Patricia Fridrich 

Übersetzer:in

Was soll ich tun
Wenn ich mit meinen abgenutzten Koffern nach Hause komme?
Lange stehe ich an der Schwelle und frage mich
Warum alle Wege weder nach Rom noch nach Moskau führen
Sondern ausgerechnet in dieses Zimmer?

In diesen trockenen väterlichen Würfel
In diese harte Schachtel mit stetigen Dimensionen
Merkwürdig fehl am Platz
Stehe ich da

Ich, groß und golden
Studentin der Weltflughäfen
Mit flüssigen Pässen im Haar
Immer von Neuem befestigt
An die vier Sicherheitsgurte
Dieser leeren Wände

Noch einmal vom Meer kommend
Mit der zerrissenen Landkarte
Hier im Zimmer zu sitzen
Ist ungefähr so wie kopfüber
An einem dünnen Haken an der Decke zu hängen,
Widrige Umstände
Zufall
Flatternde Schmetterlingsflügel in Peking
Aufgehängt an irgendjemandes Wunsch
Hier auf die großen Tage zu warten
Auf Taufen, Schulabschlüsse und Hochzeiten,
Genau wie der luftgetrocknete
Familienschinken

Statt vor dem Schlafengehen zu Gott im Himmel zu beten
Und über den Dächern zu fliegen
Als sei ich eine Feder von Engel Raphaels Flügeln
Kauere ich unter dem Bett zusammen mit einer Fliege
Und gemeinsam wundern wir uns in der dunklen Stille
Wie sehr ich dieses unbewegliche Zimmer hasse.
Ein Überrest meines alten äußeren Körpers
Und ich weiß nicht was
mit diesem knöchernen Krüppel anzufangen.
Es ist zu groß und zu klein
Wie ein erwachsenes Kind
Das mal weint und mal schaut
Kühlen Blickes mustere ich es
Von unten aus seiner Dunkelheit
Wie Jonas aus dem toten Fischmagen heraus.
Ich möchte jemanden anrufen
Aber das Zimmer schneidet mir die Telefonschnur durch
Befiehlt mir zu schweigen
Und ich lege mich auf seinen nackten Boden, alleine
auf die alten gebrechlichen Knochen
Dumm wie Papst Pius
Doch, was will
Seine Ungelenkigkeit eigentlich von mir?
Warum spinnen diese gemauerten Ziegel
nicht mehr und strömen hinaus, unter die Leute?
Wenn es so sehr das alte ptolomäische System liebt
Warum rotieren dann in seinem Universum
Die Dinge nicht trunken um mein Zentrum herum,
scheinen und wackeln
(wie Glühbirnen und Bücher)
Wie Engelsplaneten

Manche alten Kinderzimmer
Werden mit der Zeit immer abhängiger
Vom Staub und von der Fürsorge.
Besudelt infantile, trotzige
Greisinnen-Mädchen.
Wenn dies wirklich mein Zimmer ist
Warum erstrahlt es nicht in vollem Glanz
Ganz von selbst, so wie früher
Warum schüttet es täglich so viele Kilos Staub
auf all diese wertvollen Sachen?
Als würde es heimlich
Diese grauen Vampirschuppen einsaugen
Oder sie direkt einspritzen in Vasen, in Teppiche und in mich.
Nichts soll übersehen werden
Nein, dieses Greisinnenmädchen
Bewahrt einen feinen gemahlenen Rest der Sachen
Für seinen „5 o’clock“ Ruhestandskakao,
Den es zusammen mit anderen verlassenen Zimmern der Gegend
Trübselig schlürfen wird,
wenn ich es wegen eines anderen
Reiferen
Verlasse.

Nachts in feuchten Schlafzimmern der Oberstadt
wachsen aus aufgeplatzten Parkettböden
riesige Stammbäume wie Baobabs
aus ihren schweren Ästen ragen
schwarze Strähnen abgeschnittenen Haars
und trockene Blätter familiären Rechts
niemand ist wach
alle schlafen irgendwo unter den Wurzeln
während sich in den Kronen dieser Riesen
ein neuer städtischer Herbst zusammenbraut
alles wäre trocken würde nicht
das ganze Jahr lang aus den Baumwipfeln
der Regen wie alter Champagner hinab fließen
und sich über die staubigen Tapeten und alle Dinge gießen
die Tropfen prasseln auf große schmutzige Spiegel
an der Wand verformen sich Bilderrahmen
sie fallen, stecken wie Messerspitzen
im Boden fest und befreien die abgemagerten Gesichter
die mit einem Luftzug die Straße hinab geblasen werden
im Schatten der Blätterhaufen verwelken
vergessene
Schaufel und Eimer
Schokolade

Manchmal
in einigen unaufgeräumten Zimmern
des alten Hotels Babylon
gibt es keine Hausschuhe aus Plastik und keine billige Bilder mehr,
verdampft sind sie vom Nichtberühren, und auch die Nachttischlampen
sind lautlos durch den Teppich in die Nacht versunken,
nirgendwo eine Menschenseele zu spüren,
nur tote Fliegen an den Gardinen,
ein fahles Licht an der Decke summt einen tiefen Halbton,
zwei dicke Stricke liegen auf dem Boden
wie eingeschlafene schwangere Schlangen,
sie melden sich nicht am Telefon.
Inmitten des Zimmers sitzt ein
sog. kräftiger Mann mit großem Bizeps,
er legt eine Patience, raucht gemahlenen
Vogeldreck mit Kirschgeschmack,
behauptet alle Reichtümer der Welt zu besitzen,
dabei steht doch nirgendwo, dass er Gott ist,
weder im Archiv noch im Perso noch im Führerschein.
Ganze Tage verbringt er damit nichts zu tun,
außer  Buchstaben aus Tütensuppen zu essen,
El Niño bringt ihm anstelle eines Fernsehers
stets neue Kamikaze ans Fenster,
er atmet durch die Speiseröhre, flucht auf die Leber,
spuckt aus Angst
kleine Nägel und Büroklammern
wischt Staub, produziert Staub
singt ein kleines Klagelied
wenn der gute Zimmermann kommt
wenn der böse Prügelmann kommt
wird er mich ausrauben
und an den Stuhl festbinden.