Monika Rinck 

Übersetzer:in

Ich bin eine andere und sie machte mich blind. Ich weiß nicht, was ich an mir ändern soll. Um hellsichtiger, weniger verblendet zu sein, um das Bild in den sich weitenden Augen des Neugeborenen nicht zu trüben. 1989 haben unsre Väter die Schlangenhaut des sich häutenden Ancien Régime wie das dreckige Fabrikfett von den Körpern ihrer sowjetischen Autos gekratzt. Das alte Bahnhofslager, wo sie ihre Rituale vollführt hatten, wurde abgerissen. An seiner Stelle, als fester Monolith, das WESTEND-PLAZA, in der Krise ein voller Zug mit dunklen, aufblinkenden Fenstern, wohinein kein Licht dringen kann und die Aussichten nach wie vor nicht glänzend sind, trotz so vieler Rettungswilliger: Philosophen mit steifem Nacken, feminine Schneiderpuppen, fußballsüchtige Stammesführer. Während des Golfkriegs verspotteten mich die Taxifahrer als Schwarzkopf. Sie demonstrierten für billigeres Benzin, als ich im ausgedienten Armeemantel die PKW-Blockade aus Ladas durchbrach, um den Laden am Waldrand zu erreichen, wo das bittere Zauberelixir schon erhältlich war, das Teiresias Brüsten niemals zuvor so entflossen war. Auf dem schwierigen Gelände warf mich das schäbige Fahrrad ab, mich, mitgerissen vom chaotischen Bach, in dem Blutegel einen blutsaugenden Ball feierten, während auf dem schwarzen Gesicht Europas der Krebs wie eine Brombeere wuchs. Europa erwartete lächelnd das wohlbekannte Skalpell, die Wunderheiler aus Übersee, fragte sich, ob sie die Hoffnung des Jahrtausends, die nicht geopferte Zwischengeneration, aufwachsen sähe, nachdem die Sirenen verstummten, und Europa aus der Tiefe der Keller heraus geklettert kam, aus kaputten Stuhlbeinen Waffen schnitzte, dann die mit Ruß geschminkten Stoffpuppen einzeln in das blinzelnde Gesicht der Wintersonne schleuderte.

Das Haus,
in das wir eingezogen sind,
um wieder zusammenzukommen,
ist immer noch da.
Wo in eben diesem Moment
jemand die Haustür aufschließt.
Die Haltung spricht für eine Frau,
die die Nacht aussperrt.

Wird sie verschwinden, als sei sie in das Bild
einer Landschaft hineingemalt, das in diesem Haus
an der Wand eines Zimmers hängt?
Wird sie den Dreck zusammenkehren,
das Geschirr abwaschen
und das Licht löschen?

Wenn sie zum zweiten Mal
geboren wird, wird sie ihre
sterblichen Reste
über die Stadt verstreuen,
ihr Zeug herumschleppen,
in die erste, zweite, dritte Etage,
und niemals mehr
in Bodennähe wohnen?

Wird auch jene, die in eben diesem Moment hier
den Neuanfang sucht, weggehen müssen,
wenn die Nacht sich ins Haus schleicht
und die Tür hinter sich absperrt?

Im Moment höchster Zärtlichkeit
erflehe ich den Zusammenbruch.

Aufgetaucht aus dem Becken des Betrugs
will ich nicht mehr, was ich will.
Und verberge meine Augen.

Ich werde ihn ablegen,
Stachel für Stachel verwunde ich andere,
mit diesem Mantel des Igels,
den du mir hinterlassen hast.

Dann, ein Rebell der Offenbarung, perplex
in einem atomaren Moment, werde ich
wissen, was es heißt, getauft zu sein.

Hirte, Du lässt Dir Riesentropfen
aus Blei und aus Quallen
rücklings auf die Schläfen regnen
ohne eine Höhle zu betreten.
       Die kläglichen Rosen
       aus entflammter Pappe
       die weben eine Decke
       aus Pelz über den Knaben.

Auf der Suche nach deinen Ziegen
verloren gegangener Hirte,
Du suchst Zuflucht in der Flöte
als melktest du eine Kuh.
       Das ausschreitende Meer
       kommt voran, auf dem Sand,
       schäumt und verdampft
       der Knochenmoment.

Wolliger Knabe, trockener Hirte
       Welche Trommel donnert?
       Welcher Aufruhr
       kippt jetzt alle Bücherregale um,
       Raserei der Antilopen auf einem Floh?

Einarmiger Hirte, tapezierter Knabe,
       diese Pauken in einem leeren Stadion
       für nichts als ein Kreisen und Erweichen?
       Eingelegte Genitalien und stets bereites Gift
       für nichts als die Beregnung mit Münzen?

Den Leoparden der vom leichten Niesel gepunkteten Erde,
der ohne Klauen die Flecken überklettert zum Dampf
kann ich nicht vom desaströsen Nektar unterscheiden,
und die Leiche, die dir voraus ist und dir folgt auf den Fuß,
verstetigt Quecksilber schmerzhaft zum Block.
Reaktionäre Teenager-Mumie, du schnitzt
dein verstörtes Wunder wie ein Holzfäller. Mach weiter
mit Ablass und Tiefschlaf, mit Hervorgeschoss,
Verflüssigung und deiner Flut aus Antiwasser –
       Aber noch passt
       das Füllmaterial eines Mustangs in ein Kaninchen,
       noch gibt die Brust eine Party, zu der Du nicht eingeladen bist,
       die Diebe sind weg, und hinter dem Zaun
       bellt noch immer ein Herz,
       aber wessen?

Diese Bouilllon siedet auf dem allergrünsten Feuer
geflügelter Besorgungen in einem Topf aus Laub.
Karaffe, die Durst ausschenkt, fauliges Gezwitscher,
ein sehr überschminktes erstes Mal.

Hindurch! Hindurch! Ein lustmörderisches Mädchen
paradiert wie eine immense verdrehte Nelke
mit wurzelnden Armen – ein arger Samen –
durch eine Gischt umgewandter Sklavennacken.

In trommelndem Schnurren steigt sie lachend auf,
zärtlich, die Eingeweide der Erde in der Hand.
Pumpe für den Saft der Bäume, Fruchtinflation:
der glanduläre Antrieb der Bestäubung.

Nach der gefluteten Luft kaum ein Regen
und vor dem dürren Sand fast schon ein Schnee,
wie Schuppen, Schorf des Schlamms; im Brettspiel
stoppt sie den Lauf der Würfel, inhaftiert die Figur.

Gehisste Fackeln vor Fresken, frischen Höhlenmalereien,
mit einem Mal beginnen die brennenden Büsche zu jucken,
nach Stunden und Jahreszeiten, die um sich selber kreisen
löst der Morgen des Jahres ein Verlangen nach Anbetung aus.

WERDE ICH DAS PERFEKTE KLEINE STÖCKCHEN 
je vergessen, nicht länger als zwei Phalangen
meines kleinen Fingers, das ich
mit dem Zeigefinger in eine Düne
pflanzte, deren Körner nur eine Lidlänge
von meinen Augen entfernt waren,
deren lebhaften Sand ich in meinen Ohren
und der Tasche meines Hemds davontrug?
Es zitterte im Wind.

Wie seine Kontur aufscheint, nach einem Jahr,
ein Traum, der im Gespräch verloren geht,
ein Rauchzeichen, das bald verschwindet,
ein Gedicht. Ich hatte das Stöckchen vergessen,
doch nicht verloren. Perfekt. Und der lebhafte
Sand, der mir die Tasche über dem Herzen
gefüllt hat, ist jetzt in einer Schublade,
mit all jenen, die mich im Ohr tragen.

Dieses Wort »Fang«, das ich
noch lebendig im Netz kaufte,
weil ich es wieder zu »Fisch« machen wollte,
dreimal schwamm es aus seiner neuen Freiheit
zurück in meine Hand, mit einer Aura
schimmernden Wassers, anfangs
anerkennend, dann dankbar und
endlich zum Abschied. Dort, das Wasser
bis zum Hals, tief und durchsichtig, innen und
außen zugleich, dort, in dieser ausgesetzten
Selbstsucht, in dieser Eröffnung
eines vollendeten Verlusts, werde ich
mich entgrenzen.

Eine Klause in der Wildnis, wenn
der Puma kommt, wird er mich fressen?
Wird er sich an mich schmiegen? Weiß er
von der Liebe, von dem Wunder,
das die Furcht in meinem Kopf, hinter
diesen beiden Augen, die ihn sehen, verdrängt?
Ich höre zwei Knochen meines Beines brechen
wie im Chemielabor ein Reagenzglas
zerbricht (oder wie Neonröhren,
von feiernden Vandalen zerschlagen),
und sein Schnurren, seine wilde Schönheit
unter meiner Hand, eingetaucht
in ockergoldenes Fell.

Es reicht, an der blitzartigen Äderung
eines Stückchens Mandarine zu lecken
und es gegen die bezähnte Schwelle
des Mundes zu drücken, wie ein Schlüssel
sich im dunklen Schloss dreht, wie die Zunge
am Ohrläppchen der Geliebten – es reicht,
den Verzehr zu verzögern, um
einen Zauber herbeizurufen,
ohne verzaubert zu sein.

eine abfülltülle mit großem binnenumfang
wird in die gussform gesteckt
hinten die pampe hineingestopft späne
gehäckseltes von wurstiger konsistenz
aus der füllmaschine wird die masse
mit unterdruck herausgesaugt
mit schmiermaterial werden ihre teile
glitschig gemacht untertassengroße platten
rausgeschnitten ihre räder angezogen
die lackierung verrutscht
der motor berührt ihre oberfläche
auf seiner halterung stößt der das haus
des kolbens an löst die bewegung der rolle aus
ihre federn enden in einem der pedale
auf dem anderen pedal füße auf dem anlasser
wandelt sich der körper der hand zum rohr
die stimmen durchlaufen die brutstation
gleichzeitig die maschine der mensch
ein ausatmen

sein mundstück bewegt eine hydraulische

walze seine schnecke hilft in drehrichtung

einer hülse seine verzahnte achse

schmiegt sich in die verstrebungen

seine aufgeheizte bemantelung schmilzt

über den rachen in einen trichter

seine backen schließen sich es bekommt

neue luft sein hals wird extra gedehnt

plötzlich verhärtet sich sein inneres

ist frei und leer

abschlusseinheit
einzugseinheit
steuerungseinheit
das haus

dünne stahldrähte werden gewunden
ihre speichernde feder tragbare erinnerin
mit spiralförmigem federwerk
die löffelunrast regulieren schweinsborsten

1. aufziehen 2. der kleine zeiger
3. der große 4. sekundenmesser
5. alarm 6.-7. sie bleibt stehen die methode
das programm des respekts ist die feier

in der mitte des segments auf seinem
stangenförmigen gestell ein kleiner
und großer metallstab dessen pfeilförmig
gepresste enden genau auf die kerben
druck ausüben im mittig gebohrten
nur wenig entfernten loch
links weiter unten halten die elastischen
schweinsborsten des hemmungsschutzes
die balance während sie in bewegung ist
drehen sich schlaufen ab sechs pro tag fallen ab
wieder aufgezogen bewahrt sie ihren gleichmäßigen gang
das trägheitsmoment der hemmung wird
mit gewichten ausgeglichen mit der bewegung
der gewichte dehnt sich die borstenfeder
ihre genauigkeit messen die hemmungssysteme
sie reißen das schwein auf

--/--/2015
Es ist seltsam, dieses Phänomen des Klimawandels. Unheimlich. Wie Gerüchte über eine Armee, die deine Stadt eingekreist hat, aber du siehst genau genommen gar keine Soldaten. Und dann, der Schuss eines Scharfschützen. Am Fenster ihrer Wohnung fällt eine Person um. Dann wieder Stille. Tage später fallen Bomben, ein paar Straßen weiter … und du hörst, dass ein Haus in Flammen aufgegangen ist. Du fragst dich, wann der Krieg dein Haus erreichen wird.

Ich erinnere mich daran, als ich ein Kind war, vielleicht zwölf, und es langsam in meine Vorstellungskraft einsickerte, dass die nukleare Vernichtung eine reale Möglichkeit war. Es könnte wirklich passieren, dass auf Befehl eines mächtigen Anführers ein Knopf gedrückt werden könnte und der Weltuntergang begänne. Innerhalb von Wochen, wenn nicht Tagen würde der Planet zu einer Aschenruine und Rauchfetzen, schwebend im dunklen All.

Vielleicht brauchen wir jetzt die Vorstellungskraft eines Kindes. Dies … ist Vernichtung – doch kriechend. Meistens. Einstweilen.


--/--/2015
In gewisser Weise ist das Entsetzlichste daran, wie verdeckt dies Entsetzen ist. Unmerkliche Vorgänge des Verschwindens. Du sprichst zu einem Literaturkurs und erwähnst zufälligerweise miwiz. Verwirrte Blicke. Von allen. Du beschreibst diese Frucht, wie sie aussieht, schmeckt, so gut du kannst. Nicht ein einziger in einem Kurs mit mehr als dreißig Studenten hat jemals eine miwiz gesehen. Dann fällt es dir auf: Wann hast du das zuletzt eine gesehen? 

Schrittweise Veränderungen. So viele Jahre haben so viele Leute in der Karibik immer wieder gesagt: „Puh! Wow! Mir kommt‘s vor, der Oktober war früher nicht so heiß!“?

Nein, war er nicht … Oder April … Oder Juli … Oder …

Zuerst waren es nur alte Leute, die so etwas sagten. Jetzt, junge Typen auf der Straße, an einem glühend heißen Abend, Teenagerinnen, die vor einer Party Outfits anprobieren – sie sagen es ohne Ironie: „Als ich jünger war ...“


--/--/2015
Was also sage ich meinem Sohn, der vor zwei Wochen neunzehn geworden ist? Meiner Enkeltochter, die heute in nur drei Monaten zehn Jahre alt sein wird? Was soll ich sagen? „Ja, wir wussten es, aber – “

Welche zulässige Behauptung auch immer kann auf dieses ‘aber’ folgen? Wirklich. Was kann wichtiger sein, als Kindern und Enkelkindern eine Zukunft mit den normalen guten Sachen des Lebens zu ermöglichen, und ihnen zu ermöglichen, das ihren Kindern und Enkelkindern zu geben?

Wenn ich über die Gründe nachdenke, warum unsere gewöhnlichen alltäglichen Handlungen in einer Art von giftigem Pyscho-Pesthauch unseres Daseins stattfinden (der äußere Pesthauch der Treibhausgas- Emissionen ist sein genaues Gegenstück), bin ich erneut verblüfft, wie vollkommen herzlos dieses System ist. Wenn ich darüber nachdenke, wie viel Zeit, wie viel menschliche Anstrengung, wie viel Rohstoffe der Erde täglich in die Herstellung von Millionen Corn Flakes-Kartons hineingehen, wie viele Tonnen Zellstoff aus Bäumen in Pappe umgewandelt wird, wie viel synthetische Farbe, um die Kartons bunt einzufärben, wie viele Millionen genetisch veränderter Samen, entwickelt unter dem Hauptaugenmerk schnellen Wachstums, wie viele Milliarden Fässer Öl, um die Ernte- und Lieferfahrzeuge und die enormen Containerschiffe anzutreiben, um diese Kartons in die Supermarktregale und dann auf die Tische und in die Körper zu bringen – und wie wenig wirkliche Ernährung in all dem ist. In Gedanken daran, wie viel Zynismus es braucht, um dies in Gang zu halten. Und ich bin einmal mehr verblüfft darüber, wie vollkommen herzlos dieses System ist. Ich sollte es nicht sein. Ich komme aus der Karibik, wo diese Herzlosigkeit systematisch in den Sklavenplantagen systematisch angelegt worden ist.


