Birgit Kreipe

ein tag landet im schilf

verblasst, eine preußische postkarte.

jede stunde schickt so eine. sie sind leer

und werden still, wie nach dem aussetzen

kleiner motoren. dieser tag ging verloren

bei der übernahme des sommers

durch die zwanghaften, seiner umwandlung

in eine verdorrte büropflanze.

jetzt klappt er hoch

äther knackt in den baumkronen

schemen, die aus dem schilf kommen.

gesichter entstehen, wie kalkäffchen

vogelspuren vor wolken (und – ist das noch schilf?)

archive pochen. wie präzise die stimmen erinnert sind.

aber ich bin doch längst ausgewandert! und die kinder auch!