den fleischigen schalter gedrückt.

galoppierend kam er aus seinem letzten Traum
wie ein rostiger Ritter auf einem geweißelten Roß
mit blanker Latte und Nachricht für seine Frau
daß er herrlich über sie phantasiert habe
sie wusch seine quietschende Kluft liebevoll in einem Bad
mit Cola massierte mit fischbeinernen Bürsten und
harter Hand das Weiß aus seinem weit aufgefalteten Hengstenkörper
half ihm keuchend aufs Pferd und zeigte ihm den Weg
  
seine scharfen Knochen die unter seinem Wanst
fast durch die zarte Haut stachen rasselten wie
eine alte Schuhwichsdose mit einer Klammer gegens Hinterrad
gegen die Innenseite seiner glänzend polierten Rüstung
  
ein reifer Apfel rollte in der Dose über das Speckbrot
von der einen nach der anderen Seite war seine Lanze glattgerieben
das Blei gespitzt er lutschte ein Pfefferminz auf der Zunge
und fettete den Sattel ein
  
und ich wollte bis ihm die Flügel brechen sollten
nichts mehr von einer Welt um uns herum vernehmen
wollte mitrennen mit seinen wild keisenden Mühlen
  
bis zum heißen Ende

Die Schwebung hört nicht auf –
Es ist ein Stimmer am Werk,
der schrille Klaviere testen soll,
die Obertöne meiner Innenseite.

Wenn er die Register zieht,
erzeuge ich Musik, ab und zu
tanzt das Mädchen mit dem Tod.

Zunächst noch zögerlich, dann
schneller, als stiege er in mir heran.
Es ist ein Liebhaber am Werk
der den Beweis sucht, dass ich bin.

Frau Tod,
nah wie Sie sind,

wenn im April
Ihr Atemzug
Dunstfäden spinnt

ins erste Licht,
das seinem Trauerflor
noch nicht entsagt

und Sie grad noch
passieren lässt –
 
Frau Tod,
wir gehen auf den Schwoof

ins Land
pochender
Wachstumsschmerzen

wenn Knospen ihr Herz
als Traumkörnchen verlieren,
und die grüne Gewalt

das Dürre verbiegt
zu Ginster und Stachelkraut –

Frau Tod,
bis in die Knochen

spüre ich Ihren Schwall:
dies ist wohl nicht das Leben
nach dem Leben, nicht?

Noch nicht. Noch nicht. Noch nicht.

Zum Hausrat als Gerümpel abgestellt,
zeigt sprungfedernes Eingeweide
dieser Matratze Lust und Leid.
Aus dem Kapok quellen Geheimnisse hervor,
das breite Buckelraster mit den Noppen
ist ausgestopft mit Refrains und Duetten.

Nun komm, mein Liebster, zieh
dich nicht zurück. Taste mich ab,
als wären wir uns fremd, und frage
mich nach dem Weg ins Jetzt –
Ich will in einen rohen Körper
mich senken, Flügel schlagend,
wie in einer Grotte unterm Meer.

So vogelschnell, mit kurzen Stößen
verhallt was stets Duett war und Duell,
dann in der abgeküssten Stille schnellt
eine Stimme hoch, beinahe erstickt:
‚Stirb du zuerst, ich folge bald…’

Komm, Liebster, zieh mich ein
wie eine Schnecke ihre Fühler.
Ich will das Licht nicht sehen,
das in meinen Rippen pfeift –
Lass meinen krummgeschlossnen
Körper lohen:  einen Seufzer noch,
und alles Frische futsch.

Ich, der ich von Redseligkeit den Nachgeschmack
geschmeckt habe, und sie ist unbeleckt
und pfeffert mir den Mund mit ihrem Schnack,
der beißend meine Zunge schreckt;

ich, der ich, wo es kribbelte, das Wort
gespürt habe als weißes Blatt
und schreibe so als würde ich seinen Mord
begehen, all das Weiße satt;

ich, der ich den Galopp von Hühnern ohne Kopf
gesehen habe, und wie alt war ich,
der ich das Herz, das stockend pocht,
gehört habe, so fürchterlich? –

Ich, der ich manches Buch und eine Blume
beschnuppert habe und verstumme.

à Yvette

Adieu. Dies sind die letzten Noten,
die ich gespielt habe auf meinem Brustkasten.
Ein Kasten, in dessen Fächer ich
ein paar leere Blätter weggesteckt habe,
Papiere für den Durst.
Sie werden mit mir begraben werden,
missbraucht und meine Sklaven werden
und Nattern an meiner Brust.
Sei’s drum. Ich bin noch Grille heute,
Ameise bin ich morgen,
um übermorgen meinen ganzen Hass
- vorrätig noch im Pökelfass -
auf Apriori und Atom und Spirochäten
im Nachlass zu entsorgen.
Adieu! Gut möglich, dass ich haften bleibe
durch ein zu schreibendes Gedicht,
ob ich es schreibe oder nicht.
Sinnlos oder nicht.
Lebendig oder nicht.

Warum ich Silber schmelze in meinen Gedichten?
Warum ich edel zaubre an den Wirbeln der Schönheit?
Schau, dies ist der brechende Schlüssel.

Ich trage die Wahrheit im Blut als ein perfektes Wüten,
den Schmerz betrete ich entlang der Wurzel meiner Wunde,
die Güte ist das Unversehrte meiner Haut.

Und liegend in dem weiten Bett der Richter,
ich spiele mit dem Licht und Dunkel wie mit jungen Löwen,
bis sich die streichelnden Finger der Wonne
wie Schmetterlinge in mir öffnen.

Dann werden meine Muskeln mit Seide durchwebt
und meine Lippen mit schlüssiger Stille beschlagen,
ich werde auf ein plötzliches Schild gehoben
und von schweigenden Sklaven getragen

auf eine Licht-verschwendende Insel in der Nacht.
Dort zittere ich und prophezeie die Ruh
und ich ruhe porös darin und in Pracht.

Ein altes Gasthotel. Da ruht man mit den Tieren.
Und in dem Goldenen Buch, geschmückt mit Elzeviren,

wird noch der Heldenruhm von denen aufbewahrt,
die heimgekehrt sind von östlicher Pilgerfahrt.

Ein altes Gasthotel. Wo abends nach der Pirsch
die Jäger tranken beim Geweih von manchem Hirsch,

indem den Knaben und den Hunden zur Belohnung
die warme Scheune Nahrung bot und Wohnung.

Ein altes Gasthotel. Wo unter fremdem Namen,
Tadel und Treuebruch in Ruh zusammenkamen.

Ein Wellhorn sei das Haus, sprach jemand … und Musik,
Und ein Tourist bat stumm den Nachbarn um Replik.

Es ist ein leiser Herr, der Wollhandschuhe trägt
und in den Wässerchen Kleinfisch zu jagen pflegt

und Zeitvertreib. Ein Mann, dem nicht nach Reden ist.
Er denkt: ‘Die Erbsen sind wie Butter.’ Schweigt. Und isst.

