Eine große, durchsichtige Kugel
rollt durch den Tag
und verbiegt die Luft.

Hier gingen einst Kühe;
rissen Teile des Raumes ab,
um sie an andere Orte zu tragen;

nun sind die leeren Stellen
von Vögeln besiedelt,
die aufstiebend den Raum flicken.

Die Wärme taumelt,
holt ein letztes Mal Luft,  
bevor sie versinkt.

Was gewählt wurde
glüht in den Wipfeln der Fichten,
alles übrige

stellt sich
wortlos
in die Reihe.