Raphael Urweider 

Translator

gestank von fäulnis und geschmolzenem plastik

breitet sich über dem stein im klebrigen saft aus;

erinnert mich daran, dass ich durstig und anpassungsfähig genug bin.

erinnert mich, wo meine quellen sind und wohin ich noch münde.

ich helfe ihr beim ersten schritt: ihr verwirrter körper,

verschrumpelt und still, insistiert auf kosmetikprodukte.

mich juckt die haut vom schweiß und der pharmaindustrie.

nervosität lässt mich nicht einschlafen:

meine abstammung aus der mittelschicht und meine netten gesten,

mein feines gespür für teilnahmslosigkeit,

all das macht mich zur kandidatin für ein zufriedenstellendes leben,

jedoch weiß ich ganz genau, wo

die erwartungen enden und der Dritte Weltkrieg beginnt:

im morgengrauen brennt das geräusch von fingernägeln 

auf welker haut, zerreißt, bleibt hängen. 

ich nehme die obstdose, schrubbe und fülle sie wieder.

während sie rumkaut, am nachmittag

denke ich an nichts anderes als den tod.

ein heiliges wort, kleinster baustein eines lebewesens,

ein bett, aus dem ich früh aufstehe und in das ich

sehnsüchtig zurückkehre. ein alpenverein

über einem flachen lauwarmen tümpel.

ich glaube der kassiererin nichts, dem vater, der mutter

den mittelsleuten, den dozierenden, denn meine

füße berühren nach dem aussteigen aus der badewanne

plötzlich zartes, flaumiges gestrüpp.

einsamkeit ist ein podium, das ich moderiere und

auf dem stundenlang außer mir niemand redet.

ich beende die diskussion mit: ein haus

ist nicht die allerletzte antwort. es ist wünschenswert

wellen zu sein (mehrzahl)

in mir die vorahnung eines notwendigen krieges, der allmählich eskaliert:

mein schlüsselbein schüttlelt im rhythmus des wohnwagens

der auf der autobahn unerwünscht ist,

während der kurzen fahrt werden kindliche sommersprossen zu altersflecken;

faule touristen behaupten, meine vormünder zu sein, deshalb flüchte ich und

rufe vor der kurve: jetzt reichts

ich migriere zu einem objekt, das von gesetzes wegen wochenendhaus genannt wird,

zum einzigen palast, der stolz ist auf seine vergänglichkeit,

dem einzigen bescheidenen

revier in dem ich keine angst habe, beute zu werden. auf fragen nach zukunft,

familie, wohnungskrediten antworte ich:

das sind immobilien, nicht wahr

durch das haus, in dem ich schlafe

spazieren täglich irgendwelche leute,

nonchalant,

hinauf und hinab, vorwärts und zurück,

ohne dass wir uns je begegnet wären;

sie wissen sogar, wie ich heiße,

ab und zu wenden sie sich an mich,

dass ich ihnen etwas reiche

oder mich zum abendessen zu ihnen geselle;

sie wissen sogar, wie ich heiße!

manchmal mag ich sie,

an anderen tagen sind sie so unhöflich

und behaupten, sie hätten mir

meinen namen gegeben

ich träume davon, dass die zeit nach mir berechnet wird, greenwichfrau,

und nach meinem umriss flugpläne erahnt werden; doch das reicht mir nicht.

ich werde museumfrau: mir ist schwindlig vom archivieren

das nichts bringt, genau in der mitte meines winzigen körpers

bereiten sich saisonpflücker, angeheuerte, auf proteste vor.

ich bewahre in mir kleine postämter auf, in deren ecken

als letzte zuflucht vor kontrollverlust einzahlungsscheine verenden:

in meinen kellern ersinne ich eine choreographie des verschnaufens.

nach außen: zahle ich rechnungen, fülle fragebögen aus, schneide niednägel.