--/--/2015
‚Globale Erwärmung‘. Es ist ein vorsichtiger wissenschaftlicher Begriff, der versucht der reflexhaft urteilenden Moral zu entgehen, die der Wissenschaft so hinderlich sein kann. Das ist nachvollziehbar, völlig unbestreitbar. Aber für mich ist ‚globale Erwärmung‘ eine Entehrung, eine Missachtung Der Mutter.

Und um jetzt, in dieser Zeit, Die Mutter zu ehren, ist ein anderer Lebensstil nötig. Vor allem: Ein anderes Wirtschaftssystem. Welchen Namen es trägt, ist, wenn nicht irrelevant, so doch bestenfalls eine Ablenkung. Die Hauptsache ist, es muss Die Mutter ehren. Alles andere ergibt sich daraus.


--/--/2015
Als ich heute früh und in den letzten Tagen draußen herumging und vertraute Szenen sah, bemerkte ich, dass ich sie wirklich noch einmal genau betrachten muss. Ich muss mir wirklich Gedanken machen. Ich benötige wieder die Vorstellungskraft des Kindes. Seht euch die Ladenpassage am Hafenrand an. Seht euch den George F. L. Charles Airport an, dessen Haupteingang nur eine schlendernde Gehminute von Vigie Beach entfernt ist. Seht euch den Friedhof auf diesem Strand an – dort ist mein Vater begraben. Kann es wirklich passieren, dass mit dem Anstieg des Meeresspiegels um einen Meter all dies womöglich …?




--/--/2015

KONJUGATIONEN – 5: THALASSA
ich schaue                         hinaus, wo das Meer, jetzt ganz nah, an der Küstenlinie nippt,
du schätzt                         die stille, karge Schönheit dieser wachsenden Verwüstung
sie spült                              die leeren Straßen, Gebäude, löst die Idee des Fortschritts auf,
wir schieben                     alle Hoffnung weg. Ihr sagt uns: Das kann nicht eingedämmt werden;
ihr schließt                       eure Dämme, Deiche, Tore vergebens; das Wasser steigt;
sie schlecken                    ohne Hast an der abnehmenden Welt, werden sie verschlingen.


--/--/2015
Ich schrieb das Gedicht vor einigen Jahren. Aber nur ein Teil von mir glaubt ihm. Die jetzige Situation stellt alles in Frage. Jeden Morgen starrt sie mich nieder, lässt sie mich fragen: Also gut, was mache ich? Was machen wir?

Jetzt ist alles in Gefahr. Die Schwere dieses Satzes sinkt in mich hinab, als ich sie schreibe, auf eine niemals zuvor gefühlte Weise. ‘In Gefahr’. Die negative Ladung des Wortes ist offenkundig. Aber ich spüre außerdem das feine Zittern eines anderen Stromes. Gefahr ist Risiko, ja. Aber Gefahr ist Zufall. Und Zufall ist Möglichkeit.

Vielleicht liegt es daran, dass ich an einer Kampagne zur Klimagerechtigkeit beteiligt bin: 1.5 Um Am Leben zu Bleiben. Vielleicht hat es auch damit zu tun, dass ich aus der Karibik komme, die ich immer als eine – innere und äußere - Zone von Möglichkeiten betrachtet habe, die sich den normalen Erwartungen widersetzen. Vielleicht liegt es daran, dass ich ein Vater und Großvater bin, daher weigere ich mich, nicht zu hoffen, weil ich weiß, dass Hoffnung ein Kanal für eine höhere Energie des Seins und des Handelns ist. Was auch immer die Gründe sind, diese Zeit der Gefahr ist eine Zeit der Möglichkeit.

Die Möglichkeit? Dass in dem notwendigen Knurren und Knacken der hitzigen Diskussion unserer Verhandlungsführer, die im Dezember in Paris für uns und unsere Zukunft kämpfen, und im Lärmen der Leute da draußen für Klimagerechtigkeit und im Cyber-Space, die Stimme Der Mutter hörbar wird.

Da Ihr weder auf die Stimmen der Imagination hört,
noch auf die Sprachen der Bäume, die Stimmen der Dichter,
wird die Erde ausbrechen, in einer Verschwörung von Dichtung und Natur.
Erdbeben und Bergrutsch werden zugreifen und Eure Baals-hohen Idole
aus Beton und Metall zu Schotter zerreiben.
Feuer wird Eure vorfabrizierten Paläste ausdörren,
prall wie Beulen auf unserem entzündeten Land.
Wind wird die dünnen Cocktailglas-Illusionen unseres Fortschritts zerschmettern
und als Glitterstaub über den Ruinen von Kasinos
und den vielgeschossigen niedergemachten Friedhöfen verstreuen.
Das Meer, das unsere abgetragene Küste benagt
wird ätzende Gischt aufschäumen, die Eure Schlusssteine zersetzt,
sie werden wieder zu Sand.
Doch das Dichterwort wird bleiben.
Im Hurricane werdet Ihr ihre Prophezeiungen hören,
ihre Warnungen in der Meeresnacht, Euren Kammern zugeflüstert,
Es werden die Worte der Dichter sein, die über Euch herfallen,
in der donnernden Predigt des Bergrutsches,
im rächenden Wind, der das Tal hinabflucht,
im Knistern der wildgewordenen Sonne.
Und wenn die Erde zu Wort und zur Vergeltung gekommen war,
danach, in der grünen Zeit des Heilens,
wird es andere Worte geben, anderen Dichtern gegeben.
Es wird edle Steine mit heilenden Kräften geben,
mit Dreck gemischt, zur Packung in Blätter gefaltet;
Kinder, die sie aufsagen, werden durch sie geschützt.
Doch diese Worte jetzt – sind für euch,
David-Steine, an dem Fluss der Relexion gefunden
und in einem Gedicht gesammelt, bereit.
Kommt, Fashionisten des Fortschritts, kommt.
Ihr haltet die stählernen Handschellen des Gesetzes,
die Silbermünzen der Bestechung, das Gewehr.
Doch seht Ihr einen Dichter der Gedichte schreibt,
rennt.

Das, was er am meisten haben will, ist nicht was er will
Ist nicht, wonach er giert
Tiefer als Geiz, ließe er Gefühle zu, ist die quälende Not
Die spart

Er hält die ganze Welt mit seinen gemieteten Händen
im verzweifelten Versuch,
Sie zu haben. Doch gefangen in seinem zuckendem Griff, in Krämpfen
Stirbt die Welt

Er kann das Zupacken nicht lassen. Was immer er sieht
Muss er verrechnen
Das Selbst in die Kosten in den Preis in den Verkauf in den Umsatz in                                                                                                                           sich selbst
McHabgier

Er giert bis er vor Krämpfen bebt und
Blutbefleckte Stückchen Selbst ausspuckt
Verschwenderischer Konsum lässt ihn ums Leben ringen und am
Mammon klammern

Was ist das tiefe Ganze, das er füllen will?
Wonach hungert er?
Vollgefressen mit Planetengrün, schwarzer Galle, rausgerissnen Eingeweiden
und doch leer

Zu allem hinlaufend und alles am Laufen haltend
Das Ganze vermeidend
fürchtet er, die Leere wird ihn verschlingen, wo er nichts hat,
keine Seele

Und doch berührt er uns, wie Midas, verzweifelt
quälend und gequält
Und wir, seine Kinder, tragen seinen Namen wie ein Wasserzeichen,                                                                                                                               insgeheim
McHabgier.

ich dimme                   die lampe, obwohl ums haus die nacht aufsteigt
du denkst                    das passt sehr gut, dunkel das nach dunkel ruft, bis
es dämpft                    die gedanken uns; die stille sickert ein, dehnt sich…
wir dämmen              unsre furcht, die wächst, als du uns kühl ermahnst:
Ihr verdammt       eure gier zu spät; die einebnenden fluten                                                                                                                           sind hier
sie verderben         uns alle in dieser letzten baumlosen,                                                                                                                   lichtlosen nacht.

Was ist dies, was ist es, was ist dies für ein Geräusch?
Durch Straßen verkommener Städte der siechen von uns gemachten Welt schwebend – diese
                               gesummte Unbehaglichkeit
wie ein tiefes Knistern von herbeigewehtem verbranntem Papier, schwarze Fetzen droben flatternd,
wie dunkle Noten eines Didgeridoos, die auf der Erde ausschwärmen – dieses Geräusch, dieses Klagelied
der Bienen.
Deren dicht-elektrisch-strotzend-schwarze-Wolke
verweilt über den zackigen Adern brüchiger Bürgersteige,
über dem braunen knisternden Laub in welkenden Parks,
der Wind verweht es, es ähnelt trockenen aus Trauerkränzen gezupften Blüten
für einen Tod, der noch der Vollendung entgegengeht.
Das Geräusch der Bienen breitet sich aus – senkt sich allmählich in ihre letzte Stille
und in die unsrige ab. Ihre Klagelieder globalen Kollapses –
die Coda unserer kosmischen Möglichkeiten.

Dieses Geräusch ist ... ist …was dieses Geräusch ist …
Ist eine Milliarde Kreissägen, die etwas von uns abtrennen.
Was? Sie trennen ihr Selbst aus dem Kosmos heraus.
Wählen den Flug in die Sonne, ein *Sauteurs Leap hinauf,
ihre zischenden Flügel fallen auf uns zurück, ein schwarzer Niesel, dann ein Regen,
dann ein geräuschloses Gewitter
von Verwünschungen – an uns heutige und an unsere unfolgenden Generationen.
Wie sie ohne Flügel fliegen, das wissen nur sie,
ihre Schwärme, von jeder vorletzten Zuflucht weg,
weg von der Erde, von Ovalea, von Der Mutter,
zu einander, eine kosmische Verkochung planetarischen Fleisches
die, als wir hochschauen, um eine leichte Verfärbung der Sonne zu sehen
- nur einen Moment – zu einer schwarzen Prellung anschwillt,
dann ein Leuchtblitz reinigenden Lichtes. Feuer.

Und keine Ur-Enkel, und dann keine Enkel,
davon zu berichten, was wir taten, was war …

Welche Zeit ist es?
Es ist die Zeit des Wartens

Was ist die Zeit?
Die Zeit fast ohne Rest

Ist dies die Zeit?
Es ist das Bald, das Beinah-jetzt

Sag mir diese Zeit
Das Nahezu-Jetzt, das Beinah

Welche Zeit ist dies?
Die Zeit des Nicht-mehr

Ist unsere Zeit - ?
Nicht mehr, nicht mehr

(für Ayodele und Idara)

Dies, all dies, ist Sprache:
ein düstrer Regenmob von fernher murmelnd,
Wind, sein tiefes Wispern von Gerüchten in den Büschen,
klarer Ruf des Lichts über den Hügel.
Die Erde ist Äußerung:
hosianna! ist das Aufscheuchen der Tauben,
hallelujah! ragt der Baum in die Mittagsstunde,
selah, die Wellen-Psalmodie am späten Nachmittag.
Zweige im Wind wie epileptische Propheten
Wilde Fragen in die blaue Stille schnatternd
und der wortkarge Boden, an jähen frohen Plätzen,
ruft er: Chrysanthemen! Rose! Bougainvainvillea!
ich lausche, halb-besonnen....

Der Fluss, einen langen Satz spricht er
oft in seinem Schlaf, einen Zauberspruch
aus silbrigem und weißem Spüren, das dem Sinn davonstürzt …
verdammt, der Fluss ergibt zuweilen keinen Sinn,
aber so sind Worte,
vor allem wenn wie Wind- und Wasserworte ausgesprochen.
Jüngst vertraute ich daher vor allem den Felsen;
sie schreiben ihre Nachricht nieder.
Wie die alten Dichter wünschen sie,
dass ihre Worte in der Witterung der Zeit
bestehen, wahrhaftig wie Epitaphe.
Voll Ehrfurcht von diesem Vokabular – der Sachen selbst -
bin ich Analphabet, vor ihnen stumm.

Jetzt, an diesem Morgen, reißen rohe Winde Blätter ab,
der Himmel entrollt wieder
diese vertrackte Kalligraphie der Wolken.
Ich schüttele meinen Kopf, wende mich
der rauen Keilschrift von Steinen im leeren Flussbett zu,
der flinken Handschrift des Windes im Gras,
Amseln, dem blauen Morgen aufgedruckt -
allem und alles, wie Ziffern in einem Code,
Hieroglyphen, die ich einst gekannt ….

An Tagen wie diesem
versuche ich das Poem der Erde zu lesen
doch eine Dunstkritzelei, Rauch von
etwas, das schon verkohlt noch schwelt
feixt über der Landschaft.
Versengt, stechende Erinnerung
des jungen Gras‘, der Kindheitsduft, hinterlistig und genau,
steigt auf, ist scharf und sticht.
An Tagen wie diesem tränen meine Augen
und alles ist verwischt.

Helena als ein Strahl von Mondlicht                                 seitlich eingefangen
                Helena                  gebrochenes Schwellenlicht                             ihre Reflexion ein heiliger Kult
                               hochgeborener Frauen die in Schlafzimmern heulen
                               den Spiegel haltend der ihr Zeichen trägt                      Helena

‘Mit der Schönheit eines gespannten Bogens‘

                               Das Fenster klappt zu wie ein Eisentor.
                               Sie verriegelt es. Leerer, diffuser Schimmer.

Achten Sie jetzt auf ihre ranke und verabscheute Silhouette
                               schauen Sie ob daraus klar wird
                                                                              wie eine Frau von so vielen Männern                     mit einem Geist                   verwechselt werden konnte getauschter Tod durch bloßes Lied

                               selbst in diesem uneingestandenen Licht
                                                               aus diesem unmöglichen Blickwinkel

xxx.

Ich bin nicht die Muttergottes             die in den Hügel über Ephesos klagt

Ich bin das Schimpfwort                   das diese trockenen Kieferngespickten Ebenen verletzt

Ich bin das seitliche Gedenken                       an den Krieg
                               wie die Stufen hinauf zu meinem Versteck andeuten
                                         Ich bin der Schoß des Opfers     zurück in die Erde
                                                               empfangen                                           himmlische Felswand

                               Wenn du meinen wahren Namen kenntest                           du gebrauchtest
                                               ihn nicht so leichthin

xix.

‚Wie ein Rad auf seiner Achse dreht dies Buch sich unwissentlich,
um die Idee von Dir‘     [Whitman]

Helena von Sparta von Troja in Ägypten
                ohne bekannte Adresse     ohne bekannte Nationalität
                               Flüchtige keines bekannten Konflikts
                                               staatenlos             ohne Eigentum
                                                               verschwindend unter einem Schleier
                                                                                              des Verrats

November 1972, Derby
            Eine Tanzkarte in Schweiß einbalsamiert.                      Ihre rabiat gebogene Handfläche
die vor einem Gasfeuer den Teppich zu Garben mäht.

Liquidgeborene Jungfrau in einem Purpurkleid.
                                                           Ölfarbe, verschattete Avokado, beschirmte Sonnenflügel.

Schachtel 2, Mappe 20 ‚Frühes Eheleben‘
eine einzige Seite:
            recto
                        ein modischer Mittelscheitel
            verso
            Konsonanten: Mitternachtsaffaire Nuklearaffaire Bleichaffaire
            Wasserzeichen unkenntlich

[Aber hier springen wir voraus]

Der Archivar merkt an, dass kein genaues Geburtsdatum bekannt ist.
Eine bereits westlich gekleidete Sechsjährige liest zur Erheiterung der Partygäste die Schlagzeilen englischer Zeitungen vor.
Ihre schwarzen Augen sind offen und aufrichtig wie Prophezeiungen von Pharaonen.
Sie und ihre makellose Mutter, in einem Dorf in Punjabi, Edelstein-geschmückt, rätselhaft, Prinzessin einer frühlingshaften Chaussee.