Und will ein neues Kännchen vom verjährten Wein.
Und lacht, es möge jeder so vernünftig sein!

Ein altes Gasthotel. Man hört den Regen fließen.
Die Gäste sprechen nicht. Man möcht’ die Augen schließen

und Hand und Geist dazu, wäre da nicht die Magd,
sanft wie die Lampe, die den Dämmerschein verjagt.

Der Fuhrmann, der sein Pferd ausspannt unter den Linden,
wünscht ihr den guten Tag, erzählt ihr sein Befinden

in sieben Worten. Fehlt auch sonst am Mittag nicht,
obgleich das Lendenübel ihn mit Messern sticht.

Wie der Gehilfe vom Notar, ein Herr beinah.
Er grüsst die Tochter scheu und hockt stillschweigend da.

Hätt’ er die Mutter noch, sie gäbe ihm gern das Amen.
- Roman, nun trau dich doch, nur zu, in Gottes Namen!

Ein altes Gasthotel. Man hört den Regen fließen.
Wie traurig ist die Welt. Lasst uns zwei Augen schließen.

Ich gehöre nicht mehr, doch das Beben gehorcht mir

Ich gehöre nicht mehr, doch das Beben gehorcht mir
Brennend und kindisch, schlafend im Damals
In den Dingen, die stattgefunden haben, den Dingen
Der Tage. Ich konjugiere die Pfände des Schmerzes,
Und lichtscheu, geläutert, glaube ich an das Sprechen,
An das Schweigen, das den Tod überdauert.
Dies war dasselbe Brechen, das uns zusammenbrachte,
Dasselbe Verdrängen, dieselbe Geste.
Dies war das Verschweißen, das Waschen der Wunde.

In meinem Gedächtnis verteilen Augen meine Geheimnisse
Und Tränen die Ruinen, die klebrig schwelen.
An Mächten zerbrach meine Macht, mein Verlangen,
Während ich geduldig verblutete und verband.
Lieben wurde zum Bewahren, zum Bewegen von Worten,
Die uns heimlich zerbrachen, die uns reduzierten
zu Schemen. Und fern von mir trennten sich Menschen.

Die vagen Umrisse vieler Freunde vergehen
Und nie wieder einzuholen wurde jede Geste,
Der Widerschein des Träumens und Darbens.
Ich billigte die Gabe, ich kroch und fiel und weinte,
Meine Beklemmung verglitt, die Tage durchtragen,
Und ich setzte die Angst voraus, die allerletzte Lehre
Die ich erleide, aus der ich überlebe. Nirgends
War ein Stein zu sehen, die Gesichtszüge keines anderen.
So bleibe ich am Leben, doch alles Leben ist bestellt.

In meinem seltsamen Kummer vermute ich das Erstarren
Vieler Leben, manchmal den Stinktopf der Quelle,
Die Lilie oder das schattige Laubwerk.
Manchmal vermute ich das Zittern deiner Hände,
Die sich niemals wiederholen werden in der Leine
Der ansteckenden Heimsuchung.
Da ich wohl weiß, wie ich schlaflos ich mich verstümmele
Zum nutzlosen Sinnesorgan, während meine Gewebe wegsterben
Im klammen Faulbrand jeder neuen Nacht.

Und nach meinem Bildnis bewege ich mich, namenlos,
Ängstlicher als zuvor, und tausche meinen Galgen ein
Gegen den rasselnden Regen des Rituals,
Das Nachfahren und Vieh schlachten wird, gereinigt
Auf dem alten Weg des neu gebauten Staates.
Bis alles verlorengeht und ruhmlos strandet
In einer Finsternis in der keine Sonne die Saat keimen lässt.

Wie zur Wahrheit. Wie zur Lüge.
Sprechend: eine einzige Sprache, ein ähnliches Wort der Unruhe
In der Brandung über alle Bande erhaben.
Ich fühle die Abwesenheit wie eine schwierige Offenbarung,
Wie Scherben von Reliquien, von Welten, unwahrhaftig
Und jenseits der Zeit. So wurde ich zum Zeugen
Gegen diejenige, die Sprachrohr war meiner Zärtlichkeit.
Kein Schlaf wird uns jemals noch vereinigen, kein Erwachen
Uns befreien. Denn mein Schatten wird ein Schatten sein.

In der lieblosen Landschaft meiner Einsamkeit
Herrscht keine Bewegung die mich beruhigt, keine Ruhe,
Die mich tröstet oder schlachtet wie einen Erstgeborenen.
Hochmütig übersetzt mein Blut die Zeichen,
Die Blitze über das bittere Wasser von damals,
Und trägt die Eigenschaften von ihm,
Der sogar die Schmerzen vom November scheut.
Elend, Leib und Traum verneinend, verdufte ich
In die Unterwelt meines Unglaubens.

Keine Grenzen, keine Baken, kein Horizont.
Und fallend, wie ein zielstrebiger Streuner,
Beginnt der Falke seinen furchtbaren Flug.
Und aus den letzten Resten meiner Hoffnung
Sammle ich die fremden Fragmente meines Zerfalls,
Süchtig zunächst und dann geheilt, verstecke ich mich
In dem schändlichen Schaden, der mich verzehrt.

Ich werde nichts Böses tun, kein Unheil anrichten,
Kein heiliger Berg ist mir unbekannt,
Ich werde mir gute Besserung wünschen, und friedlich
Den Lebenslinien der Erinnerung folgen
Zum Trümmerhaufen meiner Vergangenheit, der nur noch schwelt,
Und gliederzuckend in meiner entwurzelten Landschaft
Werde ich die Hand ausstrecken nach dem Schleier tiefen Schlafes
Zart genug um keinen Hass, keinen Schmerz zu kratzen
In das schwangeren Zurückbleiben ihres sich weigernden Wortes.

Ich traure nicht, Zärtlichkeit reizt mich nicht

Ich traure nicht, Zärtlichkeit reizt mich nicht,
Kein Körper kann jemals den meinen spüren,
Kein Ohr meineVerwirrung, meine Unruh
In der stummen Seuche der Sprache.
Täglich und tödlicher verkrampft sich meine Welt
In den grässlichen Verzweigungen des Schmerzes.
Ich habe das letzte Buch getragen, von rechts nach links,
Und mit all meinen Mängeln verurteile ich den
Der verbrennt und sich lügend versucht.

Denn nichts anderes als die Demut
Als der Vollzug des Zweifels,
Nichts anderes hat uns bestimmt.
Ich lasse das Licht die Finsternis wiederholen,
Es auferstehen aus der ruhmlosen Felsenruhe,
Und während das klägliche Wasser aus den Wunden tropft,
Lauscht bald die Nacht, wie mein Herz sich verschraubt.