ich folge der agenda: frage, wer sich um die pflanzen in staatlichen einrichtungen kümmert,

denn so jemand wird sich auch um mich kümmern, mich schrittweise systematisch berühren,

mich sorgfältig gießen, wenn nötig, ich plane für die zukunft, ein detailliertes hinarbeiten auf den zu erwartenden tod,

dann fällt mir ein – es ist erst april. ich darf noch nicht zugeben, dass ich müde bin.

seine eltern zu vergessen

die ihre eigenen eltern vergessen haben

um an die nachlässigkeit erinnert zu werden

der eltern ihrer eltern

die wiederum ihre eigenen eltern

und so weiter;

schließlich, kinder zu machen

die abendessen zubereiten

und danach sich unser

wohlerzogen

elegant entledigen werden;

niemand sieht irgendwem ähnlich, versteht sich,

und gehorsam ist eine eigenschaft der faulen

und fantasielosen;

ich lobe den hauptgang

und frage dich, ob du dich erinnerst

wie wir damals familie gespielt haben;

du stößt an darauf

und ziehst den revolver, brüllst:

ich bin unendlich froh

dass wir derselben gebärmutter entstammen

vom sofa aufgestanden
und sofort befreite sich der raum von seinen geflügelten wesen
die im takt flatterten
zu einem unterleibsübungsgerät im flimmerkasten,

ahhh!
wieder einschlafen ohne den fernseher auszuschalten

die evangelisten werden bald auf sein
mit ihren heilenden tentakeln
der kreditkartenbegierde
meine gedanken gesäubert durch bernsteingeist
der den gaumen rau wie verkohlte latsche zurücklässt
die letzten überbleibsel von gestern
hängen von meinen zerknitterten kleidern

rückblenden von einem anruf spätnachts an meine exfrau
wie ein naturwissenschaftler versessen auf eine antwort auf krebs

die sonne war auf dem weg nach oben
über einer wolkenbesetzen fahne
als die geschworenen schliefen

zeit sich wieder auf den weg zu machen
   und ein radargewehrfrühstück zu ergreifen

Mein Mantel und ich machen Winterspaziergänge.
Ich gebe ihm meine Zigaretten zur Aufbewahrung,
Und wir fragen niemanden nach dem Weg.
Ich trage ihn über dem Arm, wenn die Welt zu ersticken droht.
Manchmal springt er auf meine Schulter
Wie eine Katze
Und wenn ihm das Sehnen zuviel wird,
Beiβen seine Taschen meine Hand,
Und ich lächele, wieder zufrieden.

Mein Mantel ist ausgeblichen und die Straβe überüllt,
Trotzdem beharrt er darauf, auszugehen.
Und wenn ich zögere, zieht und stöβt er mich.
Also trage ich ihn, und wir sprechen mit niemandem.

Mein Mantel liebt die Straβe wie ich
Ich habe keine Ahnung wie diese Liebe begann
Und kann mich nicht erinnern
Wo dieser Mantel herkam.

Nur wenn ich die Welt hasse,
Verschwinde ich in meinem Mantel
So geht der Mantel weiter, alleine,
Und spricht mit niemandem.

liege auf dem boden
mit seinem beton und der ammoniakzunge
lese Charles Bukowskis ‚Living On Luck’
mein halbgeschossiger geist und dessen widersprüchliche geister,
die seine derbe fleischeslust verdammen
und zugleich die vereinfachte schematik der richard-nixon-landschaften verehren,

ich habe einen käseblock auf der türschwelle platziert
und die ameisen werden durch ihn angezogen
ich habe kein sofa um draufzuliegen und zu lesen
also greifen die ameisen mein fleisch an
und ich gebe zurück, zerdrücke sie zwischen den fingern
ein benzinartiger duft kommt auf
der geruch des sieges

irgendeiner ist dabei, oben, einen komplizen anzuschreien
doch zwischen atemzügen  erlaubt er dan anderen mietern, sich zu bewegen
und lädt eine neue tirade ins patronenlager
unter dem rauchigen glimmen der neonbeleuchtung
eingefrorene bilder von hunden die pokern
und die den herzlichen empfang
eines überraschungsangriffs begrüßen
aus dem weiß ihrer augen heraus
tambourine an ihre füße gebunden

Mein Haus ist groβ,
Grösser als meine Fähigkeit zu Lieben,
Viele Tage lang, hin und zurück,
Ging ich durch die Zimmer,
Besprach die Sache mit ihnen.