Schachtel 1, Mappe 2 ‚Emigration‘

Die BOAC Stewardessen Max Factor zerknitterte Körbe
mit Süßigkeiten, um die ungeduldig zappelnden Füße des Mädchens zu beruhigen
Luftfahrt – 1963 ein riskantes Unterfangen – richtet einen Fluch auf ihre Nachkommen.
Flugangst – die ihrer eigenen Tochter – Angst vor dem Kollaps der Luft zwischen Zuhause und Exil.

Schachtel 1, Mappe 7 ‚Erziehung‘

Homelands Mädchengymnasium

Miss Moore lehnt sich über eine Eichensee und parkettiert eine Gerade zukünftiger Mütter.
Ihre dummen Sympathien, proper gebügelt, tentakeln in Richtung des einzigen indischen Mädchens in der Klasse.
Das St-Georgs-Kreuz auf ihrer Stirn segregiert, auf freundliche und nachdenkliche Weise.

Das Mädchen hüpft wild durch die Stadtbücherei – Huxley suggeriert ihrem elfjährigen Kopf Individualität – aber die Füße des Wilden empfehlen Keinem den Einzelabgang.

Mappen 8 bis 17

[Ungebundes Notizheft, zum Großteil unlesbar]

Ich dachte ich könnte Arzt werden und als ich fragte kam heraus dass ich nicht daran denken konnte zu fragen irgendetwas zu werden

Der Archivar merkt an, dass diese Seiten nicht fortlaufend sind. Siehe Schachtel 2, Mappe 10
‚Briefwechsel‘
            Ein Foto eines zukünftigen Ehemannes und verschiedene handschriftliche Referenzen.

Schachtel 3, Mappe 1 ‚Notizen zur Mutterschaft‘

Kinderkrippe – Kinderwagen – Einkäufe – Kinderwagen – Doktortermin – Gurken, halbiert – über jeder Schulter einen bemerkenswerten Verstand –

Ehemann-Akademiker, Ehefrau-Schreibkraft.
Sie vertreibt von Tür zu Tür Staubsauger, Avon, dicke Rosenkränze aus unechter Spitze,
während ihre Kinder in Plastikhäusern Tictacs gegen erfundene Erkrankungen einwerfen.

Nottingham schleudert Schneebälle auf ihren schwarz-beturbanten Herrn.

            Durchnässtes Typoscript, gerechte Kopie eines Lebens –

Als sie ihre Eltern nach einem übrigen Koffer für die Auswanderung fragte, antworteten sie
            Mein Kind, nichts bleibt jemals übrig

Schachtel 4, Mappe 1 ‚Exil‘

1985, Vancouver – in Kirschblüten entflammt von hier bis zum Kindergarten.
Wir kamen an mit einem Stahltopf, einer Tüte Linsen und einer Zwiebel.

Mappe 2

1987, Nord Hollywood – Unterseeboot Zäune Wurzel Thanksgiving-Kartoffeln, immer nur eine.
Meine Tochter liest ihrer Puppenmenagerie Laura Ingalls Wilder vor. Floß segelt ruhig weiter.

Mappe 3

1989, Oxnard – Begabte Kinder sind eine Goldgrube. Wir begleiten ihre Hochschuljahre mit Interesse. El Rio schrumpelt zu einer Halde von Zitronen und Mietverträgen zusammen.

Mappe 4

1995, Ventura – zum Grundbesitz gebibelt, Gold-Blazer umgurten einen Tross blonder, belederter Ehebrecher. Die Nachbarn hüten ihre göttlichen Rasen- und Heckengrundstücke.

Schachtel 5, Mappe 1 ‚Drs Parmar‘

Sie sauniert mit den Damen von der Goldküste –
eine ehemalige japanische Trostfrau, eine schlaue Senora, goldumschnallt und multi-lizensiert.

Standford, Nordwesten, Harvard, London, Cambridge – und als die Schwester meines Ehemannes weinte, weil ich keine Söhne hatte     sagte ich, ich habe zwei Ärzte (einen für den Körper, einen für den Geist) und schickte meinen Uterus mit Federal Express in das Dorf, mit meinen besten Grüßen!

                        Auf der Rückseite, mit Tinte geschrieben, befindet sich eine Seite aus Schachtel 1, Mappe 8 [falsch eingeordnet]

Ich erinnere mich deutlich, wann ich wusste, dass ich eines Tages sterben würde.
Ich war auf der Toilette und ich war elf.
Das Badezimmer war weiß und ahnunglos.

xlvi.

‚Setze zuerst noch vor dem Rest als Licht für alle und als allererstes Lied,
das vom Eidolon.‘

Kein Lebender
erinnert sich
an die nicht aufzuzeichnende
Wärme meines
Atems

xxxvii.

Dein Blick ist wild
Du bist Helena

Die grau-blaue Dämmerung
die Rosen-fingrige Dämmerung
die die schlängelnden Wolken
in den Körper eine Göttin verwandelt
die ihren dünnen Speer erhebt

wir gleiten durch
den blau-äugigen Morgen
die Flaggen wechselnd
wie eine Frau ihren Liebhaber
wechselt so oft
wie ein anderer
Liebhaber erlaubt
wie gleiten durch
Konfliktzonen

Der Wind legt eine Straße ab
über den Wellen
versteckt uns an einem nebligen Liegeplatz
Erdflanken erhellen sich
wie Phantasie                      wie Ledas Körper
um Platz zu machen für unser weißes Schiff
mit hundert Rängen
und mehreren tausend Mann

Diese parthenöse Suppe
begrabener Städte
hielt zusammen   wir bemerken
den Duft von ihren Gelenken
die einzige echte Sache
in einer erfundenden Eschatologie
des freien Willens

Erwähnte ich den Indiana Mais
woher ich einst gekommen
und seine heiße Unerschöpflichkeit?

                               Stolz wie Kreuze in einer Prärie-Landschaft
Mais-Wahnsinn
industrieller Mais ein Teufel
blökend wie eine Mundharmonika
aus 22 karätigem Gold
Glucose-Fructose Sirup
infantile Massenhypnose    Gott
Zuckerschuss des Imperiums

Helena bemerkt den Morgenfrost
in der Stille einer aufgeschobenen Ernte
welche Vertreibungen vollzog die Natur
als Vergeltung für diese untötbaren Nutzpflanzen?
Raus raus auf die Ausflugsfelder gefrorener Köpfe.

xxxii.

Eine Idee ist keine Frau sondern viele Frauen
                               die Zusammensetzung einer Idee

Unsere ist eine ältere Zivilisation                     neu gestaltet
                dramatis personae                      umbesetzt durch andere Truppen
                               neu errichtet im Stil
                               Ionischer Säulen
                               und geriffelter Pilaster
                durchgestellt vom Glöckner des Magisteriums

                                               wir sehen die echte Helena
                                               ist die falsche wir
                                               ist das eidolon

xxv.

Helena ist                             dienlich

Gesetze erlauben mir Deine Avancen zurückzuweisen
obwohl ich das Salz von deinem Tisch gegessen habe

                               Was deine Gastfreundschaft angeht –
Mir gefällt es eigentlich überall
                                               so lange ich komm oder geh

Helena                                  ist nicht ganz, sondern
                               zerstreut wie Korn

                               Schmähen                            Geisterbedeutung

                               um sich zu grüßen                              um Raum zu schaffen
                                               für sich selbst                                      bei Tisch

                               um eine Mahlzeit aus Trockenfleisch und Essig zu essen

                               Helena ist nicht lebendig

i.

Es war nicht ich, sondern ein Geist
dessen Eid
                        ein unbeständiger Stern
im Reliquiar vermodernd
            Zweifel ist.

            Ich habe die Liebe nicht entsiegelt, ihre Pfahlwurzel
                        Schwärze im Mund
                        noch eroberte ich die schönere Frau
um ihr ihr Lied zu entwinden –

            Dieses Höllenhaus der Erstgeburt, belesen
                        und blass          vierteilend was außerdem
            ihre eigene und einzige Regel ist
                                               dieses: Feuer
und das Feuer das von              Feuer kommt.


ii.

Helena, mutlos
            auf die Kamera fixiert               Helena
wie sie im Bademantel oft die Zeitung aus dem Vorgarten
            holt
           
            die weiß, wann das Telefon klingeln wird
            Sekunden vorher          vom Klicken in der Leitung

Halb-Göttin – nicht Frau, nicht Gott
            entkörpert wie eine umgedrehte Schale und ihr Laib schlägt heraus
                                               Helena
            Königin der Achte-Nicht-Auf-Die-Zeit, der Du kannst nicht auf ewig von Gin leben
                        Und solche
                        Motten, luftlos in einer Natriumbirne grillend
                                   der Geruch davon auf ihrer Veranda
                                               Licht an                        zuhause 

iv.

Ich bestehe nicht darauf                        dass wir die alten Namen beibehalten
            Ich würde                                 dich kennen

immer, leicht                                        wie der Samen

v.

Tagelange Entspannung vermarktend                           für ein Splitter Gewinn
            scheint das Königreich der Heiligen nicht zu stören

Ihre Brüder Asketen –
            Spartaner                                 deren einziger Gott [hier den Tod
von elf Tagen einsetzen] ist

                                   Wasche den Mann an der Straße der abbiegt
                                               und Sehen oder Nicht-Sehen
                                                           ist geräuschlos, Tier
                                                                       wasche ihn
                                               er ist dein Bruder
betrete sein Feldlager (kraftstoff-vernarbter Stoffe)
                                   und lausche seinen schwarzen Behauptungen
                                               abgaslos
                        Klettere die
Autobahnböschung hinauf
                                   unangetastet, gut
                                               wasche ihn
                                                           oder
            sei ohne                       Brüder

Ich müsste kaputt sein,
um etwas darüber sagen zu können,
wie schön es ist, achtlos
aneinander vorbei zu laufen,
kaputt zu gehen, wie die LCD-Anzeige
im Bus, wie schön das ist,
jede Station ist Endstation.

                  *

Sie spüren nichts,
bewegen sich träge, kalte Worte
klackern rege im Betonmischer.

                  *

Oder frei zu sein
wie ein Ding,
versuche ich mir vorzustellen,
ein Hammer zum Beispiel,
du nimmst ihn in die Hand
und es ist kein Gott darin.

                  *

Nie ist er da, er spricht davon,
wie schön es ist, etwas kaputt zu machen,
z.B. ein Gesicht mit einem Bart,
aber was nicht da ist, das spricht,
mir fällt über uns nichts mehr ein.

                  *

Was könnte eine Fleischertheke
uns noch von der Wiese sagen?

Es heiratete ein Henker eine Henkerin und schon bald
brachten sie Käfige für die Vögel der Nachbarskinder zur Welt.
Zu ihrem ersten Hochzeitstag schenkte er ihr eine feine Peitsche.
Da holte sie für ihn einen Präsidenten unter dem Kleid hervor,
und sagte ihm: Mach ihn Dir zu Heimat, und wirst du hungrig,
dann iss ihn auf, bevor er uns isst.

Packen sie mir von der Vergebung
bitte so zweihundert Gramm ein.
Immer gut, Vergebung auf Lager zu haben,
auch im Falle der bereits begangenen und der noch kommenden
kleinen moralischen Ausrutscher (!)
Ja, lassen Sie nur, kann ruhig etwas mehr sein.

Ich sehe, die Rechtfertigungen liegen hier vorne
gleich bei der Hand. Nein, man kann
nicht behaupten, sie wären zu teuer.
Für diesen Preis sehen sie sogar verdächtig gut aus.
Man wird ja ständig gewarnt
vor genmanipulierten Lebensmitteln.
Nein, nein, nicht doch!
Ich meine ja nur.
Aber im Moment habe ich keinen Bedarf,
danke.

Ich sehe, sie haben auch Erlösung.
Unbehandelt? Bei diesem Preis, ganz sicher.
Aber – ohne Ihnen zu nahe zu treten – ein
wenig unreif sieht sie aus. – Ja gut, vielleicht sollte
ich doch lieber in den sauren Apfel beißen, solange ich
so knapp bei Kasse bin; wie auch immer,
ein anderes Mal vielleicht.

Wäre ich kein Syrer, dann hätte der Himmel seinen Sarg ein wenig von meinem Nacken gehoben. Dann hätten sich die Wälder verkleinert, die ihrem getöteten Wächter nacheilen.
Dann hätte ich in den Schriften des Exils nichts als Fische veröffentlicht, die friedlich mit den Walen zusammenleben. Selbst aus der Eiseskälte der Eskimos hätte ich ein loderndes Gewand geschneidert.
Aber nun werde ich weiter den harten Sand schlucken und dem letzten Todesopfer aufmunternd die Muskeln massieren, damit es lächelnd das Paradies betrete. Vielleicht trifft der Tote dort auf mein Archiv des Nichts und löscht daraus, dass ich aus Syrien bin.
Dann werde ich mich auf einen hohen Hügel stellen und die Gehirne der Auswanderer und die Gehirne der Anhänger den Würmern zum Fraß vorwerfen, um meiner Zukunft die Konfessionen des Blutes zu ersparen. Und eine Quitte werde ich schlucken, an der ich, an meinen Tränen würgend, ersticke. Und einem langen Alptraum brülle ich entgegen: „Wozu all die Nachrichten über das Massaker? Ihr könntet mit Höhlenkohle ein Transparent schreiben und es am Eingang Syriens aufhängen: „Wir begrüßen Euch zum modernen Holocaust“…

Wir legten unsere Schatten an und posierten vor dem alten Fotografen.
Als er das Bild hervorholte, war keiner von uns darauf, nur tief im Bild
ein Junge mit spitzen Gelenken, der keinen Schatten warf.
In ihm fand die Sonne nichts als ihr knöchernes Grab. 

Ein jedes Mal, da ich sagte, ich schriebe ein Gedicht über Dich,
wusste ich nicht mehr, ist das meine Hand oder der Ast eines Baumes.

Darum vielleicht – stellen die Worte, in Früchte verwandelt,
der dichterischen Fantasie ihre Fallen.

Darum vielleicht – einigen wir uns nie, woher das Schreiben kommt:
Aus der Fantasie oder einem Tautropfen, der vom Baum fällt
und im Knopfloch deines Hemdes hängenbleibt?

. . .

Was meinst du?

Deine Schmerzen beim Anblick eines Baumes zeigen:
In Dir hat Gott die Geschichte der Wälder verborgen.

Du siehst einen Baum und es schmerzt Dich, warum?
Weil Gott die Geschichte der Wälder in Dir verbarg.

