Rainer Kersten 

Übersetzer:in

Weil wir vom rasenden Dröhnen Feuer fingen
Weil wir das Geschlecht mit der Flamme uns wuschen
Weil wir das zweisame Feuer großzügig streuten
Weil wir auf ein Sternfeuerwerk hofften
unsere fruchtlose Form des Stillstehenlassens: du,
die in ein Aug‘ spritzt, der Tropfen wirst,
der einen Weg höhlt
Weil Wasser sich mit jüngrem Wasser mischt
Weil du verdampfst zu einer Glasscheibe mit Nachricht
Will du deren nasser Finger
Weil du die Antwort bist

Ich liege da, um das Ei gekrümmt
Das Ei ist genauso wie ich - und auch du
gleichst fast völlig dem Ei

All unsere Zeit beschäftigt mit Kontrollieren
der Kalkschalenstärke, des
Eiweißgehalts, der Raumfeuchtigkeit

Füreinander haben wir kein Auge mehr
außer eines, das argwöhnt:
eine Nachlässigkeit, einen Sprung, Diebstahl

Je mehr wir einander am Brechen
hindern, desto größer die Sehnsucht
nach diesem Brechen

Heute Nacht griffst du schlaftrunken
nach „dem Ei“: „das Ei!“, „das Ei!“
Und unter meinem Rücken wühlend

hast du das Ei in mir zerbrochen

Irgendwo bei den Artikeln hat die Sprache ein Leck
durch das ein blauer, heißer Stoff
auf meinen Schädel tropft
bis mein Kopf schmilzt und selbst total
zum blauen Stoff wird
der schmelzend
zerfließt in Hals und Schultern
in Brust und in Bauch
die Leiste
das Knie
den Fuß
in einen Fleck

Es gibt im Moment kein bess‘res Bild
als das: wie ich durch Verschwinden
dir niemals genug sein werd

Zuzeiten der Nochniemalszeit
niemals nie
nie mehr

wollte das Wort beginnen
Es atmete tief ein, während es
sich eine Form überlegte

Wasserstoffdioxyd, Plattentektonik
nichtmotorisch, Pantoffeltierchen
avant-la-lettre
avant-la-lettre

Doch mangels Gegenstand
überlegte das Wort
es sich rechtzeitig anders

Es wartete
so ungefähr sechs Tage
bis alle Dinge da waren, nebst Zeit
und Streit um die Dinge

So saß das Wort einmal zufällig
auf eines Schimpansen Zunge
der brünstig ein Weibchen anstarrte

Speichel ließ das Wort brausen
wie Aspirin, Affe schluckte vor Schreck

Das Wort hatte eine Blutbahn gefunden
es würde den Affen nie mehr verlassen
außer als warmer Atem

Das Handbuch sagt, du bist humanoid
wirst mich ins Bett bringen
Besuchern die Tür aufmachen
mein Taschentuch aufheben
mich festhalten

Folge mir langsam in den Flur
in den Speisesaal , bis in das kleine
weiße Zimmer, das ich bin

Hör erst damit auf,
wenn ich das Gebläse auf deinem Rücken
mit ihrem Seufzen verwechsle, das Summen in deinem Bauch
mit ihrem Schoß. Gaukle mir vor, wie sie war
wie sie damals die Tür
mein Taschentuch
mich

Sei, werde, erinnere mich

Mit deinem elektrischen Herz
leg dich jetzt neben mich,
dass ich dir einige höchst
animalische Dinge beibringe

und schnurr, schnurr, schnurr, dass es eine Lust ist

Der Laut des Gedichts
ist der Laut anderer Vögel
anderer Tiere, anderer Arten Maschinen

Der Laut des Gedichts
ist der australische Leierschwanz,
der zwei Elstern nachahmt, einen Gelbsperling
der seine Jungen füttert, einen Sittich
im Flug, eine digitale Reflexkamera
einen Alarmruf

