Maarten Inghels

To make it go more quiet in the room than in her blood:

hammer the beating beetle from the whitened walls,

nudge the receding curtains back to sleep,

the coffee slowly runs to a dead end. Quietude

outlines itself across the wall in darkened shapes,

first camels, weasels, a sluggish whale, then

we become the hares in tall grass. We play dirty

beasts. And there in the room her brain assumes

a voice the way her blood speaks: from the stem

her love disseminates itself. Trampling on the spot,

because I am a dead blackfish, shoulders shaking

and trembling I lie on the bed. My hands are folded

in straits. Because what blindly knows its way through me;

one’s own rigorous love as retort, scares me the most.

Faire plus de silence dans la chambre que dans son sang :

en tapant, faire sortir le scarabée pulsant des murs blancs,

en poussant, faire se rendormir les rideaux qui s’esquivent,

le café finit lentement en eau de boudin. La taciturnité

se dessine en ombres noires sur le mur, d’abord

des chameaux, des belettes, une baleine balourde, puis

nous devenons des lièvres dans les hautes herbes. Nous jouons

aux sales bêtes. Et là, dans la chambre, son cerveau prend

une voix parlant comme son sang : depuis la souche

son amour se dissémine. Faisant du surplace,

car le poisson-noir mort, c’est moi, haussant les épaules

et tremblant je suis allongé sur le lit. Une contrainte me joint

les mains. Car ce qui connaît aveuglément le chemin

en moi, son propre amour rigoureux comme parade, m’effraie.