Als er sah, dass die Tischler mit seinem Sarg fertig waren,
spielte er weiter mit den Kindern seiner Vergangenheit.
Aus der Ferne entblößte eine Frau ihre Brüste für ihn,
da baute er aus dem fertigen Sarg ein Bett für die Musik.

du hast keine ahnung
von den entfernungen die ich zurücklegen würde
nur um dich zu enttäuschen

ich werde sogar einen modischen schuh tragen
mein gott
schau mir einfach zu

noch einen? frage ich
ja gerne sagst du

und noch einen?

nein das sind zuviele schuhe

wir rufen
wir werfen waldstückchen auf den wald
wir gehen

die so genannten bäume und der himmel
der so genannte drachen und eine wolke
mein gott
der so genannte himmel aber zuerst die bäume

wenn du meine hand hältst
halte meine hand
es könnte sogar regnen

ein gang durch die nassen blätter

mein so genannter schuh löst sich im schlamm

mein gott diese gelben socken

ich liebe sie

wenn ich sterbe
zerstampft zu meinem gedächtnis 3000 alabaster-skateboards
tretet meine leiche hochkant in einen graben
esst pizza
singt

wenn ich am leben bin
bin ich jeden morgen noch immer ich der sich wünscht
mit dir in einem schlafsack zu sein
auf einem jupitermond

ich lass vor aller augen eine frisbee fallen
wenn wir jemals reden und du nicht lächelst
es gibt hügel in dir und ich befinde mich darauf

o grauschädel
o ehrwürdiges wandportrait eines känguruhs
o verdauungskekse im frühling

da sind hügel und ich darauf
ich liebe dich ist wie auf einer bank zu sitzen
wenn man darüber nachdenkt
ist alles so wie das

wenn ich sterbe
erinnere uns
es ist kalt
ich kann deine beine nur in einer richtung umarmen
und sie mich nur in einer anderen
ich mag beide

wenn ich neben mir bin bin ich neben mir
wenn ich neben mir bin bin ich neben dir
o ziegenbart im schnee
o tubgirl im regen
o moderne amerikanische dichtung

es ist völlig in ordnung zu wollen dass ich mit dir schmuse
hau mir die beine mit einem kricketschläger aus plastik weg
ich bin bereit

o besonnenbrillte sonne im sommer
o partykringel
o leben
o des'ree
o sonique
du

wenn ich am leben bin
füttere mich mit den schwächen deiner exfreunde
deinen gedanken über filme
vergangenen moralischen ausrutschern
lass mich deine fuchsrote festplatte sein

ich denke an dich während ich pizza esse

o dragostea din tee
o dröhnen im elektro-gerümpel meiner brust
o fischer prize
o füße

mutter fickende teresa
wahrlich ich könnte im badezimmer weinen
ich will dich auf google street view

o bachufer
o blobby
o burmesisches in die klippen gebautes kloster im mai

meine superidee ist eigentlich einfach xgames
aber für hunde

wir hören ace of base
in unseren wintermänteln

wenn ich am leben bin
liebe ich dich wie suppe
und will dich genauso ficken

o bison
o balrog
o blanka
o tücke

übrigens habe ich zuvor noch nie jemanden
so nahe bei einer steckdose
geküsst
danke dafür

mädchen
ist dein papi archimedes
denn du bist 3.1415 SCHÖN

mädchen
issen dein papi n filmregisseur
denn jean luc vaDAMMT
dieser arsch raubt mir den atem

mädchen
ich sah dich
mich prüfend anschauen
quer durch die bar
und ich konnte nicht umhin zu bemerken
dass hier ein bild ist
das ich halte
von einem sehr schönen hund
ah schau

o erdbeben
o wilde
o killer
o hulk

wenn ich am leben bin
ist es seltsam in einem raum nackt zu sein
und dann in einen anderen raum zu gehen
und stattdessen dort nackt zu sein

wir haben dieses wilde unsichtbare tier aufgezogen
alleine gemeinsam
kamen zu ihm nach hause
was erwarteten wir

allerdings hasst du diese metapher

wenn ich sterbe
hoffe ich dass ich starb wie ich lebte:
nicht sterben wollend

wenn ich sterbe:
wisse dass ich in meinem leben tat was ich liebte:
deine mama

wenn ich sterbe
zertreut meine asche im internet

o 3-d-puzzle
o crystal maze
o seidengefesselte aubergine im mondlicht

dieses gedicht ist meine petition
um jeden film der geschichte
umzubenennen in
"die riesenenten
[und dann die nächste gültige nummer]"

wenn ich am leben bin
bin ich die erste person die jemals sarkasmus verwendet
jeder ist so verwirrt
schmeckte mir der reispudding oder nicht

wir sind wieder in den wildblumen
wirf deine stützwäsche weit weg
du bist mein barfüßiges ich

o gespenstiger toaster in panik in den wäldern begraben
o kerplunk
o topftrainings-windeln
o wolkenkappe über mount cleveland

wenn ich sterbe
rollt meine leiche eine hochkommende rolltreppe hinunter
ich denke das könnte meinem skelett
eventuell gefallen

komm wir schauen cool runnings im bad
sitzen genau wie sie
komm wir hören big willie style im bett

wenn ich am leben bin
treffe mich oben ohne in deinen träumen
schreiend ich liebe dich wie weiße leute mambo #5 lieben
flüsternd ich liebe dich wie ein fahrrad

o lecker schmecker verpackung
o knackendes herbstlaub
o nokia 3210
eine marsriegel-eiscreme im september und der regen

wir mögen einander und umgekehrt

wenn ich sterbe
empfehle mich auf linkedin
aufgrund der kaputten sexsachen die ich machen wollte
aber nicht konnte

o ferne
o verlassener festplatz
o tamagotchi
o sanfter schwanz der milde hervorsticht

lasst uns ficken

wenn ich sterbe
werde ich den versuch einer traurigen elster durchs fenster zu kommen vermissen
ich vermisse es mir mit dir eine abgefuckte elster anzusehen

wenn du dieses gedicht liest wird dein leben besser sein
lass uns das beim bowlen feiern

mit dir ist immer freitag selbst wenn es das nicht
insbesondere

gibt es noch brunch wenn ich allein bin

in meinem traum
fand ich heraus dass mein papa
ein müllcontainer war
und ich umarmte den müllcontainer
und meine mama sagte
"nicht diesen müllcontainer"
aber ich umarmte ihn weiter

ich habe über die zeit nachgedacht
in der das universum die größe
einer warzenmelone hatte

oh je

es gibt dinge die verwirrend
für mich waren

es gibt dinge über die
ich verwirrt gewesen bin

als ich dich fragte, ob es ernst sei
mit deinem neuen freund
sagtest du da, dass das nichts langes ist
oder dass du schwanger bist

ich habe angst

ich wünsche mir pfannkuchen
glocken
einen weidenzaun
eine konfuse katze
glocken in der ferne
eine rollige katze die versucht
mit einem weidenzaun zu flirten
ich wünsche dir glocken

ich habe büchsen zerdrückt
während ich an dich dachte

auch habe ich ein croissant
geschaukelt
wie ein baby
so

ich wünsche deine sirenen gingen los wie milch
ich wünsche dir den abend
in dem füchse niesen in den straßen unter
der nacht

ich wünsche dir schmetterlinge im flughafen

ich habe über das universum nachgedacht
wann immer ich sein alter lese ist es nicht weiter gealtert
die sonne bemalt mich strahlend
poliert den tagmond
über meinem kopf
oh je

ich wünsche dir einen warmen balkon
sehr ferne flugzeuge vom sonnenuntergang vergrößert
damit mir wenigstens ein zweisitzer deines lebens gehört
ich wünsche dir einen vogel der auf dem kirchdach schreit
während du versuchst zu schlafen

dämmerung ist ein gutes wort um es bei dämmerung zu sagen
ich wünsche dir
mein herz schlägt wie ein quirl

ich wünsche dir vögel
dass du einen unaufgeblasenen ballon in deiner tasche findest
ich wünsche dir die perfekte banane
blaukehlchen für dich
vögel
eine person die dir vom 15. stock aus aufgeregt zuwinkt
kühe
vögel

kühe

ich habe über das universum nachgedacht
selbst weit entferntes feuerwerk
läßt mich an die leute denken die es entzündeten
ich kann nicht anders

die erbauer erbauen ein gebäude

ich habe angst
ich werde ehrlich sein
das tier versteht nicht
dass du es fotografierst

ich wünsche dir den ozean wenn du es am wenigsten
erwartest

schnell zu rennen ist gut
ich wünschte ich könnt's

Ich bleibe sehr lange in dem Fluss
Und ich werde zum Fisch
Mit einem Kopf aus Korallen
Und Flossen, die die Ferne zähmen
In wogenden Tiefen

Ich bleibe sehr lange in dem Fisch
Und ich werde zum Berg
Mit einem Dunst umschaukelten Kamm
Und Füßen, bedeckt von Gras, das
Die Dämmerung mit prächtigem Grün versüßt

Ich bleibe sehr lange auf dem Berg
Und ich werde zum Vogel
Mit einem Nest aus vielsprachigem Stroh
Und Liedern, die die Ohren
Der schlummernden Wälder wecken

Ich bleibe sehr lange bei dem Vogel
Und ich werde zur Straße
Mit langen staubigen Augen
Und Gliedern, die sich durch die Sträucher winden
Wie frühreife Pythons

Ich bleibe sehr lange auf der Straße
Und werde zur Zigarette
An beiden Enden von mächtigen Geysiren entzündet,
Aschegeflügelte Glühwürmchen in dunkel
vermummten Nächten

Ich bleibe sehr lange bei dem Clown
Und werde zum Weisen
Mit einem funkelnden Bart
Und Geschichten, in die sich das Garn
grauhaariger Erinnerungen verzwirnt

Ich bleibe sehr lange in S -T – I – L – L - E
Ich werde zum Wort

Der Löwe behauptet seinen Anspruch
Auf die Rudelführerschaft

Aber die Antilope erinnert sich
An den heftigen Schlag seiner Pranken

Die Krone ist für ihn gemacht, sagt die Hyäne
Doch sein tödlicher Appetit lässt die Impalas erschaudern

Die Giraffen verlangt einen Platz ganz vorne
Aber ihre Augen sind zuweit von der Erde entfernt

Wenn das Zebra sagt, es sei sein Recht zu führen
Weist das Rudel auf seine doppeldeutigen Streifen

Der Elefant tritt ein das Machtgerangel
Aber seine Kollegen ängstigt sein trampelnder Fuß

Das Warzenschwein ist zu hässlich
Das Nashorn neigt zur Gewalt

Und wie eine kopflose Schlange
Schlägt das Rudel auf sich ein

„Unsere Notlage fordert einen hybriden Habitus“,
Verkündet der Weise des Walds,

„Ein Bisschen vom Löwen
Ein Bisschen vom Lamm

Stark wie ein Tiger, mitfühlend wie eine Häsin
Transparent wie ein Fluss, geheimnisvoll wie ein See

Ein Anführer, der weiß wie man folgt
Folgende, auf ihr Recht zu führen bedacht“

Tiefes Grün, mein Testament, da ich diesen Wald
einer verschwundenen Pracht durchstreife,
mein Gedächtnis eine Hülle nackter Echos

Wurzeln sind in der hitze-geplagten Gruft
der Erde verschrumpelt
verdörrtes Laub fliegt im Wind
wie Flocken achtloser Narben

Langgliedrige Waldarbeiter haben
die Lenden des Landes bedecktgehalten;
die Ja-Ich Vögel sind fort
mit ihren Regenbogenlieder

Die Wüste marschiert in Richtung See,
eine stolze unerbittliche Armee…

Einst (nicht so lange her)
sprach ich in diesem Wald mit Bäumen
und die Bäume sprachen zu mir,
Tiefes Grün

Ich sah mich nach den Verkäufern meiner Vergangenheit um,
Nach diesem Saal wo, vor vielen Jahreszeiten,
mein Kontinent zerteilt wurde, eine saftige Mango in Scheiben.

Um den Zank fremder Geschwister zu bezwingen
Suchte ich nach dem Messer, das den Schnitt vollzug
Wie viele Königtümer hielten seinen Griff

Das Bravado seiner Klinge
Die Weisheit der Potentaten die
die Karte vor den Menschen stellten

Die grausame Arroganz des Imperiums,
Könige und Königinnen, die Flüsse, Berge, andere Menschen,
andere Götter und andere Geschichten für sich beanspruchten

Und die, die unter eines Eroberers Flagge zu Bett gingen,
Erwachten am nächsten Tag unter dem Schatten einer anderen
Ihre Ohren zu den Silben fremder Zungen hingebogen

Kanonenboote
Territorrien des Terrors….

O diese Karte, dieses Messer, diese streitenden Herrscher
diese blutenden Narben in der Seele eines Kontinents,
auf einem Jahrtausend der Heilung beharrend.

Manche Tage kennen
den geheimen Hang des Herzens

ihre Ohrmuscheln sind Felder aus Lehm
vom freundlichsten Tau bewässert

ihre Musik ist der Takt jeden Pulsschlags
im Garten ihrer Lippen wächst das Lächeln

ihr Gruß ist voller Anmut
Seligkeit in ihrem Segen

ein gnadenreicher Mond sitzt
inmitten ihrer Nacht

ihre Stunden reifen
im Schatten einer freigiebigen Sonne

wo sie vorübergehen
reißen Häuser ihre Türen auf

Blumen hüllen sie
in ihren seltensten Düfte

Zärtlichkeit ist ihnen kein Verrat
Mitleid kein Hemmnis

manche Tage
sind ohne Allergie gegen das Sanfte

manche Tage
fürchten sich nicht menschlich zu sein

Der Mond spielt Verstecken
Hinter den Wolken. Ein mildes Lächeln
Weilt auf den Lippen des Himmels

Neckische und wirre Gezeiten umspielen
Den Wasserrand. Das Männchen mustert
Das Weibchen mit einer tiefen lockenden Leidenschaft

             Sun mo bi, Ologuro *
              Ich bin der Liebe zugewandt heut Nacht

Ich kann die Tauben gurren hören
In ihrem Stall. Ich kann die alapandede** hören
Im Wechselspiel der Noten am schattigen Gesims

Oge *** neckt den Wind mit seinem rastlosen Schweif
In der engen Gasse zwischen den Mauern
Des Baobabs bauchiger Segen schwingt im Wind

              Sun mo bis Ologuro
              Ich bin der Liebe zugewandt heut Nacht

Ertaste meine Geschichte
Wittere mein Lied
Betrachte die gestrichelten Linien

Auf den Seiten meiner Haut
Entfalte meine Blume
Enträtsele meinen Rausch

              Sun mo bi, Ologuro
              Ich bin der Liebe zugewandt heut Nacht

Bewege kleine Feuer in den Furchen meiner Rücken
Pflanze mich, ein Lied, in dein lehmiges Feld
Betaste mein Gedächtnis, forme meine Maske

Lass raschelndes Laub die Frucht liebkosen
Wo der Zweig aufhört. Stille diesen Durst
mit dem Zauber murmelnder Momente.

