Christa Schuenke 

Translator

Unsere Betten stehn auf Krankenhausabstand.
Ich schiebe sie zusammen. Bastmatten
an den Wänden erzeugen einen Palm-Beach-Effekt:

Long Drinks mit Rum in Tropenbars.
Der Standort von Spiegel und Kleiderschrank
erinnert an ein Zimmer, in dem ich einmal glücklich war.

Unsere Gefühle sind kürzer und schneller jetzt.
Du gestehst einen neuen Seitensprung. Diesmal
ein Posaunenspieler. Sein zartes Erbarmen . . .

Die Nacht durch reden wir von Trennung.
Das Radio weckt uns mit seiner Allzweckmusik.
Unglaublich, du nennst das Einlullen.

Wir sind fasziniert von unserer Betäubung,
unserer Unfähigkeit zu funktionieren. Sex ist ein Luxus,
ein Export aus gesunden körperlichen Ökonomien.

Der Fernseher bleibt die ganze Zeit an.
Schwindelerregender sozialistischer Realismus für die Besoffnen.
Eine Turnerin zappelt wie ein Fisch am Haken.

Sie zogen in das Haus
und weil es nicht so leer sein sollte,
öffneten sie ein Fenster, um alles hereinzulassen –

Licht, Geräusche, Geplapper aus ihrer Heimat,
die See und ihr Silber, weiße Vögel
mit bronzenen Augen, Gesichter von Blumen,
die hier nicht wachsen–hier nicht leben–könnten,
die Vergangenheitsform einer anderen Sprache.

Früher, später, ließ sie der Einbruch der Nacht Wärme blasen
in ihre Hände und fest verschließen das Fenster
und sich daran erinnern, dass sie angekommen waren –

Dass ihr anderes Leben
nun wartete wie ein treuer Hund
hinter der Glasscheibe dort, kratzend,
schnuppernd den bläulichen Geruch der Einsamkeit.

Abwechselnd rudern sie das Boot mit ihren Armen, er und sie,
und essen rohen Fisch, lesen im Mondschein Karten, quetschen aus Sternen Milch und schlucken Stürme.
Sie küssen dunkle Nächte, jedes saugt aus des anderen Brust sich Kraft,
und fühlen, ehe sie in Schlaf versinken, wie in ihren Körpern die Wellen sich in Schaum verwandeln.
Er träumt, dass er nicht existiert, sie seufzt, als ob sie wüsste, dass diese Nacht
nichts ist als Fantasie. Die Nächte hier, die Boote, nur Trugbilder der Imagination.
Wirklich sind nur die Fische, wie sie glänzen.

Zwischen uns ein ganzes Meer -
Du hast gesagt, wir könnten uns in der Mitte treffen, wenn wir schwimmen,
Du hast gesagt, das könnten wir, es ist ja bloß ein Meer -

Die Wellen heute waren so wild und kalt und weiß,
Dezember buchstabierten sie,
De-zem-ber.

Wie ein Delfinkind sprang hoch mein Herz,
Bibberte, lernte Schwimmen, machte einen Salto
Hinüber in den nächsten Monat, ins neue Jahr -

Wenn mein Herz dein Ufer erreicht
Wird glatt sein das Meer und klar und sanft,
Ein brennendes Blau.

Und an der wärmsten Stelle deines Halses,
irgendwo zwischen Kinnlade und Schulter
wirst du spüren

Mein Herz, das rhythmisch schlagend gesteht:
a-ni o-he-vet ot-kha

a-ni
o-he-vet
ot-kha

Ich steh jetzt auf und gehe nach Innisfree sofort,
Aus Lehm und Reisig bau ich mir eine Hütte dort,
Und hab neun Reihen Bohnen, ein Bienenvolk, das brummt,
Und leb allein im Wald, von Bienen umsummt.

Dort find ich etwas Frieden, dort tröpfelt Frieden stille,
Tropft von des Morgens Schleiern ins Gras, da singt die Grille;
Dort wird die Nacht ein Glitzern, der Mittag Purpurschein,
Der Abend ein Geräusch von Hänflingsflügeln sein.

Ich steh jetzt auf und gehe, denn ich hör Tag und Nacht
Den See ans Ufer plätschern, die Wellen kräuseln sacht:
Gleich, ob ich auf dem Feldweg, auf grauem Pflaster steh,
Ganz tief im Herzen hör ich den See.

Sie wuchsen auf, vor Augen den salzrieselnden Flug der Möwen
den Horizont und das Chaos der Wellen. Bei Tag haben sie auf Schiffe gewartet.

Jede Nacht, wenn die Welt in Schlaf versank,
sind sie ins Meer gegangen. Gleichsam ein Eintreten in die Vergangenheit.
Zuerst verschwanden ihre Füße, dann die Beine, die Hälse und Lippen.

Sie stellen sich vor, dort irgendwo in der pechschwarzen Finsternis,
würden sie ihren Anfang finden und fänden endlich Trost.

