Neslihan Yalman

(An eine Frau die Sopor Aeternus liebt…)

Welche Frau auch liebt, ist es aus dem Schmerz heraus,
nach der Suche der Liebe in Betten fällt sie in die Ambivalenz
Ihre Handgelenke, ihren Puls, ihre Wimpern, alles was zittern kann, zittert
Damit der, dem sie Werte projiziert ihre Wunden küsst, die frieren
Soll der Name sein, den er auf den verschlagenen Spiegel hinterlässt,
obwohl er weiß, dass er in den nächsten Stunden ausgelöscht wird
das Rasiermesser soll ihn schneiden, weil er an sie denkt, ein Haar
soll er vom Boden heben und es für eine gesegnete Gabe halten
Welche Frau auch liebt, es ist aus Zärtlichkeit, wie ein Fluss, der sich der Wendung der Höhle öffnet
Im Bemühen nicht verwelken zu lassen den Basilikum des Wartens am Fenster
Ihrer Einsamkeit
Blumen kaufend am Wegesrand und in einer Schuhschachtel insgeheim trocknend

Welche Frau auch liebt, sie möchte ihre Trauer überwinden
Schickt ihr Fleisch vor, wie der Bauer im Schach
Ihrer Umgebung die Rolle des Königs vorspielend
Es gibt keinen Unterschied in ihrer Behaglichkeit mit der Behaglichkeit vor Lachen
-ein Mädchen umhüllt sich in ihre Keckheit,
geflochtenes Haar, Pferdeschwanz, zwei Zöpfe
während sie gerissen werden als Strang in groben Händen-
der Garten den sie angelegt hat auf der Stirn, wenn die Wiesen ausgerissen werden, die Erde geeggt

Welche Frau auch liebt, sie tut es auch ein bisschen aus Liebe
Die grundlose Zeit bleibt an einem Punkt stehen
Bietet ihre Zugehörigkeit an, dieser aufrecht stehenden Statue
Die Nägel der Bilderrahmen, obwohl gebären möchte
Die beleidigte Gebärmutter
Die Müdigkeit des Mannes aus seinem Nacken wegwischen
Bricht sie die Wiege der weinenden Träume der Babys

Welche Frau auch liebt, um das nicht Verrücktwerdens halber
Und den Drohungen ihrer Geschlechtsgenossinnen ausgesetzt
Ohne die Kraft für Wiederstand zu haben, Angst vor der Klaue des Wahnsinns

Welche Frau auch liebt, sie tut es der Unsterblichkeitswillen
Kann sie sich nur so sehr belügen
wie ein Mann.

-to a woman who loves Sopor Aeternus…-

whichever woman makes love, it is because of suffering
she falls in a dillemma of searching love in beds
her wrists, pulse, eyebrows
whatever she trembles, feels cold
she would like him to kiss
someone on whom she values
let the steam on the mirror be her name
by knowing that it will be erased at that second
let the razor blade, at once, cut his face while he is thinking of her
let he take her hair off ground and redeem it blessing

whichever woman makes love, it is because of affection
like a river opens to bend of cave
in an effort not to make wither
the basil of waiting in front of window
buying flower to her loneliness on the way
and drying it secretly in shoebox

whichever woman makes love
she would like to repress her sorrow
she moves her flesh like a pawn
as she pretends to check-mate
her getting numb does not make any difference
from the people who gets numb by laughter
-she behaves like a naughty girl-
as braids, pony tails, two ponytails
were getting torn like a rope in palms-
as the grasses were weeded and its earth was raked
of her garden she cared on her forehead

whichever woman makes love, it is because of love
at some point the hour of arbitrariness stops
she presents her belonging to the vertical statue that she admires
she nails photo frames
to the offended womb that she would like to give birth
while she tries to erase the tiredness off his back of neck
she breaks the cradles of the baby ghosts on which she cried

whichever woman makes love, it is for the sake of not getting mad
and she is exposed to her fellow’s threats
she fears that madness claws
to the struggle that she does not have any strenght to endure

whichever woman makes love, it is in order not to die
she can deceive herself as much as a man