              Sun mo bi, Oluguro
              Ich bin der Liebe zugewandt heut Nacht

Sichere dieses Ergebnis mit dem Argument
des Herzens. Halte meine Bitte aufrecht. Brause
Himmelwärts auf den Flügeln meines Liedes

Sieh mein Gesicht jenseits des Spiegels
Lote meine Seele aus. Entängstige meinen Traum.
Sag meinen Namen. Meinen Namen, meinen Namen. Sag meinen Namen …

              Sun mo bi, Oluguro
              Ich bin der Liebe zugewandt heut Nacht

Im Anfang war nicht das Wort
Im Wort war der Anfang
Im Anfang war nicht das Wort
Im Wort war der Anfang

Entwickle den Wind
Gib dem lungernden Laub schnelle Beine;
Das Pferd der Worte galoppierte
Durch Wolken, durch Donner, durch tosende Wasser…
Reiß die Tür deiner Ohren auf

Araba ponmbe ponmbe ponmbe *
Araba ponmbe ponmbe ponmbe

Das Wort, das Wort ist ein Ei
Aus dem Nest von Habicht und Taube
Seine Schale der Schaft des wütenden Schwerts
Sein Dotter gedüngtes Beet von Galle und Gunst

Das Wort, das Wort ist der Schnabel des Spechts
Der in der Dschungelstille hämmert
Das Katzenauge, das sich ins Nachtgewand bohrt
Das Wort, das Wort ist die furchtlose Symmetrie der Zebrahöhen
Der feurige Hufschlag beredsamer Pferde
Das Wort, das Wort ist die Achselhöhle des Steins
Die Leiste des schläfrigen Marmors

Das Wort, das Wort ist der Wahnsinn des Mondes
Der hündische Zorn bellender Gezeiten
Das Wort, das Wort ist der Milchzahn der Kokosberge
Die Freudentränen der Dämmerung

Arabe ponmbe ponmbe ponmbe

Ich sehe das Wort
       ferne Wolken nach Echos goldener Redensarten auslotend
Ich sehe das Wort
       die Berggipfel mit den Klingen der Vernunft rasierend
Ich sehe das Wort
       auf den Lippen des Gewehrs, animalisch rot
Ich sehe das Wort
       in Parlamenten widerstreitender Zungen
Ich sehe das Wort
       mit vergnügten Ohren, schwankenden Stängeln der Wonne
Ich sehe das Wort
       im Traum eines Traumes
       im Traum eines Traumes
       in der Wolke, die den Regen sammelt
       in dem Regen, der die Erde entfesselt

Abuubutan Eja okun   [Unermüdlich, Fisch des Meeres]
Abuubutan Eja osa      [Unermüdlich, Fisch der Lagune]
Adunnni lenu               [Vergnüglich, es im Mund zu haben]
Ma dunni lorun           [Entsetzlich, um den Hals zu tragen]

Araba ponmbe ponmbe ponmbe

Das Wort, das Wort ist die Asche des Zwielichts
Der Regenbogen unsteter Himmel
Das Wort, das Wort
              ist Felsen und Wurzeln
              Sand und Stein
              Rost und Staub
              Liebe ---- und Lust

Das Wort ist das Guckfenster feuriger Schweife
Das lebendige Tal des jungfräulichen Treffers, das Wort ist das
simmernde Lied der Deichsel
Der lyrische Atem des Tonbrands
Das Wort, das Wort ist das Hemhem des rasierenden Barbiers
Die Trappeln der Sonne auf dem Asphalt des Sees

Araba ponmbe ponmbe ponmbe

Das Wort ist Regen
Das Wort ist Staub
Das Wort ist RegenundStaub

Das Wort ist schwarz
Das Wort ist weiß
Das Wort ist schwarzundweiß

Das Wort ist Leben
Das Wort ist Tod
Das Wort ist LebenundTod

Araba ponmbe ponmbe ponmbe

Gib Knochengedanken
Dem Fleisch luftiger Redensarten
Lass rundliches Gelächter die Braue
zerknautschter Momente auffalten;
Verstreue das Wort
im Tal des Mondes
Lass Erntelieder die Fülle
der wartenden Sprichwörter mähen

Im Anfang war nicht das Wort
Im Wort war der Anfang

Araba ponmbe ponmbe ponmbe
Araba ponmbe ponmbe ponmbe

* Der Refrain wird rein klanglich, aufgrund seiner performativen Wirkung genutzt; er hat keine übersetzbare semantische Bedeutung.

Und den ganzen Tag verloren verbracht
im Nachdenken darüber was man noch so machen könnte
um dann nichts zu machen.

Eingebildeter Durst eingebildeter Hunger
ein paar aufgeblasene Träume von Größe
ein paar aufgeblasene Träume von Kleinmut.

Schon ist Abend und erlöst aus den Pflichten ein Gefühl
dass sich nichts getan hat und die samtene
Stimme: Besser du hast gar nichts gemacht

als etwas

Schlechtes.

die abgedrehten köpfe verschleißen
kalkstein den ellenbogen beklopft auf
der emaille der daumen dort reibt er
sich auf der stelle streicht den schmutz
die dummen buchstaben aus dem haar
saiten von gitarre und hackbrett
wickeln sich um die schädeldecke
umranken sie winden sich
die körperbehaarung steif von drähten
aus dem organ züngeln knochen
werden angedreht die nietpresse
schlägt zwischen elle und speiche
durch die haut die mütter hinaus
die messingschnüre halten von außen
die brüste hoch an den schulternblättern
hoch am schultergürtel durch den hals hindurch
von außen gibt er den körper ab an das fließen
das fett schmilzt an den seiten fließt wenn das gehirn
durch die öffnung in der schädeldecke leckt
schlüpfen sie hervor verstärken die wurzeln
sobald wind weht zerschmilzt
von hitze strukturiert
der code der haare der code des messings
sie kommunizieren ineinander

damit er den prozess begreife lässt der meister
vor ort erkunden wie geflügelbeutel
aus granulat angefertigt wie speichel
auf das fallbeil gespannt wie er im laufe
des prozesses geschlagen wird auskühlt
wie klinge speichel schneidet beutelgroß
im der innerei wird gestopft dort
kommen herzen an hälse gebunden
an haken am rand der ringführung karusell
gerupfte flügel fliegen oben
die kreisklinge wird angepasst
an die anschlusstellen der haken
unter furchen rollen auseinander zusammen
ab die köpfe

ihr brustbein mit einem hammer
vom kleinen zeiger die kehle des großen
eingedrückt wird der takt gesucht am mund
des fixierten ständers der schnittpunkt
bei ankunft des schwingenden pendels
formt ihre brust berührt ihre nase
ihre narben der takt die zeiger sind
doppelter rhythmus

die ballerina vertraut dem magen
der kehle der lockerung des kehlkopfs
der elastizität von rohren ich muss
das mädchen herauslassen soweit
von oben öffnen einmal luftholen
der kehlkopf noch einmal
die luftröhre die lunge mit dem magen
ein ventil ein anderes der darm
durch die adern bis in die tiefsten
öffnungen in sich aufmachen
die frequenz des rohrs bestimmt
den organismus
ein instrument aus einem guss 
das rohr ist gelenkig wie beim staubsauger 
führt den hauch ohne aufzuplatzen 
der elastische körper gehorcht 
in natürlichen tiefen bewegungen 
kann es sich hinsetzen
problemlos in die hocke gehen
wenn der ton es durchquert
spürt es in den tiefsten tiefen
den luftzug die frequenz hält es zusammen
es reißt nicht entzwei öffnet sich  

die elbe war seine mutter in ihr ist er geboren
seine ohren wurden in ihrem wasser mit salz gewaschen
der anprall gegen die achse säuberte seine kanten
hammer-amboss-achse
der wind der mutter wirbelt die nicht gut
klingenden körnchen auf sie dringen ein
in das lied in den fanfaren verdichtet
das weinen die sinnlosigkeit die elbe
desinfiziert kein körnchen gelangt ins ohr
eins fällt hinaus
wenn sie ihn vergessen will führt sie es ihm ein
das nichthandeln halte es fest
es kippe – es schwindele – es falle nicht

die frau ein seepferd der schenkel über ihrer schulter
ein fisch eine welle über eine meerjungfrau ist die elbe
klänge aus dem orgelpfeifengrund
durch ihren mund gleichzeitig hinaus
atmend die luft

ihr körper durchbohrt für den gesang
orgelpfeifen herausgezogen atmet sie
luft durch den mund aus und
an neuen stellen auf ihrer oberfläche
angebrachte pfeifen durch enge spalten
singen aus ihrer brust

1
stoff und form des objekts
aus holz 10 x 10 und regelmäßig
unterer mit oberem teil
verbindet gelenkiger riemen
auf einer walze dreht es sich weg
in der mitte ein loch hierhin
schrauben sie scharfe
versatzstücke an
die ausarbeitung innen
fein auch die linien
ihrer beugen
in der mitte der walze
(und ihr gegenüber)
schnur auf haken geknotet
anderes ende im innern
des objekts aufgespult
auf eine drehbare scheibe
platziert auf einem podest
bei 2/3 durch öffnen
und schließen des deckels
reibt sich die eingespannte
scheibe an der innenwand/
rand des objekts beim
zuklappen an der gegenüberliegenden
ziel der ersten phase ist
das mädchen aus dem objekt
herauszuschrubben

2
die am haken
des in der mitte der walze
eingesetzten loches
angeknotete schnur
die schnur um das mädchen
gewickelt wie
ein spitzenkragen
eine richtschnur
das mädchen ein stützpfeiler
auf ihm ruht oder spannt sich
die schnur mehrfach gewickelt
die entsprechende anzahl drehungen
die figur wechselt die position
aufgrund der in gang gesetzten
bewegung des podests die dose
geht auf und zu öffnet und schließt sich
entspannt oder schnappt luft
das mädchen ist rosa
wie die opfer
in der zweiten phase
wird sie zur ballerina

3
die dritte phase ist
die zerfeinerung und
erschaffung verhältnismäßiger
gelenkigkeit bei diesem schritt
bekommt das schloss der dose
eine funktion mit drehen
des schlüssels heben sich an
zwei noch nicht markierten
seiten parallele strippen
um die details für rock
für tütü und strumpfhose
auszuarbeiten die auswahl
der fäden ist von größter
wichtigkeit zu starke
schneiden in menschliche
körperteile aus ausrangierten
teile werden haken und bolzen
angefertigt und von den resten
der richtschnüre der ersten phase
in gleiche teile segmentiert

4
am ende lernt die figur
sich zu beugen
in höhe des schlosses
innen aus noch verborgener
kassette dringt zum rumpf
ein quaderförmiger formrahmen
dank seiner ausarbeitung
drückt er beugt aber
bricht die figur nicht
zum äußeren gesellt sich
das innere dreht und beugt sich
hat eine gesunde puderfarbe

Warum bügelst du Pyjamas,
warum wäschst du Hemden,
warum sagst du:
- Ach, Hanri Bogart, bist du das?
- Nicht mit mir.

Ich hab auch eine Waschmaschine,
und wenn du wäschst,
wasche auch ich.
Und dass ich dich liebe, während ich wasche,
kann dir überhaupt nicht schaden,
Hamfri Bogart,
bin ich nicht, bin ich wirklich nicht.

Dein Leben ist sehr komfortabel so,
von Haushaltsgeräten umgeben,
und komme ich dich im Winter besuchen,
schaltest du mir zuliebe
eines der Geräte an.
Wenn ich die Wahl habe, dann bitte den Trockner,
auch wenn ich Hamfri Bogart,
gar nicht bin, gar nicht bin.

Und während das Gerät sich dreht,
sage ich:
Wasche keine Pyjamas
und bügle keine Hemden,
ich bin gekommen, um
dich zu entführen.
Ein winzig kleiner Schritt genügt,
und alles ist anders,
eine andere Welt.
Denn ich muss dich dorthin bringen,
wo ich Hamfri bin,
wo ich Hamfri Bogart bin.

Diese Mauer ist was wir sind und was die nicht sind
   weiter drinnen kollabieren die Grenzen in einem Andrang von
   Sicherheit während Zellen sich vermehren und durch Stein stoßen
lichtdurchlässiger Split reißt die Haut auf öffnet sie den Elementen
   wir bewegen uns durch die Schichten nach unten und das ist Geschichte
   eine niedrige Tür am Fuß der Mauer die sich den gestirnten Bögen
öffnet verbindet wie Lendenknochen die schlanken Gelenke
   wendig wie eine Stimme die hinter den Worten
   verschwindet hinter den Mauern wo Wasser sich bewegt
gegen die tiefen Töne der Bäume die die Luft bewölken
   hinter dem Duft nasser Erde die Stimme verlässt
   ihre eigene Gestalt und die Fußspuren der Läufer
zeichnen die Außenform der Stadt nach ihre toten Worte
   wir krochen aus unseren Worten hervor zart wie Schnecken
   und die neue Stadt wächst aus den Lenden der alten
wie Flechten sich in sauren Landkarten ausbreiten eindringend und
   zurückweichend die Stadt verläuft entlang der Finger verläuft entlang
   der Straßen und Leitungen und in die Felder und die Sichtachsen
laufen zurück in die Stadt in Leitungen und die Mauern
   wehren nichts ab und das abgewehrte Nichts bewegt sich
   als Wolke aus Augen durch die Straßen und fällt wie Regen.

ich ging in dem garten
unter planeten und straßenlaternen
          zwischen straßenlaternen und

          blumen gespannt
                                              zwischen elementen
zwischen den sich annähernden straßen

weiß eine rose nicht
          dass sie eine rose ist

die stadt
weiß nicht dass sie eine rose ist

die stadt öffnete sich

ich entfaltete mich
durch symmetrische linien

                                              versteckt
asterion stern blume
punktierte das dunkle
                                               leben

seiner wurzelstränge himmlisch ausgespannt
wie der satelliten blühen rundum
                                              der erde

Wenn mein Vater noch lebte,
wie stolz wäre ich dann auf diesen Regen!
Ich würde auf den Regen zeigen, schau, Vater,
offenbar gibt es wirklich nichts Neues,
nehmen wir zum Bespiel diesen Regen,
er ist, wie er sein soll,
auch du hättest nichts an ihm auszusetzen, nicht wahr?
Er könnte es mit jedem alten Regen aufnehmen!

Und damit es nicht so ins Auge fällt,
täte ich so als sei ich verärgert darüber,
dass der neue Regen nicht fortschrittlicher ist
als die großen alten Regen,
über die er mir immer erzählte,
und ich glaubte ihm, dann wieder nicht,
um jetzt, so viel später, einzusehen,
dass er Recht hatte, Verdammt!, selbst dieses Mal.

Ich also verärgert, er misstraut mir:
Oft war ich listig, damit er sich freut,
diesmal aber schaue ich ihm tapfer in die Augen,
und lasse zu, dass er mich durchschaut,
mich analysiert, mehr noch, meine Seele
auseinander nimmt und wieder zusammenlegt,
bis er versteht, dass ich aufrichtig war
und sich dann womöglich beruhigt.
Er wäre stolz auf die alten Regen,
ich wäre stolz auf die neuen Regen,
und den Regen des anderen liebten wir sehr.

Dabei wäre das alles nur gelogen,
weil ich schon immer die Befürchtung hatte,
dass die neuen Regen viel nasser sind,
stärker und niederträchtiger,
nehmen wir zum Beispiel diesen hier:
Seit ich auf der Welt bin, hört er nicht auf,
er sammelt und sammelt sich unter der Erde, und
eines schönen Tages kommt er hervorgequollen,

aber es hilft mir nicht, dass ich es vorher schon wusste,
mir wird es mit der Sintflut nicht anders ergehen
wie dem zynischen, alten König,
oder dem arbeitsunfähigen Noah:
Ich werde keinen Finger rühren
sondern wie mein Vater, verantwortungslos,
werde ich dann einfach nur sterben.

Die Frau, die auf das Parlament spuckte,
war der in den Prophezeiungen gleich.
Schmaler Kunstfellkragen, Alkoholfahne,
und wenn sie sprach, war es ein Krächzen.
Meiner süßen Heimat kehrte ich den Rücken
zurück ließ ich in Budapest die schönsten Brücken.
Das war alles, was sie sagte,
und das klang genau so, als würde sie kotzen.
Die Ärmste, ihr Hass war meilenweit zu riechen.
Du hast es ja vorausgesagt, was das für Leute wären,

aber, Liebes, du irrst dich, ich war es, der es vorausgesagt hat,
und schon viel früher, dass es so weit kommen würde,
und sie genau so sein werden, damit du sie hassen
und ganz einfach und nicht teuer verachten kannst,
dass du das als Fertigprodukt kriegen
und sehr komfortabel fürchten kannst.
Die Frau könnte deine Mutter sein und doch bist du
Schuld daran, dass sie jetzt hier und so ist, wie sie ist.
Ich wasche meine Hände, aber im Dreck, in Blut -
wir werden nie mehr unschuldig sein, weder du, noch ich.

