Leo Tuor

der Narr im Tarock. Unten im Tal tänzeln die Blätter,

auf den Höhen kräuselt sich das bleiche Borstgras.

Er hasste den Herbst, der die Höhen zauste und mit

seinem schönen Wetter die Leute hinterging. Der

Herbst mit seinem trügerischen Schein: ein Harlekin

mit Glöcklein und Schellen, der die Landschaft

maskierte mit einem blaublauen Himmel und den

übertrieben klaren Konturen der Berge.

Schminke, nichts als Schminke.

Seltsam das Geräusch, wenn der Schuh über die dürren

Weiden schritt. Eigenartig, wie die Sonne auf der Weste

glänzte, und drüben am Hang schon früh die langen,

langen Schatten. Kurios, wie aus den wilden Bächen

armselige Rinnsale geworden waren. Er verstand das

alles nicht, wollte es gar nicht verstehen, denn der

Herbst war nicht sein Freund.

comme l'excuse au jeu de tarot. Dans la vallée, les

feuilles valsent et virevoltent, sur les hauteurs,

le nard fané frisotte. Il haïssait l'automne qui

dépouillait les hauteurs et mentait aux gens avec son

beau temps. L'automne, cet arlequin bigarré à

clochettes et grelots, et sa magnificence, qui

rendait clinquants le paysage, le bleu du ciel et

les contour nets des sommets.

Du clinquant, encore du clinquant.

Ça faisait drôle d'entendre crisser son soulier sur les

prairies desséchées, de sentir le soleil chauffer le dos

de son gilet, et de contempler, le long de la pente, les

ombres qui s'allongeaient si tôt. Ça faisait drôle de voir

des ruisseaux transformés en dangereux torrents. Il ne

comprenait pas cela, il ne voulait même pas

comprendre, car l'automne n'était pas son ami.