Nicolai Kobus 

Translator

was singt er nun der vogel
mit nur einem flügel

vielleicht vom
kopfzerbrechen über
den regenbogen der
durch dein fenster
dringt

zu ersticken die
knospenden blüten
die dir so königlich
salutierten

handverlesenen
versteckspielsternen
um dein sichelkanu
zu bauen

ein band zu binden
an den finger der
in der abendbrise
in die wange zwickt

kind schläft in meinen armen ein
der vogel mit nur einem flügel
ist noch immer erdverbunden
wovon singt er jetzt

dem parlamentarischen treffen
der kugel eines soldaten
zwischen deinen augenbrauen?

unbewegt der vogel
mit nur einem flügel
schlägt ihn schlaff
singt deinen gedanken
rührt mein herz
wenn ich sehe wie goldener
schaum aus dir quillt
auf meinem schoß

12 uhr mittags mittwoch 22. juli 1964
schlecken an der mehrfarbigen eiskugel
behutsam entgegengenommen aus der
wettergegerbten öligen linken hand des
alten chinesen in dunkelblau mit basthut
das pandämonium vom dreirad aus beäugt
verschollen mitten auf der Cecil Street zwischen
der Telok Ayer Integrated Primary School und dem CID

chinesen, malaien und inder
tragen kinder samt ranzen huckepack nach hause
papa und fünf onkel aus der Enggor Street
wiegen mich durch das unschiffbare gewühl
durchdrungen von unpolitischer propaganda
Lari! Melayu potong Cheena
heimgerollt in weißen uniformen auf denen farben amok laufen
in einer rikscha angetrieben von zehn indischen händen

12 uhr mittags freitag 24. juli 1964
mit einer fiebernden mama vom GH entlang der Cantonment Road hetzen
„fass mich nicht an, ich bin heute theetu“
„was ist theetu?“
„eine hungernde unterkaste in meinem dorf hat
die opfergabe in unserem familientempel angetastet
worauf wir den tempel für theetu schlossen.“
acht chinesen mit macheten zwangen uns auf die knie
„malaie? moslem?“ eine machete traf ihren blasshäutigen nacken
hinterließ keinen roten punkt zwischen den brauen
ein tätowierter schläger spuckte auf seinen finger
und kratzte ihren kleinen grünen von einem kuratthi gesetzten punkt aus
„oh indien“ „pergi!“

4 uhr nachmittags sonntag 24. august 2003
durch ihren vibuthi sendet mamas grüner punkt
die botschaft von der zeit als frist
während sie papa in den sarg legen
für das Mount Vernon Krematorium

ein schloss ohne schlüssel
meditiert auf dem tisch
in [stärkenden] träumen von türen
obdach- oder namenlos
ich weiß es nicht

eine flüchtige feder
kritzelt in die luft und
wartet auf überwachung von
entweder käfig oder nest
ich weiß es nicht

ein sonnengezeichneter tautropfen
schwingt an einem dorn
glättet und dekodiert
farben oder ängste
die ich nicht kenne

mit fingern entjungfert
eine gerissene hülle
um ein anonymes herz
oder eine grabnummer
ich weiß es nicht

zärtliche fingerspitzen
auf schlichtem totenhemd erschossen
von einem ‚wer ist da‘
zeltplatz oder beengter gedanke
ich weiß es nicht

abgeschälte masken
stapeln sich
und irgendwas ist noch da
starrend oder offenbarend
ich weiß es nicht

jenseits der felsen
rotzt das meer
einen vogel aus

den ich kenne

letzte nacht
unter dem halbmond
küßten sich zwei
die polizei war vor ort
beäugte das schöne mädchen
beäugte den schönen jungen
buchtete beide ein

mein freund sagt
wir alle können weder schafe
noch soldaten sein und steine
auf polizisten werfen

doch woher die unschuld nehmen
während die kollegen unter steinen
meine revolution wagten

als ich deinen roman nur skizzierte
und mich selbst mit gedichten betrog
während ein millionenvolk
hungrig schläft

woher solltest du wissen
wie kann ich erzählen von
dieser diffusen angst
wenn mir die sprache fehlt
für das geleit aus gewalt
das teil und gestalt der
zukunftsangst wurde
die gegenwart abgehängt
dass wir uns mühen den schmerz
in meinem bauch nicht zu spüren
wenn ich weiß dass du dabei bist
genau wie mein bruder
wie meine mutter und
mein sohn wohl künftig auch.

was erfährst du von mir, wenn mein
bester journalist neuerdings für die holländische,
Toni Morrison für die US botschaft arbeitet
mein Frost allein an hohem blutdruck stirbt

unser Spielberg braucht minuten,
unser produzent übernimmt deine workshops PV
du zahlst ihr pro seite hundert dollar!