Der Laut des Gedichts
ist der Leierschwanz, der einen Hydraulikzylinder
imitiert, das Pfeifen des Arbeiters
die Kettensäge, die sich
ihren Weg bahnt, einen umfall’nden
Baum

Der Laut des Gedichts
ist der Leierschwanz, der den Tod
auf seinen Stimmbändern bannt

Die Dinge dehnen, bis sie springen,
jedoch ein Gummi will nicht gehen
ein Gummi, eine Scheiß-Fliege
eine Scheiß-Fliege, eine Wiese
eine Wiese

Sieh, wie der Sommer schwillt
er schickt seine Wespen
uns aus dem Traum zu zwicken
dass das Wort uns vakuumverpackt

Sprache – unser schönster Verrat
denn das Wort zerbröselt am Freitag
zu zwei Adjektiven in nassem Gras

Und du
angespannt so wie ich

wir wälzen uns in den Leerstellen

Vater flattert ängstlich Federn des Sohns hinterher
folgt seiner Spur, die vor seinen Augen verfliegt

(Dies ist die Geschichte:
Vater flog Gänsekielen hinterher,
scharfkantig sind sie, durchschneiden die Luft kuliblau
Vater war hingerissen, wurde befangen, ‘s verschlug ihm den Atem   
Kurz darauf schäumte Meerwasser in seinem Mund.
Es gab ein höchst seltsames Gurgeln!

Empor aus dem Sprachpool kam Ikarus, prustend, und ging davon
sich die haarlose Brust trocknend)

Kein Sturz

Ikarus ist Kunstspringer
sein Sturz
ein
Salto
(mit
doppelter
Schraube)

Nine point four, nine point six, nine point eight…

Auf dem Hinterhof von Mietskasernen
liegen aufgepickte Müllsacke herum
gieren Brüste der Sonne entgegen
wird die Liebe härter betrieben. Kein Spazieren  
keine Freizeitboote.  Auf dem hintren Balkon
ebben wir entgegen dem Wesen der See

Auf dem Hinterhof von Mietskasernen
ziehen Wolken wie Seetang
kaum bemerkt an unserem Fischaug‘ vorbei
Hier herrscht das Rauschen immer derselben Gardinen
Hier sorge ich für mein Kind, das hier im Zimmer
nach sein’n ersten Lauten schnappt

Auf dem Hinterhof von Mietskasernen
schaut einer beim anderen herein, locken
wir uns aus den Korallen. Dort liegen
noch unsre Flossen von früher

Für Maurien

Tausch deinen Namen für ein paar blanko Buchstaben
Leg die berechnete Sprache, aus der du entstandst
weg und such deine unendliche Form

Widersetz dich dem Buchstaben. Misstrau Wortwerten  
Reib dich an der Welt. Liebe das Tier und das Ding
Liebe mich. Ignorier Imperative

Wer glaubt, ein Kind ganz zum Seinen zu machen
sieht nicht, wie es umgekehrt siegt
Ein Kind krempelt den Vater um
macht ihn zum ganz anderen Mann

Der Wiederspielwert des Lebens ist glücklicherweise gering.
Immer nur pflügen, um am folgenden Tag das Feld
unberührt vorzufinden, das wäre nicht schön.
Es geht darum, zu sähen, zu sähen. Zu sähen.

Ernten. Selbst misslungen ist die Ernte eine Geschichte und
essbar. Erzähl! Feuer brennt im Kamin.
Tief hängt der Rauch. Ruf uns um den schweren Tisch.
„Was mir passiert ist...“ „Nicht schlimm, das ist normal.“

Die Zukunft! Flieh! Doch sie kommt, und kommt brennend,
mit wehenden Fahnen. Ein Himmel voller
Drachenreiter, wütender Götter, voll Sturm,
einer Armee. Der Schützengraben ist auf einmal nicht tief.

So also ist es. Morgen ist alles anders, natürlich.
Schau: Es waren Gefühle im Spiel
und Wünsche -und Hürden. Einmal wirst du es
begreifen. Die Fotos sind schöner, als ich dachte.

