Wolfgang Kubin 

Übersetzer:in

Im Vergessen zwischen Baum und Baum
da ist der poetische Angriff von Hunden
Am Ende der Reise ohne Grund
dreht die Nacht alle goldenen Schlüssel
Keine Tür öffnet sich dir

Woran sich eine Lampe hält, ist
das alte Gesetz des Winters
Ich gehe direkt auf dich zu
Du öffnest die Fächer der Geschichte
Verschlossen ist das Lied der Einsamkeit

Die Abendglocke befragt dich sorglos
Ein zweifaches Echo antwortet für dich
Die dunkle Nacht zieht flußaufwärts
Baumwurzeln geben insgeheim Strom
Dein Obstgarten wird licht

Ich gehe direkt auf dich zu
führe alle fremden Wege an
Wenn die Flamme den großen Schnee anprobiert
versiegelt der Sonnenuntergang das Reich
Das Buch der Erde schlägt ihn auf, diesen einen Moment
 

[ÜB: © Wolfgang Kubin]

Alternative Übersetzung:

weglied

das vergessen zwischen baum und baum
ist ein lyrischer vorstoß von hunden
am ende einer grundlosen reise
dreht die nacht alle goldenen schlüssel
keine tür öffnet sich für dich

eine laterne folgt
dem alten wintergesetz
ich gehe direkt auf dich zu
du öffnest den fächer der geschichte
in den ein einsames lied gefaltet ist

späte glocken fragen dich sorglos
antwortet zweimal das echo für dich
die dunkle nacht flussaufwärts im
geheimen strom aus den baumwurzeln
leuchtet dein obstgarten

ich gehe direkt auf dich zu
führe alle fremden wege
während eine flamme sich schnee anzieht
versiegelt der sonnenuntergang das land
genau diesen moment schlägt das weltbuch auf

[ÜB: © Lea Schneider]

Jemand meint, was wir wollen, ist die Liebe zu ihm
als vernünftiges Wort, aber auch
sei es wohl am besten, nicht nochmals die Trauer der Straßenecken zu bemühen
Er holt unentwegt aus seinem Hanfsack etwas hervor, fast
dass wir meinen, Hanf sei noch schlimmer
als Schlaflosigkeit, ja, Entfremdung meint
ein schlechtes Gewissen, ein Bedauern
Zu guter Letzt heißt es lächelnd
Schauspielkunst ist so unstimmig, so
unstimmig wohl
und wenn es tatsächlich so sei
da könne man nichts tun
Aber niemals dürfe Liebe alle sprachlos machen
und, um das Thema zu wechseln, ist die Rede von Menschen fressenden Pflanzen
Man beharrt auf der einsamen Existenz von Schatten
so dass jeder meint, dies sei irgendeine Programmmusik

Tatsächlich können wir gemeinsam dem Hass widersprechen
dank schlichter Liebe, aber wir müssen
wohl auch spüren den Kern
und wirklich aufbrauchen zu viele Einkaufstaschen
Nur ein anderes Zögern
meint auch temporäre Unersetzbarkeit
Da lässt sich nur deuten:
Jedes Tun hat bei der Seele zu beginnen und durch den Leib zu gehen, danach
ist zu ihr zurückzukehren, falls nicht, ist die Stimmung dahin

Die Zeiten sind längst vorbei
Die Zeiten werden wiederkommen

Jene abfallartigen
jene bedrückend freudlosen
die unzufrieden machenden
die auch ratlos stimmenden
Er sagt, du bist meiner schon müde
Ich sage, nein, so ist das nicht
Und ich liebe dich

Und ich liebe dich wirklich, deine Fettpolster
meine Melancholie

Willst du mit mir nicht in die KP eintreten?
Da können wir in der Dämmerung
uns wie in einem fremden Land fühlen

Diese Zeiten sind längst vorbei
diese Zeiten werden wiederkommen

Lass uns intensiver sein
noch tauber stellen
Lass alle noch
lass alle noch aussehen
lass alle noch absonderlicher aussehen
noch, ja, wie nur
noch schneller modern
aber ich liebe dich
ich liebe wirklich deine Fettpolster