Mr Krugman, Attalli und die übrigen wirtschaftler
instruieren den landesdirektor der UNDP
sofern nicht von der EU finanziert
doch wen kümmerts,
wenn die besten köpfe übers jahr nur plagiieren,
als eure berater power points präsentieren,

wen kümmerts, wenn unsere intellektuellen schweigen müssen,
wenn unserem Jean Dominique nichts bleibt, als radioprogramme
mit sterberaten zu bestreiten

die vielen Rimbauds brachten sich vor langem schon um
schreibe ich ohne überzeugung, ni engagement
publiziere, wenn überhaupt, auf eurer lohnliste

ich will mich über neue restriktionen nicht aufregen
weil es niemanden kümmert, dass
mein land von spesen lebt.

                                                   Man hat noch keine einzige Wahrheit erreicht,
                                                 ohne zuvor nicht vierzehn Mal gefehlt zu haben
                                              Rasumichin, betrunken in Verbrechen und Strafe

Wie wir lernten einen Donnerschlag zu erschaffen
in einem Labor aus Staub und Spiegeln

Wie wir eine Klatsche entwarfen, um jedes Echo
zu erschlagen

Wie wir in neue Städte zogen
und unsere Adressen in freiem Schwung
auf den Rücken jedes Umschlags schrieben aus
jeder Lade in jedem aufgesuchten Büro zwischen
                 Auckland, Brooklyn und Hackney

und unsere Namen mit Akzenten
sprachen, die wir aus Lokalen hatten,
in denen wir unlängst waren, sodass
niemand eine Ahnung hatte, was wir sind

Wie wir kalte Schmiere auf unsere Finger
sprühten bis alles, was wir berührten, zwangsläufig

glänzte

Und ich steckte dich in einen alten Sweater
der so verschlissen war, dass er kaum noch als Stoff
                     durchging

eher als zwei lebensgroße Löcher

Wie wir für eine unsichtbare Kreatur posierten
von der wir glaubten, sie husche
zwischen Bäumen herum

um einen besseren Blick zu erhaschen

(Wie verzweifelt wir waren, uns nicht
an unseren eigenen Horror zu erinnern)

(Und wie die Echos ständig zurückkamen
und wie Schwalben an Fensterscheiben

krachten beim Versuch,
aus Glas Luft zu machen)

Wie wir hinter Glas
Stille buken

bis sie wärmte und wuchs

Und als ein Architekt in uns
einen Garten anlegen wollte

öffneten wir uns und ließen ihn ein
bis wir voller Wege und Tore waren
für die wir keine Pläne besaßen

Und als wir begriffen, dass der Architekt endgültig
                   gegangen war,
wie stolz wir dennoch waren, wenigstens eine Acciaccatura
zu seinem Akkord gewesen zu sein

Wie wir morgens aufwachten, noch immer betrunken,
mit Regen, der an die Fenster klatscht,
die Bäume in Nebel gehüllt,
während wir darauf warteten, dass Leben in unsere alten
                    Hirne zurückkehrt

Und als wir uns endlich eingestanden
nach Hause zu wollen
konnten wir nicht wieder aufgenommen werden

bis wir unser Inneres neu kartiert
von jedem Weg das Ende gefunden
und zu jedem Tor einen Schlüssel gemacht hatten

und geheilt hervorgingen
aus allem, was wir zu wissen glaubten

Und als wir gerade erkannten

dass wir verloren waren

wurde es Winter.

Und wir fuhren an den Rand unserer adoptierten Stadt
rieben Salz in unsere Reifen
quetschten Schnee durch unsere Finger
und lauschten den schmelzenden Schichten

all dessen, was wir nicht getan
der Städte, die wir nicht sehen
der Leute, die wir nicht treffen würden
und ließen alles um uns plätschern wie Musik.