Kein Impfstoff hat mich verändert. Kein
großzügiges Damals mich betäubt. Kein Schwelen.
So vieles wurde getrennt, so vieles kam zurecht.
Ich liebe, ich schreibe und erleide die Freundschaft,
Doch wie ein Maurer, frei und ummauert,
Vollende ich den Tempel, dessen letzter Eckstein
Mein Ende sein wird. Und mit demselben Wort
Meine ganze Liebe in Worte fassend, lebe ich weiter
In der Geißel jener Sonnenzeichen, zu denen ich gehöre.

Träume sind wahr, weil sie geschehen,
       unwahr, -weil niemand sie sieht,
außer dem einsamen Träumer,
in seinen Augen nur ihm zugehörig.

Niemand träumt uns so, daß wir es wüßten.
Auch im Schlaf schlägt dem Träumer das Herz,
seine Augen schreiben den Traum, er ist jetzt
nicht in der Welt. Er schläft diesseits und jenseits
der Zeit.

Die Seele hat zwei Augen, das träumt er.
Das eine sieht auf die Stunden, das andere
schaut hindurch,
bis wo die Dauer nie endet,
das Sehen im Schauen vergeht.

ver de zee in
zwemmen
zwaaiend alleen fragmentarisch herkenbaar corpus
eenvoudige prooi van het oog en
op zijn eigen schaduw voortglijdend

onderhuids
verplaatsten we ons in de onbedekte plekken
zachte rozetten, vlezig
als een opgezwollen spiegelbeeld op kerstboomballen.

bestoft, gepoederd, een
speelbal van de golven, het schuim; hun
opeens invallende winter,
de sterke gebruikssporen van een beeld in de verte

ging gebalsemd en wel op weg,
witte vracht, een schrijn voor de
vluchtigheid van het gevoel, die bood
het water met een innerlijke maat tegenweer

Sprache wurde alt und hielt Familienrat.
Versammelte noch einmal alle ihre Wörter.
Lud sogar Sprüche ein in Ruhestand. Suchte
die Redensart, die ihr davongekommen war.
Sprache wurde alt und buchstabengenau.

Du warst jung,  für dich war Sprache nur
was jedem auf den Lippen lag,
die Hände voller Gesten, Sprache lag
auf der Spitze deines Kulis und ging
so weit wie dein Vers Füße hatte.

Wir waren blutjung, in uns regte sich
Sprache des Blutes. In Nietenhosen
steckte junges Blut. Auf Sportschuhen
stand es da, mit all dem Erbgut,
wie mit sich auch, auf gespanntem Fuß.

Jetzt! hat’s gepocht, und noch und noch. Vom
ersten Schrei, der es schon wusste, bis
zum letzten Atemzug, bis in
die krümmste Linie der Abstammung
zurück, so weit wie Sprache gehen kann.

Lieber Lian, teurer Freund, Lian, vor dem Seemannsheim
Steht ein langer Mann mit blondem Haar, der einem andern sagt:
In Kopenhagen, in einem dreckigen Keller? Dort hält sich die Mafia auf.
Und ich werde im Leben schwerstens behindert durch meinen teuren Kopf.
Was ich nicht verstehe, sagt der andere, dass einer wie du,
Mit deiner Intelligenz, so wenig Sicht hat auf soziale Prozesse.
Das ist Yin und Yang, sagt der Lange, Böses geben und Gutes bekommen.
Unsinn, sagt der andere, verhalte dich einfach wie jeder andere auch.

Ein Auto fährt vorbei, die Wagentür öffnet sich,
Der Korridor ist elegant, links der Essraum,
Treppe eckt sich nach oben.
Eine Tür öffnet sich: das Dominospiel,
Die Auge brennend, mit Champagner.
Lian, wir waren einmal in Genua, ich zählte vierhundert Strassen.
Hier in Gent fehlen mir Finger, nur dieses glänzende Dock zählt.
Wo die Blume ihre Schönheit zeigt, ist der Seemann in Höchstform.
Schau, Perlen springen von zitternden Füssen zum fragenden Knöchel.
Schau, Perlen küssen die Tiefe zwischen der richtigen Augenmenge.

Poesie
ist was wird und sich
festfährt in der
rauhen, geborstenen
ungeschickten Makellosigkeit
des Ungenannten

Ihre Vollendung
ist Zufall, das stockend
Unberührte aus ihrer
verkrümmten Feder

Poesie
poliert nicht was
sie sagt, sie schleift sich hohl
im Verlust ihres Glanzes

Wenn ich zu ihr lüge,
schnappt ihr fleischfressender Mund
jedes Wort wie eine Fliege
aus der Luft zwischen uns –

Ich hab Angst vor dem Erz
ihres Schwertes, der Spannung
in ihrem Bogen, dem großen Atavismus
der geopferten Brust im Medusenhaupt.

Ich liebe sie,
wie sie mir nicht glaubt.

Ich liebe ihren Finger,
der immer wieder eindringt
in ihren Ring:
ein Wort von neun Buchstaben singt
in ihrem scrabbelnden Gehirn
es gellt und gellt:
Es lässt sich nicht legen.

Will sagen: Ihre Fingerspitze
kann das Weichteil meiner Phantasie
erregen.

Ich fragte Plath,
ob sie im Bett, in Ted
Eule oder Totempfahl vergöttere.
Sie fragte, in wem?
Sie wieherte wie ein Mann in einem Nachtklub.

Ein goldenes Kind hilft.
Ein goldenes Kind hilft nicht.

Es fickt ein hoher Nazi in der Liebeslyrik.

Du spielst mit dem Besteck, an Land geschwemmt, ich weiß von
nichts. Ob dein Akzent dich verraten hat, ob ich deinen Namen
streichen darf oder nicht. Als hättest du dich dünne gemacht um
dein Gedächtnis zu prickeln, dass du lachst und dein Spiegelbild

lacht nicht zurück, nichts so lehrreich wie die Vergangenheit. Es
hat sich ja immerhin einiges gebessert, seitdem du von einer Horde
Troglodyten verfolgt wurdest, wie einzigartig du warst, damals,
abgehäutet, ständig falsch zitiert, ohne Reisepass oder Horoskop,

ohne Unterschied zwischen Sichverirren oder hinaus ins Weite.
Mit Geld konnte man bezahlen und an Wunder glauben zugleich.
Ich hätte strenger sein sollen, hätte dich besser bewachen sollen,

sogar im Schlaf hörst du meine Schritte – der Abfluss ist verstopft,
der ganze Zugverkehr ist lahmgelegt. Erste und letzte Scharmützel.
Setzen wir uns an den anderen Tisch dort, da gibt es mehr Sonne.

Niemand weiß, warum ich schmächtig an der Ferne schaffe,
warum mein Wort sein Nest baut in den Schlitzen des Lichts.
Das alles ist mein silberschneidendes Geheimnis.