Noch mehr Tarnung
noch mehr Ausstaffierung und Selbstverleugnung
noch mehr Anhäufung von Staub
noch mehr aufzugeben
und einzutreten in die unerschöpflichen Lebensmöglichkeiten
Und ich liebe dich wirklich

Die Zeiten sind längst vorbei
Die Zeiten werden wiederkommen

Lass alle noch aussehen
noch, noch absonderlicher aussehen
lass uns intensiver sein
noch tauber stellen
Lass alle noch
lass alle noch aussehen
lass alle noch absonderlicher aussehen
Nur so wird es aussehen, dass ich dich noch mehr liebe
Und so liebe ich deine Fettpolster
und so
und so liebe ich dich wirklich

Hör, was ich sage
  in dieser
 großen
   Zeit
die Ausscheidungen
  als Füllmaterial versteht
sollten wir nicht in
 so kurzer
        Zeit
   so viele unmusikalische
  Kinder
     zeugen
   Sonst
 mag ich erst ins Kino gehen
       danach Liebe machen
   Sonst
       eben
           umgekehrt

Der Name des Liedes lautet »Sie ist gespalten«
Fünf Töne, gespielt, vorüber
vorbei. Es scheint, sie ist nicht mehr gespalten
es scheint, sie war nie
gespalten
Zumindest gibt es keine Spur
keinen Beweis

Auf halbem Weg, in Erwartung der Zerstörung, der Analyse
wie stark ist da der Wunsch, ihn in die Irre gehen zu lassen
anzudeuten, er könne
die Zahl fünf analysieren, ihn
riechen zu lassen den Ingwer an den Fingern
sich einzubilden, sie verlangten so sehr nacheinander durch Glas getrennt

Die Kälte wird ihn freuen, die Passivität
erfreut auch sie. Ihre Passivität erfreut offensichtlich
auch seine Passivität. Der kalte Dämon
am Grunde ihres Herzens.
Analysiere mich. Sagt sie. Analysiere mich.
Natürlich sieht er ihre Gespaltenheit
Das ist sein Geschäft
Er sieht, wird gesehen, auch das erfreut sie

Er lässt sie eine Seite lesen
Sie sieht, wie die Sätze feucht werden dank seiner Obacht
Sie ändert Kapitel und Abschnitte
bildet beliebig Sätze
Sie schließt die Knie
Das Schließen ist der Analyse wert
Und da ist noch Vergangenes, das sie oft auswendig lernt

Weil sie es so gern möchte, getadelt zu werden
lautet die ganze Antwort auf seine Frage
Es gehe um Unruhe, Irreführung, um Verdunkelung
und um Fiktion
bis es zu ihrem Wunsch nach einem Schrei kommt
kleidet sie sich wie ein Kommi

Ihr ganzes Leben, sagt sie
suche sie eine Art Schrei
Er löst die Knöpfe ihrer Volksuniform
Nimm noch mein Haar, um es niederzulegen, sagt sie
Nimm noch mein Haar, um es niederzulegen, sagt sie erneut
 »Ich bin bald befreit
aber
jetzt noch nicht.«
Sie sagt zu sich selbst:
 »Ich möchte noch nicht, jedenfalls habe ich es noch nicht gewollt
Ich möchte zuerst schreien.«
Noch gespaltener als ihr Beweggrund
entdeckt sie die Bewegung
Sie schneidet sich in die Finger

Die Form ihrer Finger macht eigentlich fünf
Er hält sie für Ingwer
Warum nicht
zwei abschneiden, danach sind’s augenscheinlich noch drei
Er schwillt an
wie ein Kind der Frühe schwillt er an