Wir werfen Karten über diese Welt
um unbekannte Inseln im Schwinden zu erfassen
das Meer vom Steigen abzuhalten bevor es an
die Füße derer schwappt die wissen was Gezeiten sind
Es gab nie eine Hierarchie der Bäume
und ich kann nicht anders als hinaufzuklettern
um die vertrauten Menschenköpfe unten zu betrachten
und unser Kartenwerk im Gehen über sie zu werfen
weil unsre Schirme uns im Minutentakt erneuern
und wir bald wissen werden wo es langgeht
unsere Programme werden alle Kälte tilgen       jede Ferne
die auf Länder jenseits aller Mythen weist
doch das Wasser läuft jetzt hügelan
weil wir das Meer noch immer nicht kartieren können

Er, der Dichter William Yeats
du, der Leser, näherst dich seiner Schmiede
die Wolke schluckt, der Reim
verweigert.


Als das Flugzeug über
grüne Landklumpen kriecht,
brechen die Wolken auf, unten Irland

dessen letzte weiße Fähnchen
aus dem Mund eines Gottes, der von Geburt an
gen Himmel gehustet hat, seither nicht hinabzuschauen
                          wagte;

wo alle Maschinen dieser Welt in voller Unschuld
lernen, das Gehirn zu spielen, wie wir einst
das Klavierspielen lernten.


Über Dublin bläht sich eine schwarze Wolke auf
wie ein schwerer Typ sich über den Rand
seines Sitzes wölbt;

fragt, wie viele Städte
es zum Schmuckkästchen braucht: Goldketten,
Diamanten, gelegentlich Smaragde,

Juwelen getragen von so vielen Fingern,
Händen, Köpfen. An schicken feisten Ketten
lassen wir sie vor den Augen unserer toten Könige
baumeln.


Über dem Flugzeug
siehst du, der Dichter, noch immer zu,
wie wir uns deiner Schmiede nähern.

Wir kommen in dein Byzanz.
Senk deine goldenen Schwingen.

Dies junge Wesen, wer ist das?
Zu sanft die Haut, zu regennass,
der Atempuls zu Wetter,

zu Winter, Mirabell zu sagen,
magst du deinen Namen hierhin schreiben
auf meine Haut, anstatt mich zu berühren?

Ständig ist da ein Fenster, oder ein Winter, oder eine
Nachrichtensendung
im nervösen Minutentakt;

Ständig ist da ein Brief, ein Philosoph, eine Frage nach
der Reise durch die Zeit oder durch Texas; ständig irgend
                   eine Behauptung

von der wir lernen können, unseren Geist über die
                      Grauzonen dieses bestimmten Universums
zu erheben, das in einer unendlichen Reihe mit ähnlichen

oder anderen Universen abhängt;
Ständig greift jemand nach einer Ausgabe

des New Yorker, und es ist März 2008, und diese
Gebärde ändert ihren kompletten Lebensentwurf wegen
                 eines Gedichts

von W. S. Mervin, in dem es heißt (unter
anderem) dass alle Blumen eine Form von Wasser

sind, und die ganze Welt brennt;
Wann immer sich unsere Hände wie Schwerter berühren

und wir uns verbeugen, entweder weil wir
den Regeln des Kampfes folgen

oder nur unseren Hals retten wollen;
Wann immer die blaue Stunde;

Wann immer Väter darauf warten,
dass der Flieger ihrer Kinder landet

wenn selbst die 24-Stunden-Nachrichten-Schleife
sich eingestehen muss, dass die Geschichte

mit einem rausgefischten Wrack und ohne
Überlebende vorbei ist;

Wann immer ich es verspreche, aber dir doch nichts schicke
was ich zu sagen nicht imstande bin

ist, dass einige der Augenblicke, an denen wir am
                  meisten hängen
zukünftige Tage sind, die wir nie geschehen lassen.

Drehend und drehend auf ein man weiß ja nie

ob wir schon mal hier waren.

Praller Mond zu Ostern, über Wolken runder Bauch.

Warum gehen Sonnen so protzig unter, warum drehn
sich sogar Blätter;

warum wirst du die Steine in deinen Taschen nicht los

das Ertrinken in jedem Auge.

Dir bleibt immer das Leben anstelle der Kunst.

Du wirst dein Hirn immer auswringen wie einen
Wischmopp

wenn er zum letzten Mal eintaucht, kalt.

Stunden schmerzen.

Das Dach der Welt besteht aus Millionen

Traufen für den Regen.

