Richard Minne

The world is a many mouthed flute, and each single player
Blows his own tune, and their concert makes sad refrain,
In which I cannot find a note of my own flute’s prayer.
And you? Perhaps you too have tapped on many a pane
And were as I sent packing with cold disdain.

Yet, I have dreamed, and hoped, and written confessions,
Seen Flanders, the Alps, and Strassburg on the Rhine.
I have loved and beaten the drum in many processions,
Pored over old books and sipped their wisdom’s wine.
I have busily stirred these hands and feet of mine.

And the upshot? I retained what cannot be taken:
The solace of my own song when, alone, I play
A ditty at night where the sea on the dike comes breaking,
Not for the universe or eternity, just for today.
That’s another glad moment won, and that’s much, I would sai.

Die Welt ist eine Flöte, die vieltausend Munde hat.
Und jeder bläst sein Lied. Und es macht trübe Klänge,
worin ich nichts dem eignen Klang fand adäquat.
Und du? Hast auch vielleicht geklopft an eine Menge
von Fenstern, wo wie mich man fortzugehn dich bat.

Und doch: ich hab geträumt, gehofft; ich lernte büßen.
Ich sah die Alpen, Flandern, Straßburg auch am Rhein.
Ich liebte; hab in vielen Zügen trommeln müssen.
Ich nagte manches Buch, das alter Weisheit Schrein.
Ich hab gesucht, wenn’s geht, mit Händen und mit Füßen.

Der Schluß? Mir blieb daraus, was mir nie mehr entfiel:
der Trost des eignen Lieds, wenn ich still in Natur
am Abend auf dem hohen Hang ein Liedchen spiel,
für Weltall nicht und Ewigkeit, für’s Heute nur.
Das macht noch einen frohen Tag mir. Das ist viel.

Le monde est une flûte à mille et une bouches.
Et chacun dit son air. Cela fait un rondeau
triste où je n’ai plus rien retrouvé de mon souffle.
Mais peut-être avez-vous frappé à maints carreaux,
pour être, comme moi, renvoyé dans la foule.

Pourtant, j’ai espéré, rêvé, souffert sans cesse.
J’ai vu l’Alpe, la Flandre et Strasbourg, près du Rhin.
J’ai aimé. J’ai joué du tambour aux kermesses.
J’ai fouillé des recueils débordants de sagesse.
J’ai cherché, s’il se peut, et des pieds et des mains.

Mais n’ai-je pas gardé la plus belle des parts,
mon propre chant qui me console quand je joue,
tranquillement assis sur le coteau, le soir,
non pour l’éternité, mais pour aujourd’hui. Car
cela me donne un jour de joie de plus. Et c’est beaucoup.

El mundo es una flauta con miles de boquillas.
Cada cual toca su aire. En esta barahúnda
no he podido encontrar ningún sonido mío.
¿Y tú? ¿También has repicado en muchos vidrios
y te has mandado al cuerno, como yo, sin ira?

Pero caro he pagado el sonar y esperar.
Sí, he visto ya los Alpel, Flandes y la Renania.
He amado. He batido el tambor en muchas bandas.
Me he desojado en libros de antiguo buen pensar.
Y con manos y pies he buscado sin pausa.

Pero, en resumen, ¿qué ? De mi canto sólo me consuela
la musiquilla que tocaba, quedo,
de noche, en la alta berma. ¿Por el Universo ?
Ni por la eternidad : sino para hoy, aquí en la tierra.
Y así me he dado un día alegre más. Ya es mucho eso.