Ana Brnardić

As I am writing on this contraption
This business of hitting letters differs not much
From climbing some mountain in winter
Using a stick and some decent equipment
 
These square letters are like some unreachable cliffs
 
I type with gloves on made of rough wool
My nose is red like on some Tibetan village girl
And the soil where these letters were trampled upon
Is so hardened that it turned black
 
Though there is a slim chance that I will make it to the top
 
I will make a stop by the nearest hut
Spewing fumes all around
To rest a bit sipping that black liquid from samovar
 
So I can continue walking on the frozen gutturals
That generally there at the top
Coagulate into a white death

când scriu la această maşină,
treaba lovirii literelor nu se deosebeşte prea mult
de urcuşul pe munte la vreme de iarnă
cu toiagul în mână şi bine echipată

literele pătrate sunt aidoma clisurilor de neatins

scriu cu mănuşi din lână groasă
am nasul roşu ca o ţărancă tibetană
iar solul în care sunt bătătorite aceste litere
e negru de dur

chiar dacă-s puţine şanse să urc

voi poposi la prima colibă
unde, de pretutindeni, izbucneşte fumul
mă voi odihni la neagra fiertură din samovar

şi voi porni mai departe pe gheaţa sunetelor guturale
care, de obicei, acolo spre vârf, se grupează
în moartea cea albă.

ko pišem na tej napravi
se delo udarjanja po črkah ne razlikuje zelo
od vzpenjanja na kako zimsko planino
s palico in dobro opremo.

kockaste črke so kot neosvojljive pečine

pišem v rokavicah iz grobe volne
nos imam rdeč kot tibetanska kmetičica
tla, na katerih so te steptane črke,
pa so črna od trdote.

čeprav je malo možnosti da se bom povzpela

ustavila se bom pri prvi kolibi
iz katere se od vsepovsod vrtinči dim
spočila si bom ob črnem napitku iz samovara

in bom šla naprej po ledenih goltnikih
ki se navadno, tam pri vrhu, združujejo
v belo smrt.

när jag skriver på den här apparaten
är arbetet med att hamra ner bokstäverna inte så olikt
att bestiga ett berg om vintern
med stav och bra utrustning

de fyrkantiga bokstäverna är som ointagliga klippor

jag skriver med tjocka yllevantar
min näsa är lika röd som en tibetansk bondflickas
och marken där dessa nertrampade bokstäver ligger
är så hård att den har svartnat

sannolikheten att jag ska nå ända upp är förstås inte stor

jag kommer att stanna vid första bästa hydda
där röken väller ut åt alla håll
jag kommer att ta igen mig med svart dryck ur samovaren

och sedan gå vidare över de frusna gutturalerna
som, där uppe vid toppen, brukar formera sig
till en vit död