Niki Graça 

Übersetzer:in

I

Zu jeder Zeit kann, was man Leben nennt,

aus Wasser sich in Wein verwandeln. Oder

umgekehrt. Denn jedes Wort, gesagt behänd –

ein ernster Satz, vielleicht auch nur Zinnober – 

kann wie ein Bumerang schon in Sekunden

zurück sein, um dann alles umzustoßen.

Nichts, was in Fleisch und Blut zur Form gefunden,

entkommt den rasend schnellen Luftgeschossen:

die Liebe oder andre Glückszustände,

Reputationen, Aktien, Güter, Vieh,

auch lange Korridore, Wartesäle –

alles preisgegeben dem, was doch am Ende

nur dichte Luft, die nach und nach verfliegt

und schnell sich auflöst in der Atmosphäre. 

II



Und auf einmal ist es dann geschehen.

Doch nicht, wie eingebildet und erträumt:

Da sind Details, die auch die jämmerlichste

Angst nicht immer kommen sehen kann.

Obwohl so lang schon ausführlich versprochen

will das Gefühl nun, da die Stunde naht,

sich nicht recht einstellen und so fehlt dem,

was kommt, diese gewisse Sinnlichkeit

der sorgsam temperierten Leidenschaften,

dafür dämpft nunmehr etwas wie Enttäuschung

ihre messerscharfe Präzision,

und ein Nachgeschmack von Traurigkeit

betäubt und lindert so voller Beschämung

den lange schon antizipierten Schmerz.

Der Klang des Regens schafft es irgendwie,

dass man an etwas denkt, das mit dem Regen

nichts zu tun hat – das lang zurück schon liegt

und gern erinnert wird, wie ein Vergnügen,

das nun verkehrt wird in sein Gegenteil,

weil Zeit vergangen ist oder es schlicht

noch niemals existiert, und der zwar gute,

doch bittere Geschmack, den du verspürst,

ist wie ein Nachgeschmack deiner zwei Leben,

das eine hast du tatsächlich gelebt,

das andre nicht. Genau das riechst du nun,

das ist der heftige Geschmack im Mund,

nicht der des Regens draußen. (Mein Verdacht:

es regnet immer weiter, die ganz Nacht.

Das Licht am frühen Abend eines Sommers,

der nicht enden will, so wie ein Leben,

das über jeden Lebensgrund hinaus

sich weiterspinnt, wie eine Straße eben,

die den Stadtrand einfach überschreitet

und weiterführt, mitten durch Abfallberge

und leeren Grund, wo Wildnis sich ausbreitet,

und keinen stört‘s, oder wie zwei Spiegel

voreinander, worin sich tausend immer

gleiche Bilder eines leeren Spiegels

spiegeln, eines kleiner als das vorige –

früher Abend, träger Niedergang,

nach einem weiteren noch heißen Tag

des Sommers, den keiner mehr ertragen kann.

Mag dies ein Tag wie jeder andere sein,

ein dummer Tag, der leer und formlos scheint,

die Sorte Datum, die vergessen wird,

bevor auch nur das Blatt gewendet ist,

und magst du vollständig versunken sein

in diesen Tag, so wie ein Fisch von jener Art,

die in der Tiefsee lebt, da, wo kein Licht hinreicht,

die Luft mit ihrem Blau in weiter Ferne weilt,

und dem es in der tiefen Nacht und Stille  

nicht fehlt an dem, was er doch nie erfahren hat –

an diesem faden und verzagten Tag

scheinst du, versunken und doch voller Tatendrang,

gefeit vor jeglicher Ekstase oder Sorge.

So soll dein Leben sein. Und deine Welt.

Der erste unternommene Versuch

geht meistens vollständig daneben.

Der zweite ist um kein Deut besser.

Ist auch der dritte nicht erhebend,

kommt man immer mehr ins Grübeln,

bezweifelt Ziele und Methode,

bevor man sich zum vierten aufmacht,

einem epischen Desaster.

