Lars Gustafsson

Tie nuostabūs
mažmožiai susikaupę per ilgą gyvenimą
kiekvienas iš kokios nors vietos
kiekvienas su savo Logos.

Senas sodininko peilis
nučiupinėtom medinėm kriaunom
nugaląstais siaurais ašmenimis
jį radau ant šaligatvio Arlyje.
O tą skulptūrėlę
su žalvario patina
man kadaise išliejo toks dailininkas
iš senų durų rankenų
ateljė prie buvusios Berlyno sienos
Mari Luizos gatvėj.

Tas žmogus buvo tikras pamišėlis
su juo galėjai kalbėti
tik šizoidų kalba.
Jo skulptūros, kad neapsirikčiau pasakęs,
šiek tiek priminė vorus. Be tinklo.

Melsvas buteliukas
kurio kaklelis kaip žuvies lūpos
iš kažkokio šiukšlyno.

All diese wunderlichen
kleinen Dinge, die sich einfinden
in einem Menschenleben.
Jedes hat sein Woher,
jeder von uns sein Wohin.

Das alte Gartenmesser,
der hölzerne Griff abgenutzt
und die Klinge vom Wetzen dünn, gefunden
an einer Straßenecke in Arles;
die Messingskulptur,
die längst Grünspan angesetzt hat –
ein Künstler hat sie mir einst
in einem Atelier nahe der Mauer
in der Luisenstadt zusammengeschweißt
aus alten Türklinken.

Dieser Künstler war völlig verrückt,
und mit ihm reden konnte man nur
in der Sprache der Schizophrenie.
Sein Werk gleicht, wenn überhaupt etwas
einer Spinne. Nur ohne Netz.

Eine kleine azurblaue Flasche
von irgendeinem Müllhaufen,
die in ein Fischmaul mündet.
Ein Kind hat sie mir geschenkt.

All these strange
small objects
that come to us in the course of our lives
each one from its own location
each one from its Logos.

The old pruning knife
with its worn wooden haft
and its blade worn thin
found on a pavement in Arles.
And the sculpture
of brass turned green
that an artist once
welded for me out of old door handles
in a studio close to what was once the Berlin Wall
in Marie Louisenstadt.

That artist was completely crazy
and could only be addressed
in the schizophrenic language.
His work resembles, if anything at all,
a spider. But without a web.

A small azure bottle
with a fish’s mouth up at the cork
from some rubbish tip.
A child once gave it to me.

They do not speak of course.
And neither are they ‘symbols’
of something or other.

They have come down
from the firmament of forms
to stay
for a short while
on writing desks
and in window recesses

And one is grateful for their visit.

Sve te čudne
sitne stvari
koje za života stižu do nas
svaka iz svog mjesta
svaka iz svog Logosa.

Ova stara baštovanska britva
sa drvenom uglačanom drškom
i sječivom izjedenim od oštrenja,
nađena na trotoaru u Arlesu.
I ova skulptura, pod mesingom,
koju mi je jedan skulptor izvario
od stare kvake na vratima,
u svom ateljeu u blizini Berlinskoga zida
u Marie Lousenstadtu.

On bijaše posve mahnit
i moglo mu se obratiti
samo na šizofrenom jeziku.
Njegov rad liči, ako uopšte na što liči,
radu paukovom. Bez mreže, bezbeli.

Jedna azurnoplava bočica
sa ribljim ustima umjesto grlića,
podignuta sa nekog bunjišta.

Dalo mi je davno neko dijete.

Sasvim razumljivo, one ne pričaju.
Niti su simboli bilo čega.

One su skliznule
sa nebesa Formi
da bi jedno kratko vrijeme
očamile
na pisaćem stolu il dasci prozora.

I mi smo im na tome zahvalni.