Schlafwandler und nochmals Schlafwandler
schieben sich dicht an ihren disparaten Träumen vorbei
wie Wolken, die auf andere Wolken treffen
bis Regen fällt. Unter ihnen ist ein Schlafwandler,
der erwacht in einem Zimmer
Er öffnet die Augen und sagt: Es regnet
Er weiß nicht, dass er schlafwandelte
und in dem Zimmer eines anderen erwachte
Seine Füße in den Schuhen eines anderen
passen zu der Kleidung eines anderen,
die er sich überwarf. Er sitzt vor einem anderen
Tisch und isst mit ein paar anderen Leuten
Er wird zu einem anderen, ich zweifle nicht, dass es ihn gibt
Die Freunde oder Partner hatten vielleicht auch einmal ihre Zweifel,
aber hier ist der Ort sich überreden zu lassen
von seinsmäßig nichtigerer Unwägbarkeit. Die Schuhe
sind der Punkt. Schuhe falsch angezogen
lassen sich leicht erkennen, nicht wahr? Daher
werden jeden Morgen alle beim Aufstehen
zuerst von ihren eigenen Schuhen überredet
Nie haben sie gezweifelt, dass sie schon
nicht mehr sie selbst sind. Merkwürdig ist,
warum die Schuhe eines anderen zu den eigenen
Füßen passen. Es ist nur, weil alle
in jemandes Traum leben
der nicht erwacht

Einander treffen, in einer Kreisstadt am Meer liegen
Gemeinsam eine schöne Nacht verbringen, ohne eine Adresse zu hinterlassen
Jeder geht seiner Wege. Drei Jahre später
trifft man sich wieder ohne Verabredung
Was drei Jahre ein Roman spann
ging verloren
Sie wissen nicht, wer sie sind
Sie scheinen sich in einer anderen Geschichte kennen zu lernen
zu treffen
Der eine fragt: Wer bist du, so kalt und abgebrannt
Der andere sagt: Ich weiß nur, der Faden meines Pullovers hat sich gelöst
                       Sobald du an ihm ziehst
                       werde ich ganz verschwunden sein

Sie sagt: m
Es bedarf eines langen, langen Schweigens
ehe sie dieses besonders tiefe m
hervorbekommt

Sie sagt m
Danach bewegt sie sich nicht
denkt nicht daran, sich zu bewegen

Die Silbe kräuselt keine Welle
in einem grünen, grauen Teich
der Moos züchtet

Sie sagt m
Danach sagt sie n
und bewegt sich nicht

Jemand ruft sie
den Wassertropfen gleich auf Wachs
Sie befindet sich im Wachs

Vom Wachs versiegelt der Teich
An seinem Grund ein leichtes Wanken
aber kein Bewegtes

Gelee
Ihr Bewegtes

ist in dem Silbenbett
gefriert z

Wenn jemand an ihrer Brust oder hinter ihrem Ohr
kräftig haucht
kann sie auftauen
fallen

Wie ein Tannenzapfen
Wir hörten dann g

Zuerst sind es die Körperhärchen
die sich unter dem Atem zusammenziehen
dann erhitzen
schwellen
und krumm
sich sehnen, geöffnet zu werden
durchdrungen zu werden
zu durchdringen
das Bewegte

Endlos dicht und mit der Möglichkeit
zu schrumpfen
Mit dem kleinsten Hauch
Sagt sie: ∫

Ohne den Kopf zu wenden
auch ohne zu spähen

Sie möchte sinken
und wieder sinken

Ich drehe mich um.
Ich hofiere eine gut rasierte Wange, streiche
sanft über eine linke Schulter

den liebsten, liebsten Teil
die wichtigste, wichtigste Gegenwart

Nur die Finsternis ist, was wir suchen. Fenster aber
sind wilde Tiere mit grellem Blick.
Ein Schnee, einmal geschaut, teilt die Ferne von Auge zu Auge.
Vögel breiten Irrlicht auf bleichen blanken Leibern aus,
und Steine wirbeln, bis sie, selbst umschlossen, zum Winkel werden,
damit auch unser Fleisch selbst umschlossen ist.
Nur die Nacht ist notwendig, eine Nacht aus Haut,
ganz Ohr für den Sturm, nie still genug unter dem Fels.