Das vollkommene Glück,
dem nur Dauer fehlte,
das unvollkommen war,
stob durch das Haus, brüllte,

bahnt‘ sich einen Weg bis zur Tür, brach aus,
und bracht alles, den strahlenden Morgen,
zum Blühen.

Frühling war es, jung noch der Tag, und du
dann die Schönste.
Vögel saugten sich voll mit Musik,
die irgendwo herkam.

Einander dann nicht mehr zu kennen,
auf einmal. Oder sehr lang schon: schon immer.

Nicht, es geht hier um Nicht.

Manche sagen, dass das,
genau das, der wesentliche Moment ist,
der Moment „Nicht“,
darum ginge es.

Doch das ist, was manche halt tun: reden,
immer nur reden.
Musik im Fahrstuhl.
Hätten sie recht, würden sie schweigen.

Die Sinnlosigkeit beherrscht den Tag wie das Beil den Wald.
Die Stunden vergehen begierig. Der Sinn von all dem ist die Musik.

Mitreißend ist der Rhythmus, sacht, in dem wir uns wiegen;
sacht, fast unhörbar, die Melodie, die uns umgibt.

Was wir können: mitsummen, barsch vor uns hin starren,
entschieden oder verdattert grad‘ protestieren – hinter allem jedoch

singt die Sinnlosigkeit ihr ruhiges, unauffälliges Lied,
das jeden vergeh’nden Moment unseres Schweigens ganz unerträglich macht.

Nicht schön ist diese Musik! Doch so groß unser Hang zur Schönheit:
willenlos lassen wir uns ergreifen. Wir werden vergehen wie die Stunden.

Man kann die kleinen Winkel von den großen
unterscheiden, die Summe aber bleibt: 360°.
Um sich herumzuspähen ist sinnlos, wie alles,
doch bringt es zumindest Erkenntnis.

Es tröstet, den Grund des Unglücks
zu kennen, den Weg nachzuvollziehen,
dem es folgte, das Zögern auf seinem Vormarsch,
träge und dennoch entschlossen.

Lindre das Unglück, richt alle Lampen
auf das Unheil. Stell Warnzeichen auf,
such Erklärungen, rekonstruiere Details,

entschleiere alles. Die Größe des Unglücks
liegt in seinem Tiefgang, seiner langsam-
ungestörten Bewegung, die wie zufällig wirkt.

Zu verschlingen. Händevoll, Münder.
Zu beißen, zu saugen, zerfetzen.
Sich einzuverleiben, sich knurrend zu vergessen,
sich der Gier hinzugeben wie eine Schneeflocke der Sonne.

Das Fleisch schreit danach, von den Knochen gerissen zu werden,
alle Öffnungen flehen: Stopf mich!

Alles muss eingesetzt werden, erzittert,
ungeduldig, an die Reihe zu kommen, sich nicht schonend,
sich in den Vordergrund drängend, sich.

Schlaf übermannt Zufriedenheit wie Ewigkeit das Ende –
Wir treiben davon, Nacht und Unbill entgegen.

Die Luft liegt wie ein Klotz auf dem Land,
unsichtbar und massiv.

Du, gekleidet in den Ton deines Haars,
in deine Augen, die Schritte, die Worte.
Du bist hier und woanders. Ich trag dich eng an mir

und schaudre. Du bist zu groß, vielleicht,
oder zu nah. Deine Unerreichbarkeit :
unverzeihlich. Wär ich ein Vogel, dann–

doch die Treffsicherheit fehlt mir
wie auch das Vertrauen. Ich sehe dich an

und schaudre. Sprich zu mir, denn ich schweige,
ertrag meinen Würgegriff, meine
Unbeholfenheit, ertrage mich, Liebe.

Die Hoffnung, ein lichthelles Kind, welches lacht,
wird auf dem Rücken getragen.
Frohgemut schleppen wir es herum.