Immer, wenn ich eine Wand anschaue,
Sind die anderen Wände gekränkt,
Jede Nacht schlafe ich in einem der Zimmer,
Höre die Klagen in den anderen Zimmern.

Als ich beschloss, zu gehen,
Weinte das Haus
Und verwandelte sich in einen eleganten Sarg,
Und befahl mir, einzurtreten und in Frieden zu ruhen.

die spätschicht bricht aus;
griechische jungs in 4-zylinder turbos
öffnen die hintergassen
  der asphaltlinien für mäuse gebaut
ein gang-knirschendes
            aufheulen der nachtlandschaft
gleichzeitig
      geborgen und herausgeschleudert
in die äußerste stockung des stadtlichtspektrums

wie das verebbende trompetenoratorium
       eines emphysemgeblähten jazzmusikers

die pyromanen unter den göttern starteten durch
in diesen wüstensonnenuntergang
auf einer feuerrosa, brennerblauen horizontlinie
blüht kirschrot
und nackte sonnenfackeln ertrinken in hibiskusartigen höllen-blumen
tanzen eine trauerfeier für das ersterbende licht
über einer totenstadt aus mulga-akazien und spinifex

einfeuern bis zur dunkelheit

wenn die touristen eine überdosis sternschnuppen kriegen
die lärchen aus irrlichtern
auf den blättern der mitternachtsblüte
während die reitenden geister die wache beginnen

erleuchtet bis ins pech
durch die sonnengebleichten knochen

der überfahrenen trockenzeittiere

vater bog die krummen männer gerade
im alten wäscheschuppen
über der anglerausrüstung und gläsern mit schrauben und muttern
waren an einem gestell
ihre nackten, verdrehten formen aufgehängt
am hals
körperbehaarung wie kiefernadeln
gebändigt durch geschweisste schraubzwingen
und zähne von metallfallen
hydraulischen armen und flaschenzügen
und eine glänzende tropfschale auf dem boden
um den ausgestossenen, schwarzgewordenen hass aufzufangen

manchmal acht manchmal zehn
die krummen männer
mit gesichtern wie gedörrte pflaumen
tätowierungen und narben
und zungen, die nicht mehr funktionierten
aber überflutet von obszönitäten
wie es aus ihnen heraussickerte nacht und tag
in diesem alten wäscheschuppen

und sie waren weder dankbar
noch undankbar
die krummen männer
noch standen sie in meines vaters schuld
mein vater mit seinem erstaunlichen gestell
an jenen tagen, als ihr hass
durch meinen zufluchtsort im hof rieselte
und die gerüche des samstagnachmittags ertränkte
und des frisch gemähten grases
und das kläffen des labradors
und die unschuld war verloren
an die krummen männer

Auf den denkbar spiegelglattesten Gewässern
inmitten von gepflegten Parks, unter Linden
schwimmen Berlins Wildenten,
wie von Kinderhänden ferngesteuert.

Ohne keinerlei Lockung gen Nordpol,
daran gewöhnt aus der Hand gefüttert zu werden,
haben sie fett angesetzt, das Fliegen verlernt
und geben nur Dankbarkeitsvorführungen auf Pfützen!

Oh weh, sie haben nun keine Angst mehr, weder vor der
Flintenmündung
noch vor dem zornigen Hundegebelle in dem Abendlicht
und selbst der Flug in V-Form
erscheint ihnen als eine unverständliche* etruskische Inschrift.

Auf den denkbar spiegelglattesten Gewässern,
inmitten von den Parks, gepflegt bis zum geht nicht mehr,
erscheint ihnen als die weltweit himmlischste Musik
der Aufbruchsignalklang der Jagdhörner.

