Luís Carlos Patraquim

Für José Cabral und António Cabrita

Du atmest und hältst im gefliesten Schlupfwinkel inne
versiegelst das Bein nachziehend die Brücken meiner Stadt
– die es nicht gibt;

Du öffnest den Zirkel, misst die Weite des Sprungs
Und den Bogen, durch den der Klang des Wassers fließt
der geologischen Entweihung der Seele,
Tausendfacher Schiefer einer wahnsinnigen Flanerie.
Zerrspiegel, in dem das Bild auf dem Balkon erscheint.

Hier ist es und löst den Knoten der Dunkelheit
Und die vielen Meter Zeit, die bis zu
dem Brett zwischen den Rändern fehlen,
die Haut verfärbt sich purpurn und flatterndes Kattun
streift sein beflügeltes Knäuel über
die blanke Schwerkraft der Dinge.