Der Himmel genügt nie einer nicht existenten Tiefe.
Finger gehen über den Schlaf: rostige Zeiger auf Sonnenuhren.
Erst wenn Zeit aussetzt, berührt eine Frau blindwütig sich selbst.
Mehr noch als unser Spürsinn genießt der Turm den salzigen Geschmack
labiler Insassen,
und ein Schmerz neigt mehr zu allem Unheilbaren,
irgendwo aufgedeckt von der Finsternis. Wir finden
einander erneut die Tiefe. Trunken wollen wir
nie mehr erwachen, schieben erneut den Morgen auf.

Erschiene mir dein Antlitz im Traum, wärest du wiedergeboren.
Wanderung einer Seele. Dieser Baum, so stämmig, so anfällig,
hätte längst schwer sein sollen unter seinen Früchten.

Weiltest du barfuß am Strand, stiege dir
von geschwollenem Knöchel weißes Salz die Schulter empor,
so wie du einmal in den Tunnel der Frühe gekrochen bist, die Schuhe vor dem Eingang,
die Ohren taub für den Schrei der Waisen.

Allein der Tod ist unser neues Heim.
Unter dem Kerzenschein Jahr für Jahr ist alles Sterbende weiblich.
Du wechselst das Kleid im Zimmer nebenan
wie in der Kindheit ohne Blick für die Details der Leibwäsche.
Der Abschied von mir ist auch ein Abschied von der Schmach der Welt.

Doch wer führt mich zur Besichtigung einer Krankheit in diesen Traum?
Was das Blut einfältig in der Schule entwarf, war dein Siechtum.
Du hältst am Ort deines Sterbens inne, damit ich eile,
dein Alter ereile.

Hinter Glas wie hinter ein wenig getrockneter Milch
werde ich ein anderer in deinem flüchtigen Blick.
Nach dem Regen sind alle Leiber fremden Orten eigen.
Dort stehst du unabweislich.
Ich aber sterbe immer ferner in schwindender Distanz
dir zu, zum Traum oder zum Jüngsten Gericht.

Du erinnerst dich nicht an den Traum, nur an seine Höhe.
Sie macht den Leib in deinem Leib weiter zittern.
Im Angesicht von Gefahr sind Vögel am stillsten
wie Gärten, die, unter den Hammer des Mondlichts geraten,
sich teilnahmslos beriechen.
Es schwindelt immer noch dem Silber, überall auf dem Boden zerworfen.
Du erinnerst dich nicht, doch die Person aus dem Traum,
von einer Rippe in den Himmel gewuchtet,
streicht dort weiter umher wie unstete Musik.

Ein Traum währt manchmal länger als ein Leben.
Manchmal ist es nur ein hoher Fels, der dich dank eines anderen Alters
schwächt, dank eines Alters der Finsternis —
wenn die Finsternis dich unweigerlich aufzufangen hat.

I
Auf asphaltiertem Meer ist ein Vogel in den Lüften so weiß wie eine arme
Seele.

Wenn er das Ufer gewittert hat, hält der Leuchtturm inne,
zur Linken, wo wir einst strandeten.

Auf asphaltiertem Meer ist ein Anker ein geborstener Pflug.

Ein Jahrhundert schreibt unsere Namen neu,
ganz nach der Neigung von Grabsteinen.
Wir speisen vor aller Augen neben rotem Felsentisch Meereswasser. Ein
Feuer aus grünen Kiefernadeln wärmt das Gebein.
Die Münder ein Gebiß, schwarz vor Rost, im Tanz.

Die Spitze der Kapelle ist eingepaßt in diese Nacht eines jeden Augusts.
Stürme: Pflichtlektüre im Fach Tod.

Das Licht da hält inne, wo noch mehr Totes sich sammelt. Wenn die Kette
gebrochen ist, fällt der Anker tief in die Klage von Säuglingen.
Liebende halten einander umschlungen unter dem Asphalt.

Nach einem Jahrhundert erst ist zu verstehen der schwarze Inhalt einer
Uhr.