Zu diesem Zeitpunkt aufzugeben,

ist keinerlei Alternative,

der Misserfolg hat sich dem Leben

inzwischen gänzlich eingeschrieben,

und die Chance, Glück zu haben,

wird nicht bedacht, weil zu gering.

Dem eignen Scheitern beizuwohnen,

ist nun das ganze Happening.

1.

Das Gedicht blüht in der Sprache,

verpflanzen lässt‘s sich Stück für Stück.

Verbracht auf eine frische Brache,

bleibt ihm kaum Kraft zurück.

3.

In der Sprache nistet das Gedicht,

wie eine Klette hängt es daran fest.

Nur wenn man‘s mit dem Meißel wegbricht,

erneuert sich‘s in einem neuen Nest.

5.

In die Sprache krallt sich das Gedicht,

nur wenn man’s losreißt, löst es sich.

Das klappt, doch geht’s dabei zu Bruch:

Es ist kein Werk mehr, sondern Pfusch.

7.

Der Vers, gefangen in der Sprache,

trägt schwer an seiner Hörigkeit.

Ich, Übersetzerin, befreie ihn,

und schenk ihm Unabhängigkeit.

Nicht zu sein, wer man nicht ist, ist ein mühsam Ding.

Es braucht dazu die harte, strenge Disziplin

dessen, dem nicht reicht der bloße Fakt des Seins,

der auch noch obendrein begehrt den Glanz des Scheins.

Der Wesenskern ist trügerisch, das Ich so schmal und trist,

dass so viel Raum mit etwas auszufüllen ist,

doch nichts wie eine Negation der Negation,

zum Meistern der so kniffligen Operation.

Und dann ist es vollbracht. Der Mensch und Frankenstein,

nicht anfällig für suave mari magno* und Schadenfreude – nein: 

Sein und Nichtsein in perfekter Harmonie.

Zum Nutzen und Verschleißen. Es hat ja Garantie.

*Anmerkung der Übersetzerin: Suave mari magno: „angenehm das weite Meer“. Geflügeltes Wort nach dem Beginn des zweiten Buchs von Lukrez, „De Rerum Natura“

I

Die noble Straße, die duldsamen Gebäude,

die widerstanden dem und jenem Krieg:

Ihre Zeit ist jener Augenblick,

in dem ich schreibe, keiner sonst. Bescheiden

frönen sie dem stillen Unterfangen,

ein Stückchen Erde auszukleiden

mit jener unbedingten Perfektion

derer, die mangels Wahl kein Zögern kennen.

(Hierhin passt nun wohl eine Lektion,

eine, die dem Leben neue Wege weist,

so wie ein entstellter Torso des Apoll.

Doch rein alles in der Straße bleibt

wie’s früher war – bis auf das Solo der Sirene,

das gellt und klingt, als ob es nie mehr weicht,

dem auch der jähe Lichtschein im Gebäude

gegenüber nicht zum Trost gereicht.

II

Dies ist der Anbeginn der Nacht.

All die am Tag verströmte Energie

zieht sich nun reumütig zurück

hinter die Jalousien. Sechs Uhr acht.

Die Dämmerung setzt ein. Die Häuser schielen

auf den entfesselten Verkehr, der kaum

zu zügeln. Eine kreischende Sirene 

verhallt verstimmt in Dissonanz. Halb sieben.

Jemand im Nebenzimmer stellt das Radio an.

Auf dem Gang erschallt ein kurzes Lachen,

etwas Geflüstertes ging ihm voran.

Mehr Lachen: diese Nacht ist zum Verlieben.

Draußen ist’s dunkel – es ist Herbst,

bald ist der Winter da. Fast sieben.

III

      Hotel. Sechster Stock. Und

plötzlich die Sirene – ein roter

      Strich am Abend.

