Matthias Göritz
Für Wolodja in Moskau
Für Wolodja in Moskau
Ich gehe ans Fenster
und werde ein schöner Abend
Was macht man im Himmel?
Wer stirbt ist nicht mehr auf der Welt
Im Himmel essen sie Eiscreme
Und wenn es die Farbe gibt?
Ist die Farbe nur ein geträumter Raum
Ich bin im Bauch von Mama
Gott macht dort Pizza
Wenn ich rauskomm, gibt´s Lärm
Mama schreit
Ich schreit
Die Hölle stell ich mir lieber gar nicht erst vor
Ich bin mir ziemlich sicher, daß es sie gibt
Im Unterschied zu den vielen Dingen
hat das Nichts die Farbe weiß
Meine Mütter kommen vom Affen
Ich kann keine Banane mehr sehn
All das macht Lärm
Und das Fegefeuer ist, glaube ich, wie die chemische Reinigung
Alles was auf der Welt ist, stirbt
Und wenn wir dann weiterleben, zum Beispiel im Himmel
regnet es