An den Köpfen brechen die Wellen ihre Wut an Felsen
und du siehst zu, dehnst deine Aufmerksamkeit, als ob
sie nie reißen könnte.
Es stecken Lieder in dir, die du summen könntest, wenn
dein Licht ausgeblasen, dein Baum gefällt, dein Genick
gebrochen ist.
Wenn die Metaphern die Wirklichkeit fressen.
Doch wie willst du singen ohne Verstand? Vielleicht so:
Wenn du stirbst, denk nicht an den Geist, sondern spüre
deinen Körper.
Wenn Falten befremdlich sind, warum nicht glätten.
Warum nicht als Larve.
Warum sollte, wenn dein Hirn die zweite Kindheit
entdeckt, dein Körper nicht auch seine Narben vergessen.
Warum sollten Wirbellose nicht auch Lieder murmeln
können.
Ich habe nie daran gedacht zu fragen, ob es im Himmel
Jahreszeiten gibt, oder wie ich von meiner Sucht nach
Neuem geheilt werden könnte, doch in meiner Stadt
kommt seit Wochen zum ersten Mal die Sonne wieder
raus und weiß, wie lang es her ist, dass ich mit einem
Mann oder einer Frau gesprochen hab.
Und sagt: Du musst gehen und dir irgendeine Parkbank
suchen mit der Plakette eines ortsansässigen Spatzenliebhabers
darauf, und du musst ihre Namen in eine
Serviette ritzen und sie vom Winde verwehen lassen.
Du kannst nicht all die Toten betrauern, sagt sie.
Du musst sie nacheinander gehen lassen.

Weil ich nie wirklich den Moment erwischt habe, in dem
du im Land deiner Geburt atmend auf dem Gipfel eines
Berges stehst, und

weil ich noch nie in einer unterirdischen Höhle
eingeschlossen war mit nur einer Kerze und ohne Wasser, und

weil ein Mann, den ich mal geliebt habe, mir gerade aus
Colorado ein Foto von den Baby-Schühchen und der
goldenen Totenmaske einer Berühmtheit geschickt hat,

und weil er so höflich war, musste ich ihn wegstoßen,

und weil weil aufgrund dessen meint, und Gründe sich
grundsätzlich multiplizieren, und weil unsere
Begründungen uns erreichen wie Atemzüge,

versuche ich, die Sekunden anzuhalten, in diesem Bett mit
Blick auf ein Fenster, das vom Nebel weiß beschlagen ist

während ich das Dark Web durchsuche nach einer
Definition für die Sekunden nach einem Geistesblitz, da

du jeden Baumwipfel, jedes nach Luft schnappende Blatt,
jede noch so dünne Schneekruste wieder-siehst, wenn

mit deinem nackten, albernen Ich nicht zu reden, und

deine Totenmaske, in dieser Sekunde blank geputzt ist.

Ich verbringe Stunden wie ein Spieler Münzen
einstreicht in welcher Währung auch immer wir

all unsere Stunden fortwährend schlafen lassen
in den unkaputtbaren Gehirnen unserer Maschinen.

Wenn ich den Hebel ziehe, weiß ich um den Hebel.

Ich kenne jede Sekunde bevor jede Sekunde mich
kennt, doch während ich noch denke, es verdoppelt mich,

bin ich halbiert. Wenn ich am Hebel ziehe,
weiß ich, dass der Hebel an mir

zieht; also behaupte ich, der Hebel
habe mit Liebe zu tun; weil ich dich

kennen will, und weiß doch, dein Sein
macht mich halb-traurig, während du ganz hier bist,

halb-glücklich. Ich bin hier, um Stoff zu sammeln,
aus dem wir uns ein neues Leben bauen können. Obwohl,

wie die Werbung weiß,
da nichts dran ist.