Und mit den Idioten muss man folgendermaßen umgehen:
sieh zu, dass du mit ihnen erwachsen wirst und nicht denkst
dass sie Idioten sind, denn es gibt nur eine Familie,
du liebst sie, du streichelst sie,
und was sie sagen, ist dir Gesetz,
und vor dem Einschlafen wiederholst du es,
und wenn sie dich bestrafen, hältst du den Mund,
und auf keinen Fall fällt dir auf, dass sie nicht glücklich sind,
und du weißt im voraus, wenn: Ich rede zu dir,
mein liebes Kind! dann kriegst du noch:
Zivilisierte Menschen verfügen über
eine Weltanschauung! - dann begreifst du es,
und wenn du dann erwachsen bist, darfst du mit gebührender Demut
denken, dass dich idiotische Menschen erzogen haben,
aber was du auch über sie denkst, du liebst sie,
bis zum letzten Atemzug und streichelst sie,
und wenn sie Juden beschimpfen, korrigierst du sie
mit gebührendem Respekt, auf dem Boden der Tatsachen
und hätten sie vor, einen Menschen zu töten, würdest du das,
weil du sie auswendig kennst, Jahre zuvor wissen,
und mit einem leichten Scherz oder einem leisen: "Du sollst nicht töten!"
würdest du im rechten Moment einschreiten,
aber du würdest nie zulassen,
dass jemand, außer dir, sie verletzt,
einerseits, weil du sie liebst,
anderseits, weil es für alle besser ist
und wenn deine Tochter zu einem Idioten erklärt,
wird dir nicht mal im Traum einfallen, ihr eine zu kleben.
Wenn es so sein wird, Liebes, in deinem neuen Leben,
brauchst du dir keine Sorgen mehr zu machen.

So sprach Gott der Herr zu DJ Spinoza,
      Baruch, bist du da?

Und DJ Spinoza sagte zu Gott dem Herrn,
      Ich bin hier!

GOD:  Baruch, was hältst'n davon, mein Spiegel zu sein?

DJ:      Spiegel? Aber GOD rückwärts gelesen ist DOG!

GOD:  Sei nicht so wortwörtlich.
              Sag mit was Nettes
              über mich, sag mir, daß ich existiere.

DJ:      Du existiert.

GOD:  Nein, sag es mit Überzeugung.

DJ:      Warum bist du denn so bedürftig heut? Ist alles in Ordnung?

GOD:  Ich dachte nur gerade: Wenn ich wirklich Absolut Transzendent bin,
              dann existiere ich überhaupt nicht, oder?

DJ:      Aber Herr, denk an das Cogito: Wenn du glaubst, nicht zu
              existieren, existierst du.

GOD:  Ja, kann sein.

                                                                  Silence

So sprach Gott der Herr zu DJ Spinoza,
      Baruch!

Und DJ Spinoza antwortete Gott dem Herrn,
      Ich bin hier!

GOD:  Bist du sicher? Ich meine, ist dein Argument nicht einfach
             nur sprachlich? Trifft es wirklich zu?

DJ:      Etwa so, wie alles zutrifft.

GOD:  Aber nichts trifft wirklich zu. Trifft das Wort Hund auf Hunde zu? Das               frag dich mal.

DJ:      Trifft das Wort Hund auf Hunde zu?

GOD:  Nu?

DJ:      Kann ich nicht sagen. Sollen wir's ausprobieren? (DJ Spinoza geht zu
             Yasha)Yasha! Yasha! (Yasha wacht auf.) Yasha, Hund! Hund, Yasha!
             Hund, Yasha, Hund! (Yasha starrt ihn verständnislos an.)

GOD:  Siehste?

Der Begriffon
ist etwas das der Geistesgeschichte entstammt

aber das gilt auch für DJ Spinoza
Sie treffen sich

in einer obskuren Gegend der Kleinen Maggellanwolke
auf einem von Mister Mupfel verlassenen Felsen

Der Begriffon sieht aus wie

x² y²
-- – -- = 1
a² b²

Man kann seine Augen
für seine Nase halten

Standhaft
kann er nicht lügen

Vorne auf seinem T-Shirt steht
ICH BIN AMBIVALENT

Hinten auf seinem T-Shirt steht
ICH BIN NICHT AMBIVALENT

Gerät er in Jähzorn
gibt’s kaum eine Löschnorm

denn er besitzt 2,7 x 10 hoch 5 Klauen
aber kann seine einzige Schere nicht finden!

DJ Spinoza ist irreführenderweise knuffig
In der Anleitung steht: MIT VORSICHT ZU HANDHABEN

Auf einem Periodensystem
breitet er seine Definitionen
                         Axiome
                          Propositionen
aus wie ein Zahnarzt die Instrumente vorm Löcherbohren

Und dann beginnen sie zu kämpfen!

Der Begriffon zeigt dem DJ drei Finger
Aber der DJ zeigt dem Begriffon vier Finger

Der Begriffon zieht ein Gesicht
aber der DJ hat schon eines

DJ Spinoza hat sich eine Fiedel gegriffen
und spielt das Liedchen vom ausgeschlossenen Dritten

Des Begriffons Füße und Hände versteifen sich
und er schreit: Ich tanze nicht,

merci beaucoup!
De rien, sagt DJ Spinoza.

Der Begriffon fliegt ihm Wassolldasheißen-quiekend
entgegen (denn das kann der DJ nicht ab, du)

doch des DJs Antwort ein doppeltes Drop-Kicken
gefolgt von einem quod erat demsonstrandum

Der Begriffon faltet sich ein wie ein Memorandum
Hat er seinen Kampfwillen verloren?!
Das erfahren Sie in der zweiten Hälfte dieses Gedichts!

DIE ZWEITE HÄLFTE DIESES GEDICHTS

DJ Spinoza – über einem Felsen aufragend
Der Begriffon spaziert um die mentalen Blockaden

DJ Spinoza schwingt eine Kette
von Syllogismen

Der Begriffon beanstandet
den Mangel an Symbolismen

und dann – wie bei Unterstützung in Höhe der Drittmittelanwerbung –
fordert er die Stiftung heraus

Den besten seiner Füße vorneweg sagt er:

Hör zu, DJ Spinoza, ich hab genug von deinen Logozentrismen
Worte sind nichts als Rechtfertigungen

Nur körperliche Macht
hat in der fragenden Stunde Entscheidung gebracht

Nur die Faust
trennt Standhalten von Einfalten

Hast du jemals ein Symposion
von Giraffen erlebt?

Das tierische Bewußtsein ist reine Zeit
nicht den Launen des Sic probo unterworfen

Laßt uns treffen Mann zu Mann
wie es der Schreikranich kann

oder die Gottesanbeterin
Laß uns die Worte zur Gänze entlassen

in toto
wie die gewerkschaftlich organisierten Wirklichkeitsportiers!

DJ Spinoza antwortet:

Hör zu, du чудо-юдо заморский Begriffon
Deine Gottesanbeterin
              dein Schreikranich, Adler oder Affe
              sind mir egal

Denn ich werde dir mit dem einzigen
              Stil, den ich kenne
              in den Arsch treten, ein Stil, unverfroren
              viril in seiner Einfachheit

I werde es tun
more geometrico!

aa
huwäng
bummsie
Schlauf

Der Begriffon steht für mich, Eugene Ostashevsky
darum ist er natürlich siegreich

Weder hier noch in diesem Moment ist es vorbei,
die Pause ist Teil des Ganzen:
Wie Du dein Getränk auswählst (Sekt),
einen Petit Four,
wie du entlang eines riesigen Tisches schlenderst
in diesem Glaspalast,
inmitten der Seidenroben und Perlenketten
und die Möwen draußen beobachtest,
und nur du weißt, wann sie die Scheiben durchbrechen,
wann sie sich in die Instrumente einnisten,
die eine in das Horn, die andere in die Trompete,
ein paar von ihnen in die unbewohnte Pauke,
wie ihre zarten Flügel den Kontrabass lüften,
ihre ungeschickten Füße über den Flügel stolpern,
bis der ganze Saal sich mit Federn füllt,
die Akustik geht in Richtung
Verstummen,
du sitzt nur da und ausdauernd schaust du den Vögeln zu,
letztendlich hast du sie hierher gelockt,
und jetzt
siehst du sowas von wie
die Kleinste zwischen den Saiten der Harfe
einen tödlicher Stromschlag erleidet.

Nur ein halbes Gesicht,
nur unterhalb der Nase,
bis zur Nase nichts oder was immer du dir vorstellst
oder zurück ins Jahr 1983 verlegst
(weißer oder silberner Rahmen, Tischplatte aus Holz, rieselnder Sand),
und ich schäme mich förmlich wegen seiner Unergänzbarkeit.
Vielleicht ist auch diesmal Narkissos
in sein echoloses Ich eingetaucht
und endlich erfuhr er, wie Bewegungen
sich fortsetzten, wie das Echo versiegte.
Nein, ins Becken kann er so nicht zurück,
mit seinem verstümmelten Zehntelkörper,
mehr als zwanzig Jahre später,
ohne Arme, ohne Schwimmbrille, Badekappe,
mit Gänsehaut, mädchenhaft unbehaart.

Fast nackt.
Gerade noch overdressed
in seine Haut geschlüpft
schwamm er früher in bunten, in so unterschiedlichen Hosen,
damit wir nur die Hälfte seines Gesichts sehen, vier Zähne,
das glatte weise geteilte Kinn,
seine Haare, wie eine Strähne aus einem Pferdeschweif,
seinen muskulöser Hals, und auf ihm haftet die nach hinten gerutschte Kette
wie
er zurückschwimmt auf die Seite ins Jahr 1983
in die Gründlichkeit des schwarzweißen Kreidepapiers
in das Missverhältnis der Stille, die den Wellenschlag des Albums umgibt.

Der Schwimmer ist immer am Anfang seines Seins,
auch Narkissos verdankt seine Existenz dem Fruchtwasser,
das Wasser entlockt ihm sein Alter,
im Jahr 1983 und für alle Ewigkeit,
und so kommt er zu sich selbst
wie Schaum, der auf dem Wasser lebt.

Was er nicht zeichnete, wird es nicht geben.
Wenn doch, wäre es glatter Betrug.
Und wer vermag schon den Griechen gleichen!
Und wenn doch, hier herrschen andere Regeln,
und verstoßen wirst du, wenn du sie brichst.

Wie seine Hand über die Wand streicht,
noch vor dem Fresko mit dem Pulver spielt,
keine Bewegung könnte malerischer sein.
Komposition! Ach was!
entsteht durch Imitation, Zitat
und sein Griechentum, sei es auch etwas persisch,
schaden kann es nicht, und sei es auch fremd,
so ist es doch vollkommen klar.

Ihn, ihn wird er malen, ein wenig übertrieben schon,
sein Gesicht verschönern, die kleine Narbe in eine diskrete
Schattierung hüllen (wie er es in Athen gelernt hat).
Die Konturen der Lippen harmonisieren nach Phidias
und den Meistern der Ionier.

Die Locken, der Kopf bleiben unverändert.
Die Erinnerung an die Erfahrung selbst.
Oder, wenn wir ehrlich sind, eigentlich
an die Phantasie.

Er sehnt sich nicht mehr zurück,
nur ab und zu glaubt er, dort zu sein,
irgendwo zum Kauf angeboten, von irgendwem gekauft,
dann die beschämend heftige Begierde,
die nur einem Griechen Ehre macht.

Man braucht Gold, viel und noch mehr
wie Zinnober und Olivengrün für die Lorbeeren
und Silber natürlich,
all dies wird die Perser verzaubern.

Sein Kleid sei eher griechisch.

Dann noch diese dumme Narbe,
(die Spur eines Messers),
wo Erinnerung und Phantasie sich vereinen.

Nicht eine Wolke am Himmel und es regnet
Was schmerzt, ist die Schroffheit der Dinge,
und wie sie sich dahinschleppen.
Die schönste Frau der Welt
ist in Edinburgh, beim Festival.
Sie schaut mir in die Augen, sagt, bitte, gehn Sie
zur Seite, ich möchte mir die Kunstwerke ansehen.

Mein Doktor sagt, das Herz funktioniert,
aber ich solls nicht übertreiben. Ich höre Musik,
lang vertraute Lieder, wo immer ich hingehe.
Schmerz findet im Kopf statt, sagt jemand zu
Leonardo Di Caprio in "Shutter Island". Alle
rennen, aber die Menge bewegt sich langsam.
Leonardo kriegt das nicht in seinen Kopf hinein.

Ein Mann im Kostüm schreit: Wir sind ausverkauft hier.
Hält seinen Hut heraus, für Geld und für Regen.
Der Kopf ist eine Insel und ein jeder
ist schön, der sich wieder nach etwas
Neuem umschaut. Aber dem Herzen ist kalt.
Mein Sohn steckt sich das Telefonladegerät ins Ohr
und sagt: Ich habe ein elektrisches Gehirn.

Ich habe alte LPs laufen lassen, von denen ich nicht
dachte, sie je wieder zu hören, nicht dass die alten Lieder
nicht funktionierten, das Gehirn durcharbeiten wollten,
besser nicht nach dem Köder schnappen, wenn diese
lang vertraute Stimme sich aus der klammen und trüben
Masse löst, nochmal, um zu sagen: Hey, wenn wir uns alle
total konzentrieren, könnten wir den Regen wohl beenden.

Kleiner Kopf, müde Arme, flinker Geist,
auf dem Surren des Motors lass dich treiben.
Durch die verzerrte Nacht können wir unsern Weg
nachhause finden und uns dann um den Himmel sorgen.
Wenn es einen Himmel gibt, ist er an die Erde gekettet,
wie Flug an die Luft, ein Spiegel ans Licht,
Luft an den Grund, Leichenstarre an die Geburt.
Und wenn du hinabschauen könntest von der Höhe
des Himmels, sähest du uns als lose Reiskörner
oder als Sand, verstreute und winzig kleine
kreuzförmige Narben auf dem Gesicht der Erde.
Wir wurden durch eine unpassierbare Wand gesiebt
die wir zwei Mal durchqueren werden. Das ist alles.
Du fragst, wofür sind wir? Ich würde sagen: Stell dir was vor.

Wir schnappen Luft, die keine Oberfläche, keine Tiefe hat
doch wird die Luft nicht innehalten, deinem sich wandelnden
Gesicht neue Falten einzuprägen, in deinem Augen-
winkel. Als unsere Aschenbahn in die Quecken führt
und hochaufgelöst der Himmel surrt, erreichen wir unsern Baum
während ein Flugzeug durch den Senf der Sonne schlitzt
in der liedverschmierten Luft. Mit herumhüpfenden Eintagsfliegen:
Das ist dein Leben. Maikäfer brummen: kein echtes
Leid geschehn. Farne und Blätter tanzen. Und dein Kleid
in gebranntem Sienna, du atmest den Duft der Schatten;
ein Zaunkönig bricht los, dein Gesicht hellt sich auf – ein Maiapfel
in voller Blüte oder ein offenes Buch. Mit zuckenden Schatten:
Schau, alles bewegt sich. Rohe Erde dreht sich:
Du bist noch nicht tot. Die fahle Luft am Lachen.

Wie das Bewusstsein driftet, wenn wir durch kurze Nächte
und über lange Wege in öffentlichen Parkanlagen schlendern
oder an der Küste entlang, am Flussufer mit seinen
knittrigen Farnen und Wedeln vorbei, an Pippau und
Weißdorn entlang bummelnd, die brombeerigen  
Wallhecken der Aschenbahn; wie das Bewusstsein
wenn das melonige Sonnenlodern Schmucklilien
mit Spangen besprenkelt und die Zaubernuss wackelt
und schwingt während eine Brise wilden Knoblauch herbeiweht
und du ziehst dein Haar zurück nach der Musik
des Augenblicks; wie das Bewusstsein sich vertändelt
und andre Zeiten und Orte nehmen Form an und Fläche,
verschmelzen und verfaulen im bewegten Rahmen deines Bewusstseins.
den du immer wieder durchjagst, und wieder, und wieder.