II
Die Festung der Blumen hat das Meer im Visier.
Ein Bierglas erwartet den Sonnenuntergang, Gold beschmiert,
wie ein Krankenstand, der sich verschlimmert auf den Lippen.
Wer da spricht, spricht weiter im Glas.

Wer da singt, wird gesungen von einer E-Gitarre,
zehnfach verstärkt. So sperrt man einen Tauben ein.
Lächeln ist die Sache von Mitschnitten,
Speise etwas zum Aufbrechen von Fingern.

Die Silhouette eines ertrunkenen Matrosen drängt heran. Zwischen Stuhl
und Stuhl wird sie zum Plural.
Der Wind und der Wind ist ein stinkiger Auswurf Blut zwischen Atemzügen.
Was da Mensch heißt, stopft Risse mit Worten.

An altem Ort treten Steine auf der Stelle, schneeweiß sind ihre Fersen.
Sie lähmen des Herzklopfens Stiege.
Nicht steigend, nicht fallend, so erreichen nun die Tage
das letzte, das trunkene, das wiedergekäute Meer.

III
Jahre der Lähmung, Jahre gelähmt zur Untat gepreßt,
Jahre in versunkenem Schiff.
Der Leib hier, uneingedenk der Gabe zur Linderung, öffnet weit seine Haut,
bis das Meer nach innen faßt.

Gereinigt ist die Leber eine weiße Qualle.
Gepökelt bindet ein Gesicht Sterne tausendfach. Beherrscht von
Schildkröten, spielt das Bett weiter auf funkelndem Instrument.

Wo der Mond zweifellos unsere Phosphoreszenz ist,
schaben die Gezeiten ruhelos jüngere Schöße aus.
Hilferufe halten inne in jedem Gehör, das keines ist.

In dem winzigen Moment, da ein Hai vor dem Blutrausch still hängt.

Wir bewegen uns nicht. Rost hat den Himmel überhäuft.
Wir werden bewegt. Der purpurne Schatten des Meeres hat
ein Jahrhundert im Griff. Ein Paar tintenklecksende Hände
rühren an matten, matt umgesetzten Schlaf.
Schmach, rittlings auf dem Leuchtturm,
rührt an onanierende Leiber, von Toten den Stränden vermacht.
Die Vögel in den Lüften sind ein winziger Bogen, der schießt allen Flug in
die fünf Finger seiner Hand.
Unsere Särge haben dieser Nacht zu folgen.

Auszugraben ist der verletzte, grundlose Meeresgrund, innehaltend, wo
ein Orkan nicht innehalten kann.

Nun ist es so weit
Zur Kreditanstalt gehen und den Leuten dort sagen
Du schreibst gerade deinen ersten Roman
Ich schließe die Augen, die Sehnsucht nach euch beginnt    die Hände gleiten
in den heißen Sand    Nun ist es so weit
Ich muss mich in euch verlieben, dann erst geht’s an
Ich muss mit euch zusammen schlafen
zusammen lesen
all die Bücher, die einmal geliehen, nie zurückfinden
Sie werden den Frauen geliehen, die ihren Gürtel lösen, ihr Kleid ablegen
Frauen verstehen »den Ausdruck einer inneren Erfahrung«
als Kleid, das sie nicht verhüllt, solches schafft wohl immer noch
anderen Befriedigung, ja, so ist das

Winter meint dunkelnde Kiefern.
Schnee meint Licht
im herrenlosen Raum zwischen Morgen und Abend.

Gedacht für einen Herrn in seinem Grab.
Abgeschminkt bis aufs Gebein scheinst du noch mehr Dichter.
Lebenslang Prolet, ist vor dem Fenster die letzte Rolle ausgespielt.

Das meint, das eigene eisige Lächeln zu besichtigen,
das Deckblatt aus Glas. Sein Inhalt ist ein Schneesturm,
das Repertoire des Todes, die Speisekarte einer Stadt.

