Luljeta Lleshanaku

Mein Banknachbar in der Volksschule
hatte blaue Finger, blaue Lippen und ein unheilbares Loch im Herzen.
Vom Tod gezeichnet, unscheinbar, saß er auf einem Stein neben dem
Spielplatz, Alchemie von Staub und Schweiß,
und bewachte die Mäntel.

Derjenige, dem es bestimmt ist, ein König zu werden,
ist kaltblütig, zum freien Fall bereit,
Frühgeburt einer traurigen Gebärmutter.

Die Frau mit den roten Haaren, die jeden Tag auf ihren besoffenen Mann wartet
wird noch hundert Jahre lang so warten.
Nicht der Alkohol ist schuld, in ihr Gesicht ist das Warten gestempelt
und er nicht schuldiger als ein
zufälliger Beobachter,
den der Regen von der Straße hereingetrieben hat.

Ebenso wenig wie der Krieg schuld ist
am Tod des Jungen mit den traurigen Augen.
Er war wie gemacht für die Rekrutierungsliste,
Melancholie ist Basisarsenal der Armeen.

Wer zum Überleben gestempelt ist
wird seinen Nachwuchs fressen wie der Polarbär,
der nichts von der Klimaerwärmung merkt

Verschlossen wie Theoreme sind alle, ihr Himmel
eine Mitwohnung
in der man keinen einzigen Nagel einschlagen darf.

Sie warten auf den nächsten Befehl
den sie ohnehin ignorieren werden,
die Hände an die Ruder gebunden, die Ohren wachsverstopft
wie die Leute des Odysseus auf den Pfaden der Sirenen.

My deskmate in elementary school
had blue nails, blue lips, and a big irreparable hole in his heart.
He was marked by death. He was invisible.
He used to sit on a stone
guarding our coats
as we played in the playground, that alchemy of sweat and dust.

The one marked to be king
is cold, ready for a free fall
born prematurely from a sad womb.
And the redheaded woman waiting for her drunk husband to return
will go on waiting for one hundred years.
It isn’t the alcohol; she is marked by ‘waiting.’
And he only as guilty as an onlooker
pushed indoors by rain.

What’s more, it isn’t the war
that took the life of the young boy
with melancholy eyes. He was marked as well, born to be on the recruiter’s
list.
Melancholy is the standard arsenal of war.

And then there is one marked for survival
who will continue to eat his offspring like a polar bear
that never notices the warming climate.

All of them are as closed as theorems, their sky
a rental home
where hammering even a single nail of change is forbidden.

They are waiting for their next command, which they will ignore anyway
like the Argonauts who filled their ears with wax
and rowed on through the sirens’ path.

A l’école primaire mon camarade 
avait les lèvres et les doigts bleus et au cœur un trou indigo irréparable. 
Marqué à mort. Signe invisible. Réduit à garder nos vêtements 
assis sur une pierre, à l’écart du terrain de jeu, 
mélange de sueur et de poussière.
 
Destiné à être roi
il garde son sang-froid, prêt pour le grand saut,
prématuré né dans un ventre funeste.
 
La femme rousse qui attend chaque nuit son mari éméché
va continuer à patienter ainsi cent ans encore. 
Ce n’est pas la faute de l’alcool. Son visage est marqué du sceau de l’attente.
Lui, se trouve là tout à fait par hasard,
spectateur occasionnel 
que la pluie a poussé à s’abriter.
 
Et ce n’est pas non plus la faute de la guerre qui a fauché la vie d’un jeune garçon
aux yeux tristes. Tiré au sort sur la liste des recrues.
La mélancolie fait partie du paquetage dans les armées.
 
Mais celui dont le destin est de survivre
continuera à se nourrir de sa progéniture, comme l’ours polaire,
sans jamais comprendre que le climat s’est réchauffé.
 
Tous aussi fermés qu’un théorème. Leur ciel 
est une maison en location,
où il est interdit de planter un seul clou.
 
Dans l’attente d’un nouvel ordre,
auquel ils resteront sourds,
les bras ligotés aux rames de l’embarcation et les oreilles bouchées par de la cire,
comme les compagnons d’Ulysse, sur le chemin des sirènes.