Und niemand weiß, dass es die Güte ist, die mich ernährt,
dass ich die Stille wegtrinke aus den Lungen des Schweigens.
Und niemand, weißt du, niemand weiß es.

Denn niemand wohnt so voll und ganz wie ich in der Wahrheit.
Denn eine wundertätige Klarheit ist dort meine Kraft,
und niemand kennt mich, denn ich bin unsichtbar
in dem Licht, das ich besitze als eine Freude.

Nein. Ich spreche nicht, denn ich atme jauchzend.
Ich nähere mich nicht in dem kargen Pelz des Tagelichts,
fernab ich treffe in den eisernen Augen der Nächte das Mineral.

So meine Stimme geht tiefer und erreicht die Tiere:
hoch an den Bergen die trinkenden Vögel
und tiefer die warmen Gewölbe der Kröten.

Was immer ich blutend betrete und befeuchte,
ich bewohne es langjährig und lebendig.
Die Kraft der wirkenden Wälder habe ich veredelt,
das Holz mit sanftmütiger Wärme beseelt,
und höre, wie lautlos die Ketten der Meere sich regen,
wie sanft und willig in der Ferne das Mondlicht schmilzt.

Nein. Ich spreche nicht. Kaum dass ich atme,
denn glänzend ich sauge aus der Fülle den Sauerstoff.
Ich gehöre zu den Göttern.

Wieder in unsrem alten Haus, wir zweie.
Hinter den Wäldern steht Paris in Flammen:
Der Hekatombenqualm der Autoreifen
weht Ascheflocken über meinen Kopf

durch jenen Frühling höher in den Norden.
Dass Prag bald fallen würde, wusste ich,
sprach bald die ersten dissidenten Worte –
Bald saß ich da in diesem toten Winkel

skandierte meinen Blinden. Auf einmal
erklang über dem Buch die fremde Stimme:
‘Nichts kannst du für mich tun. Geh lieber fort!’

Die Kuckucksuhr rief ihren Kuckuksruf,
und wurde überlaut. O,  doch ich wage
Ihren Namen im Gebet, das ich nicht sage.

je hebt de metalen jaarringen
van het blikje vruchten geteld,
elke bovenkant roterende stilstand
als glimmende ventilatoren -

deze plek lijkt verborgen, sinds
je hier bent, alsof eindelijk de rust
is weergekeerd, storm (alle kamers
in licht gedoopt, alles
van angst oververwarmd):

ik zit naar je te kijken, je tweede
poging een blikje open te krijgen.
Bezwerend, onhandig, of alsof
je erop zit te wachten dat de
sfeer verandert, alsof je
je gerichte bewegingen zachtjes verplaatst

wij lijken op elkaar wanneer soms
de ene geeuw de ander opwekt –
dan weer de gaafheid
van gesloten lichamen, een blikken speelplaats hier
vol onverrichte zaken

Richt je hoop op een fluwelen egel made in Hongkong
Richt je hoop op een juwelenregen of een soortgelijke ding-dong
Bij de show hoort de kitsch
Bij de popstar het image
Bij volslankheid de lijn
Bij voorkeur schone schijn
Dus:
Erin geloven!
Spul kopen!
Voor je ogen een klep!
Geniet van de nep!

Streef met hart en ziel naar het masterplan van Microsoft
Streef met hart en ziel naar het kadaster van je Luxe Loft
Bij kopen hoort hopen
Bij bouwen hoort slopen
Bij magerte Hein
Bij voorkeur schone schijn
Dus:
Erin geloven!
Spul kopen!
Voor je ogen een klep!
Geniet van de nep!

Richt je dromen op de radio-netwerken van Telecom
Richt je dromen enkel op de gouddelvers van Pokemon
Bij aankoop besparing
Bij oksels ontharing
Bij wellness het welzijn
Bij voorkeur schone schijn
Dus:
Erin geloven!
Spul kopen!
Voor je ogen een klep!
Geniet van de nep!

Geniet goede en slechte tijden hangend op de sofa
Ga om verliefd te worden met vakantie naar de playa
Bij liefde hoort trouw
Bij vreemdgaan berouw
Bij ziekte medicijn
Bij voorkeur schone schijn
Dus:
Erin geloven!
Spul kopen!
Voor je ogen een klep!
Geniet van de nep!

Tod. Hab keine Angst. Zögere nicht
vor meiner Tür. Komm rein.
Lies meine Bücher. In neun von zehn
kommst du vor. Du bist kein Fremder.

Narre mich nicht mit Qualen
die zu nennen sich keiner getraut.
Bette mich nicht zwischen geifernde
Kinder, die vor Alter nicht wissen, was sie sagen.
Zieh mir nicht das Geld aus der Tasche
für sinnlose Stunden in schicken Kliniken.

Tritt dir die Schuhe ab und sei willkommen.

En als ik soms een taal leer kennen,
dan leert die taal mij mezelf kennen.

Dat kan de taal – dat kan ze totaal

En als ik denk: ik beheers mijn taal,
dan beheerst de taal misschien wel míj.

Dat kan de taal – dat kan ze totaal.

En als ik denk: ik speel met mijn taal,
dan speelt vooral ook de taal met mij!

Dat kan de taal – dat kan ze totaal

En als de mens de taal verrijkt,
dan verrijkt de taal ook de mens.

Dat kan de taal – dat kan ze totaal

En als ik mijn taal laat verrotten,
dan zegt ook mijn taal: rot op!

Dat kan de taal – dat kan ze totaal

En als ik mijn taal liefheb,
dan heeft de taal mij vast ook lief.

Dat kan de taal – dat kan ze totaal

En als ik denk: ik zeg hier iets over taal,
dan zegt de taal veel meer nog over mij.

Dat kan de taal – ik ken haar toch!

DE HOUTSKOOLTEKENING van de spreeuwen voor de krijtwitte
hemel. Jouw spoor is dit ogenblik,

orde in de lucht te denken. Een
onberekenbaar landschap van opvliegende

punten boven een landstreek uit grond.
Daarin je huid. Wat te herkennen is:

elk punt zuigt op jouw blik
en op het eind van de zin het wit.

De koningin van Ulzen,
die is ontzettend klein,
ze past in deze letter a
zonder de minste pijn.

Ze woont in een kasteeltje,
klein als een speldenknop.
Het rijk waarover ze regeert,
is nog geen vingertop.

De koningin van Ulzen,
die heeft een groot verdriet:
ze is verliefd, maar ... op een reus,
en ach, die ziet haar niet.

Ze zit op haar kasteeltje
en huilt haar oogjes rood,
en kan hem nooit bereiken,
de reus is veel te groot.

Haar zuchtjes en haar traantjes,
die laten hem ijskoud,
al roept ze ook de hele dag
hoe veel ze van hem houdt.