Drei Sekunden später, wieder ein Toter,
ich ging an Veilchen und Windröschen vorbei,
Zaunrüben, Weinrosen, mondlicht-farbener Mai
und Efeu-Serpentinen schlängelten sich, als ich fluchte
nachdem die Epiphanien ans Ende kamen,
taumelte zwischen Weißbecher und Klee,
Flaggenblumen, Flussknospen, die den Hagel erwarten,
der auf Schlüsselblumen fallen wird, Glockenblumen mit der Absicht den
vom Westen wehenden Sturm durchzustehn, diese gereizten Stunden
und Geister, Kinder durcheinander in meinem Kopf,
gelb und schwarz und blass und rot.

Ich kenne dich nicht, du kennst mich nicht,
aber wenn wir weitermachen wollen, müssen wir
vorgehen wie Bergsteiger die sich
aneinander binden um zu überleben und sich
schartige in die Wolken ragende Gipfel hochkämpfen
in die geschockte und Heiligenschein helle Luft.
Wenn der Schwächste zurückfällt, ist der Stärkste
in der Verantwortung, genau wie bei deiner Geburt:
heiß und gestört hörtest du blöde Bongos
und zogst deinen rauen Körper vom Rand zurück;
also nahmen sie das lose Ende, du schaukeltest
am falschen Ende deiner Schnur, keuchend
und keilend und dich wieder einholend,
um an der Kante zu wanken und zu schwanken.

Wir tauchen, sinken und fügen uns in ein Cabaret
mit Crushed Daiquiris und verzauberten
Rumbakugeln klipp-klappernd wie
Worte ineinander klicken und ihren Klang zu einem
Kehlensturz, einem Eingang, dem himmelhöchsten blauen
Schleier leiten. Aber dann Alarmglocken läuten, Musik aus,
und ich wache in ein Verklingen auf, ein Nachklang
von Gebrabbel hinter einem Vorhang aus Luft
durch den ich jage, mein Kopf tanzt herum
auf Rhythmen ohne Bedeutung, ohne Bedacht.

Es heißt, jahrelang sei Belfast rückständig gewesen
und dass es großartig sei, nun gewisse Fortschritte zu sehen.
Also vermute ich, wir können uns darauf freuen, der Erde
Schachteln zu entnehmen. Ich vermute, Ambulanzen
lassen die Sterbenden inmitten der Trümmer zurück,
auf dass sie explosionsartig genesen. Mit der Zeit
werden einhunderttausend Glassplitter
in der Luft ein unmögliches Muster erschaffen
bevor sie zur Klarheit eines Fenster
verschmelzen. Durch das ein wieder zusammengesetzter Kopf
hinausblicken und den scheuen jungen Mann bewundern wird,
der seine Bombe vom Gebäude entfernt und nachhause fährt.

Krankenwagen als Komet, alle Ampeln durchgerauscht,
rasen wir auf Wartezimmer und Warenautomaten zu.
Die Anästhesie braucht Zeit, um deinen Kopf zu leeren,
so wird sie Stadium und das Glücksspiel muss noch warten.
Durch ein Fenster starren tote weiße Augen
auf den sterilisierten Böden, als du hoch aufsteigst
in den Orbit, wo die Sterne sich nicht mehr länger bekriegen:
The Lake Isle of Innisfree, The Forest Moon of Endor.
Dann setzt die Ärztin ihren ersten Schnitt
mit einem amphetaminen Schimmer im Auge.

Das handelt nicht von Bränden oder Hecken.
Es wird keinen Ginster geben. Du wirst die
unaufhörliche Photosynthese nicht bemerken
oder die tausend Finger des toten Baumes,
des Stammes Grausamkeit, bebend vor Maserung,
weil du nicht quer über die Äcker gehen wirst.
Ebensowenig wird Weidevieh auf dich losgehen.
Verwarzt, hinterteilig und gespenstig
mit ihren Augen, ihren erschütternden Opalen,
dich einmeißelnd, einsaugend, ausschöpfend,
voll mit einer Was-heit, die dich durch die
Schlachthof Hügellandschaft siebt, das Bach-Sabbern
durchs Dunkelgras, schwitzig für die Nacht,
die zum Liebesbiss purpurwund erröten wird.

All dies ist in deinem Kopf. Wenn du gehst,
geh nicht weg, schweigend, unter der frost-feurigen
Gewalt der Sterne, an den wasserverdunkelten Strand.
Denn dies handelt nicht von Horizonten, oder ihren gekrümmten
Begrenzungen. Dies handelt nicht vom Rhythmus
einer Liedzeile. Es gilt anderen Pfaden zu folgen.
Alles handelt von dir. Jetzt hör zu.

* * *

Zwischen der Ebbe der Gedanken und der Flut
des Schlafs habe ich eine Minute Ewigkeit, um Metaphern
zu sammeln.

Doch bevor ich mich nach der ersten bücken kann,
erfasst mich eine Welle und ein Strudel verschlingt mich. Etwas

später wache ich auf, weil mir die Sonne
ihre Finger in die Augen sticht. Ich erinnere mich kaum.

In der rechten Hosentasche hab ich einen Kiesel, in der linken eine Qualle,
im Mund – Sand.

* * *

Gott hat sich nicht – wie Simone
Weil meinte – in eine gigantische Entfernung zurückgezogen, sondern Er ist
gleich nebenan, so nahe, dass ich Seine

fürsorgliche Abwesenheit spüre. (Die ein verschwiegenes
Wort, eine unterlassene Geste, ein innehaltender
Blick,
         ein für einen Moment angehaltener Atem ist. Dieses

Atemstocken, das ist dein Leben.)

Was macht dieser am Zweig steckengebliebene Rabe
Die Krone greift ihn sich auf halbem Weg
zwischen Pose und Zeichentrickfilm.

Der Slogan, der sich vom
Zufallshubschrauber
bis hin zur Kirche ohne Kuppel bewegt
prallt von den Fenstern der Gebäude ab.

Der Schnee biegt um die Ecke und ballt sich
um die Stimme dessen, der in einem Park
Programme zur Rettung verkauft.

Es geht nicht um den Bleistift, der auf dem Papier quietscht
und auch nicht um die Tasten des Computers
die entschlossen sind, den Rest der Geräusche dieses Ortes
mitzunehmen, sondern so zu schweigen wie der Fremde
mit einer umzudrehenden Stille: auf der Vorderseite
(für den Einheimischen) handelt es sich um etwas unveränderbares;
doch für den Fremden (auf der Rückseite)
überdauert das eigene Schweigen,
er bejaht das Wort im überrealistischen Sinn
weil er weiß, was das Nichts ist
vom Niemand ganz zu schweigen.

Als ob man Geheimnisse aufzählen könnte:
es gibt einen eingeschnürten Lärm
zwischen den Klammern
– erst war er eng, jetzt gibt er nicht nach -
es gibt einen Rhythmus, der
das Schweigen umfüllt, kurz bevor er am Ende ist.
Der fremde Akzent durchdringt die nummerierten Schichten
die Erinnerung an eine Stimme bereitet den Lapsus vor.
Es gibt Klänge ohne Kommas
und zu viele synchronisierte Filme.

Zumindest unterscheidet sie die Art
Fragen zu stellen. Sie vereinigen sich mit dem Nachher
und stürzen in die heutige Tugend:

eine unstete Serie binärer Geräusche, die den Austausch
der Briefe unterbricht.
Schlagzeilen, unnötig komisch, ein U-Bahnplan
auf dem Stationen fehlen,
der Zeitunterschied, den das Intervall nicht zusammenschließt.

Ich neige dazu, mich gegen die Zeiten zu wenden
könnte ich nur in der Gegenwart sprechen
würde ich die Tasten verlassen.
Mich irrtümlich zu jemandem zu setzen
ist weit entfernt von jemandem zuzusetzen.
Der Ozean trennt nicht eine Form von der anderen,
da es ist besser,
einen Ungarn mit einem Verwandten zu verwechseln.
Was gibt es unterhalb dieser unstimmigen Noten.
Dieses Mal ist es mein Trommelfell,
das die Unternullgrade der Sprache empfängt.

Die Glocken läuten, die Vögel krächzen.
Die Frechheit zu haben, die Landschaft links liegen zu lassen
sich selbst schräg zu werden.

Die Kinder
erinnern mich daran, dass ich nicht von hier bin
auch wenn sie für einen Augenblick die Distanz verringert hatten
die sie mit diplomatischer Miene gewähren.

Oder die Raben, noch immer vergesse ich, dass sie existieren -
außerhalb von Literatur. Ich könnte diesen
nicht mit jenem Raben in Verbindung bringen.

In den Zwischenräumen der vom Bildschirm gelöschten Worte
ist es leichter Spur mit Schatten zu verwechseln
die Buchstaben haben kein Gewicht und die Sonne

ist reine Ikone. Außerdem weitet sich etwas,
das Schreiben oder die Stille.
Auch könnte ich nicht sagen, ob etwas bleibt. In gewissem Sinn
ist die elektronische Stille verschwiegen
und vermischt sich mit persönlichen Gepäckstücken.

Saisonale Briefe außerhalb des Schweigens dieser Sprache
(Beim kleinsten Missverständnis setze ich einen Punkt.)
Einfacher Postweg:
es ist sehr wahrscheinlich, dass dies darauf verloren geht.
Daher die Dialoge zum Ausschneiden
jeden Moment geht das Gespräch zum Wetter über
und es ist Sommer, ich kann mich nicht so gut ans Protokoll halten.
Dies Türken kauen hip-hop auf dem Bahnsteig
aber die Musik steht in keinem Gesicht
Die Art, wie die Stadt plakatiert wird, verstehe ich wie von selbst

Jeder Punkt,
jeder Schnappschuss,
jeder gedämpfte Ton
mir zugeworfen von den Fragen
scheinen vor allem zusammengeschmissene Artikel
in einem Basar. Es stapelt sie nicht
die Nähe, sondern eine gewisse Art mich
davor zu warnen, den Blick abzuwenden.

Und plötzlich wird mein Land wieder zur Braut

In diesem Gedächtnis der Dezimalen
Bist du eine seelenvolle, vollmundige Nummer
Der gerade Neid der Ungeraden…

Im Kleid des Gartens von Arkadien

Lass die Berge deinen Namen singen
Lass die Täler in deinem Namen schwören

Lass die Abendsonne in deinem Namen golden aufgehn
Gehe in Schönheit wie der Hirsch inmitten der Säue
Die Wälder verkünden wie gegenteilig dein Fleisch…

Auch ich verkünde dich, Frau, Gattin, Mutter, Geliebte ... mein Land.

Du bist das Prinzip des Sonnenscheins
Die Umarmung wohliger Feuer
Der einzige Tod, den ich in diesem Ödland ersehne

Denn Liebe ist die einzige Sprache, die ich spreche
In einer Zeit verdorrter Versprechen und geschrumpfter Erinnerungen
Liebe sind die Launen der Erinnerung, das Mittel des Vergessens.

Und plötzlich wird mein Land wieder zur Braut.

wenn die heuschrecken kommen, wirst du sie begrüßen
mit tränen und blut, im nachhinein brüchiger jahre?

wenn die termiten kommen mit eisernen fängen
kannst du die beharrliche sturheit von felsen sein?

wenn deine kehle mit feuer gefüllt ist
wieso schaust du dann schweigend zu?

wo wirst du den roten hunger der wahrheit
gebären, der die segelnde zunge willkommen heißt?

wo wirst du dich verstecken inmitten hastiger wolken
gehst du dorthin, wo der rauch parfürmiert ist mit licht

wenn deine kehle mit feuer gefüllt ist?
wirst du den zorn im sarg des gelächters begraben?

du bist ein dichter, das unheilbare kind
kannst du ein lied für das morgen erträumen?

oder bist du verflucht unablässig zu heulen
über verwelkte zeiten, trauergemästet?

du weinst jedes mal, wenn du gehst
wie jedes mal, wenn ein geliebter dich auf einer harten straße zurücklässt

jedes mal bringt der wind die nachricht deines eigenen blutens
man fragt, was wirst du tun, warum schweigst du wie die tote biene?

selbst wenn du gift spucktest wie speichel von ozeanen
was wird passieren, was wird passieren?

noch immer nicht schlafen, träumen, doch aufschrein im schlummer
wirst du die vergessen, die in den zähnen der hunde vergessen sind

jene denen die qual sowohl vorgeschmack wie nachtisch ist
deren gesichter vom gram gemalt, die bluten noch und hoffnungsfroh tanzen?

grüße all die, die unserer erzählung niemals lebwohl sagten
grüße die, die stets zurückkehren, blumen in dem kranken herzen

all unseren samen, allen früchte und allen pflanzen
und all den namenlosen bäumen, biete ein gebet des regens

all den heuschrecken und termiten, den verderbern der flüsse
und plünderern von farmen, lasse die zunge das feuer werden

möge das feuer den schein eines tausendschneidigen schwertes sich borgen
möge das schwert brennen und das land besänftigen.

Meinem Vater (23. Dezember 2002)

In der Nacht, als man den Mond zum ersten Mal betrat,
sein Bild noch schwarzweiß,
weiße Raumanzüge, die Spiegelung der Sonne auf den dunklen Scheiben,
die Leiter, die hinabführte, der schwerelose Staub, den der Stiefel aufwirbelte,
so weiß und magisch,
in dieser Magie um zwei Uhr morgens, Ortszeit, hier,
warst du bei mir.

Wir aßen Suppe um vier Uhr morgens,
und ich sehe noch das Wohnzimmer, den Tisch ganz hinten,
das große Sofa, und ich mit meinen elf Jahren fühlte mich groß,
weil du mich dazu machtest, weil du mich dazu sprachst.
Den Mond erstmals zu betreten:
das Wesen des Menschen.

Am Tag, als sich meine mündliche Prüfung unendlich verlängerte
und ich den Grad der Gleichungen nicht wusste, auch nicht
welche Unbekannten, war es Sommer und die Sonne kam von links,
links vom dreifaltigen Bild vor mir,
das auf meinem Unwissen beharrte,
in dieser lässlichen Drei-Uhr-Nachmittags-Angst,
wusste ich dich hinter mir, an der letzten Schulbank sitzen
und warten, von Nerven und Zärtlichkeit durchquert.

Ich bestand. Und ich sehe noch dein Lächeln,
den schwerelosen Staub im Blick, und mit meinen fünfzehn Jahren
fühlte ich mich groß, denn ich fühlte mich selbst.
Mein Körper eine losgelöste Galaxie, und die Hitze der Sonne
so transparent.

Am Tag, an dem ein neuer Schmerz meinen Körper durchquerte,
und er fast entzwei gerissen wurde, während das Sonnenlicht
durch die alten Fenster fiel, die hohen Decken, weiß,
Kittel wie Raumanzüge,
An diesem so langen Tag, als die Sonne an ihr Ende ging,
um vom Ende neu geborn zu werden, warst du immer da.

Ich sehe dich noch an den Pfosten dieser hohen Tür gelehnt,
während die Stimme aus den Raumanzügen dich beruhigen wollte,
und dir die Tränen kamen, hin und hergerissen
zwischen Liebe und Freude.

In der Nacht, als der Mond dich verließ,
als du aufhörtest, sein Licht zu spüren, diese flimmernste Berührung, alles
was uns ausmacht: zerbrechlich, unermesslich, das Wesen des Menschen,
in der Nacht der Gespenster und der grauen Raumanzüge
war ich nicht bei dir.