*i padeshifruar: nicht entziffert, hier: unverständlich.

Jetzt, als ich das Alter meines Vaters erreicht habe,
ohne jegliche Befangenheit, ohne jeglichen Ödipuskomplex,
lade ich ihn auf ein Glas in der Kneipe ein. Es ist spät,
wir bummeln durch die Strassen und wir finden Gefallen daran, die
Nachtmädchen anzusehen,
es macht nichts, ob sie Prostituierte oder Jungfrauen sind
ich verspreche ihm, dass alles unter uns bleiben wird,
kein Wort an meine Mutter im Jenseits.
Wir erzählen uns einander all das was wir uns nicht gesagt haben;
wir bewundern den Mond, baden im Fluss, angeln, loben,
besingen den Tod - Nur der Tod hat es geschafft,
dass ich das Alter meines Vaters erreiche.
so viele Jahre hat er in einem vereinsamten Friedhof warten
müssen,
wir beeilen uns einander all das zu sagen, was wir uns nie gesagt
haben,
ich weiß wohl, dass er sich morgen bei mir zurückhalten wird
         so wie bei einem älteren Menschen
und wird wünschen nochmals zu sterben.

Ein Balkaner in London ist ein reißender Fluss
der in die ruhige Thames hineinfließt. Im Hyde Park
ist er ein Berg, der in die weite Ebenheit hinwandert;
In Trafalgar Square ist er ein brauner Wolf
der sich mit den vier verschlafenen Löwen unterhält
der ihnen die von Touristen entartete/ verdorbene Phantasie wieder erweckt
der ihnen beibringt noch mal wie einst (laut) zu brüllen

Ein Balkaner in London mit seinen Geschichten
lässt Alfred Hitchcock erblassen. Sherlock Holmes
reicht ein Vorruhestandsgesuch ein,
als er von den verstrickten Delikten erfährt, die der Balkaner erzählt.
Wenn er den Tratsch der Dorfkneipen vermisst
hört er BBC. Ihn lassen
Wellington’s und Nelson’s Monumente kalt,
Über die Queen sagt er – wie kann sie nur Queen sein
wenn ihr Ehemann sie die ganze Nacht hindurch besteigt!

Ein Balkaner in London weiß sehr wohl
dass er für Scottland Yard geheimnisumwittert ist
(Noch mehr aber für sein Heimatland)
Wirft einen kurzen Blick in die lauten Pubs, auf die gut angezogenen Hunde
Und überlegt sich doch auch dieses Mal schwarz zu fahren.

Ein Balkaner in London ist ein reißender Fluss
der in die ruhige Thames hineinfließt.

Gestern Abend spät, sehr spät,
als ich kein noch so vereinzeltes Klopfen an die Tür mehr erwartete,
hörte ich im Hof ein ohrenbetäubendes Donnergepolter.

Nicht überheblich, aber auch nicht besonders galant
kamen sie geradezu rein.
Die Berge. Sie klopften am Eingang den Schnee runter
so wie wir unsere Mäntel abklopfen, wenn wir an einem Sturmtag
reinkommen.
Schweigsam/ Still und weise. Ohne ein einziges Wort zu verlieren
ließen mich verstehen, dass sie einen langen Weg hinter sich hatten.
Manche Bäche hüpften auf ihrem Schoß
bockig-frech und zugleich schüchtern,
so wie Kinder sich in Opas Nähe anstellen.
- zwei drei Wölfe heulten die Deckenleuchte an
- eine natürliche Täuschung des Mondes -.
Eine Schneelawine näherte sich mir damit ich sie als Kopfkissen nutze,
während die Rehe beäugten im Fernseher
die aktuellsten Nachrichten über irgendwelche Toten und die Börse.

Im frühen morgen, sozusagen, mit dem ersten Hahnkrähen
machten sie los. Ohne ‘Leb wohl’ zu sagen, ohne sich mal umzudrehen.