Weil Salz in meinen Wimpern hing, weil es einen goldfarbenen Lachs gibt, bei dem die Liebe immer tanzt, weil die Vorstellung, mit der U-Bahn zum Meer zu fahren, das Gebet war, das uns bis zum Morgen wach hielt, weil da ein Knochen in den Hauptmauern sitzt, der unaufhörlich am Splittern ist und wir wussten das schon, denn die Leidenschaft ist überhaupt nicht das wichtigste sondern nur der kleine Strohhalm, der uns klar macht, dass die Welt vor allem aus Papier gebaut ist – Zellulose, die vom Baum kommt und sich danach in ein Telefonbuch verwandelt, aus dem jemand eine Seite heraus reißt, um sie zu Segelschiffchen und Bergen zu formen. Vielleicht, weil am Eingang des Stammrestaurants jemand in der Sonne Klarinette spielt, weil wir in dieser Stadt sogar die Ruinen lieben können, weil ich ein Auge auf dich habe und du einen Finger in mir, weil man, um zum Dach des Aquädukts zu gelangen, die enge Steintreppe hinaufsteigen muss und sich dabei zwangsläufig an den feuchten Wänden den Rücken scheuert. Denn auf den Gipfel zu gelangen bedeutet einfach, alle Dinge aufzugeben und ganz in Konzentration zu versinken, auch wenn alle Dinge ein schwarzes und ein braunes Auge sind und ihre Trennung vielleicht die Ursache für die Lawine ist. Weil es das Wort Bushboy bisher nicht gab, jetzt aber wohl, weil in der Wohnung über ein gelbes Seil zu balancieren genau so ist, wie wir es uns vorstellten, bevor wir es taten. Weil es in der Lunge des Hirsches Fleisch gibt, das strahlt, so wie die Sonne strahlt, die sich auf der Pfeilspitze spiegelt. Weil wir – du und ich –  glauben: Am Ende wird das Gras hoch über unseren Köpfen wachsen.

Während die Kellner Stühle stapeln
du mich ansiehst und mich bittest
zu sprechen Bitte Sprich Schreib Nicht
ich das abscheuliche Ticken der Uhrzeiger
meide, das die schon legendäre Flucht
unserer Körper ein jeder in seine
Ecke der Stadt ankündigt – wäre unsere Liebe
ein Revolver wäre ich der Griff und du das Visier
wie schon die Lehrerin Sofia Jones sagte
ist die Existenz zweier paralleler Geraden
entsetzlich weil sie sich nie kreuzen
und erst im Unendlichen aufeinander treffen
richtig ist dass uns die Frage nach dem Unendlichen
nie interessiert hat aber die übrigen
mathematischen Ideen natürlich schon
in Wirklichkeit mag ich es tausend Mal mehr
dass der Tee in deiner Tasse auf dem Tisch kalt wird
während du über Quadratwurzeln sprichst
während du über Feigendiebe sprichst
während du über den stolpernden Wal sprichst
plötzlich weiß ich nicht einmal worüber du sprichst
denn die Art und Weise wie dein Schneidezahn die ganze
Schönheit der Cafeteria zerschneidet und außer Kraft setzt
lässt mich von Neuem verstehen dass
schon seit sieben Tagen die Stunde des Kuckucks
des Kuckucksrufes angebrochen ist
ich nehme also mein Fahrrad
und wie immer machst du ein Bild von mir
mit dem Haar im vollen Wind
ganz wie ein Junge der immer zur selben Zeit
weggeht und morgen wenn alles gut geht
zur gleichen Zeit zur gleichen Liebe
zum gleichen Tisch zur gleichen Explosion wiederkehrt
ganz sicher die gleiche Flucht
denn du und ich wir bestehen aus glitschigem
Material, so wie Butter, Olivenöl, Gelee
und Staunen.)