So mach denn das Geläut zwischen zwei Endpunkten zum Applaus,
das zwiefache Du einander zum Entwurf.
Die Hand ist ein garstiger Vogel: Ihre Fälschung eines fahlen Himmels

meint, der Tote hat beizeiten erfaßt
das Epitaph vor der Klause: ein Zeichen für Kondolation,
das Grün einer jeden Nadel: angemietet zu guter Letzt.

So mach denn das Feindliche, das Seiende,
die perfekte Dämmerung zum Schöpfer deines Wahns.
Und frage: Was ist eigen der Nacht, was, zweifach gestorben, ihr Begehr?

II
Niemand vertraut dem Wort weniger als ein Dichter.
Mitten im Schnee, im weißen Fleck ist eine Rose schon welk im Keim.
Die Flamme floh zwei eiskalte Hände.
Der Winter hatte zu tun wie ein emsiger Redakteur.
Ich wurde zu einem Schnipsel nach Zuschnitt der Sonne,
geduckt den Geruch meiner Verwesung atmend.
Beizeiten verweht war der Garten im Nordwind eines Menschen.

Ein Leben für eine Chimäre, zuletzt ihr immer noch hörig.
Nur die Stille spielt die blaue Musik der Bäume.
So fiel derselbe große Schnee zweimal von meinen Schultern.
Als er den Garten bedeckte, war ich vergessen.
Als er die Kreuzung befiel, war ich in die Irre entlassen.
Die Straße, verwaist im Licht, glich einer Kehle,
so heiser bei ihrer Rezitation, jahrelang beäugt von hinfälligem Wort.

Kaum zu vermeiden die Hotels mit ihrem Entblößungswahn, denn
wenn auch ein Verhüllungswahn unvermeidlich ist
bestimmt sich notgedrungen die Halluzination, die der Anblick
ganzer Hotels bietet, nach Drogensorte
oder Alkoholgehalt. Die Wirklichkeit, von hierher
festgelegt, lässt uns weiter hegen Gefühle extremer Aufrichtigkeit
oder extremer Unaufrichtigkeit, oder es ist auch
die Peinlichkeit von zu großer Gewandtheit
oder ungenügender Gewandtheit. Da habe ich sie überredet
zu akzeptieren die Einsamkeit. Ich weiß, dies ist zumindest,
ja sogar wert der Zuneigung, aber schon bald entdecke ich, die Einsamkeit

die sie mag, ist meine Einsamkeit und nicht ihre
Einsamkeit. Sie liebt so sehr meine Einsamkeit
möchte eiligst daran teilhaben, daher fahren wir zusammen Auto
nach Lissabon, um einen Freund zu besuchen
den wir so sehr mögen. Der hat auch seine Einsamkeit
aber das ist seine Sache, er nennt sie
meine Ricke.

In der kalten Februarfrühe
eignet den Eichen letztlich das Maß der Trauer
Vater, vor deinem Bild
hütet allfälliger Wind die Ruhe des runden Tisches

Von der Kindheit her betrachtet
war, was ich sah, stets dein Rücken
Du hütetest schwarze Wolken und Schafe
längs des Weges, der zu den Monarchen führte

Schlagfertige Winde tragen Fluten herbei
Die Logik der Gassen geht tief ins Herz
Du rufst mich deinen Sohn
als Vater folge ich dir

Das Geschick, das in den Handflächen rinnt
treibt die Gestirne in ihrer Umdrehung voran
Unter männlich einsamer Lampe
verdoppeln alle Dinge ihren Schatten

Uhrzeiger sind Brüder im Kampf, spitze Winkel
bilden sie, zwei wird zu eins
Donner trollt sich krank ins Hospital der Nacht
hämmert laut an euer Tor

Der lichte Morgen betritt wie ein Clown die Bühne
Flammen wechseln das Bettlaken für dich
Wo die Uhren stehen bleiben
saust das Wurfeisen der Zeit vorbei

Geschwind auf den Todeswagen
Ein Pfad für den Frühlingsdieb
er fahndet nach den Schätzen in den Bergen
Flüsse umkreisen die Trauer der Lieder

