Juri Andruchowytsch (Юрій Андрухович)

Марка Пола Полё казаў няпраўду, калі
гаварыў, быццам мулы й аслы вялі
праз тыбэты цемрадзі, адылі
ўсё на ўсход яго – і так да Кітаю.
Шлях яго, найхутчэй, – гэта зман пятлі,
а відзежы ў дарозе – снамі былі.
Бо на ўсход папросту няма зямлі,
то бок Індыя – гэта крэс, гэта – тое, што з краю.

Пра якое “на ўсход” тут можна казаць, аб чым
тут размова, калі ёсьць мур на мяжы зь Нічым,
за якім для нас – невымоўнасьць, няўцям, нішчым:
таго плоду не скаштаваць ні гурману, ні гурмам.
Што тут прашчы і прошчы, удары й дары –
тут пасуюць цары, ваяры, мысьляры,
а таму гардыню сваю зьміры –
гэты мур ня з тых, якія бяруцца штурмам.

Гэты мур – найхімэрнейшы прывід, які
распыляе ўшчэнт неабсяжных Азій пяскі;
разьбіваюцца ўсе караваны аб камень цяжкі,
бо над ім – толькі Бог: ажно душа затрымцела.
Толькі ты валацуга, і доляю бедака
ты вандруеш за плыняю, покуль цячэ рака,
покуль верыш, што на сьвятло, нібыта зь мяшка,
можна ўсё-такі выйсьці. Цаною дурнога цела.

Marco Polo nemluvil pravdu, když řek,
že muly, osli, jaci, všechen ten dobytek
propastmi tmy a tibetem mlhy ho vlek
až na východ do Číny, exotického kraje.

Jeho cesta byla jen bludná smyčka,
Marco Polo spal, neudržel víčka,
dál na východ není zem, Indie je hříčka
přírody – konec, mez, to, co je zkraje.

Řeči o Východu jsou blábol, nic víc,
dál je jen Zeď a za ní pak Nic,
a nemá nás rádo, proč – těžko říct.
Je to jen klam, vždyť je lhostejné.

Zde je konečná poutí, konec přístřeší
a poslední průsmyk, průvan i závětří,
hrdinství a pýchu si proto ušetři,
věz, takové Zdi nejsou poddajné.

Ta Zeď je omyl, přízračný paraván,
písek Asie ji denně ošlehává,
tříští se o ni řetězy karavan.
Je uťatá nebeským lemem.

Ale ty jsi bloud a je tvým osudem
putovat dál říčním korytem,
dokud věříš. Na světlo se dostanem,
jenže clo zaplatíme tělem.

Marko Polo irrte sich, als er sagte
daß ihn die Maultiere, die Ochsen und die Esel
über die Abgründe des Dunkels und Tibetische Nebel
weiter nach Osten gebracht hätten, nach China.
Marko Polo ließ sich von Irrfahrten leiten,
wahrscheinlich schlief er im Sattel, beim Reiten.
Denn noch weiter im Osten gibt es kein Land
außer Indien – das die Grenze ist, der äußerste Rand.

Wie kann da vom Osten die Rede sein, wo doch bloß
eine Wand ist, und dahinter ein Nichts, stumm und groß,
Es liebt uns nicht, wie immer man Es auch nimmt,
und Es scheinen mag, denn Es ist in der Tat ganz unbestimmt.
So ist hier für Pilgerfahrt und Urwald Halt,
ist es der letzte Stein, Regen und Unterholz,
deshalb unterdrücke in dir die Hoffart, den Stolz –
diese Wand gehört nicht zu denen, die Raubgesellen einnehmen.

Die Wand hier ist ein Trugbild von der Art, an der
Asien zerbricht, in seine Sandwüsten zerfällt,
an deren Schroffheit so manche Karawane zerschellt,
darüber aber: Gott und die Gestirne – eine andere Welt.
Du aber bist ein Irrender, dein Schicksal ist:
Abwärts zu wandern, solang das Wasser fließt,
solang du glaubst: man kann, wie aus dem finsteren Verlies,
zum Licht gelangen. Der dumme Körper ist der Preis dafür.

Markas Polas sakė netiesą, kai
tvirtino, esą mulai, jaučiai ir asilai
prarajom ir tamsom, tibeto rūkais
atvedė jį toli į rytus – lig Kinijos.
Iš tiesų jo kelias – tai kilpos, lankai.
Markas Polas balne bus keliavęs sapnais.
Nes toliau į rytus žemės nieks neprieis,
nes Indija – tai tik riba, pakraščio linija.

Apie kokius ten rytus gali kalbėti, kada
tėra siena, už jos plati nebyli Niekuma,
ir nemėgsta Ji mūsų, nors nežinia už ką,
šitaip regisi mums, nes iš tikro Jinai jokia.
Taigi šičia maldoms ir girioms vieta sustot,
čia krūmynas, lietus, paskutinis akmuo,
ir užtat išdidybę savy priplok –
siena ši ne iš tų, kurias ima akla narsa.

Siena ši – vaidinuoklis toks, į kurį
smėlis trenkias, jo Azijos masė daros biri,
ir sudūžta į stačią gurguolių vežimai visi,
o virš sienos kitas matmuo: Dievas ten, šviesuliai.
Tu klajūnas, skirti tau ne tie keliai:
leistis slėnin, kol teka upė tyli patikliai,
kol tiki: dar švieson lyg iš maišo išeit
vis dėlto įmanu. Nors prireiktų paiką kūną įkeist.