Doch dann wächst es. Die Schultern
verkrampfen, die Füße
kommen kaum noch vom Boden. Noch lachen wir.

„Hüh!“, ruft die Hoffnung und schnalzt. Die Möhre am Ende der Stange,
schon angeschimmelt jetzt, wedelt keck vor uns her.
Gesegnet die Scheuklappen, die unseren Blick dirigieren.

Trotzdem: Das Ziel unserer Reise, es naht.
Wir gehen in die Knie, lassen los.
Schlacht zuerst uns, flehen wir

doch dann auch sie, weisend zur Hoffnung.
Verständnisvoll nickt der Räuber, lässt sich
von der Hoffnung – einem Kind noch – besteigen und geht davon.

Du wirbelst davon. Die Wände: verschwunden.
Von einer Staubwolke, du: kaum mehr zu unterscheiden.

Das noch nachhallende Dröhnen und das langsam
sich Senken des aufgewirbelten Staubs. Nichts bleibt übrig.

Fast nichts. Ein Tisch, hübsch gedeckt, in der Wüste.
Du sitzt daran, du bist nicht fort. Die Gläser glänzen.

Doch du stehst auf. Die brennende Sonne, der sengende Sand,
dein Bild, das bebt. Dein Weggehen: das schönste, was ich je sah,

denn es ist höher als die Sonne um zwölf
und einsamer als ich. Was uns bleibt: Streben nach Wiederholung.

Doch es gärt. Unmut setzt sich fest
und wird unruhig, macht sich auf den Weg –
einen verschlungenen Pfad. Etwas zwängt sich
zwischen die Wege, drängt sie auseinander.

Detonation, sich äußernd bloß in dem Starren
der Augen und Zusammenkrampfen der Hände,
mehr gefürchtet als wirklich erlebt. – Es
muss was geschehen. Es geschieht was. Es hilft.

Überlebt habend, in einem veränderten Haus,
erkennen wir uns nicht wieder.
(Ertrag mich auch jetzt noch, so wie ich bin.)
Ich halt mich zurück, angespannt, wie versprochen.

Ganz ohne Sorgen sitzen wir,
das Haus zum Zufluchtsort machend,
den Vögeln draußen (Fleisch gewordenen Sorgen)
mit halbem Aug‘ folgend,
wodurch es scheint, als müsst‘ es so sein

dass es nicht wahr ist (worüber nicht mal
edel gesittet zu streiten sich lohnt)
bedeutet noch nicht, dass es sein darf.

Jedoch: Es bedeutet, dass wir hier sitzen,
dass Vögel fliegen, wie Vögel es tun,
und dass nichts Greifbares unserem Glück hier im Weg steht.

Wasser, Aspirin, du. Die Sonne brennt!
Der Wind treibt Löcher in das Laub!
Etwas klemmt! Die Zeit tickt quälend
Auf den Trommelfellen!

Und bring mir, wenn du schon
dabei bist, eine ewige Finsternis
und eine gewaltige Stille.
Wickle mich ein und lass mich so liegen.

Und frag mich jeden Tag, was ich will.
Steh spärlich beleuchtet in der Tür.

Kleines Haus, doch wirf einen Ball hindurch
und du siehst: Es wird groß -all die Meter,
gehören sie nicht uns? Und schlendre einmal
ziellos, ganz ziellos umher: Raum erstreckt
sich gähnend zwischen den Wänden. Sieh:
das Irren, das die Räume verbindet,
ist weiß gestrichen. Es gibt eine Treppe,
eine Schrankgarderobe – und Türen. Wie
ein Feldweg so zufällig liegt es da, Ziel-
und Startpunkt passend zum Weg anstatt
umgekehrt, ja so scheint es. Wenn du Brot
holst und wieder zurückkommst, wirst du sehen,
dass wir picknicken können. Schnell, geh jetzt!
Bis zum Schrumpfen kann es nicht mehr lang hin sein.