Als die Kinder von der Schule kamen
sah ich sie vom Fenster während sie zum ersten Mal mit Steinen spielten,
während sie versuchten irgendwelche schiefe Mauer zu bauen, die
trotzdem nicht
zusammenstürzten.

feuerwehrwagenroter blitz aus fuchspelz
und ein federschwanz
flauschig wie eine lodernde ölquelle auf einer golfkriegspostkarte
der vom körper
richtung 2 uhr entfloh

beinahe unschuldig in der ebbe der dämmerung
oberhalb der weinberge bei Booranga
am schlendernd umherirren
wie eine rote leutspur
über den bildschirm eines überwachungsgerätes

rauf und runter und weg
    dieses fremde rätsel auf Wiradjuri-haut

du könntest die pelikane nie vergessen
weil es auch ihr zuhause war
und den einen, der gelegentlich versuchte, deinen angelhaken zu verschlucken
während wir die angel auswarfen in einen unendlichen schimmelpilz aus brauner und blauer haut,
verfing sich die leine manchmal in seiner enormen und ungelenken flügelspanne
er treibt um den pier und prahlt fortwährend mit seinem riesenschlund
ganz nah an den pfeilern, die von giftigen austernschalen bedeckt sind
die auf das bloße fleisch in unserer art zu gehen warteten
sie fordern unser bloßes fleisch zum tanz auf
Mutter befürchtete, wir könnten krank werden, wenn wir sie äßen
Vater sagte, die abwässer des campingplatzes
würden manchmal nahe dahin fließen, wo wir fischten
und dass die austern auch darin badeten

eimerchen mit einigen brassen
silberner fang für eine mahlzeit
und die hartnäckigen katzen um unsere knöchel
schleckten den geruch auf
rannten hinauf und am laden vorbei
eine schaufenstertotenstadt der steinfische in vegemite-gläseren
die in einer gruft aus klarer alkoholischer lake schwebten
noch tödlich im tod
und wir, die ganze zeit barfuß
drei kinder im steinfisch-verseuchten schlamm
spielten russisch roulette –
ein gutes paar turnschuhe zum teilen

Im Saal verstummte auch der allerletzte Applaus;
nur das kleinste Kind drehte sich um,
als ob es wüsste, dass jetzt der richtige Moment ist.

Noch in Kostümen und geschminkt
hinter schweren Vorhängen kommen die Schauspieler hervor;
Hamlet und der Mörder seines Vaters rauchen eine zusammen
und sagen, dass sie den Urlaub am Strand gemeinsam verbringen
werden,
während sie gegen die Geister dieselben Meinungen austauschen;
schält Macbeth mit dem Deliktmesser einen Apfel
und teilt ihn mit dem König Duncan,
Romeo erwartet eine Scheidungseinladung
von seiner Ehefrau namens Julia,
Und all dies, ohne fallende Vorhänge, ohne Eintrittskarte.

sich ein messer
auf den fuß
fallen zu lassen
ist gar nicht wie
sich tequila
auf die zunge
fallen zu lassen

doch
ihr blumiges kleid
forderte mich auf zu…

die nacht hingegen
nun,
sie blieb einfach draußen

Er hatte raue hände
straßenhände
schwarze hände
hände

die sich reckten
und die dunklen orte spürten

aber
wie Er die dunklen orte spürte
kehrte Er immer zurück
mit etwas im gesicht
seinem gesicht das mißbrauch enthielt
unvernünftig bedient von der gesellschaft
der materiellen gesellschaft
einer gesellschaft, die sich an dunklen orten nährt

die dunklen orte
dunkle orte, die ihn nicht zu zügeln vermochten
sondern nur vorübergehend frieden mit ihm schließen konnten
für so viele augenblicke
zerstörte Er der dunkeln orte umklammerung

und zuletzt
tanzte Er einen wind herbei
und verspottete die dunklen orte
bis Er still dalag,
wartete…

denn als das brolgaweibchen auf seinen atem traf
seinen tanz einlud, sich dem seinen anzuschließen
als,
Er noch einmal
den tanz der jugend spürte