Ich komme zu einem ausgedehnten und dunklen Haus, umgeben von einem niedrigen Wald, seltsam leer. Ich springe die geometrische Holztreppe Stufe um Stufe hinauf – alles geht sehr schnell –, und trete in den Wohnraum. Da bist du, als wartetest du auf mich. Ich sehe das Durcheinander im Zimmer, im Ofen brennt Feuer, Decken, Papiere, ein Sieb, verstreut herumliegendes Zeug, und hole Luft, die schwer vom Atem eines Schlafenden ist, einen Zug. Ich blicke dich an, wir blicken uns an, ich frage dich nicht, du fragst mich nicht. Ich nehme hinter mir eine Bewegung wahr und sehe beim Umschauen die Schlafzimmertür, die offen steht, auch das Bett. Merkwürdig ist, dass hinter mir Millie Stegman in einem Sessel liegt, in einen Poncho gewickelt, sie wacht gerade auf, reibt sich die Augen, (mir schien) ein wenig verärgert. Auf einen Schlag wird mir alles klar: Du hast die Nacht mit Millie Stegman verbracht, sie ist eingeschlafen, du bist aufgestanden und hast Runden gedreht, wegen des Morgenfrosts bist du nicht mit dem Fahrrad raus, und dann bin ich gekommen und sofort darauf ist Diana Fernandez Irusta gekommen, meine Schulkameradin aus der Grundschule, um mich abzuholen. Wozu? Ich gehe mit ihr. Wir steigen die Treppe am Haus  herunter auf die Straßen von Pompeya, in einen spektakulären Morgen. Es ist Frühling und der Pflaumenbaum blüht in China, und dergleichen. Ein paar riesige weiße Rosen strahlen auf einem Balkon: sie sind zweifellos übernatürlich. Die Straße ist verlassen; die Straße ist eine andere Art von Geist. Diana und ich laufen und laufen, wir laufen ohne Kurs, vielleicht ohne Ende. Wir streiten. Plötzlich ist da ein Taxi, es kommt näher. Ein verrückter Fahrer. Ein Auto mit erleuchtetem und gefährlichem Inneren. Ein kleiner Bildschirm, der in der Luft schwebt. Diana verdünnisiert sich. Der Vorhang fällt. Ich komme ich weiß nicht wo an. Musik.