Maar wil ze hem ontmoeten,
dan moet hij ver weg zijn:
want pas vanuit de verte
blijkt ook een reus heel klein.

het was grijs was net als indertijd
de onveranderde vlakken scheidden
stemmen af innerlijke onrust rook
van de daken als op de vlucht

begroetingen afscheid doorverhuurd
incidentele stappen terug uitgezift
schimmelende koffers je had
geruchten veilig opgeborgen had

blijspelen nog gaaf en onuitgepakt
de stilte al aardig versleten smeltkroes
van foute bewegingen was het precies
als destijds in plaats van landschap

overspronggedrag gevloek
wij ontkenden niets lange schaduwen
beschreven we cirkels dwong ons alleen
de weetgierigheid van de plek hier

De dag waarop de       verdween,
toen was de ucht vo kagen.
De dichters, ach, hoe waren zij
verstomd en aangesagen!

Wenu, ze hebben zich herpakt.
Ze zijn weer aan het schrijven.
Maar toch:
Zoang de       ontbreekt,
moet aes apwerk bijven.

Nebel. Sag
jetzt nichts.
Viel ist verschwiegen.
Wenig ist viel.
Kaum bewegt sich
das Wort kaum
im Wind
der nirgends ist.

Sag jetzt nichts.
Wische nichts weg.
In der selbstverlorenen
Tafel des Abends. Wogegen
kaum und nirgends

Anrollend über Glimmerschiefer
blutend, mit Gegenwart beschwert,
fließen wir schlafend immer tiefer,
wenn’s in den Poren keimt und gärt.
 
Hinunter, übers Berggerippe
mit Mark und Alkohol im Rachen
vorbei an Silberdach und Klippe,
samt Schuss und Strahlung und Erwachen.

Flammender Schimmelpilz im Strom ,
Blutfingersprosse der Astilbe
- da explodiert wie ein Atom
auf  unsrem Kreidemund die Silbe,

Blitz unter dem das Wort zerbricht,
glühender Pfriem, der Kerben
ritzt und durch die straffe Zunge sticht,
das rote Blatt mit blauen Nerven.

O meine Kinder, Schund und Wunden,
die wir uns in die Augen sehn,
wir wachen auf mit Blutgeschmack im Munde
der alltäglichen Fleischwerdung seitdem.

1

Du sitzt in einem Zimmer und denkst an dein Leben.
Dein Leben denkt an Dein Leben.
Dein Denken denkt an dein Denken.

Ohne Grundtext, ohne Muttermanuskript
Sitzt dein Leben hier im Zimmer, denkt dein Leben
An dein Leben ohne Subjekt.

Dein Leben ist still und allein, eine Reise
Durch diese Wüste zu Stein erhitzt,
Ein kochender Findling, der platzt.

Niemand bekommt seinen Querschnitt zu sehen.

2

Du läufst den Strand entlang und liest das Wasser.
Du folgst mit den Augen dem Pendel der Wellen.
Unter der Schwelle tickt der Blick, der dich liest.

Du bist es nicht, der kam. Du wirst hier angeschwemmt
Um dein Leben zu lesen, den Trott deiner Maße
Zu messen am maßlosen Buch dieses Meeres.

Du sagst sie jeden Tag. Deine Worte sind still und allein,
Ein Brief an das Meer, das dein Leben liest und diktiert,
Eine Stimme, die reist durch die Zeit, die dein Sprechen skandiert.

Du und das Meer und dein Leben laufen den Strand entlang.

3

Du wohnst in einer Stadt, du sprichst mit Häusern, Wolken, Bäumen.
Du sprichst mit allem, was je Mund und Ohr von dir bekommen hat.
Dein Sprechen spricht mit ihrem Hören und Sprechen von dir.

Du wohnst in einer Straße, das Licht und die Leute sind dein,
Sofern du es sagst, sofern du nicht ihren Mund hältst,
Sofern du deinem Stillesein das Schweigen auferlegst.

Dein Fleisch und Blut sind still und allein, du kannst sie nicht sagen.
Sie gehören dir nicht, sie haben die schweigsame Art
Der Stunde, die Erde in Wasser und Feuer gekocht hat.

Dein Körper spricht mit der Leere, die dir widerspricht.

4

Du liegst im Bett und denkst an dein Sterben.
Dein Denken verendet am Denken.
Dein Sterben denkt an den Tod.

Mit seinem Urgesetz, mit seinen väterlichen Ticks
Denkt dein Sterben unvorstellbar an den Tod.
An dein Sterben mit einem Subjekt.

Dein Sterben ist still und allein, eine Reise
Vom wandernden Sand dieser Leere geschliffen
Zur singenden Sense, zur Todesweise.

Niemand bekommt ihre Partitur zu sehn.

Keiner von uns kann hinauf.
Ich sage es tappend im Dunkeln.
Ich kerbe es in den Boden
Eines betrunkenen Wracks.

Ich hab weder Gott noch Geld,
Uns hier freizukaufen.
Meine Leute sind gezählt.
Unser Haus ist festgelaufen.

Wir liegen eingeschlossen
In diesem Unerhörten.
Unser Eisen hab ich erzählt,
Dem Salzwasser, meine Geburt.

Keiner von uns kann hinauf.
Die hängenden Sterne erlöschen
Ruckartig, die Strassen
Unserer Dörfer verkommen

In einem Tresor voller Jammer,
Einer rostigen Büchse Geschrei
Für keinerlei Ohren da oben.
Keiner von uns kann hinauf.

Wir bleiben für immer unten.
Wir kratzen den letzten Halt
In die Flanken, den leckenden Boden
Eines betrunkenen Wracks.

Du selbst sein.
Du selbst sein egal wer.
Aber du selbst sein.

Deine Rechte verhökern
An Fremde, dein Geburtsrecht übersetzen
In einen andern, bis zum Weinen das Schielen
Trainieren nach Zielen, den Kopf
Verlieren in Grillen von Freunden,
Aber Du selbst sein.
Du selbst sein egal wer.
Aber du selbst sein.

Deine Eigenliebe kaufen
Von Straßenhändlern, mit deinem Selbsthass
Hunde dressieren, mit deinem Herzleiden
Hunderte Uhren richtig stellen dort
In einem Land von Übersee, zur Unzeit
Als siebenjähriger Rotzbube
Online-Banking betreiben, verirrt
Im verschwundenen Elternhaus.

Aber du selbst sein.
Wie wunderbar, wie ermüdend
Du selbst sein egal wer.

Er woont een dromel in mijn hoofd,
een dromel wild en woest,
een beest dat niemand hebben wou,
bij mij houdt hij zich koest.

De dromel dommelt overdag,
dan maakt hij geen geluid,
en pas wanneer ik slapen ga,
komt hij zijn bedje uit.

Hij staat te springen in mijn hoofd,
hij maakt mijn dromen bont,
en  als de dromel zachtjes blaft,
dan droom ik van een hond.

