Tom Schulz

les vagues elle les roule jusqu’à la plage
(matin de mer bleue ce matin-là)
connaît des anges clandestins

Quand elle s’en va nager pleine mer
les visages des montagnes
ne s’éloignent pas

pied léger elle se pose le sol
de l’île s’ouvre et la terre des volcans
rougit dessous

ses petits orteils : j’aime
la voir franchir les portes des églises.
Pour d’autres c’est la Vénus qu’on a volée,

c’est une opale oui,
exotique, chaque jour son prix monte,
aucune copie n’existe.

Ni avant ni après plus jamais
je n’ai vu une si parfaite
perfection

et impossible à prononcer ;
elle est un chant
elle est un chœur de Pergolèse

elle corrige au scalpel la Beauté Idéale elle
n’a qu’un tout petit travers, ses yeux (autour des kiosques,
colonnes Morris) : se croisent légèrement.

Quand elle ne parle pas, je pose
la tête dans l’herbe le temps s’arrête
et aucun bruit jusqu’à la fin

faceva rotolare l’onda sulla riva,
in quel mattino, quel mare azzurro
conobbe angeli senza il permesso

d’essere angeli, quando lei sul mare
si allontanava a nuoto, le montagne
non eran mai dossi lontani, ogni volta
 
che lei posava il piede lieve
sull’isola, il suolo cedeva
la rena vulcanica arrossiva sotto

i suoi piccoli diti, io lieto la vedevo  
attraversar correndo portali di chiese
c’è chi la credette un’opera d’arte

rubata, è vero, era come un opale
di un’altra terra, ogni giorno cresceva di prezzo
né di lei esistevano copie rifatte

non ho mai più visto né prima
né dopo una simile perfezione
che espressa in parole

non può essere evocata –
se si potesse cantare, allora lei
in un coro di Pergolesi

contribuirebbe alla bellezza vera,
aveva un difetto, sbirciava leggera
intorno alle colonne d’affissione, i bar

quando non conversava, io poggiavo
la testa nell’erba e tacevo
tutto il tempo.