Luljeta Lleshanaku

Weitermachen ist Pflicht, allmorgendlich
schlagen drei Generationen in mir ihre Augen auf.

Der erste ist ein ältliches Kind, mein Vater,
er wählt sein Schicksal und seine Kleider immer eine Nummer zu klein.

Dann der Großvater. Zu seiner Zeit gab es das Wort “Diagnose” nicht.
Er starb schlicht an Verzweiflung, sechs Monate nach seiner Frau.
Und ohne Zeit zu verlieren wuchs auf ihren Körpern
eine Fabrik, die Uniformen für Hafenarbeiter produzierte.

Und der Urgroßvater, falls es einen gegeben hat,
ich kenne seinen Namen nicht, hier hat meine Erinnerung ein Loch,
meine bäuerlichen Vorfahren sind abgeschnitten wie dicke
gelblich gewordene Nägel von Feldarbeitern.

Alle drei neigen sie sich über mich wie ein Wald
und diktieren mir, was ich zu tun habe
und was nicht.

Du hast meinen Morgengruß gehört
wie einen stampfenden Elefant auf einem Klavier
oder die sich auflösenden Säume an der Jacke meines Vaters.

Weder suchen sie eine Veränderung,
noch würden sie sich dagegen wehren; sie fühlen sich frisch
gewaschen mit der billigen Seife der Vergänglichkeit.

Sie greifen einfach noch einmal nach der Welt, benützen mich
wie ein Paar Plastikhandschuhe, um am Tatort
keine Spuren zu hinterlassen.

Waking is an obligation:
three generations open their eyes every morning
inside me.

The first is an old child – my father;
he always chooses his luck and clothes one size too small for him.

Next comes grandfather…In his day, the word ‘diagnosis’ did not exist.
He simply died of misery six months after his wife.
No time was wasted. Above their corpses
rose a factory to make uniforms for dockworkers.

And great-grandfather, if he ever existed,
I don’t even know his name. Here my memory goes on hiatus,
my peasant origins cut like the thick and yellow nails
of field-workers.

Three shadows loom like a forest over me
telling me what to do
and what not to do.

You listened to me say ‘good morning’
but it was either an elephant pounding on a piano
or the seams coming apart in my father’s little jacket.

Indeed, my father, his father, and his father before that
are not trying to change anything
nor do they refuse to change anything; the soap of ephemerality
leaves them feeling fresh and clean.

They only wish to gently touch the world again
through me, the way latex gloves
lovingly touch the evidence
of a crime scene.

Transmettre, dans mon cas, n’est pas un choix mais un devoir
depuis que trois générations se réveillent simultanément en moi.
 
Mon père, le premier, est un vieil enfant.
Il choisit toujours son destin et ses tenues d’une taille en dessous.
 
Puis vient mon grand-père. A son époque, le mot « diagnostic » n’existait pas.
Il est tout simplement mort de désespoir six mois après sa femme.
Sans perdre de temps, au-dessus de leurs dépouilles,
les voisins ont bâti un atelier de couture pour des vêtements de travail.
 
Mon arrière-grand-père. S’il a véritablement existé
je ne connais même pas son nom, ici ma mémoire est ébréchée,
-ses origines paysannes sont comme des ongles épais
et jaunis par le travail de la terre.
Tous les trois se penchent sur moi comme les arbres d’une forêt.
Ils me dictent ce que je dois faire 
ou ne pas faire.
 
A peine ai-je lancé une espèce de « Bonjour »
comme sorti d’un éléphant dans un magasin de porcelaine 
ou par les échancrures de la veste décousue de mon père.
 
Ils n’essaient pas de changer quoi que ce soit 
ni de me contredire ;  ils se sentent frais
le corps ainsi lavé avec un éphémère savon bon marché.
 
Ils renouent simplement avec notre monde grâce à moi
avec une sorte de gant en latex
pour garder intacts les indices 
sur la scène du crime.