Branko Čegec

forty green dragons are greeting my blunt arrival.
I am  going just like that. I spread like the wind of a
Peleponnesian crane,
deep eye for literature, split surface, split surface, every
comma, eggplant, green pepper, south, gorgonzola is
strabismal and persistent
crystals of workers’ children and semantics that cannot
be stopped
I say to myself that history is really the only omnipresent
alternative, with which the green old folks of the
dragons, hip – hop,
spill all over the melancholic surface of the innocent, pale
syphilitic ljubljanica, full of the seas and of the coasts by
which
shy ships of cocaine & laški golding land.
the river only moans, with dry lips and slow jerks.
where is that ugly ststue of history at all?
I used to have it in my left pocket, but it fell out.
I used to have it in my eye, in my ear, in my rotten
Converse sneaker,
Full of Balkan sweat and cheap European antiperspirants.
Where is that wild and endemic high-heeled shoe
Europe at all?
in the north, west, east, south and in between.
wherever I am alone. I refract in the mirrors,
in the multi – colored silence of my own musical memory
which does not let me speak.just as it does not let any
foreigner.

1986

quarante dragons verts saluent mon arrivée obtuse.
j’avance comme ça. je me déploie comme une aile de la grue du péloponèse,
l’oeil profond pour la littérature, la surface répandue; strabiques
et persévérants sont chaque virgule, aubergine, poivron, sud, gorgonzola;
des cristaux d’enfants d’ouvriers et de sémantique que l’on ne peut arrêter:
je me dis, comme si l’histoire était véritablement la seule alternative
omniprésente, qui fait que les vieillards verts de dragons, le hip-hop,  
se répandent sur la surface mélancolique de ljubljanica innocente,
pâle, syphilitique, pleine de mers et de côtes, abordées par
des navires timides chargés de cocaïne et de bière laški golding.
le fleuve ne fait que gémir, les lèvres sèches et les sursauts gourds.
où est d’ailleurs l’horrible statue de l’histoire?
je l’avais dans ma poche gauche, mais elle en est tombée.
je l’avais dans mon oeil, dans mon oreille, dans ma chaussure de tennis converse défoncée,
pleine de sueur balkanique et d’anti-sprays européens bon marché.
où est d’ailleurs cet escarpin furieux et anémique de l’europe?
au nord, à l’ouest, à l’est, au sud, et au centre.
partout où je suis seul. je me réfracte dans les miroirs,
dans le silence bariolé de ma propre mémoire musicale,
qui ne me permet pas de parler. comme à tout étranger.

1986

vierzig grüne Drachen begrüßen meine dumpfe Ankunft.
ich gehe nur so. ich entwickle mich, wie der Flügel des Peloponnes-Kranichs,
ein tiefer Blick für Literatur, vergossene Oberfläche; schielend
und beharrlich jedes Komma, Aubergine, Paprika, Süden, Gorgonzola;
Kristalle von Arbeiterkindern und einer unaufhaltbare Semantik:
ich rede mir ein, die Geschichte sei tatsächlich eine allgegenwärtige
Alternative, in der sich grüne, alternde Drachen, Hip-hop,
über die melancholische Oberfläche eine unschuldigen, bleichen,
syphilitischen Ljubljanica ergießen, voller Meer und Ufer, an denen
scheue Schiffe anlegen, mit Kokain & leichterem Golding beladen.
der Fluss stöhnt nur, mit trockenen Lippen und trägem Zucken.
wo steht denn eigentlich diese scheußliche Statue der Geschichte?
ich hatte sie in der linken Tasche, sie ist aber herausgefallen,
ich hatte sie im Auge, im Ohr, im zerfallenen Converse Tennisschuh,
voll von balkanischem Schweiß und billigen europäischen Contra-Sprays.
wo ist überhaupt dieser wütende, anämische Stöckelschuh Europa?
im Süden, Westen, Osten und Norden. und dazwischen.
überall, wo ich allein bin. ich breche mich in Spiegeln,
in der mehrfarbigen Stille musikalischer Erinnerung,
die mich nicht sprechen lässt. wie jeden Fremden.

1986