Zvonko Maković

Das sieht in Gedichten immer anders aus.
Wenn ich die Sätze lese, die andere schreiben,
alles scheint mir deutlich und leicht zu sein.
Wie ein Blatt Papier, das immer noch dem Feuer widersteht,
das die Vorzeichen der Asche auf sich selbst kaum
verspürt. In meinem Hof ist die Asche so allumfassend.
Wie die Täuschung, wie das Bild, das entzückt.

Viele schreiben über die verlorene Schönheit,
über das Unglück, das plötzlich auftritt und sich in ein stilles,
verlassenes Herz einschleicht.
Ich möchte jedoch etwas sagen
über meinen Hof und den großen Fluss,
den man vom Fenster sehen sollte.
Über die Esche und die beiden Linden, die
seit einigen Tagen nicht mehr da sind.

Das Triebwerk des Märchens war mir plötzlich
ganz unergründlich.
Jene Asche, die aus dem Fenster verstreut wird,
jener schwarze Ruß, das noch gestern
ein Tisch, ein Bett oder Bücher war,
jemandes Leben, über das man nicht viel nachgedacht hat,
das steckt mir im Hals und vernebelt meine Sicht.
Wenn ich mit der Hand zum Schlag aushole,
werde ich dann noch irgend etwas spüren können?

In poems it always looks different.
When I read sentences written by others,
everything seems clear and easy.
Like a sheet of paper which still resists fire,
which hardly feels the signs of ash
on it. In my yard
ash is so comprehensive.
Like an illusion, like a picture that inspires.

Many write about lost beauty,
about misfortune that comes suddenly and creeps
into a silent, abandoned heart.
However, I would like to say something
about my yard and about the big river
which you should see from the window.
About an ash-tree and two lime-trees which
disappeared the other day.

The mechanism of the fairy-tale has suddenly become
completely inconceivable to me.
The ash that falls from the window,
that black soot that only yesterday
used to be a table, a bed or books,
somebody’s life about which nobody thought very much,
that is stuck in my throat and blurring my sight.
When I wave with my hand,
will I still be able to feel anything?

Dans les poèmes ça semble toujours différent.
Quand je lis des phrases qu'écrivent les autres,
tout me paraît clair et facile.
Comme une feuille de papier qui résiste encore au feu,
qui sent à peine la présence de la présence de la cendre
sur ell-même. Dans ma cour
la cendre est si omniprésente.
Telle un tromperie, telle une image qui ravit.

Bon nombre écrivent sur la beauté perdue,
sur le malheur qui arrive subitement et se faufile
dans un cœur silencieux, abandonné.
Je voudrais, pourtant, dire quelque chose
sur ma cour et le grand fleuve
qu'on doit voir de ma fenêtre.
Sur le frêne et les deux tilleuls qui
depuis quelques jours ne sont plus.

Le mécanisme de la fable m'est devenu soudainement
complètement incompréhensible.
Cette cendre qui s'envole de la fenêtre,
cette suie noire qui hier encore
était la table, le lit ou les livres,
la vie d'un autre à laquelle on n'a pas beaucoup pensé,
cela me reste dans la gorge et me trouble la vue.
Quand j'agiterais la main,
pourrais-je encore ressentir quelque chose?

Во песните тоа секогаш изгледа поинаку.
Кога ги читам речениците други што ги пишуваат,
сè ми се чини чисто и лесно.
Како лист хартија што сè уште му пркоси на огнот,
што одвај ги чувствува трагите на пепелта
врз себе. Во мојот двор
пепелта е сеопфатна.
Како измама, како слика што восхитува.

Многумина пишуваат за изгубената убавина,
за несреќата што одненадеж доаѓа и се вовлекува
во некое тивко, напуштено срце.
Би сакал, сепак, нешто да речам
за својот двор и големата река
што би требало да се наѕира од прозорецот.
За јасенот и двете липи кои
од пред некој ден, веќе ги нема.

Механизмот на бајките наеднаш ми се причини
сосем недостижен.
Онаа пепел што лесно паѓа низ прозорецот,
оној црн чад што до вчера беше
маса, кревет или книга,
нечиј живот за кого се нема многу размислувано,
тоа ми стои во грлото и ми го замаглува погледот.
Кога ќе замавнам со раката,
ќе можам ли уште нешто да почувствувам?

In gedichten ziet dat er altijd anders uit.
Lees ik zinnen die anderen schrijven,
dan lijkt alles me duidelijk en gemakkelijk.
Zoals een vel papier dat het vuur nog weerstaat,
dat nauwelijks de sporen van de as
op zich voelt. Op mijn binnenplaats
is as zo veelomvattend.
Als een begoocheling, als een beeld dat verrukt.

Velen schrijven over verloren schoonheid,
over ongeluk dat plotseling komt en
een stil, verlaten hart binnensluipt.
Ik zou echter iets willen zeggen
over mijn binnenplaats en de grote rivier  
die je vanuit het raam zou moeten zien.
Over de es en de twee linden die
Er sinds een dag of wat niet meer zijn.

Het mechanisme van het sprookje is voor mijn opeens
volkomen ondoorgrondelijk geworden.
Die as die van het raam bladdert,
dat zwarte roet dat gisteren nog
een tafel, bed of boek was,
iemands leven waarover niet veel is nagedacht,
dat haakt in mijn keel en benevelt mijn blik.
Wanner ik met mijn hand zwaai,
zal ik dan nog iets kunnen voelen?