Hör mal
das hier ist ein Gedicht
es erzählt nicht von Liebe
es erzählt nicht von blauen
Tüchern um die Schultern
des Sängers der
am Rand des Felsens
die Fersen hebt
Es erzählt nicht von der Rolex
und auch nicht vom Wimpel
des uruguayischen
Fechtverbands
Es erzählt nicht von dem ausgetrockneten See
im amerikanischen Wald
Es sagt nichts über
die muffige Konditorei
in der sich die Nachtschwärmer
zum Frühstück treffen
wenn es Tag wird
Das hier ist ein Gedicht
es erzählt nicht von der Ergriffenheit
in der Siebenuhrmesse
und auch nicht davon wie viele
Frauen überrascht sind
beim Anblick ihres Mannes
der sich bei Sonnenuntergang den Bart stutzt
Es erzählt nicht von kaputten Traktoren
im amerikanischen Wald
es erzählt nicht von der Idee vom Norden
in der Stadt der Revolutionäre
Es erzählt nicht vom Weinen
es erzählt nicht von verwirrten Jungfrauen
es erzählt nicht von Werbefritzen
nicht von abgewetzten Ellbogen
Und auch nicht von Hirschherden
Hör nur
das hier ist ein Gedicht
es ordnet nicht Begriffe
wie Freiheit Gleichheit und Glauben
Es richtet nicht die Haare
der jungen Frau, die emsig
an der Supermarktkasse
arbeitet
Es wird nicht besser
Es wird nicht besser
das hier ist ein Gedicht
hör nur
es erzählt nicht von Liebe
es erzählt nicht von Heiligen
es erzählt nicht von Gott
und es erzählt auch nicht von dem Bauern
der 38 Jahre damit verbrachte
eine fast mystische
Vision von dem Mann
zu entwerfen der singend
die Nationalstraße 117
überquert
um nach Hause zu kommen
oder an irgendeinen Ort
nicht weit von zu Hause.

                                                    Whitman like
Genau so dachtest du käme ich in die Welt
genau so sahst du mich im Wald
genau so sahst du mich am Strommast hängen
immer an irgendeinem Ast hängen
immer den Sommer als Trumpf.
denkst du noch an jenen Sommer in Brooklyn        
als wir den ganzen Tag den Feuerwehrleuten folgten
nur um einmal und dann noch einmal
den Wasserfächer zu sehen
der sich über dem Feuer öffnete?
du hast ungarische Dichter rezitiert doch damals
wollte ich nichts davon wissen nur eine Sprache erfinden
die es noch nicht gab.
denkst du noch an den Concierge der uns  
in der Pension in Brooklyn begrüßte als ob
er uns noch nie gesehen hätte?
dabei verging kaum eine Woche
in der wir nicht wenigstens
einmal frühmorgens
in der Pension in Brooklyn schliefen.
ich denke noch an die zerknüllten Dollarscheine
die ich jede Woche aus der Hosentasche zog
um bei Doug zu zahlen
ich kannte Dougs Namen
Doug redete uns immer vage
mit junge Frau und junger Mann an
du sagtest die Dollarscheine hätten
jedes Mal eine andere Form
toll wie du ein Kaninchen aus der Tasche ziehst
toll wie du eine Lampe aus der Tasche ziehst
toll wie du die Beretta 92fs aus der Tasche ziehst

genau so dachtest du bliebe ich
in der Welt
in der Gestalt eines Biests in Kleidern
mit einem Bleistift hinterm Ohr

Genau so sahst du mich
als ich Miss Elsie um drei Eier bat
die Frau vom Kramladen in der Court Street
sie gab mir acht Eier
weil sie immer etwas gab
sie fand mich reizend und sie glaubte nicht
an ungerade Zahlen. ich auch nicht.
ich denke noch an dich dort im Laden
in Brooklyn
du bist immer hinten geblieben
hast in der Werkzeugabteilung rumgespielt.
Hätte ich mehr als ein Kaninchen,
eine Lampe oder eine Pistole gehabt
hätte ich dir eine Black & Decker gekauft
ich glaube du wärst der glücklichste Mensch der Insel gewesen
mit einer Black & Decker im Gürtel.

genau so dachtest du bliebe ich in der Welt
mit Blumen in meinem schwarzen Haar,
immer versteckt im Lockenwirrwarr
immer versteckt im konfusen Wirrwarr
meines schwarzen Kopfes.

wenn du wüsstest wie viele Blumen es waren
jetzt weiß ich ja
dass du die Nacht mit Zählen
verbrachtest. Gott schläft nicht
und du auch nicht.