Eergister was de dromel ziek
en alles deed hem pijn.
Ik droomde van een grauwe stad,
zo zonder zonneschijn.

Ik droomde van een pruimenboom,
die had een zwarte mond
en beet mij, tot ik wakker schrok.
De dromel was gezond.

Nein, mein Herr, für mich kein hehres Leuchten,
Kein Hauch höherer Mächte, nein, Madame.
Ein Sommermorgen, schwarzer Kaffee, Zigaretten,
Das Beispiel, singend, einer Fliege oder Mücke,
Die meine Abwesenheit mit närrischen Figuren stürmt,
Solcherlei Dinge reichen schon, hier einer feuchten Seele
Rock zu lüpfen, um Euren kritischen Blick zu blenden
Mit ihrem stummen Spalt, jawohl, mein Herr.

Pass’ auf, um Worte nicht, sondern um Sätze geht’s mir,
Die heute morgen aus dem nichts aufs Pflaster treten,
Wie gähnende Kinder noch trunken vom Schlaf.
Sie proben dort im Spiel ihre Neigungen aus
Und fangen Bälle, die kein Mensch über die Hecken wirft.
Sie balgen sich am Boden und umarmen sich
Und küssen aufs Geratewohl ihre ferne Zukunft.
Das sind die Sätze, die ich finde, ohne Absicht.

Het was die mug. Ik heb hem gehoord.
Groeide er geen gras
tussen twee oorlogen?
Het was als de reden waarom ik de stad
voor de eerste keer echt verliet.
En het was dat de liefde weigerde
eenvoudig te zijn als een handgreep,
mooi als een lettergreepraadsel,
grappig en onverklaarbaar. Als de jaap
van de kat, die vervolgens meteen weer
deftig afgemeten voortschrijdt of
zich wast, zijn pootje likt
en zich achter de oren krabt
met die oneindige zorgvuldigheid.
Het was dat het lawaai van mijn stad
de laatste kalklaag verbrijzelt,
het laatste brandmuur-vuilbruin
stort in dat monsterlijk bakbeest
dat mij gisteren haast overreed.
Het was dat resten van oude zekerheid
elkaar ondermijnden, het nieuwe
privé blijft, het jagende hart
- in onze contreien komt zoiets
van overdreven genot.
Het was, jij wordt wakker en mompelt:
doe het raam nou eens dicht.

Das Blatt
reißt
die Fläche aus ihrem
Rahmen, der Himmel schreiweiß,
der Hahn flammt auf
in seinem Kamm.

Der Tisch räumt ab
was der Nachtag noch
anhäuft. Die Tür verjagt
ihn nicht, sie lässt
angelehnt dem Vermuten
einen Ausweg

Stilleres
füllt die Nähe aus

Das Zimmer ankert

In der zertrampelten Hitze
verstummen die Steine
unter der Zunge

1
Op een bijna menselijk uitziende steen geplakt:
'En ik zal niet meer hoeven spreken. Artaud.' -
En de steen begint te spreken, echt, begint brokkelig te spreken.

2
Voor de grijs stenen mond hurkend, dan knielend
op de grijs stenen mond: "... en als jij je giftig vergrijsde
bek nog steeds niet kunt houden, schoft die je bent, dan..., dan..., nou dan...!"

barokke zin om over te lopen
de schokkende oogleden, schokkende benen
dik gekonfijte slaap, zoete last
dit vlees en al niet meer onder controle,
al vloeiend in beelden, privé
tv-programma, rozerood sap dat ik slikte,
je hebt je lippen op de mijne geschroefd
en het lichaam, pompend en dromend,
beweegt zich per afstandsbediening

we zijn in de ether, geven signalen, mijn huid
zit onder de siroop, ik plak
aan je vast, late series vloeien weg,
dunne speelfilms, REM-fasen, zappend
bewerkt ons de nacht

ik heb zin om over te lopen
jij test in je slaap
de capaciteit van handen
proeft zuidvruchten, roert
in hete compotes van zwellende perziken,
pruimen, abrikozen, de beelden raken verbonden
stroperig zie ik hartkamers, dia’s
van compleet versuikerde wanden,
een lichtpuntje, een tv-keuken die zich stabiliseert,
en jij tast me af tot ik zwaar word,
doorschijnend, glanzend, het lichaam gekonfijt

Weltfremd, sagst du. Aber fremd welcher Welt?
Draußen sengende Sonne. Und drinnen barfuss laufen
Über die kühlen Fliesen meines bodenlosen Hauses, alles
Hängt in der Luft, ein Süden, du, viel Geld, auch ich.

Ist das denn weltfremd? Aber fremd welcher Welt?
Soll ich den Magen meiner Neugier etwa nähren
Mit deinem Elend? Und ist mein Traum kein Freiraum?
Ist mir das Recht versagt zu singen, wenn du leidest?

Oder darf meine Poesie keine lästigen Fragen stellen
An meine Poesie? Muss ich meine Goldfinger zerbrechen
Und Mordberichte lesen mit meinen ohnmächtigen Händen?
Soll ich mein Kinderspiel für immer unterbrechen?

Soll ich die Tagesschau beweinen mit erwachsenen Augen?
Du hast einen großen Schmerz auf der anderen Seite der Erde
Oder hier in meiner Strasse, und ich hab den meinen, klein, privat
Und weltfremd, sagst du. Aber fremd welcher Welt?

Groet uit Keulen - deze fletse nochtans zwarte
rouwrand houdt zich maar met moeite fiks,
waardig, vol betekenis:
ah-wat-is
dit voor zinloos tanken, starten,
voor een rit van niks?

Stof tot stof en schuim tot schuim:
deze ooit omarmde leden.
deze kont zo diep doorleefd,
door een doodshemd uitgezeefd,
weggegleden,
in het sterrenlege kofferruim.

Klimop sleept zich zwijgend door de jaren,
eeuwig groen en grenzeloos,
dekt je vroeg ontslapen schoot;
bot-ontbloot,
treed ik voor je avondbaar en
als een spook zo broos.

Hark ik zacht de aarde weg uit je gezicht,
blaas de bloemen van de keien
- hemelopwaarts, hennepvracht -
Jou, te bed in mijn gehaast gedicht,
neer te vlijen
(O rust zacht!)
Daar is zilver, daar is goud, is licht.

Wir stehen frierend da im Park. Ein Kuss
verhindert, dass mein Atem sichtbar wird,
die zarte Geste meiner Hand erstarrt.
Ich will dich loslassen, doch kann es nicht:
Deine Haare sind die Fakten meiner Finger.
Wir sind in dem Ter Kameren einer Sekunde
kalte Geliebte, die mit Märzens Munde
einander küssen und der Kuss Zitat.“*

[* Das ‘Zitat’ zielt auf das in Belgien bekannte Gedicht
‘Een kus in Ter Kameren’ von Jos de Haes.]

