Teemu Manninen

Manchmal bin ich in dich verliebt wie ein Polizist
verliebt in russische, eingelegte Gurken,
der auf Adidas-Schuhen seine Runden durch die Wohnung macht.

Dann wieder bin ich in dich verliebt
wie ein muskulöser brauner Ork, dem gerade mal „Oink!“
über die Lippen kommt. Kennst du diese Sprache, mein Kackspatz?

Weißt du, dass ich dich liebe wie eine Frau
von einem Gericht in allen Punkten freigesprochen
und mit einem Fremdwörterbuch für die Hosentasche auf den Weg geschickt,

um solche Dinge wie Stein und Wasser unterscheiden zu können
nachdenklich wie der Geistesblitz mit der Rose;
der deine Ehre verteidigt mit einer Klinge aus weitschweifigem Licht,

wie hundertausend Jahre innenpolitischer Twists und Tricks,
wie die Scherbe einer Supernova, diese expandierenden Gasriesen,
die ihre Röntgenstrahlen ins Glashaus des Weltraums verschießen.

Verschließ davor nicht deinen Blick, sonst siehst du nicht die Dunkelheit!
Ich habe nämlich das Gefühl, in dich verliebt zu sein
wie ein durchgeknallter Professor, der verrückte Dinge anstellt,

der das Unmöglichste behauptet und vor Faschismus überschäumt,
und anderen auf das Gehirn schlagenden Seuchen,
als wäre seine Batterie gleich leer,

als kandidierte ich, ein Steinzeitmensch, für die Kanzlerschaft
oder hätte dieselbe Leistungskurve wie ein Augusttag, eine Seifenblase
ohne den üblichseichten Tiefgang, denn der Verstand

ist sowas wie ein Stromkreis
hinter deiner Stirn nervös stromernd
wie ein ranziger Penner, der Arbeiten gehen könnte,

doch keine Chance, denn es gibt den kleinen Unterschied,
dass du schonmal in einer Duschkabine warst,
ach du, mein Kackspatz, kleines Menschenäffchen,

wie du brüllst und mir die ewigwährende Scheune unserer Ehe weist;
wie die niedlichen, gelbe Limonade schlürfenden Polizisten,
wie eine Tausendschar Orks unter einer magischen Käseglocke,

wie Teufelsritter, die geflügelte düstere Mustangs züchten
und von diesem todgeilen Schwert (s. o.) verteidigt;
und wie die gutgemeinten Ratschläge des Märchenonkels:

die Waldhütten aus dem unendlichen Drehbuch,
die Prinzen ausgelutschter Wortlatschen,
der Häßlichen Liebe, der Fetten Liebe,

die verheimlichte Sexualität der Kinder,
wie eine Pfauenfeder
oder die vielarmigen, nebligen Tentakel der Weltraumgötter,

das verglühende Haar in der Strahlung
gleißender Sterne, glimmend
am Rockzipfel brühtender Quasare!