Sie kämpften, um ihre Kraft an einer größeren zu messen.
Im fermentierten Halbdunkel des Zimmers
lag das Schlachtfeld, das Ziel im Visier war der andere.

Angriff und Rückzug, Faustschläge in die Luft
und misshandelnde Worte folgten aufeinander,
dann schoss der eine vor, warf den anderen zu Boden.

Dieser suchte auf der Flucht vor dem Gewicht des Körpers
kurz nach Luft, gab sich dann aber hin, um
die Intimität im geschlossenen Raum hinauszuzögern.

Mit gerötetem Gesicht blickte der erste
von oben auf die schon sichere Beute,
den in polarer Umarmung fest umschlungenen Freund.

In Überwindung einer einstigen pronominalen Distanz
näherte er sich dem Ohr mit dem Mund und raunte ihm
singend seinen Sieg wie ein Gefühl zu.

Angst und die Ermüdung täglicher Erschütterungen
treiben mich auf die Straße, dorthin, wo nur lebt,
wer den Anblick des Zwielichts zu Hause nicht erträgt.
Draußen erwartet mich das Licht des Londoner Himmels
und die den Schlaf abtreibende Nacht. Jenes dunkle
Brausen der Schönheit, die mir von weitem zuwinkt,
wie eine Ampel oder ein Gefahrensignal.

Ohne System führe ich meine kultivierte Beklemmung
bis Embankment spazieren. Dort durchdringt der Laser
die Nacht mit ihrer grün aufscheinenden Flora,
ihren Leichenbändern. Mit beharrlicher
Wut strecke und beuge ich die Arme,
im Geben und Nehmen dessen, was kommt,

ein in den Ställen blindlings befingerter Körper,
bis er sich dann wie eine plötzlich verlorene
Landschaft für immer in das Negativbild einbrennt.
Zwischen den Pfeilspitzen der Musik, in dieser grünen, polierten,
die Nacht durchfurchenden Verzweiflung, gehen mir Name und
Fährte verloren. Draußen könnte der Mond mein Sarg sein.

1.

Wie kann man das Leben mit vertauschten Pronomen schreiben,
wenn alles darin sich sträubt eine Geschichte zu sein,
zusammen gewoben aus Begegnungen und Abenteuern,
ein Land wie Helvetia, wo nichts geschieht,
ein Stück ohne Szenenwechsel, wo
bevor man sich’s versieht der Vorhang fällt,
und der Zuschauer – zwischen Zynischem und Szenischem –
daran zweifelt, dass er je hochgezogen wurde.

2.

Das Leben schreiben: eine aromatische Aufgabe,
gleich der des Menschen, der Kadaver ausgräbt
und sie zum Zerlegen auf den Seziertisch streckt,
stinkende Kloake, wo es kein Brahma gibt
außer dem Branden der Wellen,
auch keine Aura, die helikoidal aus dir emporsteigt,
Tage wie Luftschlangen, Himmel wie Ostereier,
Verwandlung am helllichten Tag,
reich an Seitensprossen,
Streitsachen wie Bilbao und Belfast,
Vergewaltigung und Entführung auf eine verlassene Insel,
das Emporsteigen elektromagnetischer Wellen
in irgendeine Hirnhemisphäre,
Hyperbel (aber nicht im Gedicht),
nichts, was dich in der Hierarchie deiner Tage
aus dem zweiten Stock heraus ansieht,
nur dieser gallige Geschmack, der zum Mund hochsteigt
- aus einer schwärenden Wunde
in der Querachse deiner Seele.

3.