Schau auf die Dinge, wie stehen sie da
in ihrer metaphysischen Unschuld,
ungewiß ihres Daseins.

Erinnere dich an das Gespräch
in einer Laube, einen nördlichen Sommer,
Hortensien, das So ist's eines Frosches,
Rosen, Masken.
Weihrauch ohne Kirche.

Ein flatternder Weißling in China
verändert die Sturmbö in Finnland.
Jemand sagte's, du schwiegst.
Das wußtest du schon.

Wann entledigen sich Gemälde
des Malers, wann wird derselbe Urstoff
zum anderen Gedanken? Der Abendnebel kroch über
den Rasen, verschlang die Auffahrt, den Brunnen,
das Haus.

Musik, Geplätscher von Riemen.
Jemand macht Licht, jemand
glaubt nicht an Dämmerung.
Die Frage ohne Antwort irrt
am Fenster vorbei.

Bekommen, von dir, bekommen
Zwei Augen, dich zu betrachten,
Meinen Blick, dich nie wieder zu sehen.

Bekommen von dir, bekommen
Zwei Füße, dich zu besuchen,
Meine Reiselust, dich zu verlassen.

Bekommen, von dir, bekommen
Zwei Lippen, dich zu küssen,
Einen Mund, dich nie wieder zu sprechen.

Bekommen von dir, bekommen
Zwei Ohren, dich fragen zu
Hören: wer ist verschwunden?

Bekommen, von dir, bekommen
Zwei Hände, dich zu tragen
Von drüben zum Ort, wo ich stehe.

Bekommen von dir, mich bekommen,
Um hier allein zu sein
Hier zusammen zu sein mit dir

Ohne dich.

Yes, Peggy, de treinen zijn weg, allemaal! en je kunt er naar fluiten, voorgoed!
Schaakmat! Het station is uitgerangeerd zonder veel toeters en bellen, maar
helemaal zonder blues, dat toch niet, alsjeblieft.
Overgebleven, kijkt mij ontredderd de eeuwig te grote stationschefdienstpet
aan, waarmee ik de veelsoortigste locomotieven zegenrijk heb weten te bejubelen, in
het afgelopen jaar steeds slapper.
Blijven zullen ook de foto's in je dessouskastje, schat: Ik met stationschef-
dienstpet en opgeheven spiegelei. (Door deze meneer werd het nodige heen en weer
gedirigeerd tussen Lüttken en Pleterjach.)
Ja, de treinen zijn weg, Peggy, jouw loketje: dicht, rinkel-peng! De
resterende zeshonderd treinkaartjes kunnen voortaan als boekenlegger in vergelende
spoorboekjes hun nut bewijzen.
Moet ik nog één keer mijn inmiddels wegroestende fluitje laten kwinkeleren
over de velden? Om tenminste bij tijd en wijle het tevredenheid kwijlende tuig
eromheen in verwarring te brengen, my dear?
Ach, flauwe kul! Wat kunnen ons die lullo's nog schelen? Laat ze maar blèren!
- Maar wij willen met de twee spiegeleieren, het zondagse en het doordeweekse, dagen
achtereen pingpong spelen tussen de rails!
- Peggy!!!, o bah!

Der Dichter ist ein Mühlrad, durch ihn wird die Landschaft
                                                                               Zu Worten.
Dennoch denkt er ganz so wie du, seine Augen sehen dasselbe,
Die Sonne, verunglückt im Maul eines Pferdes.
Den äußeren Tempel von Ise, den Strand von Narumi.
Er fährt unterm Segel der Trauer, er folgt seinem Auftrag.
Seine Kiefer zermahlen die Blumen zu Füßen von Versen.
Die Buchführung des Alls, in seiner vertrauten Erscheinung.
Im Norden kennt er sich selbst, ein Bündel alter Kleider.
Wenn er ist, wo er nie wieder sein wird, liest du seine Gedichte.
Er schnitzelte Gurken und Äpfel, er pinselt sein Leben.
Auch mich verführte der Wind, der die Wolken dahintreibt.

Nirgends in diesem All hab ich einen festen Wohnsitz,
Schrieb er auf seinen Hut aus Zypressen. Der Tod lüpfte
                                                                                   den Hut.
So gehört es sich. Der Satz und der Sinn sind geblieben.
Nur in seinen Gedichten konnte er wohnen.
Bald wirst du Yoshinos Kirschblüten sehen.
Hier unter dem Baum leg ab die Sandalen, laß ruhen die Pinsel.
Deinen Stab stecke weg in den Hut, erschaffe das Wasser in
                                                                                         Zeilen.
Das Licht gehört dir, die Nacht auch.
Bald, Zypressenhut, ist es so weit, da siehst du auch:
Den Schnee von Yoshino, die Eismütze Sados,
Die Insel, die fährt nach Sorēn, jede Welle ein Grabstein.

Wir kennen die poetische Poesie, die gemeinen Gefahren
Von Mondsucht und Singstimme. Bloß balsamierte Luft,
Es sei denn, man macht daraus Steine, die glänzen und
                                                                                schmerzen.
Du, alter Meister, hast die Steine geschliffen,
Mit denen man Lerchen zerschmettert.
Du schnittst aus der Welt ein Bild, das deinen Namen trägt.
Siebzehn Steine wie Pfeile, ein Schwarm stummer Sänger.
Schau, dort am Wasser, die Fußspur des Dichters
Auf dem Weg zum inneren Schneeland. Schau, wie das Wasser
                                                                                   sie löscht,
Wie der Mann mit dem Hut sie neu aufschreibt
Und Wasser und Fußstapfen aufhebt, verklungene Regungen
                                                                                  einfriert,
So daß, was verschwand, noch da ist als das, was verschwand.

Alter Mann zwischen Schilfrohr: der Argwohn des Dichters.
Er geht seinen Weg in den Norden, er macht ein Buch mit
                                                                               den Augen.
Er schreibt sich selbst auf das Wasser, er hat seinen Meister
                                                                                   verloren.
Liebe allein in den Dingen, aus Wolken und Winden
                                                                                geschnitzt.
Dies ist sein Auftrag: die Freunde besuchen zum Abschied.
Schädel und Lippen auflesen unter winkenden Himmeln.
Immer der Kuß des Auges, übersetzt in den Zwang der Worte.
Siebzehn, jene heilige Zahl, in der die Erscheinung bestimmt
                                                                                           wird.
Die getane Verwesung gefriert, wie ein Falter versteinert.
In Marmorgezeiten die geschliffenen Fossilien.
Hier kam der Dichter vorbei auf der Reise nach Norden.
Hier kam der Dichter für immer endgültig vorbei.

