Luljeta Lleshanaku

Jetzt ist keine Zeit für Veränderungen
und soweit ich mich erinnere,
hat es nie eine gegeben.

Die Familie gebietet Einhalt, es ist alles so verlogen.
Die Birnbäume, die Ringe … der Milchwagen … die Kinder,
wie Nadeln mit Kopf stecken sie
im kragenlosen Jackett beim Schneider,
der schon auf die nächste Anprobe wartet …

Die Hämophilie und der Wunsch nach Veränderung
vererben sich für gewöhnlich in der männlichen Linie.
Männer kannst du nur im Profil erkennen
(wie die römischen Münzen mit Cäsars Kopf ),
den Blick auf den Verlust fixiert.

Frauen hingegen vergessen nicht,
abends auf der Veranda noch eine Lampe anzuzünden,
von Mücken umringt,
in der Überzeugung, dass
geschehen wird, was geschehen soll.

It’s not time for a change.
For as long as I can remember
it’s never been time for a change.

The house dampens. Perhaps everything is a forgery:
the wild pears, wedding rings, the milk van,
the children faltering like a tailor’s pins
in an unfinished jacket
awaiting another try.

Passed from generation to generation, like haemophilia,
change is carried by the male chromosome.
You can recognise these men by their profiles –
like Caesar’s face, a laurel on his head,
staring into the failure,
stamped forever on Roman coins.

Women, on the other hand,
never forget to turn on the veranda light late in the evening,
the bulb covered in mosquitoes,
believing that in spite of what they do,
what is written, will happen.

Le temps du changement n’est pas venu.
Autant que je m’en souvienne
cela n’a jamais été.

La maison vit au ralenti. Peut-être quelque chose sonne terriblement faux.
Les poires sauvages, les anneaux de mariage, … la camionnette du laitier, …
les enfants figés comme des épingles à tête
sur une veste sans col chez le tailleur dans l’attente d’un nouvel essayage…

D’habitude, le besoin de changement se transmet comme l’hémophilie
par la lignée paternelle.
Tu reconnais les hommes rien que par leur profil
(comme les pièces romaines à l’époque de César),
le regard figé tourné vers la débâcle.

Mais les femmes, elles,
n’oublient pas le soir d’allumer dans la véranda la lampe couverte de moustiques,
convaincues que peu importe comment,
ce qui est écrit arrivera.