Autobiografie dessen, was als verlassenes Gepäckstück
auf dem Gehweg zurückblieb
und du nur mit Mühe der Vergessenheit entreißt;
Liedfetzen, die dich eines Tages
an etwas Irdisches gebunden haben:
der Name von zwei oder drei Städten,
in denen du einen Tag länger verweilt hast;
Gesichter, die deinen Weg kreuzten
- nicht mehr als ein Hauch nächtliches Schönheit -
und nicht einmal das leichte Trommeln
ihrer Finger auf den Schultern hinterließen;
Freunde im Gespräch mit ihren Gewissheiten
an der Tafel tagtäglicher Einsamkeit;
Freunde: verloren in Tod, in Gleichgültigkeit,
in den Ränkespielen dessen, der die Poesie
als den ersehnten Jahrmarkt ansah.

4.

Autobiografie? Nur die des Flüchtigen
oder des sich hinziehenden Abends, der
als einzige Betörung andauert, dir treu
wie eine bunte Krawatte, reines Bühnenbild
ohne Worte, Brief aus dem Land der Hesperiden,
wo nie jemand war oder auf Antwort von dir wartet.

Wenn die Liebe wie altes Papier ist
und nach mehr Kunst als der Dichtkunst strebt,
dann ist das Herz der Herd, wo die Wörter brennen.

  *

Mit Bindfaden verschnürt wurden sie an diesem Tag
zu Witwen, die sich auf den Scheiterhaufen stürzten.
Wie Blüten öffneten sie sich vor meinen Augen,
doch bald schon sah ich sie dahinwelken,
ihr Blühen fand keine Erfüllung.
Noch ihr Erschauern war Teil meines Sehnens.

Ich wühlte in der Asche, verwirbelte die Luft mit den Händen.
Ich sah, wie ein Gedicht sich dem Feuer unterwarf.
Und dachte: wenn doch auch meine Finger brennen würden!
Damit das Gedicht beim Vergehen keine Brut hinterlässt
und dem das Lebensrecht entzieht,
was darin geschrieben steht.

  *

Denn die Liebe steht in der Kunst höher als das Gedicht
und ich weiß: an dem Tag, wo ich keine Gedichte mehr schreibe,
entreißt die Liebe meinen Körper der Flamme.

To count the loves one has grown out of
     W.H. Auden

Namenlos verfällst du der Erinnerung,
nicht bekannte aber herbei gewünschte Gegenwart
jenseits des Schleiers der Jahreszeiten, der Jahre,

fern wie ein Sonnentag im Nebel,
Stillschweigen und Verzögerungen bewahren dich vergeblich;
als nackte Lektion gelangst du aufs Papier,

verloren in leeren, feierlichen Messen,
du, eine Art Zerstückelung in meinem Körper,
du, spurlose Zerrissenheit auf meiner Haut.

Das Warten hat schon die Hälfte dieses Lebenswegs
verbrannt und für die Luft, die ich atme,
gibt es keine Hand als Räucherschale, wachende

Sterne in der tiefen Nacht der Galaxien,
schwarze Sonnen und schnelle Sternennebel,
die zur Kehrseite Gottes eilen.

Lampen und der Mond waren Hüter dieser Nächte
ohne Zauber, ohne Zukunft und einer Seele entströmt,
die im Gerüst letzter Bande gefangen liegt.

Ein Wunsch kann nunmehr Furcht vor deiner Sehnsucht sein,
die das Blut auf der Reise durch die Wohnsitze des Körpers
in Aufruhr versetzt, wenn jenes Flattern

- das weiß ich - sie hängen lässt auf der Veranda der Gefühle.
Ich befrage jenes Streben, das dich zu einem Wesen
mit ungültigem Namen und Körper machte, unzugänglich

für alle Weissagungen, eine Statue, messbar einst in einem Wunsch,
gemeißelt aus einem Hauch gegen das Licht,
die zwischen den Fingern zerbröckelt.