Uroš Zupan

Silbern sind die Bäuche der Fische, die mit ihrem Gewicht schachern

und versuchen, es in den Pfandhäusern des Himmels abzulegen;

Silbern sind die Rücken der Wogen, die den Klippen erzählen, woher

sie kommen und was alles sie unterwegs erlebt haben,

doch ihre Geschichte niemals zu Ende bringen, weil ihre atemlosen

Sätze immer wieder zu Salzformen zerfallen;

Silbern ist die Verbindlichkeit der Ölbäume, die ihre Schatten aufsperren,

um Eselsrülpser in drei verschiedene Tonhöhen einbetten zu können;

Silbern ist das Duften des Rosmarins, der mit derselben Sorgfalt

den Saft aus seiner Wunde auf einen gebratenen Fisch und das langsame

Abschiednehmen des Tages träufelt;

Silbern ist der Mittag, der allen gebietet zu ruhen

und durch langsames Atmen die Weite des eigenen Glücks zu ermessen,

in Gedanken zum Hafen zu schlendern, von dem aus

eines fernen Tages im Morgengrauen ihre Kindheit in See gestochen ist;

Silbern ist der Wind, der zu jeder Stunde des Vergessens drei

zusätzliche Stunden des Vergessens hinzufügt, die sich immerfort

in der Gegenwart ereignen;

Silbern sind die Segel, die in Wirklichkeit weiß sind und silbern werden

wegen der Bedürfnisse der Phantasie und der Huldigung der lautlosen

Bewegung;

Silbern ist die Reglosigkeit des Nachmittags, der durch seine Wärme

an die Erde bindet und seinen Sitzplatz dann dem hereinbrechenden

Abend nicht überlassen will;

Silbern sind die Spuren der Wolken, die Städte in der Luft errichten,

wohin wir eingeladen sind, wenn uns nach Tisch

eine Schlaflawine verschüttet;

Silbern sind die Schreie der Leute, die ihre Leiber lieben;

Silbern sind die Zypressenwipfel, die flüchtige Lettern

auf die geschmeidige Haut des Sommers zeichnen;

Silbern sind die Weingärten, in denen sich unruhige Fasane

auf den Schiffbruch des Sommers vorbereiten;

Silbern ist der Flug der Möwe, die das Gesagte und das Verschwiegene zusammennäht

und einen dauerhaften Waffenstillstand mit dem Läuten der Abendglocken stiftet;

Silbern ist die Bewegung des ausgedörrten Grases, das sein Leben

im letzten Frühling vergessen hat und dessen Geister

jeden Tag mit den leeren Ärmeln des Windes ringen;

Silbern ist der Ring aus Mondlicht, den ich dir auf

den Ringfinger stecke, wenn du deinen Leib verlässt und die Nacht

aufforderst, dir alle zu früh Verstorbenen zurückzugeben;

Silbern ist der Mondregen, der innehält und uns

streichelt, wenn wir versilbert von Sommerschweiß

schmelzen;

und silbern sind die flauschigen Samen,

die ich auf dem Rücken liegend betrachte,

mit ins Himmelsblau geschnitzten Augen,

wie sie von nirgend woher fallen und verschwinden in Richtung unbekannt.

Silber, Farbe meines Geistes!