Antoine Cassar

Herbst in Istanbul. Traurigkeit, nicht greifbar:
jeder Versuch ist reine Skizze. Schlafwandlerstadt, schwimmend
im Nebel, umherirrend im Dunst, eine Decke
von Dampf über die Lampe breitend, die das Nirgendwo bescheint …

Blinkend, lockend, bellend, badend in der Dämmerung, bestreut
mit dem fehlenden Mai. Samten und trübe,
dampfgetrübter Spiegel, Durst, der sich selbst rügt,
wie die schaumweißen Möven, die der Gischt des Boots folgen.

Dunstiger Glanz, staubiger Abendsturm,
eine Patina von Ruß. In einer Hütte in einer kleinen Gasse,
blüht ein Derwisch wie eine weiße Orchidee,
reckt sich hoch, wird von der krummen Sichel des Mondes abgemäht.

Istanbul ist Ferne, die Sehnsucht nach einem anderen Gestern,
–heute ist gestern, morgen ist gestern, und gestern ist endlose Trauer–

eine Stadt, ihre Tentakeln entlang der Küste ausgestreckt, geplättet vom beißenden Wind,
eine Stadt, die der sich schließenden Hand entschlüpft,
eine Stadt, in Scheiben geschnitten, zerkrümelt, von Schnecken zerfressen…

vor langer Zeit, ein Vogel mit weiten Schwingen,
er träumt von höherem Flug noch zwischen Sturz und Sturz.

Unter dem abnehmenden Mond las ich im Schimmer
die Schrift, die auf der Klagemauer bleibt:

Minarette durchbohren die Wolken
verzehren sich nach der Sonne.
Die Flamme hat ihre Runde vollendet.
Das Licht, wiederum, ungeschehen.

Im monochromen Herbst findet Istanbul Balsam für die Seele.
Dieser Abend ist erdrückend. Glocke. Geist. Der Ruf zum Gebet. Die Melancholie des Herbstes.

An autumn in Istanbul. An indefinable sadness:
all attempt/experience is but a sketch. Sleepwalker city, awash
amid the mist, rambling around in the haze, sprinkling
a sheet of vapour over the lamp, which nowhere there illuminates...

Blinking, beckoning, barking, basking in the dusk, strewn
with the absence of May. Silk-like and dim,
a mirror blurred with steam where thirst rebukes itself,
like the foam-white seagulls following the wake of the pontoon.

Here is a hazy radiance, a dusty evening storm,
a patina of soot. In a back alley lodge,
a dervish blossoms like a white orchid,
reaching up to be gathered with the scythe of tattered moon.

Istanbul is distance, the yearning of another yesterday,
-today is yesterday, tomorrow is yesterday, and yesterday is an endless grief-

a city spreading its tentacles along the coast, rolled out by the biting draught,
a city slithering between the fingers just about to touch,
a city being sliced, being crumbled, being nibbled away by snails…

Once upon a time there was a bird with open wings,
he dreams of higher flight still from fall to fall.

Under a waning moon, I have seen in the gleam
the writing which remains on the walls of sorrow:

Minarets pierce the clouds
pining towards the sun.
The flame has done its rounds.
The light, once more, undone.

In the monochrome autumn Istanbul embalms her soul.
This evening is choking. Bell. Spirit. Call to prayer. The melancholy of autumn.

Un automne à Istanbul. Une tristesse indéfinissable:
toute épreuve n’est qu’ébauche. Ville de somnambules, inondée
dans le brouillard, ambulante dans la brume, saupoudrant
un drap de vapeur sur la lampe, qui nulle part n’y allume…

Clignotant, appelant, aboyant, se prélassant dans le crépuscule, parsemée
de l’absence de mai. Soyeuse et sombre,
miroir brouillé de buée où la soif se reproche,
comme les mouettes blanches-écume qui suivent le sillage du ponton.

Voici une lueur brumeuse, une tempête poussiéreuse du soir,
une patine de suie. Dans un pavillon au fond d'une ruelle,
un derviche s’épanouit comme une orchidée blanche,
étendant les bras pour être fauché par la lune déchirée.

Istanbul est distance, le désir ardent d’un autre hier,
-aujourd’hui est hier, demain est hier, et hier est un chagrin sans fin-

une ville qui étend ses tentacules le long de la côte, étirée par la brise gelée,
une ville qui file entre deux doigts sur le point de se toucher,
une ville qui se tranche, qui s’émiette, qui se grignote par les escargots…

Il était une fois un oiseau aux ailes ouvertes,
encore de chute en chute il rêve d’un vol plus haut.

Sous une lune en décours, j’ai lu dans la lueur l
’écriture qui demeure sur les murs de malheur:

Des minarets percent les nuées
qui se languissent vers le soleil.
La flamme a fait sa tournée.
La lumière, de nouveau, défaite.

Dans l’automne monochrome Istanbul enbaume son âme.
Le soir s’étouffe. Cloche. Esprit. Appel à la prière. La tristesse de l’automne.

Un autunno a Istanbul. Una tristezza indefinibile:
ogni esperienza è solo un abbozzo. Città sonnambula, immersa
nella bruma, girovaga nella foschia, che spruzza
un velo di vapore sul lampione, che non illumina nulla...

Strizzar l’occhio, fare un cenno, abbaiare, crogiolarsi nel crepuscolo, cosparso
dell’assenza di maggio. Sericeo e fosco,
uno specchio sfocato di vapore in cui la sete si rimprovera,
come i gabbiani bianco-spuma che seguono la scia di una chiatta.

Qui c’è una radiosità caliginosa, un pulverulento temporale serale,
una patina di fuliggine. In una casupola in un vicolo,
un derviscio sboccia come un’orchidea bianca,
che si alza per essere colta con un falcetto di luna lacera.

Istanbul è distanza, è l’ansia di un altro ieri,
—oggi è ieri, domani è ieri, e ieri è pena senza fine—

città tentacolare sulla costa, distesa da siccità caustica,
città che scivola tra le dita sul punto di toccarsi,
città fatta a fette, sbriciolata, sbocconcellata dalle lumache...

Una volta c’era un uccello ad ali spiegate,
di caduta in caduta sognava voli sempre più elevati.

Sotto una luna calante, ho visto nel lucore
la scrittura che rimane sui muri del dolore:

Minareti trafiggono nuvole
svanendo verso il sole.
La fiamma ha finito la ronda.
La luce, di nuovo, sprofonda.

Nell’autunno monocromo Istanbul imbalsama la sua anima.
La sera soffoca. Campana. Spirito. Richiamo alla preghiera. La tristezza
dell’autunno.