Wonach schmeckte die Suppe, die wir aßen?
Welche Jakobsleiter?

Es ist Herbst.
Mit dem Mädchen ist es aus.
Als hätten sie es geahnt,
sie kommen nicht lebendig da raus,
ist es mit den Bäumen auch aus.

Gras runter, Krähe rauf,
der Mond zerteilt
und auch die Sonne blass
auf der Straße schreit
ein Kind oder was
friert
sein Mund
voll Spucke, trieft.
Schluckt-schleckt, Spucke-schluckt
mit dem Mädchen
ein Junge auf der Bank
schnurrt, kühle Gelegenheit,
die Spitzen im Weg, die Rüschen im Weg,
durch die Ritzen weht
der Wind seine Kälte hinein.

Ich stehe dort,
wo das Mädchen seinen Schlussstrich zog.
Wenn auch nicht immer:
bin ich immer wieder dort,
vielleicht quält er mich noch
haucht mich an und weht mich fort
wie einen, der es nicht verdient zu sein
und dem das Unheil nichts anhaben kann.

Es ist Herbst.
Gras runter, Krähe rauf,
mit den Bäumen ist es aus.
Als hätten sie es geahnt,
sie kommen nicht lebendig da raus.

Wenn X
abwesend wäre
wenn man zumindest bemerkt hätte
dass es an der Grenze nichts als perforierte Linien gibt,
Gesichter, Tote, losfahrende Floße, Wolken, Schwärme. Wenn X
sich verpflichtet sähe, in der Ironie zu verharren
bis er in der Lage wäre, neue Worte abzuliefern,
würde er sich selber durchqueren.

Wenn ich die Augen schließe,
sehe ich Meereswogen,

wenn ich die Augen öffne,
siehst du Meereswogen,

ich schließe sie,
ich öffne sie,
sie wogen.

Die Sandkathedrale ist ein Sturm,
der durch die Finger rieselt, locker zwischen Wurzelwerk,
oder ein einziges Körnchen im Auge.

Die Baumkathedrale ist aus scheckigen Flügeln errichtet
und Lichtklecksen auf Stämmen oder den geschnitzten
Namen der Liebenden, die Liebe überlebten.

Die Briefkathedrale zittert an den Papier-
kanten, die sich wellen und vergilben
unter der Wucht von Schwerkraft oder Versprechen.

Die Wortkathedrale ist gegen den Druck
der Lippen verstrebt, die sich der in einem Windrohr
gefangenen Luft öffnen.

Die Windkathedrale flüstert
durch Äther, Kabel oder Wiederholungsschleifen
in den gleitenden Stimmhöhen der Rede.

Die Bücherkathedrale steht in Flammen, ihre Zungen
dem Wind entgegenrauschend, wie verkohlte Seiten
hochstürzen, um im Dunkel niederzugehn wie Schnee.

Die Glaskathedrale ist vernebelt
vom Gekritzel der Stimmen, die sie zu Sand zermahlen.

Du und ich
Wir sind die Hüter des Traums
Wir formen die Strahlen des Lichtes daraus
Und weben Sie in des Lebens Saum

Du und ich
Wissen, dass das Leben ganz anders ist
Wir lösen das Geringe vom schweren Gewicht
Und finden die Fakten dazwischen entmischt
Die Visionen, die wir entrichten
Und die Qual der Wahl
Deine ist nur ein Meinen
Und meine ist nur ein Schreien
Aber wenn wir lieben
Lieben wir hitzig, wie sich Lieder auf der Flucht erheben
Über dem Fleisch, auf dem wir rücklings liegen
Doch wenn es Liebe ist, was wir nicht kriegen
Gehen wir im schmerzlichen Wissen, wir sehen
Wie Liebe sich wandelt, wie wir uns grämen
Wenn Unentschlossenheit in Entsetzen entgleitet
Beritten die Gipfel der Intuition, zur Reise des Lebens bereitet

An der Hand des Unendlichen hören wir die Schreie der Restlichen
Von ihrer Klugheit beschwert, sich dieser Prüfung zu ermächtigen
Aber du und ich
Haben die Grenzen der Vernunft gedehnt
Du und ich
Haben uns in das Geheimnis des Wetters gelehnt
Du und ich
Malen dem freien Menschen diese Geschichte
Alles geht voran, wie du und ich

Wir sind die Hüter des Traums
Wir formen die Strahlen des Lichtes daraus
Und weben sie in des Lebens Saum

Ich gehe in einer Wintermitternacht
und mein Mantel fängt
Schnee, einer Gischt aus Glassplittern gleich.
An der Ecke schmelzen Wasserleitungen
unter der Straße eine gerade Linie in den Schnee.
Ein gefrorener Wasserfall am Straßenrand spannt
Eis in straffe Fäden.
Unsere Fußstapfen führen zurück zu der Tür -
sichtbar gemachte Bewegung.

Wir verlieren
selbst unsren Verlust

Bei der Beerdigung der jungen 25-jährigen Frau
ist der Tod überall.
Wie gehen an dem Häuschen ihres Sargs vorbei
legen eine einzelne weiße Nelke
zu ihrer Fotografie
und sind schon wieder alleine,
ein Alleinsein, das dem Selbst ein Vorhang ist,
wenn die Lichter ausgehen im Haus
und das Feuer verlöscht.

Ich berühre die Mutter der jungen Frau am Rücken
und halte sie lange in meinen Armen.
Als ich sie loslasse, krümmt sie sich um so mehr
schüttelt ihren Kopf, muss sich verhärten
gegen die Einsamkeit die dem Gehaltenwerden folgt.
Was nur der Körper weiss,
der Rücken, der sich weiter krümmt,
der Kopf, der sich so langsam, langsam dreht
und nichts verändert sich.
Ein Schrei entkommt ihrem Mund, doch nur
sekundenlang. Schon hat sie den Laut verschluckt.

Später, zu Hause, knipse ich alle Lichter an
und mache ein Feuer
und trinke Tee, heiß und süß
und schlafe ein, die Scheite gelb in meinem Rücken.
Ich wache frierend auf
und spüre das Zuendegehn,
und das Ausbluten von Farben ins Dunkle.

Eine Fotografie macht das Angebot eines Augenblicks
doch darin schwebt der jüngste Augenblick davor.
Auf der Fotografie, da sieht sie aus, die junge Frau
als ob ein Lächeln gerade ihr Gesicht verließ.

Am Morgen fliegt ein Vogel droben
Sein Schatten berührt die Erde,
das Haus am Weg, die Blumen.

(Verfasst während einer Busfahrt, kurz verblüfft und gebannt
von deinen entblößten Knien)

Ich leide an deiner Schönheit.
Selbst die eckige Kurve deines Knies,
hart und kompakt wie deine Stimme,
ist eine perfekte Kluft, Sonnengebilde
für diese wüstenfrostigen Finger, eine Spange
Juwelenknöchel Verlangen. Ich führte Hände
entlang der festen Räume
deines Schenkels, sanft
verhärtete ich mich
blähte auf vor Untätigkeit
ich schwenkte in Wellen fragiles Innenleben, unsichtbar für dich,
Farbe liebkoste dich der Länge nach, groß die Entfernung
von meinem Sitz zu deinem.

Dann ließe ich die Zunge, raues Frottee, alt und ungewaschen,
Sprachen blühen, eigene
Worte sprechen. Mich bewegen, eine
Diaspora, auf höheres Vergnügen zu, weiter
hinauf auf dem Bergpfad
deiner Haut,
Finger feminin mich führen Lippen an sakrosankte
Kreuzungen deiner Kanten,
nachgebende Muskeln die sich erhitzen könnten
und aus denen eine Brücke zwischen Seelen erwüchse, zwei Schöße
sitzen einen Sitz entfernt von diesem Geheimnis.

Spann dich an, entspanne dich, ein Atemzug
der Natur in jedem Reflex, du atmest, Augen
weg, Stürme begraben, die womöglich an
deinem Kern rütteln könnten.
Ein Universum versteckt in dieser Bewegung, ich
kann krabbeln, verschmachtend
kann ich eine leere Gegend durchkrabbeln, Landkarte zu deiner Taille.

Dann lehnte ich in, an deiner Brust, die Nässe
von urzeitlichen
Sümpfen hinterlassend, um nur einmal in dich zu tauchen.
Deine Arme, eine Schlucht, um darin zu lagern, um
ein Feuerchen zu machen, Herz und Füße
zu wärmen, die Augen zu schließen.
Ich fände Grenzen
für mein Flüchtlingsblut.
Ich beantragte
eine Staatsbürgerschaft,
einen permanenten Pass.
Zeichnete mein Gründstück mit meinen Zähnen
auf den Horizont zwischen deinen Brustwarzen.

Ein Zuhause von drinnen und draußen,
einen bleibenden Büschel betautes Gras, Boden
für heimatlose
Locken. Ein purpur schillerndes Tal ist
deine Weite. Eine Felsenhölle. Eine zerklüftete Ödnis
unterdrückter
Hoffnung. Ein obskurer Tempel, wie ein Planet
der zwischen unseren Herzschlägen rotiert,
einen Sitz entfernt.
Dein Lächeln ist die Atmosphäre der Erde und ihr Orbit.

Ich wanderte flussaufwärts. Ich pflanzte Knospen
von Küssen wie Tulpen,
Fuchsia. Dein Nacken, ein weichbeflügelter Vogel
kann in Verzückung fortfliegen,
Flucht. Freier Fall in das Universum das mich
trägt, über Wasser.
Ich trottete durch die Geographie, flöge den ganzen Weg
zu deinem Herzen hinauf, schlüge mir eine Zuflucht aus
diesem einsamen Leben
das wir einst kannten.
Dort würde ich leben.
Dort würde ich sterben. Deine Braue, ein zugewiesenes Grab
für ein Früher, unvergesslich und
abgeworfen.

Ich ließe unsere Gesichter die Distanz des Nichts
entdecken, die Trennung des
Einsseins, eine Einheit der Haut
die ausbrennt, und ich würde, endlich würde ich
auf deinen Lippen Anker werfen.
Zu deinen Lippen käme ich heim.
Ich wäre fertig.
Stein wäre ich, der
Gedichte spricht. Zeitreisende Lippen
entfesseln Geschichten direkt in deine
Lunge, lebendig. Ich würde Seelenhonig gießen
in deine Höhlung,
hinein in alles, was nach Zuckerworten verlangt,
und mein Inneres,
süß.
Ich küsste dich, bis es dich nicht mehr gäbe.

Ich küsste dich, bis du zum Wörterbuch
all dessen würdest, das ich jemals begehrte,
in all den Buchstaben, die man jemals erfand –
und verwarf – der Liebe wegen.
Ich küsste dich, küsste dich bis wir von nichts
als innerem Mondlicht durchzogen.
Ich könnte deine Zellen erleuchten.
Deine Zukunft verhexen, mit Zaubersprüchen, gleißenden.

Aber die eckige Grausamkeit deines Knies ist eine Rasierklinge.
Neben mir vergießt sich lichterfülltes Blut
über unsere Füße, feste Klötze.
Du liest, ich schreibe.
Prickelndes Verlangen nach dir.

Und du bist mein Freund,
du bist mein Freund,
du bist mein Freund.

Und wir haben das Jahr Zweitausend irgendwas,
und keiner verliebt sich hier mehr.

für Sanyi

Sie gab uns Mut. Das dicke Mädchen, wie es vor uns
über die Felsen kletterte. Wenn sie es schafft, dann auch wir.
Die senkrechte Felsenwand mühsam herunterklettern, während
man sich an der Höhenangst festhält. Unten peitscht das Meer die Felsen,
du schaust nicht nach unten, hörst es nur. Vielleicht peitscht es auch uns,
schon bald. Aber es gab keine Zeit nachzudenken, wir mussten klettern,
immer weiter neben dem dicken Mädchen, während uns die ganze Zeit
schwindelte. Unmöglich, wiederholen wir immer wieder halblaut.
Dass man nur nur so herunter kommen kann. Und überhaupt. Zum Strand
der Herzogin, von Felsen abgeschottet, zu ihrem Terrain der Einsamkeit.
Und nach dem erfrischenden Eintauchen konnten wir uns nicht vorstellen,
wie wir da zurückklettern sollten. Und überhaupt. Wie konnte die Herzogin
hierher gelangen. Durch eine geheime Tür vielleicht. Und der arme Rilke,
wie hat er es geschafft. Ich weiß es nicht, stumm sind die Eidechsen von Duino.
Wir müssen jetzt aufpassen und klettern. Dem dicken Mädchen hinterher.

eine welle auf darmsaiten
phasenwechsel bei jedem
schlag auf polierten stein
als skater echo in dem
bahnhof luft gefangen
in ihren körpern wie ein
schluck in die luftröhre
schlag des boards vibriert
im ohr ich verliere orientierung
unterirdisch komme raus
zwei straßen später wie weit
weg von wo eine frage

der balance zwischen
echos unter stein
weiß-knöchelig schlendert
durch die straßen und
aus dem schutt heraus engel
frei von schwerkraft
gold fängt sich das licht
die mauer gestürzt die
bewegung innerer
verschiebung bricht
die mauer ein satz
bröckelt zu luft

Ich schaue nach draußen und erwarte,
dass hinter dem Haus ein Berg sich erhebt,
schlagartig Granit und Bäume
in Schluchten, von Wasserfällen eingeschnitzt,
die Luft den Berg hinab verlangsamt sich
zu Honig über der See.

Aber es ist dieser Herbst
und Ahornblätter schaukeln auf den pendelnden Ästen.
Die Eichen in ihrem gelichteten Blätternetz wirbeln
über dem Haus und seinen matten Wiesen.
Äste lehnen sich in ein gewölbtes Dach,
ihre gebogenen Blätter wie Hände, gefaltet
zum Gebet

Es ist dieser Herbst
und ich werde sein biegsames Licht erlernen
und du, auf dem Gras, wirst mir vorlesen
und ich werde deinen Mund ansehn, indes die Blätter fallen
und eine andere Jahreszeit wird
auf der anderen Seite der Welt.

Und hier werden die Bäume spitze Ellbogen an ihre Stämme ziehen
und ein feiner Schnee wird die Welt verstummen lassen,
und der Winter wird seine Stille ausdehnen
und ich werde den Wind sehen, sichtbar gemacht,
im Gewicht des Schnees.

Ich werde lernen, dass eine Wiese ein in der Frühlingsflut
samtgewordenes Feld ist, geglättet durch das Anbranden
und Abebben des Wassers, dass die Erde ausgleicht.
Und ich werde die gleichmäßigen Geschichten dieses Ortes
eine Linie ziehen sehen, zu den Bergen und dem Wind
auf der anderen Seite der Welt

Beim Umsteigen auf dem Flughafen Frankfurt, auf halbem
Weg der Strecke nach Amerika,
wartet sie in den geschorenen Morgenstunden
bevor die grauen Counter öffnen.

Am Ende des Ganges wo
Rücken an Rücken Telefone stehen, zwängt
sie sich in eine Zelle und wählt die lange Nummer nach Hause.

Die Verzögerung des Anrufs ist grad einen Takt zu lang
reicht aus, die Worte abzuhacken.
Bist Du das? Wo bist du gerade?

Als sie die Stimmen hört, die sie verlassen hat, wird ihr klar
dass sie dort, wo sie hingeht niemanden kennt.
Und die Telefonkarte beziffert das Vergehen der Stille
sie sinkt auf den Boden
durch die offenen Grenzen des Selbsts.

Dann bleibt nur noch Zeit zu sagen:
Mir geht s gut. Ich fliege in einer Stunde,
und einzutreten in einen unabänderlichen Tag.