Drago Štambuk

Wer kennt besser als wir, aufgewachsen in deinem Park,
entsprungen kühler Karstquelle, als wir, deren Füße und Flügel auf
felsigen Ziegenpfaden und im Inselinneren umherschwirrten ―
Wesen und Bedeutung der Nacht, das betäubende Strudeln
des Meeres, den Duftrausch trockener Pflanzen?

        Wer weiß besser als wir, die wir vergebliche Netze auswarfen,
Fischleiber schuppten und den Ziegen an den Haaren zupften, den
Eicheln die Käppchen abzogen, Ginsterblüten
ausrupften ― was es bedeutet, besorgt zu sein und
sich um das Erbe zu kümmern?

        Wer ist empfindsamer dem Schmerz des Steinbruchs und der
Wehmut der Kalkgrube gegenüber als wir, in namenlose Bereiche
uns erhebend, niederlegten in der Kalksteinhütte mit zerbrochenen
Fenstern und wärmenden Worten?

        Wer weiß besser Bescheid über Feuer und Brände als wir, die
wir zur Zeit der Seuche Nester der Seidenraupe anzündeten und am
Heiligen Abend Steineichenklötze und Brombeergestrüpp im Winter?

        Wer empfindet die Kälte stärker als wir Frierlinge, bei Bora ―
inmitten blank gefegter Plätze?

        Wer kennt besser als die Sammler von Fenchel und Kapern,
von Bärenklau und den Früchten des Erdbeerbaums, von wildem
Spargel und Johannisbrot, wer kennt genauer als der Schöpfer des
Brombeerrosenkranzes ― mit trockener hilfreicher Träne der
Muttergottes an der Spitze der abgeklaubten Rispe ― Rosen und
Engel, Kräuter ewigen Geschmacks und der Anwesenheit Gottes voll?

        Wer die Schönheit stärker wahrnimmt als die Menschen
unserer Herkunft, der steinige Radonja und Juraj, deren auch
kleinste Werke Kathedralen gleichen. Er werfe alle unsere
namenlosen Vorfahren in den Abgrund, wenn er sich mehr plagte
als unsere Väter, die die Erde wie Schmuckkästchen bestellten.
Und aus dem mageren Boden Steine klaubend spärliche Felder
anlegten und mit steinernen Anhäufungen auch die Ränder ebenso
eifrig befestigten.

      

        Wer weiß mehr vom Leben als wir, die wir die Linie und die
Sprache des Meeres tagtäglich wie ein Messer in unseren bläulichen
Herzmuskel stießen ― über dem, wie die Flügel eines kleinen
Falken, zwei im Gebet zu Stein erstarrte Hände wachen?

        Wer nicht mit Pinien- und Kiefernzapfen Seeschlachten
führte, wer keine flachen Kiesel flitschen ließ und ihre Sprünge auf
der ruhigen Oberfläche unserer kindlichen Seelen zählte und nach
dem Meerohr tauchte, ach, der hat kein Gespür für
Unterseehöhlen, in denen Feen und Ungeheuer ihren Wohnsitz
haben, vielarmige Tintenfische und bewachsene Krebse.

        Wer nicht zurück und im Kreis ruderte und sein gebrochenes
Herz auf flacher Hand in die Bucht erster Verliebtheit und
unerklärlicher Schiffbrüche trug, zitternd auf Charons Kahn,
der weiß nicht genug über das Meer und das Sterben, über den Tod
in den Tiefen und den sich kräuselnden kreisförmigen Umhang des
Neptun-Sohnes.

        Wer nie in Öl gereiften Käse, hart wie Marmor und durstig wie
heißeste Sommerglut aß, der kennt nicht der Sonne Sehnsucht,
nicht das silbrige Rauschen des Olivenhains.

        Der Drache des Vidovica-Berges ist Hüter der von
Jahrhunderten schweren, von Wind und Wellen gepeitschten
Bundeslade, in der es funkelt und niederdrückt: das Zeichen des
Königreichs: die kroatische Smaragdkrone mit ins Oval
eingravierten geheimen Worten göttlichen Trostes. Und einem
Holzsplitter vom Kreuz in ihrem Stirnauge. Des Christus treueste
Krone, in der Flügel des Raumes rauschen und Jahrhunderte
versinken. Hier bewegt sich der kosmische Wille der Heimat, hier
wir d die Achse des Ursprungs und der Qualen angehalten, wird der
Leib zum Astralen geformt ― das Tosen von Äonen und der
Gesang der Wellen.

        O, Dalmatien, Flugdatenschreiben unseres Schicksals. Mit
deinem sanften Licht forme uns Bett und Grab, an des Sternen-
Meeres Ufer lege die müden Delphinkadaver und übergib sie dem
ewigen Frieden. In die Furchen der Handfläche Gottes sende
Samen des heimatlichen Meeres und der Berge, auf dass der
Schmerz der Ruderer gestillt werde und das gebrochene Herz sich
ergebe.

London, Lenz 1994