François Emmanuel

V

Die Totenglocke läutet im morgendlichen Gedränge, die Ankündigung des Schrecklichen, und die Patres in Meßgewändern warten auf dem Vorplatz der Kirche auf deinen Leib in seiner lackierten Truhe aus schwerem Holz, in seiner rollenden Zelle mit den Fackeln aus Glasspiralen, der sich mit verblüffender Langsamkeit nähert, so wollen es nun die Begräbniszeremonien, zwischen den herkömmlichen Dienern Gottes und den Amtspersonen mit schwarzer Schirmmütze, da oben das Läuten der Glocken, hier das dumpfe Klicken der Metallriegel, als sie dich aus einem System von Gleitschienen hochheben, und von diesen zu jenen tragen wir, deine Söhne, dich gemessenen Schrittes ins eiskalte Kirchenschiff, wie schwer dieser mit Zierleisten aus exotischem Holz versehene Sarg ist, wie endlos dies Vorwärtsschreiten vor dem Spalier der Blicke, woher kommt nur diese Schwere, man könnte meinen, wir müssen in jeder Sekunde gegen die Anziehungskraft der Erde kämpfen, es ist, als ob du uns riefest, denen du doch so leicht gewesen bist, mit deinen Beinen, deren Muskeln sich aufgelöst hatten, deinen Handgelenken, deren Knochen hervorstanden, als wir, uns auf deinen Atem stützend, dich wieder auf das Bett aus Kopfkissen hoben, ein flüchtiges Lächeln hervorrufend, tretet ein, meine Brüder und Schwestern, in die Wohnung des Höchsten, lädt der Priester uns ein, er sagt: meine Brüder und Schwestern