Ich bitte um einen weiteren Tag, und er kommt.

beim häuten der rinder
verscheuchte ich die krähen.
ich aß gespendete reste,
aber prahlte mit einer warmen mahlzeit.
wenn mein vater mit der trommel um den hals
mir entgegen kam,
verbarg ich mein gesicht und eilte vorbei.
weil ich beruf und einkommen meines vaters
nicht nennen konnte
verprügelte mich mein lehrer.
ohne freunde hockte ich in der letzten reihe und weinte heimlich.
fragt jemand heute,
sage ich klipp und klar:

ich bin paraichi.

ein mädchen für alles, wie eine milchkuh,
die alte frau wirkt aus der nähe wie ein mädchen,
den halben sari übers knie gehoben,
tätschelt sie den euter der kuh, diese närrin,
altes mädchen, das allen den kopf verdreht.

beim melken am hintern der braunen kuh schließt sie die augen
und denkt an die selbstsüchtigen männer,
die wie kühe ihre eigenen schwänze lecken
und ihren milchfluss kontrollieren können.
dabei streichelt sie den hals der kuh
wie man ihren hals gestreichelt hat.
genug von allem, setzt sie ihren hintern auf den boden
wie ein wirbelsturm sich setzt.

die knospen ihrer brüste, die aufblühten, wuchsen und die passanten
neidisch machten, sind jetzt kleine sesamkörner.

wie hellblaue wolken am dunkelblauen himmel haften,
klammern sich die venen an ihre arme.
ihre einstmals strammen schenkel sind schlaff,
die muskeln berühren einander,
wenn sie bei der kuh hockt.
wie eine lebendige dorfgöttin aus holz,
spricht sie mit der kuh,
um die leute warten zu lassen, die alte unverzichtbare frau.

sie ist der himmel ihres dorfes,
die anderen sind einfach menschen, menschen
heißt: nur männer
ziehen ihre hemden aus, schwitzen unter den achseln
und sagen, es sei zu heiß.
jungs, stolz wie männer,
verlangt es nach verkehr mit ihr,
klopfen bei jeder begegnung sprüche, machen sich lustig
und ziehen mit grimassen von dannen. oh
diese kinder, wie ziegen.

ihre arme sind krumm wie die äste des guavenbaums.
obschon verschrumpelt, wird sie von allen begehrt.
wie wurmstichige früchte sind ihre lippen,
die sie benutzen, verletzen sie,
heben ihre arme, schweiß wie cashew-schnaps
sickert in die wege, die männer, einschließlich der fernfahrer,
die sich absichtlich verfahren haben, entblößen sich.

*****

sie trägt den himmel in ihren augen... gegen abend
sind die kuh und ihr rücken vom gleichen braun.
sie ist die einzige im dorf, die jede
kuh melken kann.

alles ausgeführt, hoheit,
nach eurem befehl.

zunge abgesägt
sprache verstummt
füße abgehackt
felder verloren
augen ausgekratzt
himmel verschwunden
schwänze abgeschnitten
scheiden durchpflügt
generationen vernichtet.

manche entkamen dem schlachten
verloren in einzelnen tropfen
ihr blut und wurden
aus besudeltem boden wiedergeboren.

dort ist unsere rechnung aufgegangen,
daher, hoheit,
haben wir euren befehl
erneut ausgeführt.

zarte lippen, vor hunger weinend, und
aus fast verdorrten brustwarzen quillt
rotweiße milch.

der tod trennte sie mit harter hand,
griff nach den brüsten, drehte sie aus und warf sie weg,
riss an blütenzarten lippen und zerquetschte sie.

um das leiden zu vergessen, sucht ein steifer schwanz
eine vor erbarmen triefende scheide, zwischen beiden
ließen wir uniformierte dämonen toben,
jene vereinigung zu verhindern und die eigene zu erzwingen.
die körpermusik erstickt.

die säuglinge, den alten löwen und
die gebrechlichen opferten wir den jungen tigern.
das dorf gesäubert.

eurem befehl zufolge
hat der sieg uns eine erde
mit niemandem außer uns
selbst gebracht, eure hoheit,
eine handvoll erde
und ein tropfen blut
sind nach rang, gewicht und wert vollkommen gleich.
werden so nicht legenden gemacht?

wie sich eingesperrte trauer
plötzlich flutend bahn bricht
in regen ohne unterlaß.
prasselnde tropfen, verstreute träume,
die erinnerungen weggespült... es schüttet unaufhörlich!!
die hände zur schale gen himmel gehalten
werden die hierin bewahrten wünsche
und träume nass, lösen sich
im wasser auf und rinnen
durch die finger... die augen füllen sich mit tränen,
bevor ein wort die lippen zum lächeln formt,
zieht schweigen wie eine dunkle wolke auf.
nieseln, das die tränen überdeckt.
von kopf bis fuß vom regen der trauer durchnässt!!
dieser regen! solch ein regen! was für ein regen!!
in diesem regen bricht das herz des himmels,
der boden unter den füßen wird schlamm.

