Martine Audet

The steel of brilliant colors
(stealthy flight:
the poem is a hand),
of same airs
the open sea,
snows and breath
paints for us,
tension,
almost nothing,

we heard that
love is lost.

There was a little less empty
in the emptiness.

L’acciaio dei più alti colori
(quel volo furtivo:
la poesia è una mano),
di uno stesso soffio
il largo,
le nevi e gli aliti
dipinti per noi,
una sospensione,
quasi niente,

noi udivamo quel che manca
all’amore.

E ciò faceva un po’ meno di vuoto
nel vuoto.