Erik Spinoy

Vögel fliegen hoch

auf fremd gewordene Zweige. Die Sonne
steht tief. Die Zeit beweist sich und
pflückt Laub, Verwesung – ihre eigenen
Früchte, doch immer wieder neu und

anders. Kein Jahr ist vergleichbar
mit einem anderen Jahr, es sei denn durch
Weglassen, Verschweigen. Jede Jahreszeit ist
nur sie selbst, und alles, was

Namen trägt, entflieht. So dass es
nur diesen Herbst gibt, und das nur
ganz kurze Zeit. So wie der Rauch
über dem brennenden Laub sogleich

verweht. So wie die Straßen kaum nass sind
nach einem Schauer.

Des oiseaux s'envolent

vers des branches désormais insolites. Le soleil
est bas. Le temps s'affirme et
cueille feuilles et pourriture - fruits
de lui-même, mais toujours répétés et

renouvelés. Pas une année ne peut se comparer
à une autre année, sinon par
élimination, omission. Chaque saison n'est
qu'elle-même et tout ce qui

porte nom se dérobe. Si bien que
seul existe cet automne, et encore –
pour un instant. Comme la fumée
de feuilles embrasées s'évanouit aussitôt

dans le vent. Comme les rues à peine mouillés
après l' averse.