Yildiz Çakar

Dreimal nur habe ich mich zu ihm gedreht, dreimal nur gelächelt. Dreimal nur habe ich die Augen geschlossen, dreimal fielen drei Tropfen nur auf die Erde. Dreimal hat die Erde ihr Gesicht gezeigt. Dreimal drei Male trank ich mein Blut und Gesicht aus den hohlen Händen.

Sagte mir: Wie kann man Blut und Gesicht trinken?

Ich sagte: Beiß dir auf die Zunge, schau genau, schau, wie Blut und Gesicht getrunken werden aus deinen hohlen Händen. Der, dessen hohle Hände mehr als Kosmos sind, ist wütend auf mich.

Ich sagte: Beiß dir auf die Zunge und schau genau, der Kosmos ist dunkel, deine hohlen Hände sind rot. Ich bin nur ein Fleckchen im tiefen Babylon. Ich weiß nicht, auf welcher Seite deiner Brust ich bin. Dieser Berg, diese Ebene, zu welcher Gegend deiner Welt gehören sie, dieser Fluss, dieser Hügel, aus welchen Geburtswunden stammen sie? Tigris und Euphrat sind zwei Brüste. Wohin ich mich auch neige, um zu trinken, tröpfelt Blut auf meine Zunge; nach welcher ich auch dürstete, das Wasser drang nicht durch den Hals.
Dreimal nur habe ich mich zu ihm gedreht, dreimal nur habe ich geklagt, dreimal drei Male fiel meine Stimme auf die Erde, dreimal trank die Erde meine Klage.

Sagte mir: Wie kann Wasser nicht durch den Hals dringen?

Ich sagte: Beiß dir auf die Zunge und schau genau, Erkenne, wie Wasser in die Wunde bricht, erkenne, wie eine Wunde in deinen hohlen Händen aufbricht.

Die hohlen Hände des Unendlichen sind wütend auf mich. Sei nicht wütend, erkenne, dass Unendlichkeit nichts als Blut ist, deine hohlen Hände sind Unheil.

Ich bin nur ein Fleckchen in Lalesh, deine letzte Erbin in Roj-kes.

Wirke zahllose Häuser und Hütten, Kinderstimmen, Geschichten, Rätsel, Märchen, Schlaflieder, Erzählungen der Erzählungen.

Diese Tür, diese Wand, dieser gebrochene Flügel, zu welcher Seite von dir sie gehören, das weiß ich nicht. Täglich sterbe ich in diesem Feuer, täglich erstehe ich auf. Welche Seite von dir ist Engel, welche Basilisk?
Dreimal habe ich geschworen, dreimal nur trank ich seine sieben Geheimnisse aus Feuer, dreimal verbrannte das Gesicht. Dreimal wurde ich Arier, dreimal von Yêz-dan erschaffen. Dreimal dringt dein Name an mein Ohr, dreimal wurde ich Mutter, dreimal wurde ich Mädchen. Die heiligen Schlangen kringelten sich dreimal drei Male, aus Kreis und Kreis wurde Kugel, wie ein Amulett am Hals der Geschichte, für uns Verhängnis. Dreimal habe ich mich zu ihm gedreht und dreimal küsste ich die Heftnadel des Spruches mit brennenden Lippen. Die Nadelspitze blieb in der Brust stecken, die Brust ging in Stücke, die Seele Scherben, Stimme Bruch, Stimme ließ sich hören zwischen deiner Erde, deinem Himmel, dreimal drei Male.

Ich sagte: Welche Stimme ist deine?

Er sagte: Meine Stimme ist nur Feuer, das Auge stumm, die Zunge blind, den Kosmos gibt es nicht.

Ich sagte: Dein Schoß ist eine Ebene, ohne Haupt und Dach, ist der Mittelpunkt des Schlafes Eswareinmal. Bitte, schenk mir einmal mehr Leben. Streue Samen aus, den Moment und das Antlitz der Wasser. Er wurde wütend und sagte: Ist es möglich? Was ist, wird vergehen. Gesetze des Schicksals sind nicht für Sterbliche.

Ich sagte: Zeit ein Verlust, Stunden eine Lüge. Auf welchem Schiff sind sie unterwegs? Wer ließ den Korb am Fluss zurück? Wer teilte das Meer, wo haben sie sich auf den Weg gemacht? Welcher Stamm war das, bildete dein Gesicht in mich ein? Der, der größer ist als der Kosmos, vergib, das Fehlen einer Form, das Fehlen einer Bedeutung, aus den großen Augen der babylonischen Dörfer, und der Seele, die ich verlor in den steinernen Vororten Ninives, auf der Suche nach sich selbst unter zerbrochenem Licht.
Dreimal regne auf meine Stirn, auf meine Momente. Dreimal nur drei Male gib mir die Grüße an dich zurück und auch meine Momente. Bei diesem Berg, in dem weißen Kleid einer Mutter, die Bänder in den Zöpfen, mit schwarzen Steinen geschmückt, das Haupt einer Schlange, in eine Tür geschnitten,
Dreimal auf den Spitzen meiner Wimpern, mein Schmerz aus Stein, aus Erde, vom großen Himmel, nimm es, zerstreu es, teile es aus unter  die bodenlosen, endlose Ebene und Fata Morgana.

Ich sagte: Beiß dir auf die Zunge und schau genau. Erkenne, das Feuer ist endlos, die Welt ein verzaubertes Geheimnis. Welches Kind spricht diese Sprache? Welcher Vogel sitzt am Wasser und
Woher bringt er die Erde? Sag mir, wer verdient solch einen Tod?

Er sagte: Die Welt ist nichts, wie die Sterblichen. Ein Kind weiß, wie man die Sorge vertreibt. Weder hier noch dort setzt sich die Zunge in Bewegung, der Vogelgesang aber wird immer auf  das Kind regnen.

Ich sagte: Sie behaupten, das Kind sei stumm, im Unbekannten ist eine bezeichnete Tür, in unserer Heimat gibt es keine Hochzeiten im April, die Zöpfe der Frauen sind abgeschnitten und ihre Spiegel zeigen nichts Freundliches mehr.

Du, dessen hohle Hände größer sind als der Kosmos, du, der mich geschaffen hat, ich bin stumm, ich bin die Stimme einer Klage, mit Blut hinuntergeschluckt. Hochzeiten im Frühling sind eine Sünde.
Wer bietet ein Trinkgeld für vergossenes Blut? Wer wurde wütend an der Tür, wer schloss die Dunkelheit unter sieben Böden auf? Die Dunkelheit ist ein stumpfes Messer, sie schnitt die Zöpfe der Bäume ab. Grab für Grab wächst die Täuschung. Kindesköpfe werden länger auf den Steinen der Barbaren. Das Wasser ist ein tiefes Schicksal, ein geheimer Traum ist die Quelle am Ende. Nur ich habe dreimal meine Stimme erhoben.

Ich sagte: Dies ist nicht der Quell Yusufs. Die Geburt des Todes kam abseits ihrer abgestammten Wege. Es gibt Bewegung, aber kein Zurück. Sag mir, gibt es auch eine andere Tür, die nicht verschlossen ist?

Und
Sagte mir:
Es gibt keine ausgeglichene Waage, die Tür ist ein verschlossener Traum. Ich bin weder hier
Noch da.