Antoine Cassar

Herbst in Istanbul. Traurigkeit, nicht greifbar:
jeder Versuch ist reine Skizze. Schlafwandlerstadt, schwimmend
im Nebel, umherirrend im Dunst, eine Decke
von Dampf über die Lampe breitend, die das Nirgendwo bescheint …

Blinkend, lockend, bellend, badend in der Dämmerung, bestreut
mit dem fehlenden Mai. Samten und trübe,
dampfgetrübter Spiegel, Durst, der sich selbst rügt,
wie die schaumweißen Möven, die der Gischt des Boots folgen.

Dunstiger Glanz, staubiger Abendsturm,
eine Patina von Ruß. In einer Hütte in einer kleinen Gasse,
blüht ein Derwisch wie eine weiße Orchidee,
reckt sich hoch, wird von der krummen Sichel des Mondes abgemäht.

Istanbul ist Ferne, die Sehnsucht nach einem anderen Gestern,
–heute ist gestern, morgen ist gestern, und gestern ist endlose Trauer–

eine Stadt, ihre Tentakeln entlang der Küste ausgestreckt, geplättet vom beißenden Wind,
eine Stadt, die der sich schließenden Hand entschlüpft,
eine Stadt, in Scheiben geschnitten, zerkrümelt, von Schnecken zerfressen…

vor langer Zeit, ein Vogel mit weiten Schwingen,
er träumt von höherem Flug noch zwischen Sturz und Sturz.

Unter dem abnehmenden Mond las ich im Schimmer
die Schrift, die auf der Klagemauer bleibt:

Minarette durchbohren die Wolken
verzehren sich nach der Sonne.
Die Flamme hat ihre Runde vollendet.
Das Licht, wiederum, ungeschehen.

Im monochromen Herbst findet Istanbul Balsam für die Seele.
Dieser Abend ist erdrückend. Glocke. Geist. Der Ruf zum Gebet. Die Melancholie des Herbstes.

Un automne à Istanbul. Une tristesse indéfinissable:
toute épreuve n’est qu’ébauche. Ville de somnambules, inondée
dans le brouillard, ambulante dans la brume, saupoudrant
un drap de vapeur sur la lampe, qui nulle part n’y allume…

Clignotant, appelant, aboyant, se prélassant dans le crépuscule, parsemée
de l’absence de mai. Soyeuse et sombre,
miroir brouillé de buée où la soif se reproche,
comme les mouettes blanches-écume qui suivent le sillage du ponton.

Voici une lueur brumeuse, une tempête poussiéreuse du soir,
une patine de suie. Dans un pavillon au fond d'une ruelle,
un derviche s’épanouit comme une orchidée blanche,
étendant les bras pour être fauché par la lune déchirée.

Istanbul est distance, le désir ardent d’un autre hier,
-aujourd’hui est hier, demain est hier, et hier est un chagrin sans fin-

une ville qui étend ses tentacules le long de la côte, étirée par la brise gelée,
une ville qui file entre deux doigts sur le point de se toucher,
une ville qui se tranche, qui s’émiette, qui se grignote par les escargots…

Il était une fois un oiseau aux ailes ouvertes,
encore de chute en chute il rêve d’un vol plus haut.

Sous une lune en décours, j’ai lu dans la lueur l
’écriture qui demeure sur les murs de malheur:

Des minarets percent les nuées
qui se languissent vers le soleil.
La flamme a fait sa tournée.
La lumière, de nouveau, défaite.

Dans l’automne monochrome Istanbul enbaume son âme.
Le soir s’étouffe. Cloche. Esprit. Appel à la prière. La tristesse de l’automne.