An den Wänden verstecken sich Poster
Die Welt hat sich nicht geändert:
Frauen machen kehrt und gehen in die Nacht
Aus dem Morgen treten Männer hervor

[ÜB: © Wolfgang Kubin]

Alternative Übersetzung:

für vater

an einem frühkalten februarmorgen
haben die eichen schließlich trauergröße
vater, vor deinem foto
hält ein achtfacher wind den tisch still

aus einer kinderrichtung
ist es immer dein rücken, den ich sehe
während du an herrscherstraßen entlang
gewitterwolken und schafe weidest

bringt ein wind die flut mit guten gründen
geht die logik der gassen tief hinein
du rufst mich und wirst kind
ich folge dir und werde vater

schicksal fließt auf eine handfläche
und dreht die sterne im kreis
unter dem einsamen licht eines mannes
verdoppeln sich die schatten aller dinge

im kampf formen die uhrzeigerbrüder
einen spitzen winkel, vereinen sich
kranker donner betritt die nachtklinik
und schlägt laut an deine tür

dämmerung tritt auf wie ein clown
wechselt eine flamme deine bettlaken
die uhr bleibt stehen an einem ort
an dem die zeit ihren pfeil vorbeiwirft

komm schneller auf den totenwagen
ein kleiner pfad des frühlingsdiebes
sucht in den hügelketten nach reichtum
um die trauer im lied fließt ein fluss

an der wand verstecken sich parolen
und diese welt ändert sich nicht sehr:
eine frau dreht sich um schmilzt in die nacht
aus dem morgen tritt ein mann

[ÜB: © Lea Schneider]

In Ramallah
spielen die Alten am Sternenhimmel Schach
Ihre letzten Züge sind mal hell, mal dunkel
Ein Vogel springt aus dem Uhrengehäuse
und kündet die Stunde

In Ramallah
steigt die Sonne den Alten gleich über die Mauern
sie durchstreift Flohmärkte
und erhellt sich selbst
auf rostigen Kupfertellern

In Ramallah
trinken die Götter Wasser aus Tonkrügen
Bögen befragen einzelne Saiten nach dem Weg
Ein Knabe geht zum Horizont
das Meer beerben

In Ramallah
sät mittags der Tod
Vor meinem Fenster beginnt es zu blühen
Ihm widerstehend empfängt ein Baum den Hurrikan
die ursprüngliche Form alles Ungestümen

Zu guter Letzt setzen Dohlen
die Nacht zusammen: eine schwarze Karte
Ich bin zurück – Heimreisen
sind immer länger als Irrwege
länger als ein Leben

Ich komme mit dem Herz des Winters
wenn Quellwasser und Honigpillen
zum Diskurs der Nächte werden
Wenn Erinnerungen jaulen
suchen Regenbögen Schwarzmärkte auf

Vaters Lebensflamme kommt der Bohne gleich
Ich bin ihr Echo
Wie verabredet biege ich um die Ecken
ein Liebhaber aus alten Tagen, verborgen im Wind
und wirbelnd mit den Briefen

Peking, laß mich
mit deinen Laternen anstoßen
laß mein weißes Haar den Weg weisen
durch die schwarze Karte
ganz so wie ein Orkan, der dich fliegen heißt

Ich stelle mich an, stelle mich an, bis der Schalter
schließt: ja, lichter Mond
Ich bin zurück – ein Wiedersehen
ist immer weniger als ein Abschied
weniger als ein Mal

[ÜB: © Wolfgang Kubin]

Alternative Übersetzung:

schwarze karte

schließlich setzen dohlen
die nacht zusammen: eine schwarze karte
ich bin zurück – heimreisen
sind immer länger als irrwege
länger als ein leben
mit dem wintersinn kommen
quellwasser und honigpräparate
werden zum diskurs der nacht
erinnerungen weinen auf schwarzmärkten
erscheint ein regenbogen
das leben meines vaters ein samenkorn
ich bin sein nachhall
wie verabredet biege ich um straßenecken,
liebender früherer tage, versteckt in der windmitte
und tanzend mit briefen
beijing, lass mich
anstoßen mit all deinen lichtern
lass mein weißes haar den weg zeigen
auf der schwarzen karte
wie ein sturm dir das fliegen zeigt
ich stelle mich an stelle mich an bis der schalter
schließt: vollmond
ich bin zurück – ein wiedersehen
ist immer weniger als ein abschied
weniger als einmal