Es kam die Zeit, da sie sich danach sehnten zurückzugehn.
Mein Vater drehte seine Runden im Wohnzimmer
Und meine Mutter drehte Däumchen.
Wir gehen, wenn der Regen aufhört, sagten sie
Der Regen ist so hässlich hier in diesem Land.

Es kam die Zeit, da konnten sie nicht mehr zurück.
Mein Vater saß weit weg in seinem Schweigewinkel,
und meine Mutter fädelte im Schein der Lampe Seufzer auf.
Wir gehen, wenn der Regen aufhört, sagte sie
und summte komplizierte Melodien und nähte unsichtbare Risse.

Gerettet war der Meine
in dem Moment, da schlammigen Sand
berührte seine Hand.

Ich leckte ihm das salzzerfressene Gesicht
die Lippen öffneten sich zum Protest,
aber die Stimme blieb versteckt.

Ich lächelte ob der Belohnung,
die leere Muschel meines Herzens
war erfüllt; dankbar dem Meer.

Dass es ihn, diesen Mann, getragen hatte
und ihn aufschlagen ließ wie eine schwere Welle
an meinem Ufer und in meinem Leben.

Ich lehrte ihn zu jagen,
machte Kleider ihm aus Ziegenhaut.
Wir teilten uns die Ratten und die Höhlen.

Der Mond, er kam und ging.
Und dann die Männer mit den Kameras.
Männer und noch mehr Menschen. Da hab ich mich versteckt.

Ich nahm die Konditionen an:
niemand darf etwas wissen
von meiner Existenz. Nur ihm allein

sollte der ganze Rummel gelten – die Fotos,
Fanpost, Schlagzeilen: Der Sexy Wilde,  
Das Tier, Der Held, Der Überlebende.

Dann, eines Tages, brachten sie ihn weg,
ent-rettet. Und ich saß im Sand
vergrub die Fingernägel in den Fäusten, weinte

in mein zertretnes Herz, den Rattenbraten
und die Wellen.

Trillionen und Trillionen Jahre blick ich zum Horizont.
Es wird geschehn, vielleicht, und ich werd Zeuge sein. Die Erde wird wie durch ein
Wunder selbst sich heilen, das Wasser wird zu Eis. Und wie gebannt werd ich
betrachten die schneeweißen Skulpturen und dabei denken an die Arktis und ihren
Glanz und fröstelnd stehn am Ufer. Die Sonne wird mein Hirn zum Narren halten,
indem sie fräst ins reine weiße Eis den Schatten eines langen Stengels.
Eine rote Tulpe.

Gratuliere, diese Blume ist für dich: den Einzigen, der noch am Leben ist,
den Einzigen, der noch an Wunder glaubt.

Mit meiner Stimme füttre ich die Möwen.
Seh zu, wie sie nach meinen Lippen schnappen
mit ihren blanken, gelben Schnäbeln,
sich kabbeln drum, zerfetzen und verschlingen
bis auf den kleinsten Rest mein letztes Lied.

In jener Nacht rollte er mir die Strümpfe runter,
küsste das weiche Weiße meiner neuen Beine.
Ich will dich tanzen lehren, sagte er.
Und ich im Dunkel, nickte. Ja.

Ich wollte sagen:
Und ich will dich reden lehren mit den Wellen.

Für
                                               Basim Furat
                                               Emad Jabbar
                                         und Yilma Tafere Tasew

Wir sind durch die Wüste gegangen und ließen zurück unsre Herzen;
wir sind gezogen durch explodierende Tage und Nächte
und haben betreten das kalte, verwilderte Ufer eines neuen Lebens.

Wir sind durch die Wüste gegangen und machten unsre Erinnerungen blind,
schütteten Hände voll Sand in die Höhlen, sie auszubrennen,
das Loch zu füllen, wo ein Herz drin schlagen sollte.

An diesem kalten, verwilderten Ufer, ein neues Leben.

Wir schlafen nah am Ozean und lauschen
auf Stimmen der Vergangenheit in seinen Wellen.

Wir schlafen nah am Ozean und warten
dass salzige Brandung unsere Wunden spült.

Wir schlafen nah am Ozean und lassen
die Möwen reißen an den Narben, die verheilen.

Wir schlafen nah am Ozean und träumen
Von der Wärme von Schweiß und Blut.

Im Publikum
die Augen der staunenden Muscheln.

Mein Leib ist Wasser
voluminös, nicht gebräunt von der Sonne.

Mein Leib ist Licht
begehrt, betörend, rätselhaft.

Mein Leib ist Sand
der aufwärts rinnt durchs Stundenglas
der mich erfüllt, mich drängt in klare, helle Luft
der mich badet in Durchsichtigkeit
mich wallend ausströmt zur Vollkommenheit
mich wie ein Bildhauer zur Freiheit formt.

Ich werde Göttin.
Ich erhebe mich.