des fliegens müde
löste eine feder sich vom flügel
und fiel zu boden,
wo ich sie aufnahm, in tinte tauchte
und begann, ein gedicht
über die freiheit
zu schreiben.

da sagt sie: 
„eine feder kennt keine freiheit,
weil sie an den flügel gebunden ist.
sie fliegt, wohin sie der flügel trägt,
eingeengt liegt sie, wenn er sich faltet.
das ist alles.

dem flügel ergeht es nicht anders.
auch er ist nicht frei,
weil er am körper des vogels hängt.
als dessen eskorte hat auch er bald genug.

auch der körper ist bedauernswert,
hat echte freiheit nie geschmeckt,
denn er steckt im gefängnis des geistes.

und weißt du, auch dem geist geht es schlecht
bleibt er doch stets von der seele gefesselt.
und bevor du jetzt fragst, ob denn die seele frei sei,
bedenke, auch sie ist gebunden an die unendlichkeit.
aber wo ist sie dann, die absolute freiheit?

ich weiß es nicht.“

also nahm ich die feder zwischen zitternde finger
und schreib mein unsinnsgedicht über freiheit
zu ende. 

die malerin
malt jackfrüchte
wie sie gewachsen sind
an den zweigen und wurzeln
des jackfruchtbaums, nicht
wie gern gesehen, als brüste am körper einer frau

nicht als abgetrennte körperteile
öffnungen und wunden, als ob
mutter vor zwei minuten die frucht
mit einem großen messer aufgeschlagen
und auf den blanken boden gelegt hätte

samt deren haut, kammern
fruchtfleisch und kernen
den glitschigen saathüllen
nichts davon einzeln gemalt

den körper gänzlich in dornen geformt
die last, die eine frau beim aufrichten trägt.

der hartnäckige flecken
der sich nicht entfernen lässt –
der samen, der am stamm des baums zu boden fällt
verrottet und keimt –
der sich verbreitende geruch –

wenn frauen, die nicht malen –
frauen mit wachsenden kindern in ihren bäuchen –
hinsehen
sehen sie echte früchte
am körper des jackfruchtbaums.

beim duschen
plötzlich
kein wasser

das rostige rohr
gibt pfeifend
auf

tropfend wird
der körper nackter
fröstelt vor scham

der wind
tastet zittrig
durchs fenster

im moment
der kühle spüre
ich mich

das tuch
aus nässe
fällt ab

ich wickle mich
in wilden sommer
vergesse die scham

wie einem baum
nach dem regen
trieft mein haar

in strähnen, schreibt
auf dem körper
auswendig

mit wasser
zwei drei
zeilen

Ich sehe die zeitlose kerze an beiden enden brennen.
Am einen ende sollte das gesicht meiner mutter sein
Samt ihrer endlosen bindung an mein geschick.
Es gibt kein anderes ende, das ich an dieser stelle ein

Fügen wollte; noch an sonst einer stelle im gedicht.
Die kerze brennt in eigenen zyklischen rhythmen,
Hinterlässt wörter auf ihren wächsernen lippen:
Geschichten ins dunkle während die welt schlief

Und wie gedichte brauchte sie kein ende
Aber leckte vom öl des ständigen wandels.
Ich sehe das warme licht auf deinem regen gesicht.
Du bist ruhelos wie eine mutter. Der abgrund

Zur nacht ängstigt dich, obschon ich da bin
Dich immer zu halten. Du musst lernen, dich selbst
Vor dem ertrinken zu retten, selber zu fluten wie das licht
Einer zeitlosen kerze. Dein aberglaube wächst

Mit schwindendem tag, doch die nacht ist ohne gesicht
Wenn wir zusammen sind. Sieh in die sterne
Durchs schlafzimmerfenster: ihr universum
Ist nichts in diesem riesigen raum, in unserem licht.