[ÜB: © Lea Schneider]

Für Shanshan

In den Wellen jenes Jahres
ist versunken der Sand des Spiegels
Irrwege sind Abschiede
aber Abschied meint
die Momente aller Worte
sind wie Schatten im Westen

Leben ist nur ein Versprechen
Sei nicht verletzt um seinetwillen
Bevor der Garten verfiel
hatten wir zuviel Zeit
für den Streit, ob der Flug der Vögel
das Tor zur Mitternacht aufstößt

Einsamkeit wird entzündet wie ein Streichholz
wenn der Stollen der Kindheit
zu verdächtigem Flöz führt
Irrwege sind Abschiede
aber Gedichte korrigieren das Leben
korrigieren das Echo der Gedichte

Gestalten, destilliert im Traum
werfen am Horizont die Fahnen fort

Der Teich wird licht
Das Gelächter der Vermißten
beweist Schmerz
ist der Schrei des Lotos

Unser Schweigen
wird Strohbrei, wird
Papier, ein Winter
zur Heilung von Schreibwunden

Ein Abend mit der Neigung zur Perfektion
Ich treibe von Wort zu Wort
Das Instrument des Todes
hat sich mit Eis bestückt

Jemand singt seine Lieder
in den Fugen der Zeit, darüber wird bitter das Wasser
die Flamme verliert ihr Blut
der Bengalkatze gleich auf der Flucht zu den Sternen
Es bedarf einer Form
zu träumen

In der Kühle des Morgens
kommt ein Vogel erwacht
der Wahrheit näher
doch ich versinke
mit meinem Gedicht

Der Februar in den Büchern:
ein paar Zuckungen, ein paar Schatten

Ruhmsüchtig verdunkelt sich die Erde
Wir lesen vom Licht in einem Buch
aus Beton, wir lesen die Wahrheit

Eine goldene Bombe explodiert
Wir sind zum Leid bereit
zur Darbietung von Wunden

Archäologen werden entdecken
das Gespenst der Zeit auf einem Negativ
Ein Kind hält es in Händen und sagt nein

Die Geschichte hindert unseren Flug
der Vogel unseren Weg
das Bein unseren Traum

Wir haben uns geboren, wir
die Geburt

Am Anfang war der heimische Brauch
Vater war wie ein Vogel in den Lüften
der an schläfrigem Fluß
plötzlich die Richtung ändert
Du aber warst längst tief im Dunst

Falls Erinnerung nicht trügt
wie in Sternwarten der Nachthimmel
schnittest du deine Nägel
schlossest die Tür, öffnetest die Tür
Die Freunde erkannten dich kaum

Bis hin zu den Briefen der frühen Tage
verlor alles seinen Schatten
Bei Sonnenuntergang lauschtest du
Eine neue Stadt
entstand in Quartetten

Wenn die Wächter tief schlafen
machst Du kehrt und mit dir der Orkan
Was die Umarmung flieht, ist
die Rose der Zeit

Wenn der Weg der Vögel den Himmel bestimmt
schaust du zur Abendsonne zurück
Was schwindend erscheint, ist
die Rose der Zeit

Wenn Messer sich im Wasser krümmen
überquerst du auf Flötentönen Brücke um Brücke
Was verborgen klagt, ist
die Rose der Zeit

Wenn Stifte Horizonte malen
wirst du vom Gong im Osten geweckt
Was widerhallend sich öffnet, ist
die Rose der Zeit

Einem Spiegel bleibt ewig dieser Moment
der Moment auf dem Weg zum Tor der Wiedergeburt
Dieses Tor öffnet sich dem Meer
der Rose der Zeit