Volker Braun

V
Breakfast,'Waiter, the traffic menue, please‘

They crouch on the flats like comical birds
       Claws out downwards
                 Plastic bags like black
           Craws, swags, the grubbers for mussels
In La Tranche-sur-Mer. Lonely lascivious work
Of poets,
                for a crude meal.
                                            What does
     The End of History
                     Count in this everyday silt
Where above is below and death life.
        ... And he used the time pondering
                 The paradox
                       That we enjoy being hit
      'Pokes in the ribs ... gratefully accepted.‘
                   In a woman´s face
So he reads, opens what can be opened
      The mouth, the eyes, he reads
                 More in a womans´ face.
Boiling water. They slurp the mussels
             One night after another
      Stunned with lemon
And again I hoped of the things
     I encounter
          As a chosen one
                To show myself worthy.

VI
A midday without an address, fleeing the wind and sick
    For sun you stray
          Out of this gulf of politics
                              (´given back
To life´) into the flowering steppes. Would you
      (Or anyone for you) ever
Have dreamed it? Like a girl
   Your soul, wandering the mudflats, freed
           From the petrol pumps
You can sense the equal buoyancy of the land masses
      On the pulsing core of the earth. Change of subject.
                 Cannibalism among the galaxies
                   You can say you are there. The plate tectonics
Of history (`like a rear-end collision´)
    And the supercontinent
         Pangaea arises
                 COCA COLA out of the ocean.
Now you have everything (that you don´t need), relax

The change of the seasons sixty times
    Thrice the change of an era
You won´t do it for less;
                                      take
                        Things as they´re not any longer
With cold respect: not a passer-by...
                                                  en passant.

V.
Desayuno, “Mozo, la carta de embotellamiento, por favor”
…

están agachados, en el lodo como pájaros cómicos
las garras dirigidas hacia abajo,
bolsas de plástico como papadas
negras que flotan, buscadores de mariscos
en la Tranche-sur-Mer. Trabajo solitario y lujurioso
El poeta,
 para una comida cruda.
Qué cuenta
el final de la historia
en este barro cotidiano
que está abajo arriba y muerte vida.
… y usó el tiempo para reflexionar
qué paradójico es
prepararnos para el disfrute de los empujones
“Comer sin apetito en el cuerpo… gratificación asimilada”.
En el rostro de una mujer
él lee, y se abre eso que se deja abrir
labios y ojos, es más
él lee en la cara de una mujer.
agua en ebullición. Comen los mariscos
noche tras noche
rociados con limón.
y una vez más tuve la esperanza de mostrarme
las cosas que me encuentran
digno de
ser elegido.

VI.
Un mediodía sin domicilio, viento fugitivo, adicto
al sol, te vas
de este trago político
(“devuelto a
la vida”) en las estepas florecidas. ¿Lo hubieras
soñado (y de quién)
alguna vez? Una Watt-
migratoria, tu alma
independiente de los surtidores de nafta
percibís el equilibrio de los agrimensores en las piletas mineras
sobre el núcleo terrestre pulsante. Cambio de tema
El canibalismo entre galaxias
podés decirlo, estás en eso. Las placas tectónicas
de la historia (“como quien dice un accidente trasero”)
y el supercontinente
Pangea se levanta
COCA COLA desde el mar del mundo.
Ahora tenés todo (eso que no necesitás), respirá

sesenta veces el cambio de estaciones del año
tres  veces el cambio de época
entretanto no hacés nada;
tomá
las cosas, cuánto tiempo hace que no están,
con atención fría: ningún transeúnte…
en passant.

V

Petit-déjeuner, « Garçon, la carte des bouchons, s'il vous plaît »
       …
Ils sont accroupis dans îa vase comme de curieux oiseaux
    Les serres pointées vers le bas
                      Des sacs en plastique comme de noirs
          Jabots flottants, les ramasseurs de coques
À La Tranche-sur-Mer. Solitaire et lubrique travail
Des poètes,
                   pour un repas cru.
                                                Que pèse
           La fin de l'Histoire
                        Dans cette vase quotidienne
Où le haut est en bas et la mort est la vie.
      ... Et il profita du temps pour réfléchir
           À ce paradoxe
                       Que les coups nous font jouir
           « Fouailler dans le corps... on aime ».
                        Dans le visage d'une femme
Lit-il, s'ouvre ce qui se laisse ouvrir
         Bouche et œil, il en lit plus long
             Dans le visage d'une femme.
Eau frémissante. Ils gobent les coquillages
            Une nuit après l'autre

      Anesthésiées par les citrons
Et à nouveau j'espérais me montrer digne
    Des choses qui me touchent
           Un élu.

VI

Un midi sans adresse, courbé par le vent, avide
      De soleil tu rôdes
           Hors du ravin de la politique
                  (« rendu
À la vie ») dans la steppe en fleurs. Aurais-tu
Pu jamais en rêver ?
(ou qui pour toi l'aurait rêvé ?) Une promeneuse
         Sur la grève, indépendante
            Ton âme, aux pompes à essence
Tu perçois l'équilibre flottant des masses continentales
    Sur le pouls du noyau terrestre. Changement de thématique
                        Le cannibalisme sous les galaxies
            Tu peux dire que tu y étais. La tectonique des plaques
De l'histoire (« comparable à une collision »)
     Et le super-continent
           Pangée se dresse
               COCA COLA hors de la mer universelle.
À présent tu as tout (ce dont tu n'as pas besoin), respire

Soixante fois le changement des saisons
      Trois fois le changement d'époque
Il te faut au moins ça ;
                                     prends

            Les choses telles qu'elles ne dureront pas
D'un regard froid : pas un passeur...
                                                           en passant.