Sie hießen mich zeichnen eine eindrückliche tür
Doch ich kam nicht umhin, sie zu fragen wofür
Wenn sowieso weder in diesem zeichenbüro hier
Noch in den marmorfluren davor jemand bliebe.
Sie sagten, ein architekt könne sich kaum versagen
Um die ansicht alt-Dublins, wie Malton sie sah
Einen abschluß zu wagen. Aber ich hätte die wahl
Sagten sie, zwischen mahagoni aus alten tagen
Oder einer tür so weich wie fichte. Es sollte ein
Schlichtes rechteck, eine geste an die vorzeit sein;
Eine tür, die einmal stolzer teil von einem hain
Gewesen, fügt sich glücklich in den wandel ein.
Schau, sagten sie, schau wie die regierung heute
Nur eine kleinere version von uns ist, sieh die leute
Aus jenem alten flur verschwinden. Dies bedeutet
Dass privates wieder wachsen kann. Du weißt
Dass der weg zum wissen über mautstrecken führt;
Der straßenbauer soll haben, was ihm gebührt.
Und was du baust, ist nun schraffiert und schattiert:
Also zeichne uns ein pinpad ans finale türgeviert.

im nebel des krankenhauses
sehe ich die küsten von benin und
mosambik

ein erschöpftes schiff
bin ich
an taue und takelage
    gefesselt

sie lichten
aus dem hals
     den anker
den sie im morgengrauen gesetzt hatten

die stimme
des arztes
von ferne

wissen sie
wo sie sind?

klar weiß ich das
ich bin
im portugiesischen meer

und der patriarch von Lissabon
    schickt grüße
an den Samorin

für Marcos Mendonça

himmel in flammen
    kindheit melancholie

danke
    ihr geranien flamingoblumen
    ihr unendlichen gärten
    ihr strände von Leme und Arpoador

danke
    radiowecker
    der du an meine sehnsucht rührst
    während ich die zeit vergesse

(nach sonnenuntergang
    erleuchtet dein heim
            die Galeria Silvestre

danke für eine derart sublime
            aufgabe
alle häuser
zu erleuchten)

danke
            Xangai-Park
largo da penha neunzehn

danke
ihr nachmittage und morgengrauen
            basare gewürze
            liebschaften und schwärmereien

danke
            ihr sprachen und völker
            aller herren länder
ihr fernsten himmelskörper

            saturnringe
mondkrater
            und pickel im jugendlichen gesicht

danke
            dir fieber für das erbe
            an benommenheit und fahrigkeit
das du beim weggehen hinterließest

danke
            Vieira und den tagen
                 die ich damit verbrachte
die waffen
            Portugals gegen jene Hollands zu verteidigen

danke
                        ihr nächtlichen träume
            barocke kirchen und moscheen
     ihr ersten gebete und dunkelblauen gesätze

danke
                        ihr hunde katzen vögelein
            die ihr mich begleitet habt
                        und mich subtiler machtet

danke
     der unschuld die mir bleibt
            und dem zynismus der mich reizt

danke blut
     verleumdung  durch den sturz
     vom fahrrad aufgeschlagene knie
die längst vernarbt sind

wüsten und heldentaten
            klein und kurios
                        die aber meine sind
und mir einfach passieren

danke
                        freunde
ich habe weder worte noch schweigen
            flammende schwerter
und meere aus hitze

vielen dank
            aufrichtigen dank

Marco Lucchesi
            dankt

Constança fuhr in den himmel mich zu besuchen

ihr kleid war grün
wie die steine
von Itacoatiara

in ihren augen brachte sie mir
einen kanarienvogel
einen blumenstrauß
und die brüste meiner mutter

sie beatmete meine lungen
als rettete sie einen

ertrunkenen

im unwegsamen gelände des herzens

überschwemmt
von tränen und kauderwelsch

dort verstreute sie alle blumen
als sei dies eden
in einem himmel aus schrecklichem
blau

(wir werden
alle auferstehen müssen
eines tages unter eben diesem
blau)

der wind meiner lungen
singt und schweigt
hebt an und ebbt ab

ich verberge meine tränen nicht
auch Jesus hat geweint
im olivenhain

das leben ist ein archipel
qualvoller liebe

ein Rom
das im wahn um sich schlägt

während es die ankunft
der barbaren erwartet

oder die plötzliche
ankunft des Messias

ist der name
     einer wolke

schwer in vielen formen
leicht
und unergründlich

die sich zersetzt
je mehr sie
sich zeigt

so geschmeidig
     wie
ein seraph

so
     stolz
     wie ein dickhäuter

ein brunnen
seltsam
     stumm
und schlank

nach außen
     angst       ein schrei
nach innen

marco lucchesi
wolke
dickhäuter

tier  abgrund
 bodenlos
     erdenengel

monster
     blinden radikalen
widerspruchs