Antanas A. Jonynas

Fast ein Matisse: der blühende Efeu

schäumt prächtig in üppiger Geilheit

von Spinnweben überwucherte leere Säle

die Erinnerung an das gedeihende Haus

wo den Tabak aus der Tasche ziehend

und seine Pfeife stopfend auf dem Kanapee

der Dichter ein grauer Alter rauchte

bis der Kirschengeruch das Zimmer überschwemmte

und vergangene Jugend trug

obwohl der schwarze Wein aus alten Kellern

aus den reichen Vorräten der Vorväter

schon nach Eisen Schimmel und Tod schmeckte

sich selbst bedauerte er und hasste die andren

und blieb wenigstens in seinem Hass der Schöpfer

– doch vielleicht ja doch bei genauerem Hinsehn

ist es dein Bild und darin bist nur du

metallblaue schwarze Dohlen

unter Eichen in einem klaren goldenen Tal

einem Kirchenbild gleich: die Angehörigen

noch im letzten Millenium bestattet

hinuntergestürzt in die Abgründe der Sklerose

erhellt ab und zu das Licht der Unmut

mit krankhafter Schönheit weht leicht das Chaos

zwischen den Schalen das Eichhörnchen zwischen den Knochen die Eidechse

Parkett und Asche und Spuren der schlurfenden Hausschuhe

Briefe unbeantwortet gar nicht geöffnet

das Herz ist in Ordnung nur die Augen irgendwie

irgendwie unbequem ist heute die Kleidung

doch am ekligsten von allen Dingen

ist dieses Photo in dich verliebt

– doch vielleicht ja doch bei genauerem Hinsehn

ist es dein Bild und darin bist nur du

Quasi un Matisse: edere in fiore

spumano lussureggianti con possente lascivia

vuoti saloni percorsi da ragnatele

ricordo di una prospera magione

dove estratto il tabacco dalla tasca

e caricata la pipa sul canapè

soleva fumare un poeta canuto e vecchio

finché l’aroma di ciliegia inondava la stanza

e portava nel passato della gioventù

benché il vino nero delle antiche cantine

dalle riserve copiose degli avi

ormai sapesse di muffa ferrosa e di morte

avuta di sé pietà non sopportò altrui

almeno nell’odio restando creatore:

forse a guardar meglio

quel ritratto è il tuo e in esso sei solo tu

tàccole nere d’un metallico bluastro

sottoquercia in una valle color dell’oro chiaro

come fosse un quadro sacro: gli intimi

seppelliti ancora nell’altro millennium

scivolati nell’abisso della sclerosi

illumina talora una luce acrimoniosa

d’una beltà malata àlita il caos

fra gusci uno scoiattolo fra ossa una lucertola

parquet e cenere e tracce di pianelle

irrisposte lettere finanche inaperte

il cuore è a posto ma con gli occhi c’è qualcosa

m’è scomodo l’abito quest’oggi

ma la più schifosa fra tutte le cose

è quella fotografia innamorato di te:

forse, anzi certo, a guardar meglio

quel ritratto è il tuo e in esso sei solo tu