Luljeta Lleshanaku

Die menschliche Existenz ist wie eine tote Sprache,
von der nur ein Ausdruck, ein Zitat, oder ein Wort übrig ist.

Aber ein Mann ohne Söhne ist wie eine Mutation;
sein Name wird von Ohr zu Ohr geflüstert
mit sauberem weiblichem Atem,
klar artikuliert wie ein konfliktfreier Traum,
den man am nächsten Tag vergisst.

Sechs Mädchen; jede Geburt ein Versagen,
wie ein Goldhändler,
der nur Seide und heilende Tees nach Hause bringt.

Ohne einen Sohn in der Familie,
einen Fluss für die toxischen Abwässer
seines schwarz-weißen Zorns.
Keiner, der nach dem Abendessen
Krieg aus den Skeletten der Haustiere liest,
Geburten, Todesfälle, Krieg
fürs faule Leben in Friedenszeiten.

Seine Zelle ist eine Höhle
voll naiver Kohlezeichnungen:
der Jäger gegen das Biest, das Biest gegen die Natur,
bis eine Frau ans Feuer tritt
und seine Kraft sich von den Muskeln
in die Augen
verlagert und das Ziel seines Bogens sich verschiebt.

Das ist das Ende der Eiszeit,
Ende der Klarheit.

Es gibt ein Geheimnis, das Männer nach innen saugt
wie Zwergsterne,
die zuerst gelb werden, dann grün
und dann – schwarz, ein Fleck im Kosmos.
Und kein Sohn, der das erben wird,
nicht das Geheime,
sondern die Kunst der Einsamkeit.

Human existence is like a dead language
of which only an expression, a quotation, or a single word remains.

But a man without sons is a mutation.
His name will move from one ear to another by a clean female whisper
voiced like a dream without conflict
difficult to remember after night’s end.

Six daughters, each birth a failure
like the gold prospector
who brings home only silk and medicinal herbs.

Without a son in the family,
there is no river to carry the toxic remains
of his black and white anger,
no one to foresee war in the bones of the ram
sacrificed for dinner;
no wars, no births or deaths
when life gets lazy in peacetime.

His cell is a cave
sketched with naive carbon drawings:
the hunter against the beast, the hunter against nature,
until the moment a woman appears around the fire.
Then strength moves from his muscles
to his eyes.
and the angle of the arrow’s aim shifts.

This is the end of the ice age
the end of clarity.

There is a secret that extinguishes men from the inside
like Dwarf Stars
changing from yellow to white
and then… to black, a smudge across the cosmos.
There is no son to inherit the father’s secret.…
not the secret itself
but the art of solitude.

L’être humain est tel une langue morte.
Il n’en reste qu’une expression, une citation ou juste un mot.

Mais un père sans fils est un mutant ;
son nom circulera de bouche à oreille
à travers un pur souffle féminin
proféré comme un rêve sans conflit,
difficile de s’en souvenir au réveil.

Six filles ; chacune de ces naissances fut un échec
comme lorsque le marchand d’or
revient à la maison avec de la soie et des herbes médicinales.

Sans un seul fils dans la famille,
sans un seul cours d’eau pour éliminer les éclats toxiques
de sa colère noire et blanche.
Sans personne après dîner pour lire le destin
dans les os des animaux domestiques sacrifiés
- guerres, naissances et morts
quand la vie s’étire paresseuse en temps de paix.
 
Sa cellule est une grotte
couverte de dessins naïfs au crayon :
chasseur bravant les bêtes et la nature
jusqu’au moment où une femme se montre près du feu.
Alors son ardeur se déplace de ses muscles à ses yeux
et la pointe de sa flèche devient indécise.

C’est la fin de l’ère glacière
la fin de toute clarté.

C’est un secret qui aspire les hommes de l’intérieur
comme les Etoiles naines,
les faisant passer du jaune au blanc
puis… au noir, tache interstellaire dans l’univers.
Sans un fils à qui transmettre
pas tant le mystère en soi
que l’art de la solitude.