Wind und Regen schlossen die Fenster.
Wir lagen auf den Knien vorm Kamin
in der Religion, die wir erben sollten.
Die Frau, die uns geboren hatte,

sagte Formeln um uns kleiner zu machen.
Ihre Stimme quengelte zäh im Genick.
Wir saßen stumm, gerade Eingeweihte.
Der Mann, der uns gezeugt hatte,

hob seine Hand. Wir hielten den Kopf hin.
Er pflanzte seinen Daumen ins Gehirn.
Wind und Regen belagerten den Traum.
Unterm Bett schliefen Wölfe und Hexen.

Nichts von den Dingen habe ich je kapiert,
nicht den Dynamo, nicht den Hass,
nicht die Stärke kluger Kniffe.
Auch Christus nicht – zu spät, auch das!

Der Geifer von behaarten Ziegenlippen
und unterm Apfelbaum das warme Fell
von Ferkeln, wohlgeformt aus Vaters Rippen,
mehr brauch’ ich nicht als Bettgesell.

Doch wenn ich in den Morgen wanke,
meinen Kollegen wiederum zur Hand,
wie steh ich da, was bin ich, ach,
ein Knochenbündel zum Verspotten,

ähnlich der dünnen Dornenranke
vor einer weißgetünchten Wand,
wie ein Kretenser, gaffend nach
erleuchteten Pfingstpolyglotten.

für Piet Piryns

Wir reden das Blaue vom Himmel runter.
Der Kneipe ist schwindlig von den Zigaretten.
Ein Waschlappen hängt über den Zapfhahn und schläft.
‚Wenn ich wüsste, wer ich wäre, wäre ich ein anderer.’

Wir spazieren kerzengerade zu den Toiletten.
Ah, l’orgasme du pauvre… Das Wasser schweigt.
Die Zeitung bringt die Haustür zum Gähnen.
Ein dritter liegt am Boden und äfft dem Tod nach.

O, die Schreckensherrschaft der Freundschaft!
Wenige getrauen sich zum Himmel zu sprechen,
viele werden die Spatzen fallen sehen und sie nicht fangen
(doch womöglich die Barfrau mit den Grübchen in den Wangen).
Wir stechen den Wind ab, der sie aufhebt!

Und da wir ohnehin nichts tun, heben wir hohle Gläser auf unsre Mütter,
die wir tiefer und tiefer vergraben in die eiserne Anekdote unsrer Jugend,
und erinnern uns lächelnd an das eitle Verlangen nach einem Süden
unter silbernen Wolken, von diesen dampfenden Ländern die Ikonostasis…
Und auf unsre Väter, soviel häufiger gemordet als nötig!

‚Ich habe ein Buch geschrieben, aber es nicht gelesen.’
‚Niemand hat uns gesagt, wer wir waren.’
Wir kratzen unser restliches Herz aus,
Wir maulen wie die Juden.

Der Tag ist weiß wie Teig.
Ich schaue mit meinen beißenden Augen
auf die große Uhr der Götter,
die zwischen zerfaserten Wolken hängt:

Es ist dreitausend Jahr in Europa.

Um nicht schreiben zu müssen, reicht es schon
ihren imaginären Körper zu berühren,
er brennt sich in die Leinwand ein wie auf dem Laken
und lacht mir zu, allzeit bereit. Ich lasse ihn

mich ausdenken und sprechen. Blattfüllsel
zu dem es keinen Dichter braucht.
Diese Gefühllosigkeit dauert nun schon Jahre,
Erregung, die nichts zu bedeuten hat.

Vielleicht vermisse ich die Armut eines Zimmers,
im de m die Löcher abgedichtet sind: die Tür
ein Zahlungsbefehl, das Fenster ein Ultimatum,
auf dem Tisch ein Schuldnachweis, unausgefüllt –

und niemand, der mit schamlosem Vergnügen
den Widerwillen vor dem Schreiben füllt.

'S AVONDS maken de kikkers hun groen bekend. Wie logent,
dat het groene groen js? In de woonwagen wij, nabij

de oever. Nachtvlinders op de lippen, een zoemen
om het licht, tot de woonwagen wankelt bij de poging

tot overdraagbare kleur. We kennen dat, dwalen af
naar wimper en donshaar, zo nabij de afstand,

zo snuivend. Uit het slaaploof van knarsende tanden
wekt ons het zwijgen der kikkers. De woonwagen

midden in het meer, wimperloos het vriespunt het oog.

Vater. Kleide dich aus. Jetzt wo es noch geht.
Zeig mir, was die Zeit angerichtet hat,
seitdem wir zusammen in der Badewanne saßen und ich
bewies, dass Wassertropfen sich berühren wollen.

Schäm dich nicht. Wir haben die gleiche Struktur.
Die Beine, den Rücken, die Nägel und zahllose Gesten.

Ich will keine siebenundzwanzig Jahre warten,
bis ich sehen muss, wie sich die Altersflecken
ausbreiten, die Haut erschlafft und
Arterienwände zusammenbrechen.

Zeig mir was bleibt, wenn die Liebe
nicht länger beschrieben wird.
Nenne mir Frauennamen und lasst uns
gelassen auflachen, schallend.

Wo die Blume ihre Schönheit zeigt,
Löst sich die Sehnsucht vom Nachher,
Hängen Namen in zwei Bund zu acht Stück,
Ritzt ein Nagel die Haut des Horizonts.

Wo die Blume ihre Schönheit zeigt,
Wechseln Finger hinüber ins Hier und Hier,
Greifen Hände in Schleier aus Haar,
Atmen Farben unendlich das Unendliche.

Wo die Blume ihre Schönheit zeigt,
Summen Insekte in unverständlichem Licht,
Überschreiten Augen den betäubten Bauch,
Riecht der Unterarm  vergessene Träume.

Wo die Blume ihre Schönheit zeigt,
Ruft der Selbstlaut den Mitlaut hervor.

Wo die Blume ihre Schönheit zeigt,
Nippen Schmetterlinge das Salz vom Meer.

Wo die Blume ihre Schönheit zeigt,
Emailliert die Zeit Tätowierungen auf Blättchen.

Der Ruf der Wellen rot.
Eine Blume gleitet den Hang hinab
Und schenkt ihren Duft einer Steigung,
Die frei in der Luft schweigt.

Der Stolz der Wellen schwarz.
Die Augen rauben das Unverhoffte,
Das die Striemen auf der Haut
Mit Blättchen besänftigt.

Wonne gepresst, Verlust vollbracht,
fließt aus den Waben
Liebe nicht.

Und weltentfernter, zeitentleert
orgelt die Flut die Schattensprache
ein vorgesungenes, höheres Lied.

Und Du, nicht näher Gequälter,
der du den Lenz in deinen Lenden trägst:
verzeichne Blattstellung, umgaukle

meinen Körper. Ich bin dir todverwandt.
Dein Nesselfieber und dein Salz –
Nicht jemand, der dich heilt.

Und siehe: Spinnen weben flugs ihr Netz.
Noch legt die Rose ihre Scheinfrucht ab:
heißt Rose alle Mal, öffnet die Nacht.