Das dort in der Bar bin ich.
Die Frau daneben erblätterte sich einen Weg zu mir hin
durch das Buch, das ich eben gekauft hatte.
Aus ihrem Rücken wuchs eine Blume
und streichelte sie am Hals.
Vielleicht will ich sie
von hinten beginnen,
wie ein Buch,
das man lesen kann
von Ende bis Anfang.
Durch den Türspalt von Bamboo House
weht der Wind um die Knöchel,
Stimmen der Zwietracht von der Straße.
Diese Stadt ist im Dauerzustand der Renovierung.
Wir haben alle unsere Fehler.
Die Liebe, über die man nicht spricht.
Der Schimpanse Lana, der dem Computer schrieb:
„Sei eine liebe Maschine, kitzle Lana.“
Der einsame Dumbo,
der mich im Zoo von Antwerpen ansah.