Aidas Marčėnas

Herbst auf der Gorkistraße.
Ich kam aus Antakalnis   
           durch das Laub, um einige  
ewige Hippies zu sehen,
           wie sie die Kloßballade
spielen mit Flöte, Tanz und Gitarre,
           dem versklavten Verstand entsteigen,
auf der Treppe zum Himmel gehen.

           Gute Winde, bis dann!
Lieber zum Italiener.
           Unterwegs verirre ich mich
in den Gassen des Ghettos.
           Die Laternen geh’n an.
Es wird Abend, klarer, kühler.
           Ich liebe Vilnius, es schnitzt
aus dem Klotz den Poeten.

           Viel faßt der Strom der Zeit.
Heute könnte ich für Ästheten
           unausprechlich Banales
erfinden, das noch mehr erfaßt:
           immer mehr Vergangenheit
für Krishnamurti oder Castaneda --
           im Schatten von St. Johannes.
Zwischen den Toren der Morgen- und Abendröte

           entflammen und sterben.
Von der Eisbar zum Cafe „Vaiva“ --
           zehn Schritt. Hin und zurück
mußt du gehen, um sie zu erobern.
           Wohl nur mit Charons Fähre
holst du eines nachts,
           wenn du willst, das Schiff
des betrunknen Rimbaud ein.

           Das ist hier unvorstellbar.
Dort geht alles – ob sich das lohnt?
           Schau, die Akte der Trennung:
ein paar Bücher, in die Haut geritzt.
           Ich vergesse dich nicht.
Allmählich löst sich das Ruder vom Boot.
           In kleinen Wellen glänzt der
kühle Morgengranit.

           Auf der Gorkistraße Herbst,
meine beladene Jugend, ihr schönes
           Haupt stolz erhoben über
dem ausgetragenen Kampf.
           Für dich – die weißen Pferde,
für mich -- ein Stück vom verlorenen Königreich.
           Getrennt. Es ist vorüber.
Bleib gesund, verlier’ dich im Verstand.

7.7. 1996