Rita Taborda Duarte

Culpo-te por não te amar em quase nada 
e cuspo-te cada letra da culpa que é a tua. 
 
É um xadrez que jogamos sempre juntos 
rei branco em casa preta, adversários velhos 
a mastigar estratégias de serão. 
 
Culpo-me de te amar no final em quase tudo 
e tu culpas-te por me culpar por me não amares. 
 
Trazemos, então, o livro dos registos 
e fazemos contabilidade, noite dentro.  
Não sei como serão outros amores 
mas o nosso é um longo livro nocturno dividido 
em deves em haveres por um leve traço a sépia desbotado. 
Rasuramos e apagamos e voltamos a somar, 
passamos cheques, recolhemos dividendos: 
numa matemática cega, sem mais valias; 
que nunca vão certas as contas deste amor. 
 
Fazemos batota com as pedras do xadrez: 
escondemos peões nas mangas largas, 
uma rainha a mais entre as fraldas da camisa… 
sussurramos bluffs embriagados sob a mesa, 
duas torres arrasam uma diagonal inteira 
e os cavalos sem freio a arquejar no tabuleiro; 
 
o nosso jogo-de-xadrez é um exército desleal de armas de arremesso. 
 
Ao final da noite somos dois reis sozinhos 
preto e branco 
a remoer o xeque das contas repetidas 
conferimos, então, os números que nunca batem certo 
e fechamo-nos com um aviso à porta, gasto e rasurado: 
 
Fechado para balanço do amor.